Rozdział osiemdziesiąty trzeci

Oceniając młodego mężczyznę przede mną, nie mógł mieć więcej niż dwadzieścia pięć lat. Wyciąga z kieszeni małego czarno-białego motyla, który spoczywa na mojej dłoni.

"Motyl? Co się dzieje?"

"Prowadził mnie do ciebie," mówi. Patrzę na niego ponownie, ma unikalne kolory.

"Kim jesteś?" pytam.

"Jestem ...

Log ind og fortsæt med at læse