Kapitel 3 3

Die Erinnerung springt mich aus dem Nichts an. In meinem Kopf versuche ich vor ihr zurückzuweichen, aber Toms wütende Augen werden immer größer, und das Geräusch von splitterndem Glas wird immer lauter.

Ich zwinge mich auf die Beine, entschlossen, nicht für immer im Dreck zu liegen. Das wäre nur die Bestätigung dessen, was ich vermutlich schon immer gewesen bin: etwas Zerbrochenes. Doch als ich mich aufrichten will, schwanke ich.

„Vorsicht.“

Der Mann bewegt sich schneller, als ich für möglich gehalten hätte, packt meinen Arm, und im selben Moment schwanke ich nicht mehr.

Im selben Moment hält er mich fest.

Im selben Moment bin ich verloren.

Er zieht mich hoch. Jetzt ist kein Abstand mehr zwischen uns. Kein Fußbreit Raum, das mich beruhigen könnte. Da ist nur mein Körper an seinem, und seine Augen, die in meine sehen.

Wann hat mich zuletzt ein Mann so gehalten? Tom hatte es, als wir gerade erst zusammengekommen waren. Aber sein Körper hatte sich anders angefühlt. Auf seltsame Weise ungreifbar. Dieser Mann besteht aus Muskeln. Aus Präsenz. Er strahlt Stärke aus.

Auch die Art, wie er mich hält, ist anders. Tom hatte jedes Mal nach etwas gesucht, wenn er mich berührte. Dieser Mann verlangt nach nichts.

Stattdessen gibt er mir alles, von dem ich nie wusste, dass ich es brauche.

„Ich bin Kinsley“, sage ich.

„Das Vergnügen ist ganz meinerseits, Kinsley.“

„Hast du einen Namen?“

„Jeder hat einen Namen.“

Ich runzle die Stirn. „Das ist keine Antwort.“

Er lächelt nicht. Und ich verstehe, warum. Seine Züge sind wie geschaffen für Schwermut. Seine Nase ist so gerade, dass ich am liebsten den Finger an ihre Spitze legen und ihn den Nasenrücken hinabgleiten lassen würde.

„Du bist verletzt“, stellt er fest.

Er hebt die Hand wieder. Diesmal streift er mit den Fingerknöcheln meine rechte Wange. Alles, was ich spüre, ist eine prickelnde Wärme, die sich über mein Gesicht ausbreitet.

„Jemand hat dich geschlagen“, sagt er noch einmal in dieser Stimme, die klingt wie Steine auf Stahl. „Das hat Spuren hinterlassen.“

Welcher Zauber auch immer mich festgehalten hat – an diesen Worten zerbricht er. Ich zucke vor ihm zurück, und er lässt die Hände sofort sinken. Als wollte er beweisen, dass er mich nur berührt hatte, weil ich Halt brauchte, nicht weil er es tatsächlich wollte.

Mein Herz springt mir in den Hals. Ich fühle mich gefangen und scheu, als wäre mir gerade erst aufgegangen, dass nichts von dem, was heute passiert ist, sich wirklich anfühlt, und dass ich verdammt noch mal von hier verschwinden muss, damit ich aus diesem Albtraum aufwachen kann.

„Niemand hat mich geschlagen“, sage ich automatisch.

Ich habe keine Ahnung, warum ich es abstreite. Aber ich weiß, dass es nicht darum geht, Tom zu schützen. Vielleicht geht es darum, mich selbst zu schützen.

Die Leute hatten meine Mutter früher so angesehen, wie dieser Mann mich ansieht, und ich habe es immer verabscheut. Ich habe geschworen, ich würde anders sein, und obwohl das Schicksal mich mitten hinein in genau denselben Ort gezerrt hat, an dem sie gelitten hat, bin ich immer noch stur trotzig. Nicht ich! schreie ich das Universum an. Du wirst mir nicht antun, was du ihr angetan hast!

„Niemand hat mich geschlagen.“

„Das hast du schon gesagt.“ Im selben Moment kippt sein Ton. Er wird dunkel, erbittert. Er zerbricht in ein Dutzend einzelner Splitter, und jeder einzelne dieser Splitter zielt direkt auf das verwundbare alte Ich.

„Ich … ich bin hingefallen“, stammle ich dumm.

Sein Gesichtsausdruck verändert sich nicht. Ich weiß nicht, warum ich das Bedürfnis habe, diesem Mann überhaupt irgendetwas zu erklären. Er ist ein Fremder. Ein Fremder, der aus dem Wald gekommen ist wie eine Erscheinung aus einem Traum. Doch seine Augen verlangen nach einer Erklärung, und Gott steh mir bei, ich gebe sie ihm.

„Ich bin … die Treppe runtergegangen“, fahre ich fort. „Und ich bin gestolpert. Ich bin gefallen.“

Ich schaue hinunter, das Gesicht glühend rot. Am Rand meines Blickfelds sehe ich ihn immer noch, wie er mich reglos, ungerührt anstarrt.

„Jedenfalls“, setze ich hinzu, „muss ich los.“

„Zu spät für eine Hochzeit?“ fragt er trocken.

Es dauert einen Moment, bis ich begreife, dass er einen Scherz macht. Und dann fällt mir ein – viel, viel zu spät –, dass diese ganze Begegnung so bizarr ist, dass es keine Worte dafür gibt. „Woher kommen Sie? Waren Sie … campen oder so?“

Er schüttelt den Kopf, aber mehr gibt er nicht preis.

„Sie haben mir Ihren Namen gar nicht gesagt“, erinnere ich ihn.

„Nein, habe ich nicht.“ Er blickt hinauf zur Brücke. „Ich gehe mir Ihr Auto ansehen. Ob man es reparieren kann.“

Er beginnt den abschüssigen, steinigen Bogen hinaufzusteigen, der zur Brücke führt. Ich zögere nur einen Herzschlag, dann folge ich ihm. Mein Kleid ist so schwer, dass es mich all meine Kraft kostet, überhaupt vorwärtszukommen, und der schlammige Boden macht es nicht leichter. Als ich beim Wagen ankomme, klappt er gerade die Motorhaube zu.

„Es wird fahren. Keine bleibenden Schäden.“ Er wählt seine Worte sorgfältig, als gäbe es nur eine begrenzte Menge davon und er wolle nicht alles auf einmal verbrauchen.

„Also … ich kann einsteigen und los?“

Er sieht zu mir herüber. „Fragen Sie um Erlaubnis?“

Ich lache bitter. „Nein. Ich denke nur manchmal, mein Leben wäre leichter, wenn mir einfach jemand sagen würde, was ich tun soll und wie.“

Ich warte darauf, dass er mich ansieht, als wäre ich verrückt – wahrscheinlicher wohl, dass ich eine Gehirnerschütterung habe, aber verrückt ginge auch als plausible Erklärung –, doch sein Ausdruck bleibt unverändert.

„Das … das war eine seltsame Sache, das zu sagen … oder?“ murmele ich unbeholfen.

„Wenn es so ist, wie Sie sich fühlen, ist es nicht seltsam.“

„Niemand sagt, wie er sich wirklich fühlt. Nicht zu einem völlig Fremden.“

„Vielleicht sollten sie damit anfangen.“

Ich versuche, ihn so anzusehen, wie er mich ansieht. Unblinzelnd. Unentschuldigt. Der Blickkontakt verdichtet sich, aber ich weigere mich trotzdem, ihn zu brechen.

Die Sirenen erledigen das für mich.

Ich schnappe nach Luft, als das erste Heulen durch die Luft schneidet. Ich richte den Blick auf die leere Straße hinter uns. „Krankenwagen“, rate ich.

Er schüttelt den Kopf. „Nein. Polizei.“

Er nickt einmal, kurz und entschieden, als hätte er einen Entschluss gefasst, dann öffnet er die Beifahrertür und deutet mir, einzusteigen.

„Zeit zu gehen“, sagt er beiläufig.

Ich schaue auf den Beifahrersitz und dann wieder zu ihm. „Sie fahren?“

„Ja. Sie sind in keinem Zustand zu fahren, und ich habe kein Interesse daran, beim nächsten Fluss, den wir finden, noch einmal abzutauchen. Aber wenn Sie bleiben wollen – bitte sehr.“

Da steckt eine Menge drin, worüber ich diskutieren könnte. Eine Menge, worüber ich diskutieren sollte. Doch ich mache den Fehler, in seine kobaltblauen Augen zu sehen, und damit ist die Sache entschieden.

Ich steige ein, und wir fahren los.