Amapola Beviláqua del 2

Mit hjerte beder mig om at forsøge at finde ham.

Jeg går målløst ned ad vejen og får et lift med en forbipasserende. Hvis de talte til mig undervejs, ved jeg det ikke—jeg kunne ikke høre noget ud over stilheden i min sjæl og min samvittigheds stemme, der opfordrede mig til at fortsætte med at lede efter ham.

Jeg bliver sat af ved Piazza San Pietro—Peterspladsen. Jeg går ind i basilikaen, der giver pladsen sit navn, et sted jeg har besøgt mange gange med mine forældre. Da jeg sidder på en af bænkene, tillader jeg endelig de tårer, jeg har holdt tilbage, at flyde.

Jeg beder til Gud om, at min far er i live, at Han guider mine skridt og leder mig. Hvis min far forsøgte at stjæle, var det i et øjebliks desperation—han fortjener ikke at dø for det.

Jeg kontrollerer mine tårer og går gennem Roms gader—en by så smuk, men i dag ser jeg kun min smerte og lidelse.

Næsten to timers gang bringer mig til EUR, kvarteret hvor familien Dalla Costas forretning ligger. Jeg ved, at det er her, fordi det praktisk talt er forbudt for os italienere—kun turister vandrer frit og lykkeligt her, uvidende om det onde, der omgiver dem.

Det vidste jeg heller ikke, før min far blev taget af dem.

For at være ærlig, er jeg ikke sikker på, hvad jeg kan gøre, hvordan jeg vil kunne tale med djævelen selv, hvordan jeg vil konfrontere ham om min fars opholdssted. Er min far død? Vil jeg også blive dræbt?

Jeg beslutter, at jeg måske vil dø for denne dæmons hænder, men jeg vil ikke krybe.

Med hovedet højt og en beslutsomhed, som selv jeg misunder, går jeg ind i stedet, der let kunne forveksles med et museum, givet den overdådighed og kunst, der er udstillet overalt. At bo i Rom har lært mig at værdsætte kultur og beundre kunst. I et andet øjeblik ville jeg sørge for at undersøge hvert maleri tæt på, men ikke i dag. I dag vil jeg bare finde min far.

”Jeg vil tale med Signore Dalla Costa,” siger jeg og forsøger at holde min stemme rolig, men kvinden ser på mig i chok.

”Har du en aftale?”

”Nej, men det er vigtigt.”

”Jeg er bange for, at jeg ikke kan hjælpe dig. Signore Dalla Costa ser kun folk med aftaler og til hastesager.”

”Men det her er hastesag,” knurrer jeg frustreret.

”Hæv ikke stemmen, signorina. Dette er et sted med klasse,” irettesætter hun.

“Hæv ikke stemmen? Et sted med klasse?” Mit italienske blod koger i mine årer, og jeg mister kontrollen. ”JEG VIL BARE VIDE NOGET OM MIN FAR! JERES CHEF HAR ENTEN FÆNGSLET HAM ELLER DRÆBT HAM! JEG VIL BARE HAVE MIN FAR!” skriger jeg i desperation, kun for at blive holdt fast af en brutal mand, der virker dobbelt så stor som mig.

”Jeg tager den herfra,” siger han til sekretæren og trækker mig længere ind i bygningen.

Jeg går—eller rettere sagt, jeg bliver trukket—mod det, der føles som en vis død. Jeg ved, at dette er, hvad der vil ske: den hensynsløse Dalla Costa dræbte min far og vil gøre det samme ved mig.

Dette er det; dette er min ende. Og måske er det for det bedste—jeg vil slutte mig til min mor og måske min far. Dette liv har været grusomt mod os. Jeg bør ikke forvente andet end det, der kommer.

Den brutale mand trækker mig ned ad en smal trappe, luften bliver fugtig og kold, mens vi går nedad. Mine sko skraber mod stentrinene, men han sænker ikke farten, hans greb om min arm er urokkeligt. Lyden af dryppende vand ekkoer gennem den svagt oplyste korridor, og jeg kan mærke væggene lukke sig om os.

I bunden skubber han en tung jerndør op, der afslører en lille kælder uden vinduer. En enkelt pære hænger fra loftet og kaster flimrende skygger over de bare betonvægge. I midten af rummet står en træstol, arret og splintret af alder. Uden et ord tvinger han mig ned i den og fastgør mine håndled til armlænene med tykke læderremme.

”Du begår en fejl,” siger jeg, min stemme rystende af en blanding af raseri og frygt. ”Jeg er ikke bange for dig—eller din chef.”

Den brutale mand griner, en lav, truende lyd. ”Det burde du være,” mumler han og træder tilbage mod døren.