Kapitel 5
Perspektive von Vivienne
Er kommt um das Ende des Auslagenregals herum und tritt in meinen Gang.
Groß. Nicht schlank-groß – eher gebaut-groß, so ein Körper, der eine Türöffnung wie einen Vorschlag wirken lässt statt wie eine Grenze. Breite Schultern, die einen schwarzen Kapuzenpullover spannen, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgeschoben, Unterarme von Muskeln durchzogen, eine schlecht verheilte Narbe entlang der Innenseite seines linken Arms.
Meine Finger liegen noch auf einer Kerze – Vanille und Zeder, etwas, das Helena gefallen könnte –, aber meine Nebenhöhlen finden ihn, bevor meine Augen es tun.
Eine Wand aus Unterdrücker. Industriequalität. Darunter etwas, das sich bewegt.
Dann wieder versiegelt.
Die Drüse an meinem Hals feuert einmal. Hart, unerlaubt. Hitze breitet sich vom Schlüsselbein hinab in die Rippen aus.
Bring erst in Ordnung, was direkt vor dir ist.
Er bleibt an der Auslage mir gegenüber stehen, nimmt einen roten Seidenschal hoch und betrachtet ihn, als hätte man ihm gerade einen toten Fisch in die Hand gedrückt.
Maisies Nägel graben sich in meinen Arm. „Das ist Kael Thorne“, haucht sie. „Blackwells Kampfhund. Eishockey-Kapitän. Er hat letzten Monat jemandem das Schlüsselbein gebrochen und wurde nicht mal suspendiert. Kein Blickkontakt.“
Ich sehe zu, wie er den Schal in diesen vernarbten Fingern dreht, mit der Begeisterung eines Mannes, der seine Steuererklärung macht, und noch bevor ich es verhindern kann, schließt sich die Rechnung – Blackwell kontrolliert, was auch immer mein Vater hier aufbaut.
Kael Thorne ist Blackwells Klinge. Und er steht keine zwei Meter von mir entfernt und kauft ein Geschenk, das er verabscheut, für ein Mädchen.
Eine Tür. Genau da.
Ich bin seit meiner Geburt darauf trainiert worden, durch Türen zu gehen. Mein Vater hat dafür gesorgt – auch wenn er später beschloss, dass das Mädchen, das er ausgebildet hatte, die Investition nicht wert war.
„Er sieht aus, als könnte er Hilfe gebrauchen“, sage ich.
„Viv. Nein.“
Ich reiße mich los. Drei Schritte. Der Unterdrücker wird mit jedem dichter, bis ich eine bittere Chemikalie auf der Zunge schmecke. Meine Drüse feuert wieder.
Ich sortiere es unter später erledigen ein. Da bewahre ich die meisten Dinge auf, die mir Angst machen.
„Der blaue“, sage ich und bleibe in Armeslänge stehen. „Nicht der rote. Rot heißt Pflicht. Blau heißt, du hast länger als zwei Sekunden darüber nachgedacht.“
Er erstarrt. Nicht langsam – sofort, kompletter Stillstand, der Schal eingefroren zwischen seinen Fingern.
Sein Kopf dreht sich.
Aus der Nähe sind seine Augen ein Problem. Dunkler Bernstein, von Rost durchzogen, am Rand von etwas fast Schwarzem umringt. Sie fallen mit kalibrierter Schwere auf mich, wie ein Zielfernrohr, das sich auf ein Ziel legt.
Sein Blick sinkt zu meinem Hals. Genauer – zu dem Drüsenpunkt unter meinem linken Ohr, wo mein Puls auf zutiefst unerquicklich Weise gegen die Oberfläche arbeitet.
Eine Sekunde. Seine Pupillen verändern sich. Sein Kiefer spannt sich an.
Dann schnellt sein Blick nach vorn. Wand wieder versiegelt.
„Ich habe nicht nach deiner Meinung gefragt.“
Flach. Keine Wärme, keine Feindseligkeit. Eine Stahltür, die in ihren Rahmen fällt.
Na schön.
„Nein“, sage ich, die Stimme ruhig, weil achtzehn Jahre, in denen ich am Ratstisch meines Vaters Gelassenheit vorführen musste, mir eines beigebracht haben – wie man gelangweilt klingt, während das Nervensystem Saltos schlägt. „Aber du wirst ihr gleich einen Schal geben, der danach riecht, als hättest du ihn mit der Begeisterung eines Strafzettels angefasst. Sie wird es merken. Alphas merken immer, wenn ein Geschenk eine Lüge ist.“
Etwas verschiebt sich hinter seinen Augen. Nicht Belustigung – schärfer. Der Blick, den ein Raubtier hat, wenn Beute etwas Unerwartetes tut und es noch nicht entschieden hat, ob es interessant ist oder selbstmörderisch.
Er weist mich nicht ab. Dreht sich nicht weg.
Und diese halbe Sekunde anhaltender Aufmerksamkeit von einem Mann, der gestern durch mich hindurchgesehen hat wie durch Glas, landet irgendwo hinter meinen Rippen mit einem Gewicht, auf das ich nicht vorbereitet war.
„Jemand ist mutig.“ Declan – muss Declan sein – taucht am Ende des Gangs auf, das Blackwell-Wappen an seiner Manschette, grinsend, als würde er zusehen, wie eine Gazelle die Tischmanieren eines Löwen kritisiert. „Du bist neu, oder?“
Mein Magen zieht sich zusammen. Nenn nicht den Nachnamen. Blackwell und Frost machen Geschäfte.
„Viv“, sage ich. Nur der Vorname. „Ab nächster Woche.“
„Viv.“ Declan kostet den Namen, sein Blick streift über mich – nicht sexuell, prüfend. „In Ordnung, Viv. Freundlicher Tipp –“ Er nickt zu Kael. „Leute, die Kael anquatschen, haben danach meistens keinen guten Tag.“
„Ich habe nur Einkaufstipps gegeben.“
Declan lacht einmal. „Sie hat Eier“, sagt er zu Kael.
Kael reagiert nicht. Sein Blick ist immer noch auf mich festgenagelt, aber der Winkel hat sich verändert – nicht mehr mein Hals, jetzt meine Augen, auf eine Art, die sich anfühlt wie Zerlegen. Er nimmt jedes Wort auseinander, das ich gesagt habe, den Grund, warum ich in diesem Gang stehe, und warum ich nicht nach irgendeinem Dufttyp rieche, den er schon einmal abgelegt hat.
Maisies Kopf schiebt sich um das Regal, das Gesicht weiß wie Papier. „Viv. Komm her. Jetzt.“
Ich bewege mich nicht.
Kael legt den roten Schal ab. Seine Finger streifen den blauen. Eine Pause. Kurz, kaum vorhanden — ein Zögern, so klein, dass es auch nichts sein könnte.
Dann legt er auch den blauen ab. Dreht sich um. Geht weg.
Doch als er an mir vorbeigeht — nah genug, dass ich die Wärme spüre, die von seinem Körper abstrahlt — gerät sein Schritt aus dem Takt. Kein Anhalten. Kein Stolpern. Nur ein Ruck, als wäre er an etwas Unsichtbarem in der Luft hängen geblieben.
Seine rechte Schulter rollt einmal. Hart, kontrolliert — die Bewegung, mit der man etwas abschüttelt, das sich dort ohne Erlaubnis niedergelassen hat.
Dann ist er weg. Schneller, als er hereingekommen ist.
Declan folgt ihm und wirft mir im Vorbeigehen einen Blick zu — zugleich beeindruckt und mitleidig, dieser universelle Ausdruck für: Du bist spektakulär und wahrscheinlich auch erledigt.
Der Gang leert sich. Sein Geruch verblasst.
Ich presse zwei Finger auf meine Drüse. Die Haut ist heiß. Mein Puls hämmert gegen meine Fingerspitzen, als wollte er eine Botschaft überbringen, die ich noch nicht bereit bin zu lesen.
Maisie stürzt heran und packt meinen Arm. „Bist du völlig verrückt?“
„Einkaufsberatung.“
„Du hast gerade mit Kael Thorne geredet. Über Schals.“
„Er hat einen furchtbaren Geschmack. Ich habe der Öffentlichkeit einen Dienst erwiesen.“
„Du wirst hier sterben.“ Ihre Stimme wird hoch und dünn. „Und ich muss meiner Mutter erzählen, dass meine Cousine ermordet wurde, weil sie die Geschenkauswahl eines Spitzenräubers kritisiert hat.“
Ich lächle fast. Fast. „Er ist kein Serienmörder, Maisie.“
„Das weißt du buchstäblich nicht!“ Sie packt meine Schultern, die Augen rund wie Münzen. Dann kippt ihr Ausdruck — von Angst in etwas, das sie selbst nicht einmal bemerkt. „Warte. Das war Absicht. Du bist da drüben mit Absicht hingegangen.“
Ich antworte nicht.
„Du — du wolltest, dass er dich bemerkt.“ Sie starrt mich lange an, dann schüttelt sie langsam den Kopf, aber da ist dieser Zug am Mundwinkel, den sie nicht ganz unterdrücken kann. „Du bist wirklich verrückt. Aber das ist das Tollste, was ich je jemanden habe tun sehen.“
Nicht toll. Kalkül.
Aber ich korrigiere sie nicht.
Auf dem Rückweg zu Helena hört Maisie nicht auf zu reden.
Ich unterbreche sie nicht, weil Maisie nicht weiß, dass sie Informationen liefert.
„…Kael Thorne. Adoptiert vom alten Alpha der Blackwells. Niemand weiß, wo er wirklich herkommt. Erster Angreifer im Schulteam, MVP-Niveau in der ganzen Liga. Weißt du, wie brutal Eishockey-Körperkontakt ist? Letztes Mal hat er einen Alpha, der einen halben Kopf größer war, direkt in die Bande gepresst —“
Ich höre zu. Ich speichere ab.
„— Serena Blackwell, die Enkelin vom alten Alpha. Sie steht auf Kael, das weiß jeder. Manche sagen, sie sind ein arrangiertes Paar —“
Arrangiertes Paar. Ich spitze die Ohren.
„— Und Dash Sterling.“ Maisies Ton verändert sich. Weicher. „Der älteste Sohn der Sterlings. Taktischer Berater fürs Hockeyteam, macht seinen Master.“
Mein Herzschlag stolpert.
Dash. In Thornfield.
„Maisie“, falle ich ihr ins Wort.
„Ja?“
„Gibt es beim Eishockeyteam eine Stelle als Teammanager?“
Sie bleibt stehen, als hätte ich gerade angekündigt, in einem Vulkan schwimmen zu gehen. „Ja, aber niemand will den Job. Du wirst doch nicht —“
„Helena hat gesagt, ich soll einem Club beitreten.“
„Du willst Managerin vom Hockeyteam sein? Das Team besteht nur aus Alphas. Kael Thorne ist dabei. Du weißt schon —“
„Ich weiß. Finde für mich heraus, wie man sich bewirbt.“
Maisie starrt mich ein paar Sekunden an. Dann seufzt sie, aber dieser unbezähmbare Zug am Mundwinkel ist wieder da. „Du bist genau wie meine Mutter. Hörst auf kein Wort, das irgendwer sagt.“
In dieser Nacht. Gästezimmer. Duftjournal auf meinem Knie aufgeschlagen.
Ich schreibe langsam, drücke so fest auf, dass ich die nächste Seite eindelle:
Kael Thorne. Basis: Ozon + kalte Minze (durch Unterdrücker maskiert). Unterschicht: warmes Sandelholz (Spur, nur bei Nähe). Reaktionszeit: sofort. Klassifikation: ungelöst.
Ich halte inne. Füge eine weitere Zeile hinzu:
Drüsenreaktion: unwillkürlich, zweimal, ohne Präzedenzfall. Die durch seine Nähe ausgelöste Reaktion kann nicht auf chemische Beeinflussung zurückgeführt werden.
Der Stift schwebt.
Sein Tempo beim Weggehen war schneller als beim Ankommen. Menschen, die etwas abschütteln müssen, fühlen nicht nichts.
Ich schließe das Journal.
Sein Zögern über dem Schal. Das Rollen seiner Schulter. Sein beschleunigter Schritt.
Das sind nicht die Handlungen eines Mannes, der nichts gefühlt hat.
Ich öffne mein Handy. Thornfield-Studentenportal. Arbeitsgemeinschaften. Sport. Eishockey.
Stelle als Teammanager: OFFEN.
Mein Daumen schwebt über dem Bildschirm.
Wenn er das Schloss an Blackwells Tür ist, ist es keine Strategie, in Boutiquen herumzustehen und zu hoffen, dass er zufällig vorbeikommt. Ich muss in seine Routine hinein — nah genug, um jeden Riss zu lesen, bevor er ihn versiegelt, nah genug, um zu finden, weshalb ich hergekommen bin.
Ich tippe auf BEWERBEN.
