Kapitel 2 - Das wolfslose Mädchen, das er zeichnete

Perspektive von Vivienne

Der Sprung aus dem zweiten Stock fuhr mir durch die Knie bis in die Striemen über meiner Taille. Vor meinen Augen wurde alles weiß. Ich biss die Zähne auf nichts zusammen und lief weiter.

Zwei Uhr nachts. Fünfunddreißig unter null. Die Kälte traf die offenen Wunden durch die Jacke hindurch, und mein ganzer Rücken stand in Flammen — greller, singender Schmerz, der mir die Augen tränen ließ.

Du bist in Ordnung. Du hast das geplant. Du kennst den Weg. Helena wartet auf dich. Einfach — weiter.

Schmerz ist Information. Und die Information lautete gerade: Schneller.

Zwanzig Minuten hinter der Reviergrenze — drei Geruchssignaturen auf dreihundert Meter. Zwei im Nordosten, eine, die von Südwesten her flankierte. Drei Fährtenleser wegen eines wolflosen Mädchens.

Mein Herz hämmerte so heftig, dass ich Kupfer schmeckte. Drei. Er hat drei geschickt. Natürlich. Marcus Frost machte nichts halb, nicht einmal die Jagd auf seine eigene Tochter.

Ich fand einen halb zugefrorenen Bach und stieg hinein. Wasser wie ein stromführender Draht. Meine Füße schrien, aber ich watete weiter — zehn Minuten flussabwärts, die Knöchel wurden taub, und ich redete mir ein: Das Haus meiner Tante hat heißes Wasser, ihr Haus hat Suppe, weiter, weiter, weiter, wie ein Gebet von jemandem, der nicht betet.

Der dritte Fährtenleser änderte die Richtung. Der Südwestwind trug ihn näher heran — zweihundert Meter. Hundertfünfzig. Er hatte etwas aufgenommen. Vielleicht hatte der Bach nicht alles überdeckt. Vielleicht riecht Blut anders als Schweiß.

Oh Gott. Oh Gott oh Gott oh Gott —

Ich ließ mich flach hinter eine umgestürzte Fichte fallen. Presste das Gesicht in nasse Rinde und tat etwas, das ich noch nie absichtlich versucht hatte — zog meinen Geruch nach innen. Nicht ihn zu blockieren. Ihn zu schlucken. Wie die Luft anzuhalten, nur dass sich jede Pore meines Körpers auf einmal verkrampft und zuschnürt.

Es tat weh. Ein Ganzkörperkrampf, der in meinen Drüsen begann und nach außen ausstrahlte.

Seine Schritte knirschten näher. Hielten an. Ich konnte seine Verwirrung riechen — die Spur, die mitten in der Luft endete, wie Beute, die einfach aufgehört hatte zu existieren.

Nicht atmen. Nicht atmen. Nicht —

Er ging weiter.

Ich blieb drei Minuten lang liegen. Als ich losließ, zitterten meine Hände, und meine Nase blutete. Ich wischte es am Ärmel ab und hätte beinahe gelacht — dieses kleine, hysterische Geräusch, das herausplatzte, bevor ich es stoppen konnte. Toll. Großartig. Setz Nasenbluten auf die Liste der Dinge, die mein Körper tut und die niemand erklären kann.

Weiter. Heißes Wasser. Suppe. Weiter.

Vierzig Minuten später — der Lastwagen eines Fremden, fünfzig Dollar, eine Lüge über einen verpassten Bus. Ich konnte mich nicht anlehnen. Die Rückenlehne drückte gegen die Wunden, und jede Bodenwelle jagte einen frischen Schlag durch die Schnitte.

Der Fahrer hatte Countrymusik laufen. Ich starrte aus dem Fenster und zählte die Kilometerpfosten, weil ich, sobald ich aufhörte zu zählen, an die drei Fährtenleser denken würde und daran, ob sie nach dem Bach umgedreht und meine Spur wieder aufgenommen hatten und ob Marcus nicht längst irgendwo angerufen hatte, um —

Stopp. Du bist raus. Du hast es über die Linie geschafft. Helena wird wissen, was zu tun ist. Helena weiß immer, was zu tun ist.

Zwanzig Stunden. Lastwagen, Buschflugzeuge, Greyhound-Busse. Ich schlief in fünfzehnminütigen Häppchen, wachte jedes Mal auf, wenn jemand zu nah rückte oder eine Tür zuschlug oder der Bus in ein Schlagloch krachte, das den Sitz in meinen Rücken drückte.

Irgendwo über British Columbia aß ich ein Tankstellensandwich, das nach Plastik schmeckte, und sagte mir, es sei in Ordnung, alles sei in Ordnung, ich sei nur ein ganz normales Mädchen in einem Bus und nicht die verprügelte Tochter eines Rudel-Alpha, die nach Süden floh, ohne Wolf und ohne Plan, mit sieben Striemen, die nur von einem Sport-BH und Willenskraft zusammengehalten wurden.

Sie wird es richten. Mir wird es gut gehen.

Diese Stadt traf mich wie ein anderer Planet — feuchte Luft, salziger Wind, Regen, der nie aufhörte. Ravenfall. Schon der Name klang, als würde etwas auseinanderbrechen.

Helena öffnete die Tür, noch bevor ich klopfte. Sie sah auf meine Schultern — steif, nach vorn gezogen — und ihre Nase zuckte.

Ihr Gesicht machte etwas Kompliziertes. Dann sagte sie: „Rein“, und ihre Stimme brach bei der zweiten Silbe, nur ganz leicht, und das hätte mich beinahe direkt dort auf der Schwelle zerlegt.

Nicht jetzt. Reiß dich zusammen. Nicht jetzt.

Sie ließ mich im Badezimmer stehen und das Shirt ausziehen. Die Baumwolle war in den Wunden festgetrocknet. Sie löste sich mit einem Geräusch, das ich noch eine Weile hören werde. Helena stand hinter mir und sagte zehn Sekunden lang nichts.

Dann, ganz leise: „Sieben.“

Sie hatte die Spuren gezählt.

Sie säuberte sie mit einem Antiseptikum, das schlimmer brannte als die Rute. Stopfte die zwei tiefsten mit Mull aus. Ihre Hände waren ruhig. Ihr Geruch war es nicht — unter der Kontrolle heulte ihr Wolf.

Sie klebte den letzten Verband fest, dann legte sie mir eine Hand auf den Kopf — kurz, fest, so, wie man ein Kind beruhigt, das zu lange gerannt ist.

„Auf dem Herd steht Suppe. Iss, bevor du schläfst.“

Das war es.

Nicht das Antiseptikum. Nicht das Zählen. Es war Suppe. Es war, dass jemand sagte Iss, bevor du schläfst, als wäre es wichtig, ob ich esse, als wäre ich ein Mensch, um den sich jemand kümmerte, statt ein Problem, das jemand löste.

Ich versuchte, etwas zu sagen — danke oder tut mir leid oder er ersetzt mich, Tante Helena, er hat schon jemand anderen, und Mutti stand einfach nur da und hat zugesehen, wie er mich geschlagen hat — aber was herauskam, waren keine Worte.

Meine Schultern begannen zu beben, und ich presste mir die Hand auf den Mund, doch das Geräusch brach trotzdem hervor; nicht wirklich Weinen, eher etwas Hässlicheres, dieses Lautwerden eines Körpers, der zu lange zusammengekrampft war und dessen Faust sich endlich öffnet.

Helena zog mich an sich, und ich krallte mich mit beiden Händen in ihren Pullover wie ein kleines Kind, das Gesicht in ihrer Schulter vergraben, und alles, was ich zwanzig Stunden lang unten gehalten hatte, ergoss sich aus mir heraus — die Angst und der Schmerz und die Kälte und der Bus und das Knirschen der Stiefel des Trackers, die näher kamen, und die Stimme meiner Mutter, die nichts sagte, nichts, nichts, nichts, während Marcus —

„Schsch.“ Helenas Hand lag hinten an meinem Kopf. Die andere an meiner Taille, unterhalb der untersten Wunde. Sie sagte nicht alles ist gut. Sie sagte nicht jetzt bist du in Sicherheit. Sie wiegte mich, nur ganz leicht, und ihr Geruch legte sich um mich — diese besondere Beständigkeit einer Wölfin, die entschieden hat, dass du zu ihr gehörst.

„Er hat mich geschlagen, weil ich Thornfield gesagt habe“, flüsterte ich in ihre Schulter. „Er war am Telefon mit jemandem — Blackwell, er hat Blackwell gesagt — und ich bin reingekommen, und er hat einfach —“ Meine Stimme brach. „Siebenmal. Mutti hat zugesehen.“

Helenas Arme zogen sich fester um mich. Ein tiefes Grollen baute sich in ihrer Brust auf — keine Worte, kein Trost. Ein Laut, der bedeutete: Ich werde mir das merken.

Es dauerte vielleicht drei Minuten. Fühlte sich länger an.

Ich zog mich zurück. Wischte mir mit dem Handballen übers Gesicht.

„Sag es Maisie nicht“, sagte ich.

Helena reichte mir ein Taschentuch. „Iss deine Suppe.“

Ich aß sie. Jeden Löffel. Nicht, weil ich hungrig war — sondern weil Marcus geglaubt hatte, er hätte mich mit sieben Hieben und einem Alpha-Befehl gebrochen, und ich weigerte mich, ihm recht zu geben.

Er hatte einen Fehler gemacht. Er hatte mir genau gezeigt, wie viel Angst er hatte — Angst genug, seine eigene Tochter zu verprügeln, weil sie ein einziges Wort aufgeschnappt hatte. Thornfield. Was auch immer an dieser Schule war, es war es wert, mich zu verletzen, um mich davon fernzuhalten.

Was bedeutete, es war es wert, es zu finden.

Ihre Bedingungen kamen, während ich die Schüssel leer machte. Ihre Stimme flach. Sachlich. Als wäre das im Badezimmer nicht passiert.

„Du schreibst dich in Thornfield als Wechselstudentin ein. Ich erledige den Papierkram. Du behältst Maisie im Auge — sie ist vertrauensselig und sie wird verletzt werden. Im Gegenzug lege ich eine falsche Spur. Zwei Wochen. Vielleicht drei.“

„Schreib mich unter Ashworth ein“, sagte ich. „Der Mädchenname meiner Mutter. Wenn Frost in irgendeinem Schulsystem auftaucht, findet Marcus mich innerhalb von achtundvierzig Stunden.“

Helena nickte. „Vivienne Ashworth. Ich kümmere mich darum.“

„Abgemacht.“

Ich erzählte ihr nichts von dem privaten Erben. Nichts von Dash. Helena war meine Verbündete — aber das hier war meine Jagd. Zuerst: herausfinden, wen Marcus dazu abrichten ließ, mich zu ersetzen. Ein Name, ein Gesicht, ein Geruch. Alles andere kam danach.

In dieser Nacht erschien sie im Türrahmen des Gästezimmers. Ihr Blick war schwerer.

„Noch etwas. An dieser Schule gibt es jemanden, von dem du dich fernhältst.“

„Wen?“

„Kael Thorne. Die Klinge der Familie Blackwell. Letztes Semester hat ein Alpha ihn herausgefordert — am nächsten Morgen war er weg. Abgemeldet. Die Familie hat nicht nachgehakt.“

Blackwell. Meine Finger krampften sich um den Becher. Vor vierundzwanzig Stunden hatte mir dieser Name nichts bedeutet. Jetzt war er zweimal aufgetaucht — einmal aus dem Mund meines Vaters, einmal als Warnung vor dem gefährlichsten Wolf der Schule.

„Welcher Rang?“

„Alpha. Nicht die gewöhnliche Sorte. Was er an einem normalen Tag ausstrahlt, räumt Flure leer.“ Sie machte eine Pause. „Alle, die es gespürt haben, sagen, das sei nicht einmal annähernd seine volle Stärke.“

Zu früh, um zu wissen, wie die Teile zusammenpassten. Aber derselbe Name zweimal in vierundzwanzig Stunden war kein Zufall.

Im Gästezimmer schlug ich mein Duftjournal auf. Zwei Einträge:

Unbekannter Mann. Marker der Frost-Blutlinie. Verbindung zu Blackwell.

Kael Thorne. Familie Blackwell. Alpha. Extrem gefährlich. Meiden.

Den einen musste ich finden. Den anderen meiden. Beide hingen an demselben Namen.

Der Schlaf kam ohne Erlaubnis. Im Traum berührte jemand die Haut zwischen meinen Schulterblättern — Fingerspitzen, die die Ränder von Wunden nachzeichneten, die Spuren Strich für Strich auslöschten.

Dash. Es musste Dash sein. Wer sonst berührte mich so?

Sein Mund ersetzte seine Hand. Lippen im Nacken. Die Wärme veränderte sich — wurde flüssig, sammelte sich tief. Meine Hüften rieben sich an der Matratze, bevor ich sie aufhalten konnte.

Er sagte etwas. Keine Worte — eine Schwingung, tief und besitzergreifend. Nichts an ihm war wie Dash. Ich versuchte, mich zu drehen, hinzusehen. Schatten. Eine Kinnlinie, die zerfloss, Schultern zu breit. Ich griff nach einem Detail und bekam Rauch.

Dann öffneten sich seine Lippen an der Drüse an meinem Hals.

Ich riss die Augen auf. Das Herz hämmerte. Jede Wunde schrie. Ein hartnäckiger Schmerz tief in meinem Unterleib, der nichts mit Verletzungen zu tun hatte.

Der Duft blieb — nicht in der Luft, in meinen Nebenhöhlen. Nicht Dash. Dash roch nach warmem Zedernholz und sonnenbeschienenem Leder, sauber und golden.

Das hier war Ozon vor einem Gewitter. Scharf, elektrisch. Und darunter: kalte Minze. Als würde jemand unter einer Eisdecke atmen.

Traumgerüche zählen nicht.

Ich schrieb es nicht ins Journal.

Aber die Drüse an meinem Hals pochte — einmal, hart — als hätte sie etwas erkannt, worauf mein Gehirn noch nicht hinterherkam.

Helenas Stimme, ungebeten: Die gefährlichste Person an dieser Schule.

Kael Thorne.

Die Minze verflog nicht.