Kapitel 4 - Das wolfslose Mädchen, das er zeichnete

Perspektive von Vivienne

Ich wache auf den Knien auf.

Kein Schmerz – ein Jucken, so tief, dass es sich anfühlt, als würde etwas unter der Haut kriechen und die Ränder der Wunde von innen her zusammenziehen. Ich schiebe die Decke weg, bevor ich ganz wach bin, und drücke den Daumen in den Schorf.

Der Druck schickt eine helle, heiße Welle mein Bein hinauf. Neue Haut, die sich spannt, wo es sie noch gar nicht geben dürfte – straff, glänzend, rosa. Vor zwei Tagen musste dieses Knie noch ausgestopft werden. Jetzt ist die Gaze steif von getrocknetem Rost, und darunter ist nichts als eine geschlossene Naht aus frischem Gewebe, warm bei der Berührung.

Ich drücke fester. Kein Schmerz.

Das ist Heilung auf Beta-Niveau. Mindestens.

Eine Unerwachte regeneriert nicht so. Eine Unerwachte heilt wie ein Mensch – langsam, dreckig, mit Narben. Was ich da sehe, erfordert einen Wolf, der unter der Oberfläche aktiv arbeitet, Muskeln und Haut zusammenfügt, während ich schlafe.

Meine Finger schweben noch eine Sekunde über der neuen Haut und spüren die Wärme, die von ihr abstrahlt. Dann ziehe ich sie zurück.

Nicht. Nicht jetzt. Der Rest von Marcus’ Alpha-Befehl ist zu einem abgestandenen chemischen Film verblasst – Kontakt aus nächster Nähe könnte ihn immer noch erwischen. In einem halben Tag ist er weg.

Ich stehe auf. Beuge das Knie. Gehe quer durchs Zimmer.

Kein Hinken. Reicht.

Maisie schlägt unten an der Treppe ein wie eine Granate, eingewickelt in rosa Zuckerwatte.

Ich höre Maisie, bevor ich sie sehe – Füße, die die Stufen hämmern, als würde sie verfolgt, ein Kreischen, das sich in ihrer Kehle aufbaut und in voller Lautstärke losbricht, in dem Moment, in dem sie um die Ecke schießt und mich in der Küchentür stehen sieht.

„VIV!“

Sie kracht so hart in mich hinein, dass ich zwei Schritte zurücktaumele. Arme um meinen Hals verriegelt, das Gesicht in meiner Schulter vergraben, ihr ganzes Gewicht an mir hängend wie ein ein Meter dreiundsechzig großer Koala mit pinkem Farbverlauf im Haar und einem Kapuzenpulli mit einem Comic-Wolfswelpen.

Ihre weißen Leinwandturnschuhe – völlig wahnsinnige Schuhe für den ewigen Regen im Bundesstaat Washington – stoßen gegen meine Schienbeine, während sie auf der Stelle hüpft, ohne loszulassen.

Mein Rücken schreit. Jede Wunde flammt unter den Verbänden auf, als würde mir jemand heiße Münzen in die Haut drücken.

Ich beiße mir in die Innenseite der Wange und umarme sie vorsichtig zurück, eine Hand auf ihrem Kopf, die andere um ihre Taille, und irgendetwas in meiner Brust löst sich – nur ein wenig – zum ersten Mal, seit ich aus diesem Fenster geklettert bin.

Sie riecht nach Erdbeershampoo und Helenas Waschmittel und Sicherheit. Sie riecht nach jedem Sommer, den ich je bei ihr verbracht habe, während ich so tat, als würde der Norden nicht existieren.

Nicht weinen. Nicht vor Maisie weinen.

„Oh mein Gott, oh mein Gott.“ Sie zieht sich zurück, lässt mich aber nicht los, die Hände umklammern meine Schultern, ihre Augen tasten mein Gesicht ab mit der hektischen Präzision von jemandem, der eine medizinische Untersuchung macht. „Du bist so dünn. Wann hast du das letzte Mal gegessen? Dein Gesicht – Viv, dein echtes Gesicht sieht aus, als hättest du seit einem Jahr nicht geschlafen. Bist du krank? Mutti hat gesagt, du hättest einfach so die Schule gewechselt, und ich war so: was?, und sie hat mir nichts gesagt, und das heißt, dass etwas Schlimmes passiert ist. Ist es Marcus? Macht er—“

„Maisie.“

Sie hört auf zu reden. Ihr Mund bleibt einen Moment offen, dann schließt er sich. Ihre Augen glänzen.

„Du siehst furchtbar aus“, flüstert sie. Dann zieht sie mich wieder an sich, diesmal sanfter, das Kinn über meiner Schulter eingehakt, und ich spüre, wie sie zittrig Luft holt. „Ich habe dich so vermisst. Du kommst nie zu Besuch. Du rufst nie genug an. Ich hasse den Norden. Ich hasse es, dass du da oben immer allein bist mit—“

Sie beendet den Satz nicht. Muss sie auch nicht. Ihre Arme ziehen sich fester um mich, und sie riecht so sehr nach der Person, die ich beschützen soll, dass sich mir die Kehle zuschnürt und ich mein Gesicht drei Sekunden lang in ihr lächerliches pinkes Haar drücken muss, bis ich sicher bin, dass meine Stimme ruhig herauskommt.

„Ich hab dich auch vermisst, Mais.“

Sie schnieft. Zieht sich zurück. Wischt sich mit dem Handballen über die Augen, und einfach so schalten die Tränen ab und die Energie an – Maisie läuft mit einer Batterie, die sich alle sechs Sekunden wieder auflädt.

„Gut.“ Sie zeigt auf meinen Kapuzenpulli – Tag drei – mit einem Blick absoluter Verwüstung. „Wir müssen darüber reden.“

„Das ist ein Kapuzenpulli.“

„Das ist ein Tatort. Du brauchst Kleidung.“ Ihre Stimme rutscht in dieses Tonregister, das Menschen anschlagen, wenn sie eine taktische Entscheidung über Leben und Tod treffen. „Und Schuhe. Und eine Tasche. Du läufst so nach Thornfield rein, und die fressen dich wortwörtlich. Also wirklich. Mit Zähnen.“

„Das sind Wölfe, Mais. Die haben alle Zähne.“

„Siehst du, genau diese Haltung bringt dich um. Du machst schon wieder dieses Ding, wo du witzig bist, statt die Bedrohung ernst zu nehmen.“

„Ich bin immer witzig.“

„Du bist nie witzig! Das ist ja das Problem!“ Sie packt meine Hand und drückt sie, fest, und unter all der Dramatik sagt ihr Griff etwas anderes — Ich bin froh, dass du da bist, bitte geh nicht wieder, ich stelle keine Fragen, die du nicht beantworten willst, aber bitte, bitte sei in Ordnung.

Ich drücke zurück.

Ich sehe an mir herunter. Drei Outfits, alle arktistauglich. Ich sehe aus, als wäre ich aus einer begehbaren Tiefkühltruhe ausgebrochen.

Maisie schnappt sich ihre Tasche vom Tresen und ruft auf dem Handy schon die Wegbeschreibung auf. „Da ist so ein Einkaufszentrum direkt bei dem Campus — alle großen Familien sponsern das, wortwörtlich jeder hängt dort rum. Ich zeig dir, wo alles ist, wer wo sitzt, welche Läden du meiden musst, weil Serena Blackwells Leute die im Grunde besitzen—“

Sie redet immer noch. Ich habe aufgehört zuzuhören bei wortwörtlich jeder hängt dort rum.

Einmal durch diesen Ladenkomplex. Jede Familie, jeder Kreis, jedes Bündnis — ausgebreitet wie ein Sitzplan.

„In Ordnung. Führ mich hin.“

Maisie kreischt zum dritten Mal heute Morgen. Helenas Kaffeebecher klappert auf der Arbeitsplatte, zwei Zimmer weiter.

Maisie stöbert in einer Boutique durch Schals, als ich in den nächsten Gang hinüberdrifte — überteuerte Kerzen, vierhundert Dollar für Lavendel und Salbei — und es mich trifft.

Zwei Duftsignaturen aus dem hinteren Korridor. Die erste: gereifter Whiskey und Waffenstahl, satt, träge, die Art von Selbstverständlichkeit, die daraus entsteht, dass man nie infrage gestellt wird. Alpha.

Teures Kölnisch obendrauf, aber meine Nase ist längst darunter — Kontrolle. Tiefe, allgegenwärtige Kontrolle. Ein Blackwell-Wappen am Jackenaufschlag, als ich sein Spiegelbild im Laden spiegeln sehe.

Der zweite Duft leert mir die Lungen.

Ozon. Kalte Minze. Versiegelt hinter einem Unterdrücker in pharmazeutischer Qualität, dick genug, um wie eine Wand zu wirken.

Meine Nase bleibt nicht an Wänden stehen.

Ich schäle mich automatisch durch die Schichten — das chemische Eis, die künstlich hergestellte Glätte — und darunter finde ich, was er versteckt. Warmes Sandelholz. So tief vergraben, dass kein normaler Wolf je dorthin käme.

Die Drüse an meinem Hals feuert. Ein harter Schlag, der über mein Schlüsselbein in die Rippen ausstrahlt. Hitze sammelt sich am Ansatz meiner Wirbelsäule, und für eine halbe Sekunde werden meine Knie weich, bevor ich sie verriegle, alles verriegle, den Kiefer so fest zusammenbeiße, bis es schmerzt.

Etwas zupft am Hinterkopf meines Schädels — keine Erinnerung, nicht ganz. Eher der Geist einer. Ein Geruch, dem ich schon einmal begegnet bin, den ich aber nicht zuordnen kann, abgelegt irgendwo, wo mein Bewusstsein keinen Zugriff hat.

Eine Stimme treibt aus dem Korridor herüber — der Alpha, gereifter Whiskey und Waffenstahl, der von ihm abrollt wie Rauch. „Serena braucht ein Geburtstagsgeschenk. Sie will, dass du es aussuchst. Du weißt, wie sie bei sowas wird.“

Eine Pause. Dann: „Sie kann sich ihr Geschenk selbst aussuchen.“

Diese Stimme.

Tief genug, um sich im Brustbein abzusetzen. Kontrolliert, wie eine Waffe kontrolliert ist — jede Silbe mit präziser Kraft freigegeben, und nichts bleibt übrig.

Etwas in meiner Brust klappt in sich zusammen. Keine Wiedererkennung — ich habe diese Stimme noch nie gehört. Ich habe sie nicht. Aber mein Körper reagiert, als hätte er es — als hätte irgendwo im Dunkeln, an einem Ort, den ich im Wachzustand nicht erreiche, genau diese Frequenz schon einmal durch meine Wirbelsäule vibriert. Schon einmal gegen meinen Nacken gedrückt. Schon einmal Dinge gesagt, die keine Worte waren.

Wo habe ich —

Ich ersticke den Gedanken.

„Komm schon, Mann. Nimm einfach irgendwas. Ist einfacher als der Streit.“

Schritte. Schwer. Absichtlich. Kommen auf meinen Gang zu.

Meine Drüse pocht wieder — diesmal härter — und meine Finger ziehen sich um die Kerze zusammen, die ich nur pro forma betrachte.

Er biegt um die Ecke.