Der Sieg ist mein

Enzo

Enzo hatte sich nicht bewegt. Konnte nicht.

Ihre Worte hingen in der Luft, sanft, aber gewichtig, die Art von Wahrheit, die wie eine Klinge auf den Tisch geschlagen war – sauber, endgültig, unbestreitbar. Sie sprach nicht mehr über Tinte. Sie sprach über sie.

Ihr Schild. Ihre Mauer.

Und ...

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