Baba Yaga

Enzo 11:15 Uhr - Lolas Wohnung; am Ende des Bettes gefesselt

Die Wohnung roch nach Zitrusfrüchten und Geißblatt, mit einem warmen Hauch von braunem Zucker – wie ein femininer, altmodischer Cocktail, der auf einer sonnigen Veranda zurückgelassen wurde. Es roch nicht wie ein Mordzimmer. Es roch nach ihr.

Sieht immer weniger nach einem Auftragsmord aus. Sie hat eine Stofffledermaus im Schlafanzug auf ihrem Kissen sitzen. Nicht sehr bedrohlich.

Enzo bewegte sich gegen die Seile, verlagerte sein Gewicht mit einem leisen Grunzen. Sein Körper schmerzte, mit seinen ein Meter neunzig zwängte ihn dieses verdammte Bett in eine leichte Krümmung. Wenn er sich ausstreckte, würde er vom Bett fallen, aber nicht weit kommen, da er zwischen beiden Pfosten festgebunden war. Die Fesseln schnitten nicht in seine Haut, aber die Knoten – die waren keine Amateurarbeit.

Wie zum Teufel hat diese kleine Frau diese komplizierten Knoten gemacht? Es ist okay, du bist aus Schlimmerem entkommen, nie so gefesselt, aber ich komme hier raus. Irgendwann.

Die Tür öffnete sich.

Schlüssel. Schritte. Rascheln von Einkaufstüten.

„Lola? Ich habe deinen Orangenblütentee mitgebracht, den du magst—“

Stille.

Enzo drehte den Kopf.

Eine kleine, weißhaarige Frau stand in der Tür und starrte ihn an wie eine Katze auf der Theke – nicht da, wo sie sein sollte, aber auch nicht wirklich überraschend.

Okay, sie sieht nicht bedrohlich aus. Sicherlich wird diese Frau jemanden losbinden, der offensichtlich nicht gefesselt sein will.

Sie trug einen verblassten Hoodie mit der Aufschrift:

WELT’S OKAYESTE OMA.

Und sah nicht im Geringsten alarmiert aus.

„…Du musst der Grund sein, warum sie so verdammt eilig rausgerannt ist“, murmelte die Frau und stellte ihre Tüten ab. „Hm.“

Enzo hob eine Augenbraue. „Sie scheinen nicht überrascht zu sein, jemanden gefesselt im Bett zu finden.“

„Junge, mit dem Leben, das ich gelebt habe, erschüttert mich nichts.“

„Sie hat mich gefesselt.“

Sie kniff die Augen zusammen und inspizierte die Bettpfosten, nickte langsam und beeindruckt. „Ja, das kann ich sehen.“

„Könnten Sie mich losbinden?“

„Hm. Wahrscheinlich“, sagte sie und ging in Richtung Küche. „Aber ich werde es nicht tun.“

„…Entschuldigung?“

Was zur Hölle? Das darf doch nicht wahr sein. WAS PASSIERT HIER?

„Entspann dich, Hübscher. Wenn sie dich so zurückgelassen hat, muss sie ihre Gründe gehabt haben.“

„Sie hat mich betäubt und entführt.“

„Du bist eins neunzig, was – 105 Kilo? Und sie wiegt, was, 55 Kilo klatschnass?“

Die Frau schnaubte. „Und sie hat dich gefesselt?“

„Ich erinnere mich nicht, wie es passiert ist.“

„Nun, der Teil mit der Betäubung klingt nicht nach ihr. Aber die Knoten?“ Sie zeigte mit einem Holzlöffel auf ihn. „Die sind von mir.“

Sein Kiefer zuckte. „Was?“

„Ich habe es ihr beigebracht. Früher habe ich das exklusivste Bordell in Las Vegas geführt. Politiker, Prominente, Milliardäre – wenn sie Gesellschaft wollten, kamen sie zu mir. Gefährliche Männer fesseln, ob willig oder nicht? Berufliches Risiko. Ich habe Lola alles beigebracht, was ich weiß. Diese Knoten haben Senatoren zum Weinen gebracht.“

Enzo blinzelte.

Jetzt briet sie Eier.

„Jetzt stricke ich“, fügte sie hinzu, als ob das alles erklärte. „Aber ich behalte sie im Auge. Hatte nie viel Familie, also tue ich meinen Teil. Willst du Toast?“

Er antwortete nicht.

Sie machte ihn trotzdem.

Ein paar Minuten später kam sie mit einem Teller Eier und Toast zurück und setzte sich mit einem Grunzen neben ihn aufs Bett.

„Du wirst essen“, sagte sie.

„Ich bin gefesselt.“

Sie schob ihm eine Gabel voll in den Mund. „Genau. Öffne.“

Er zögerte.

Dann öffnete er den Mund.

Die Eier waren... gut. Unverschämt gut. Reichhaltig und buttrig. Ein Hauch von Salz und Pfeffer. Komfortessen.

„Ich bin Dottie“, sagte sie. „Lola nennt mich Baba Yaga. Frag mich nicht warum. Sie sagt, ich sehe süß aus, bin aber furchterregend. Kann nicht widersprechen.“

Enzo kaute schweigend, während sie ihm einen weiteren Bissen fütterte.

Was mache ich hier?

„Sie ist eine Gute“, fuhr Dottie fort, ihre Stimme wurde weicher. „Ich habe sie aufgenommen, als sie neun Jahre alt war. Verwaist. Verloren. Höllisch schlau. Schneller mit den Händen als die meisten erwachsenen Männer. Ich sah, was die Welt mit einem Mädchen wie ihr machen würde. Beschloss, dafür zu sorgen, dass es nicht geschieht.“

Ein weiterer Bissen.

„Sie hatte jedoch einen schlechten Geschmack bei Männern. Ihr Ex? Ein echtes Stück Arbeit. Lächelte wie ein Gebrauchtwagenhändler und log wie einer. Ließ sie glauben, sie könne niemandem vertrauen, was dann auch passierte und sie wie eine Idiotin aussehen ließ, nachdem er sie von allen isoliert hatte. Und ihr verdammten Kinder hört auf niemanden.“

Enzo sagte nichts. Er wusste nicht wie.

Dottie starrte ihn an, ihre Augen scharf wie Rasiermesser unter den Bifokalen. Dann wurde ihr Blick ein wenig weicher.

„Bist du von hier?“

„Ja und nein.“

„Hmm, du zuckst nicht wie ein Mann mit kleinen Problemen.“

Er versteifte sich.

Sie bemerkte es.

„Wer auch immer du bist, in welchem Schlamassel du vorher warst, hier bist du in etwas anderes hineingeraten. Sei vorsichtig, Liebling. Du weißt vielleicht nicht, was du von ihr halten sollst, aber sie hat genug Leute erlebt, die sie wie Kollateralschaden behandelt haben.“

Sie reichte ihm ein Stück Toast.

Er warf einen Blick darauf. „Wie soll ich—“

„Ach, um Gottes willen“, schnaufte sie, brach es in Stücke und fütterte ihn wie ein mürrisches Kleinkind. „Du tust so, als ob du es nicht essen könntest, du bist nicht so unbeweglich.“

„Ich finde mich normalerweise nicht gefesselt vor.“

Wenn doch, dann haben wir schwer Mist gebaut.

„Nun“, sagte sie, „vielleicht solltest du das. Baut Charakter auf.“

Dottie wischte ihre Hände an ihrem Hoodie ab, lehnte sich dann gegen den Bettpfosten, die Augen immer noch auf ihn gerichtet wie ein Falke, der einen Kojoten in ihrem Hühnerstall mustert.

„Weißt du“, sagte sie langsam, „du redest nicht wie ein Mann, der es gewohnt ist, sich zu erklären. Oder um Erlaubnis zu bitten. Oder jemandem zu antworten.“

Enzo antwortete nicht. Starrte sie nur an, unergründlich.

Diese alte Frau ist sehr intuitiv.

„Ich habe diesen Blick schon einmal gesehen“, fuhr sie fort. „Männer, die in meinen Salon kommen und denken, sie besitzen die Welt. Sie lächeln nicht viel. Blinzeln auch nicht viel. Berechnende Typen. Die Art, die aus Geld kommt, vielleicht. Oder aus dem Krieg. Oder beidem.“

Sehr intuitiv, in der Tat.

Sie kniff die Augen zusammen. „Also, was ist es, Liebling? Bist du der verletzte Typ? Oder der gefährliche Typ?“

Er neigte leicht den Kopf, die Lippen zu einem schwachen, humorlosen Lächeln verzogen. „Kann ich nicht beides sein?“

Dottie lachte scharf auf und klopfte ihm auf die Schulter wie alte Trinkkumpel. „Oh, ich mag dich.“

Er zuckte nicht bei der Berührung, lächelte aber auch nicht. Er beobachtete einfach, speicherte alles – ihre Bewegungen, ihren Ton, ihr Timing. Genauso wie er den Rest dieses glitzernden Gefängnisses kartiert hatte.

Sie verengte wieder die Augen. „Aber siehst du, das ist der Teil, den ich nicht verstehe. Du scheinst keine Angst zu haben. Die meisten Männer, die an ein fremdes Bett gefesselt sind, würden sich zu Tode schwitzen, um Hilfe schreien oder versuchen, das Seil durchzukauen. Du? Du bist still. Beobachtest. Wie ein Mann, der entscheidet, ob er das Gebäude niederbrennen oder zu seiner neuen Basis machen will.“

Enzos Mundwinkel zuckte leicht. „Vielleicht bin ich einfach nur höflich.“

Sie schnaubte. „Aha. Und ich bin eine Jungfrau.“

Sie stand mit einem Stöhnen auf, klopfte die Krümel von ihrer Hose und sah dann wieder auf ihn herab.

„Was auch immer dich hierher gebracht hat, ich hoffe, es ist nichts, was du über ihren Boden schleppen wirst. Lola hat ein gutes Herz. Ein großes, unter genug Stacheldraht vergraben, um die meisten Männer abzuschrecken.“

Enzo antwortete nicht.

„Sie ist nicht zart, wohlgemerkt. Sie ist gemeiner, als sie aussieht. Beißt auch. Aber sie musste es sein. Das Leben hat ihr nichts leicht gemacht.“

Dottie ging in die Küche, kam mit einem hohen Glas Wasser zurück und brachte es vorsichtig an seine Lippen. Enzo trank, beobachtete sie über den Rand hinweg.

„Hast du einen Namen, geheimnisvoller Mann?“

Er hob eine Augenbraue. „Würde es einen Unterschied machen?“

Dottie grinste. „Nur, wenn ich deinen Nachruf schreibe.“

Sie drehte sich um, nahm ihre Schlüssel vom Haken an der Tür.

„Brauchst du noch etwas, bevor ich gehe?“

„Freiheit.“

Sie zwinkerte. „Versuch's nochmal.“

Er seufzte. „Nein.“

„Na gut“, rief sie über die Schulter, als sie die Tür öffnete. „Wenn du noch hier bist, wenn Lola zurückkommt, versuch nicht, sie umzubringen. Ich mag sie ziemlich gern.“

Sie trat in den Flur, steckte dann noch einmal den Kopf herein.

„Oh – und ich mache Eintopf zum Abendessen. Wenn du bis dahin noch gefesselt bist, bringe ich dir eine Schüssel.“

Dann war sie weg. Tür zu. Schlösser klickten.

Enzo lag dort im schwachen Bernsteinlicht der Lichterketten und Sonnenstrahlen, lauschte dem sanften Summen des Kühlschranks, dem fernen Echo des Verkehrs unten…

…und dem leisen Ticken seiner schwindenden Geduld.

Wer zur Hölle bist du, Lola?

Und warum zum Teufel habe ich das Gefühl, gerade… beansprucht worden zu sein?