Kapitel 3
Perspektive von Kael
Sie ist in meinen Armen, noch bevor ich ihren Namen kenne.
Minze und weißes Sandelholz – der Duft füllt die Dunkelheit hinter meinen Lidern wie Rauch, der durch eine gesprungene Tür dringt. Ein Mädchen. Klein. Blasse Haut an meiner Brust, ihr Rücken in mich gekrümmt, als wäre sie dafür gemacht, genau dort hineinzupassen.
Ich kann ihr Gesicht nicht sehen. Nur die Linie ihres Kiefers, das sanfte Gewicht, mit dem sie sich näher an mich drängt, und dieser Duft, der sich schnurgerade durch jede chemische Mauer fädelt, die ich mir gebaut habe.
Ich sollte den Raum mit genug Dominanzgeruch fluten, dass sie würgen muss. Sie wegstoßen.
Stattdessen gleitet meine Hand hinab. Findet die Rundung ihrer Hüfte, ihren Hintern, zieht sie fester an mich. Sie gibt einen Laut von sich – kein Wort, nur Atem, der ihren Körper verlässt – und legt den Kopf in den Nacken. Ihre Lippen streifen meine. Kühl. Klar. Weich genug, dass mir die Zähne schmerzen.
Ich beiße. Sanft. Dann nicht sanft. Sie japst, und mein Mund zieht sich an ihrer Kehle hinab, schmeckt Salz und Minze und etwas darunter, das Nyx vollkommen erstarren lässt – nicht ruhig, nicht unterdrückt, einfach still, wie ein Raubtier, das endlich das eine Ding gefunden hat, das es nicht zerstören will.
Meine Eckzähne sind draußen. Voll ausgefahren, gegen die Drüse an ihrem Hals gedrückt. Noch eine Sekunde und ich werde —
Das Telefon kreischt.
Ich fahre hoch. Das Herz hämmert. Zimmer dunkel. Meine Hand ist zwischen meinen Beinen und da ist — verflucht. Kalt. Nass. Die Art von Sauerei, die ich seit ich vierzehn war nicht mehr gemacht habe.
Das Telefon klingelt weiter. Declan Blackwell.
„Verflucht“, sage ich laut, und es ist nicht klar, ob ich den Traum meine oder den Anrufer oder die Tatsache, dass mein Körper mich gerade für ein Mädchen verraten hat, das nicht existiert.
Ich drücke auf Annehmen, werfe das Telefon auf die Ablage im Bad und drehe die Dusche auf. Kalt.
„Hat ja lange genug gedauert.“ Declans Stimme füllt über den Lautsprecher die Kacheln, träge und zufrieden. „Warst du unter der Dusche? Oh — oh. Ich verstehe. Kael, Kumpel. Du brauchst eine Frau. Weißt du, Serena hat sehr geduldig gewartet —“
„Red. Geschäftliches.“
„Tss tss. Gut. Lieferung nächste Woche. Grenzlager. Diese Charge ist etwas Besonderes. Ich brauche dich persönlich bei der Annahme.“
Besonderes. Er sagt dieses Wort nie über offene Leitungen, außer wenn er will, dass ich es höre. Lebende Fracht oder hochklassige Biologika.
„Zeit und Ort. Schick’s.“
„Erledigt. Ach, und der Alte ist zufrieden mit dir. Serena auch. Komm zum Abendessen. Lass sie dir zehn Minuten den Arm berühren, alle sind glücklich.“
„Hast du vergessen, was letzten Monat passiert ist?“
Stille. Dann: „Was ist letzten Monat passiert?“
„Du hast mir gesagt, ich soll zum Nachmittagstee kommen. Ich habe Aphrodisiaka in meiner Tasse gefunden. Die Sorte, die sie bei Vieh benutzen.“
Zwei Schläge tote Leitung. Dann lacht Declan – kurz, trocken, das Geräusch eines Mannes, der entscheidet, wie viel er zugeben will. „Ha. Hast du? Das ist … hm.“
„Sag deiner Schwester, wenn sie den Mist noch mal abzieht, reiche ich die Chargennummer bei der Campus-Sicherheit ein. Veterinärmedizinische kontrollierte Substanzen. Mal sehen, wie dem Alten diese Schlagzeile gefällt.“
„Herrgott, Kael, das war ein Witz —“
„Zum Brüllen. Was noch.“
Das Spielerische fällt sauber aus seiner Stimme. „Der Alte sagt, deine Unterdrücker sind geregelt. Die Lieferung für diesen Monat ist schon bei deinem Mann. Und Kael — er überwacht deine Dosierung. Genau.“
Er legt auf, bevor ich antworten kann. Das ist ein Declan-Manöver – die Drohung fallen lassen, die Leitung kappen, sie wirken lassen.
Ich stehe unter dem kalten Wasser, bis meine Haut taub wird. Der Traumduft ist immer noch da – Minze und Sandelholz, klebt an der Innenseite meiner Nebenhöhlen wie ein Fleck, den ich nicht herausgeschrubbt bekomme.
Sie ist nicht echt. Weitergehen.
Zwei Klopfer. Präzise. Genau eine Sekunde Abstand.
Sauberes Motoröl – wie ein frisch gewarteter Motor. Rook. Mein Beta. Die einzige Person an dieser Schule, die so klopft, als würde sie um Erlaubnis bitten, eine militärische Lagebesprechung zu betreten.
„Komm rein.“
Er füllt den Türrahmen. Eins-fünfundneunzig, hundertachtzehn Kilo, die Narbe, die seine linke Augenbraue spaltet, fängt das Flurlicht ein. Pharmaschachtel unter einem Arm. Papiertüte in der anderen. Die Tüte riecht nach Zimt und Butter.
Ich wickle das Handtuch um die Hüfte, locker, greife das Zigarettenpäckchen vom Fensterbrett. Zünde keine an – halte mir nur eine zwischen die Zähne. Das Gewicht hilft. Kaum.
Rooks Blick geht zu meinem Telefon auf der Ablage. Zurück zu mir.
„Declan?“
„Lieferung nächste Woche. Er hat sie ‚besonders‘ genannt.“
Sein Gewicht verlagert sich – kaum. „Besonders wie?“
„Hat er nicht gesagt. Aber er hatte diese Stimme. Die, die er bekommt, wenn das Geld echt ist.“
„Lebende Fracht?“
„Vielleicht. Er will, dass ich persönlich da bin. Entweder ein Test oder eine Trophäe.“
„Oder beides.“
Die unangezündete Zigarette rollt zwischen meinen Zähnen. Lebende Fracht. Biologisches Material. Organ-Lieferketten. Jeder Auftrag dreckiger als der letzte, und jeder einzelne ein weiteres Glied in der Kette, die ich schmiede, um diese Leute daran aufzuhängen. Der Trick ist, nicht in dem Mist zu ersaufen, bevor man ihn benutzen kann.
Rook prüft die pharmazeutischen Siegel — unversehrt, chargencodiert, manipulationsversiegelt. „Declans Leute haben zwanzig Prozent draufgeschlagen. Und der alte Alpha verfolgt deine Dosis.“
Zwanzig Prozent Aufschlag. Nicht Markt — Leinenkontrolle. Eure Adern laufen mit unserem Zeug.
„Soll er verfolgen. Was er wissen muss, wird er finden. Was nicht, wird er nicht.“
Er nickt. Geht nicht. Das Gewicht verlagert sich wieder.
„Spuck’s aus.“
„Serena setzt den Alten stärker unter Druck. Das Gerede über die Verlobung ist nicht mehr beiläufig. Sie legen einen Zeitplan fest.“
Mein Kiefer spannt sich. Wenn ich durch die Markierung von Serena in Blackwell-Blut aufgenommen werde — wird jedes Beweisstück, jedes aufgezeichnete Gespräch — zu Verrat an der Familie. Im Wolfsrecht ist das schlimmer als das Verbrechen, das ich zu beweisen versuche.
„Du brauchst einen Schild“, sagt Rook. „Einen Grund, zu verzögern. Jemanden, der glaubwürdig genug ist, dass selbst der Alte innehalten muss.“
Einen Schild. Die Minze flackert hinter meinen Augen — blasse Haut, ein weicher Mund, ein Körper, der sich in meinen schmiegt —
„Du bist abgelenkt“, sagt Rook.
„Mir geht’s gut.“
„Tut es nicht. Etwas ist passiert.“
Ich greife nach der Zimtschnecke aus der Tüte. Beiße hinein. „Es ist nichts passiert. Iss dein Frühstück.“
„Das ist dein Frühstück.“
„Dann hör auf zu reden und lass mich es essen.“
Er lächelt fast. Geht hinaus.
Ich setze mich auf die Bettkante. Das pharmazeutische Fläschchen fängt das Licht — die Flüssigkeit bricht es in einem kranken Blauweiß. Saubere Verpackung für eine dreckige Leine.
Nadel in den Unterarm. Kälte flutet nach außen durch jede Vene. Nyx heult einmal auf, dann sinkt er in die Dunkelheit. Der rote Filter zieht sich zurück. Meine Finger hören auf, sich zu verkrampfen.
Die Narbe an meinen linken Rippen brennt. Tut sie immer vor dem Vollmond — die silbrig-weiße Linie, wo die Krallen meiner Mutter mich erwischt haben in der Nacht, in der sie starb. Nicht um mir weh zu tun. Um mich irgendwohin zu stoßen, wo ich sicher war. Aber sie hatte die Kontrolle schon verloren.
Das war das letzte Mal, dass ich ihren echten Geruch wahrgenommen habe. Nachtschattenblut — warmes Sandelholz, eingewickelt in Ozon und Verzweiflung. Ich unterdrücke diesen Teil von mir seitdem.
Was unterdrücke ich. Den Geruch, oder die Erinnerung.
Elf Uhr abends. Lagerhalle. Regen auf Wellblech.
Der Delta, der auf dem Beton kniet, stinkt nach Angst — geronnene Milch, sauer und beißend, die durch meine gedämpften Sinne schlägt, als wäre da nichts. Angst kommt immer zuerst durch.
Ich hocke mich vor ihn. Mittleren Alters. Handgelenke mit Kabelbindern gefesselt, wundgescheuert.
„Fünfzehnter.“ Ruhig. Fast sanft. „Du hast bis zum Fünfzehnten.“
„Bitte — ich hab zwei Kinder, sie —“
„Fünfzehnter.“ Derselbe Ton. Ich nehme sein Handgelenk. Finde den Winkel. Zwei Finger — Zeige- und Mittelfinger, rechte Hand. Das Knacken ist sauber. Blackwell will Botschaften, keine Leichen.
Sein Schrei prallt gegen die Wände und kommt verdoppelt zurück. Er klappt nach vorn, die Stirn auf den Beton, zitternd.
Ich stehe auf. Wische meine Finger an meiner Jeans ab.
Zwei Kinder. Ich drücke es runter. An denselben Ort, an dem ich alles aufbewahre.
Der lange Rückweg. Baumlinie am hinteren Berghang. Vollmondabend — jeder Geruch auf Anschlag, die Abdeckung des Unterdrückers dünn wie Seidenpapier. Tannenharz, Bachwasser, Kaffee von einer halben Meile südlich.
Dann etwas anderes.
Ich bleibe stehen.
Schwach. So schwach, dass ich es ohne die erzwungene Verstärkung des Mondes verpasst hätte. Ein Faden im Wind — Minzblatt. Weißes Sandelholz. Erster Schnee auf Stein, der noch nicht abgekühlt ist.
Der Traum.
Nyx wird still. Die Narbe hört auf zu brennen. Jedes Hintergrundsignal fällt weg, als würde ein voller Raum verstummen, damit eine einzige Stimme sprechen kann.
Mein Körper bewegt sich darauf zu, bevor mein Gehirn nachkommt — drei Schritte, bevor ich meine Beine verriegele und mich zwinge stehen zu bleiben. Jeder Muskel schreit geh, finde, beanspruche, und ich stehe auf einem Erdpfad in der Dunkelheit und kämpfe gegen mein eigenes Skelett.
Ein Gefährte ist eine Schwäche. Eine Geisel, die nur darauf wartet, genommen zu werden. Ich habe gesehen, was diese Welt den Menschen antut, die du liebst — habe es an einem Dienstagabend gesehen, während eine ganze Straße voller Wölfe einfach weiterging.
Ich kann das nicht werden. Nicht, bevor ich fertig bin.
Ich zwinge meine Beine, sich zu bewegen. Weg. Schnell. Der Geruch löst sich auf, und Nyx schlägt so hart gegen die Innenseite meines Schädels, dass mir das Sichtfeld weiß ausbrennt.
Als ich das Wohnheim erreiche, blutet meine Nase.
Ich wische es am Ärmel ab und schließe die Tür ab.
Die Minze ist immer noch da. Nicht in der Luft — in meinen Zellen. Und die Stille. Diese eine Sekunde Stille, die mir kein Mittel je gegeben hat.
Nyx zog nach Norden. Dieselbe Richtung. Dieselbe blinde Hartnäckigkeit.
Ich ging nach Süden.
Morgen würde er stärker ziehen.
