Warum passiert dieser Tag einfach immer wieder?

Lola – 16:00 Uhr

Lola joggte die Treppen zu ihrer Wohnung hinauf, der Rucksack hüpfte, die Schlüssel in einer Hand fest umklammert, das Gehirn in einem Dutzend Richtungen wirbelnd. Kaffee, Miete, Russen, oh – und der Mann, den ich vielleicht aus Versehen entführt habe.

Sie passierte Baba Yagas Tür wie immer –

Nur um abrupt stehen zu bleiben, als sie sich einen Spalt öffnete und diese rau-honigsüße Stimme rief:

„Na, na, na. Sieh mal einer an, wer da ihren traurigen kleinen Hintern nach Hause schleppt.“

Scheiße.

Sie drehte sich um. „Hallo, Baba Yaga.“

Die Frau trat in den Flur, trug einen „Weltbeste Oma“-Hoodie, rosa Plüschpantoffeln und nippte an einer Tasse, auf der „Wahrscheinlich Whiskey“ stand. Ihre Locken waren ein Schlachtfeld von Haarnadeln, und ihre Augen funkelten, als hätte sie nur darauf gewartet, zuzuschlagen.

„Ich habe dir heute Morgen etwas Tee gebracht“, sagte Yaga süßlich. „Habe meinen Ersatzschlüssel benutzt. Wie eine gute Nachbarin.“

Lolas Magen sank. „Du… bist in meine Wohnung gegangen?“

„Ach, werd nicht nervös. Ich habe gesehen, was du an dein Bett gefesselt hast.“ Ein Schluck. Ein Grinsen. „Und lass mich dir sagen, Mädchen… endlich.“

Lola verschluckte sich. „Es ist nicht das, wonach es aussieht!“

„Wonach sah es dann aus? Denn für mich sah es aus wie ein über zwei Meter großer Gott mit Mordlust in den Augen, gefesselt mit Lavendelseil.“

„Ich wollte ihn nicht entführen! Ich weiß nicht, was los ist!“

Yaga prustete so laut, dass fast Tee aus ihrer Tasse schwappte. „Der beste Satz, den ich die ganze Woche gehört habe.“

„Ihm geht’s gut. Er lebt. Wahrscheinlich wütend.“

„Er hat mich gebeten, ihn loszubinden. Sehr höflich. Ich habe nein gesagt.“ Sie nippte wieder. „Nicht mein Zirkus. Nicht mein ans Bett gefesselter Muskelprotz.“

Lola bedeckte ihr Gesicht.

Yagas Ton wurde weicher. „Hey. Alles okay, Kleine?“

Ein Achselzucken. Ein Nicken. Noch ein Achselzucken.

„Er ist gefährlich“, sagte Yaga. „Nicht schlecht. Stilles Wasser, leise Lunte. Aber wenn er sich bewegt, dann mit Absicht.“

Lolas Kehle wurde trocken.

„Er sah nicht verängstigt aus. Er sah… neugierig aus. Als wärst du ein Rätsel.“

„Das… trifft zu.“

Yaga küsste sie auf die Schläfe. „Wenn er ein Geschenk ist, behalte ihn. Wenn er eine Falle ist, brich ihm die verdammten Beine. Ich habe ihm Zitronenriegel und eine Saftbox dagelassen. Später gibt’s Eintopf.“

Die Tür schloss sich, und Lola blieb auf der Treppe erstarrt stehen.

Tief durchatmen. Du hast Schlimmeres gemeistert. …Noch nie sowas hier.

Kaum öffnete sie ihre Tür, traf sie der Duft – Zitrus und Hitze, Chaos, das an den Wänden klebte. Der Geruch von „Ups, ich habe einen Mann entführt, der mich in zwei Hälften brechen könnte“.

Sie drückte ihre Stirn gegen das Holz. Du hättest ihn losbinden können, bevor du gegangen bist, Idiotin. Aber nein – du hast ihn gefesselt zurückgelassen wie eine Billig-Domina mit Bindungsängsten.

„Du bist zurück“, kam eine tiefe, wütende Stimme.

Sie sprang. „Jesus – musst du reden wie ein Bond-Bösewicht?“

Im Schlafzimmer war er immer noch da. Gefesselt. Starrend. Schweigend.

Nur beobachtend.

Und irgendwie war das schlimmer.

„Willst du etwas sagen oder mich einfach so lange anstarren, bis meine Seele explodiert?“ fragte sie.

„Wo zum Teufel warst du?“

„Bei der Arbeit.“

„Du hast mich hier gelassen. Gefesselt. Allein.“

„Du sagst das, als wärst du nicht furchteinflößend.“

„Ich bin derjenige, der gefesselt ist.“

„Eben.“

Seine Nasenflügel blähten sich auf.

Unfair. Wut sollte nicht mit solchen Wangenknochen einhergehen.

Sie wandte sich ihrem Schreibtisch zu. „Baba Yaga sagte, du warst unhöflich.“

„Sie hat mir Eier gefüttert und mich verhört, als würde ich ihre Tochter heiraten.“

„Ja, das macht sie.“

„Und dann ist sie gegangen. Ohne mich loszubinden.“

„Gut, dass sie das nicht getan hat. Du bist immer noch ein potenzieller Mörder.“

„Du denkst, ich bin auf einem Mordurlaub?“

„Könntest du sein. Oder ein Auftragskiller. Oder ein Kultmitglied mit großartigen Hautpflege-Genen.“

„Ich bin kein Teil eines Kultes.“

„Das würde ein Kultmitglied sagen.“

Er zog an den Seilen, die Muskeln spannten sich unter der Haut. „Was wird es brauchen, damit du mich losbindest?“

„Zeit. Vielleicht eine Hintergrundüberprüfung.“

„Du könntest mich zumindest ansehen, wenn du mich beleidigst.“

Sie drehte sich langsam um. Fehler. Er grinste.

Ihre Augen fielen—Kiefer, Schultern, die Seile, die sich in ihn gruben, als würden sie sie herausfordern, sie zu lockern.

Er sah es.

Sie sah, dass er es sah.

„Ich habe nicht gestarrt“, platzte sie heraus.

„Du hast gestarrt.“

„Ich habe die Knoten überprüft.“

Sein Lachen war tief, gefährlich. „Du bist wirklich etwas Besonderes.“

Sie rückte näher. „Wenn ich dich losbinde, wirst du mich dann töten?“

Sein Blick glitt über sie. „Kommt darauf an. Wirst du mich wieder betäuben?“

Sie zeigte auf ihn. „Ich habe nicht! Gino hat mich betäubt! Hat mir ein Getränk gegeben und ich bin hier mit dir aufgewacht.“

Ein Flackern über sein Gesicht.

„Du kennst Gino.“

„Wir hatten… Sitzungen.“

Seine Augen verengten sich.

„Ich bin Tätowiererin, keine Sexarbeiterin“, schnappte sie.

Seine Lippen zuckten. „Habe ich nicht gesagt.“

Sie stampfte in die Küche. Seine Stimme hielt sie auf.

„Lola.“

Ihr Herz sprang. Gott, wie sagt er meinen Namen so?

„Was?“

„Danke.“

Sie blinzelte. „Wofür?“

„Für das Kissen.“

„…Erwähne es nicht.“

Sie kam zurück mit dem einzigen essbaren Ding in ihrem Kühlschrank—Key Lime Pie Joghurt.

„Du musst hungrig sein.“

„Ja.“

Sie fütterte ihn mit einem Löffel. Er kaute, als würde es ihn beleidigen.

„Also. Gino.“

Sie blinzelte. „Was ist mit ihm?“

„Du hast gesagt, es war seine Schuld.“

„Ja. Er ist ein Kunde. Regelmäßig. Redet zu viel, aber harmlos. Oder dachte ich.“

„Dachtest du?“

Sie seufzte. „Er hat mich überzeugt, zum Burning Man zu gehen. Hat gesagt, ich müsste Dampf ablassen. Dumm, nicht gefährlich.“

„Seid ihr euch nah?“

„Nicht wirklich. Arbeitsfreunde. Festivalbekannte mit passenden Leuchtstäben.“

„Vertraust du ihm?“

„Das habe ich nicht gesagt.“ Noch ein Löffel. „Aber er war nie undurchsichtig. Bis jetzt.“

Enzos Kiefer zuckte. „Er hat mich nicht erwähnt?“

„Hätte er das tun sollen?“

„Er ist mein Cousin. Arbeitet für mich.“

„…Ja, das habe ich jetzt verstanden.“

„Er hat nie meinen Namen gesagt?“

„Er hat etwas darüber gesagt, für seinen Cousin zu arbeiten, aber ich habe an Kaffeelieferungen gedacht. Oder vielleicht OnlyFans-Management.“

Enzo stieß ein trockenes Lachen aus. „Gino managt nichts.“

„Offensichtlich.“

Er studierte ihr Gesicht, als würde er versuchen, es zu öffnen. Sie bluffte nicht.

Sie warf den Joghurtbecher weg. „Du wirst das nicht loslassen, oder?“

„Es schmeckt wie Strafe.“

„Es schmeckt wie Zitrusfreude.“

„Es schmeckt wie eine Key Lime ohne Würde.“

Sie lächelte. Er nicht. Aber er sah weniger mörderisch aus.

Stille dehnte sich, Spannung summte.

„Lola“, sagte Enzo, Stimme tief.

Ihr Herz sprang. „Ja?“

Er räusperte sich, nickte in Richtung seiner gefesselten Hände.

„Wir haben lange genug darum herumgetanzt. Ich muss mal.“