Kapitel 6
Perspektive von Vivienne
Die Bestätigungs-E-Mail trifft um 6:47 Uhr auf meinem Handy ein, und ich bin aus dem Bett, noch bevor ich die erste Zeile zu Ende gelesen habe. Schlechte Idee — die Striemen über meinen Schulterblättern schreien protestierend auf, die Haut ist noch nicht ganz zusammengewachsen — und ich ziehe zischend Luft zwischen den Zähnen ein, bis das Schlimmste nachlässt.
Aber ich grinse. Stehe barfuß da, das Handy an die Brust gepresst wie ein Kind, das gerade in Hogwarts angenommen wurde.
Studentische Managerin — Thornfield Academy Eishockey. Stelle bestätigt. Meldung an der Eisbahn, Donnerstag, 9:00 Uhr.
Ich fange mein Spiegelbild ein. Silbernes Haar, verfilzt bis über die Schlüsselbeine, bernsteinfarbene Augen, Wangenknochen zu scharf, um übersehen zu werden. Zu sichtbar.
Brille auf — Zwölf-Dollar-Gestell von der Tankstelle. Haare in den engsten Dutt. Übergroßer Thornfield-Kapuzenpullover, der jede Kontur verschluckt und mich in formlosem Grau verschwinden lässt.
Besser. Bücherwurm. Vergessenswert.
Ich schnüre meine Stiefel zu fest und rede mich da durch. „Die Eisbahn. Aufbau, Ausgänge. Marcus’ Finanzunterlagen haben drei Überweisungen an jemanden markiert, der mit dieser Schule zu tun hat — könnte ein Spieler sein, könnte Personal. So oder so ist das Team das Machtzentrum. Da sind die Antworten.“
Meine Drüse pocht bei dem Gedanken an Ozon und kalte Minze. Und an ihn. Er hängt mit Blackwell zusammen. Blackwell hängt mit Marcus zusammen. Er ist eine Tür.
Maisie hat gestern Abend erwähnt, dass Dash die ersten Tage nicht da sein wird — Angelegenheiten des Sterling-Rudels ziehen ihn wieder nach Süden, irgendein Revierstreit, bei dem sein Vater ihn braucht. Beratungsrolle bis auf Weiteres auf Eis gelegt. Ich würde lügen, wenn ich behauptete, das hätte nicht ein bisschen wehgetan.
Der Gedanke, ihn an der Eisbahn zu sehen — gefasst, verlässlich, diese stille Autorität, die nie Lautstärke brauchte — war ein Teil davon gewesen, warum ich die Ausschreibung für die Managerstelle zweimal eingekreist hatte, bevor ich mich bewarb. Nicht der Hauptgrund. Aber ein Grund.
Gut. Eine Tür nach der anderen.
Thornfields erste Woche vergeht in nasskalten Steingängen und auf Plätzen in der letzten Reihe. Dann ist Donnerstag.
Fünfzehn Minuten zu früh. Die Eisbahn riecht nach gefrorenem Wasser und Gummi. Mein Arbeitsplatz — ein Klapptisch, Laptop, Statistikbögen. Zwölf Spieler teilen sich in zwei Gruppen für Trainingsspiele — erste Reihe gegen zweite, Wechsel alle fünfzehn Minuten. Ich scanne die Namen auf den Trikots nach irgendetwas, das zu Marcus’ Unterlagen passt.
Nichts. Noch nicht.
Dann geht die Tür zum Tunnel auf, und jede Berechnung wird ausgelöscht.
Sein Unterdrücker trifft zuerst — eine industrielle Wand, bitter. Aber meine Drüse findet den Spalt darunter, erwischt Ozon und Minze, feuert so hart, dass mir die Sicht verschwimmt.
Nicht jetzt.
Kael tritt aufs Eis, und jeder andere Spieler verschiebt sich — unbewusstes Ausweichen, zwei Alphas, die auseinanderdriften, ohne einander anzusehen.
Er wärmt sich nicht auf. Er greift an. Jeder Schritt mehr Kraft, als nötig wäre, die Schulter knallt so hart gegen die Bande, dass das Glas vibriert.
Er trainiert nicht. Er bekämpft etwas mit seinem eigenen Körper.
Der Pfiff ertönt. Der erste Wechsel endet. Kael gleitet zur Bande, um Wasser zu trinken, nimmt den Helm ab — schwarzes Haar, an die Stirn geklebt. Sein Blick streift die Bank ohne Interesse, bis er meinen Tisch trifft.
Stopp.
Er spricht nicht mit mir. Er spricht an mir vorbei — zur Luft, zur Bande, zu niemandem.
„Wolflos.“ Tief. Fast zu sich selbst. Dann lauter, an die Bank gerichtet: „Seit wann schickt die Verwaltung wolfloses Personal an die Bande?“
Jensen, zwei Plätze weiter, rutscht unbehaglich. Niemand antwortet.
Mein Herz tritt über hundertzwanzig. Mein Gesicht gibt ihm nichts.
„Studentische Managerin.“ Ich halte den Statistikbogen hoch, ohne vom Laptop aufzusehen. „Logistik, Daten, Planung. Ich bin nicht wegen dir hier.“
Diese rostgoldenen Augen schneiden zur Seite. Er dreht sich nicht zu mir — nur die Augen. Seine Finger ziehen sich einmal um die Wasserflasche zusammen — Knöchel weiß — dann lösen sie sich wieder. Er schaut weg.
Etwas verschiebt sich in der Stille — eine Tür, die im Rahmen auf Widerstand trifft. Er nimmt mich nicht noch einmal zur Kenntnis. Zieht den Helm wieder auf, stößt sich von der Bande ab.
Aber sein linker Arm schwingt kürzer als der rechte, als er zurückfährt. Ausgleichend. Schonend. Diese Art Asymmetrie, die die meisten nicht bemerken würden.
„Deine linke Schulter“, sage ich. Nicht laut. Gerade laut genug, um die drei Fuß zwischen meinem Tisch und der Bande zu überbrücken.
Er hält nicht an. Dreht sich nicht um. Läuft weiter, als hätte ich nichts gesagt.
Gut.
Er hat mich nicht angesehen, als er es gesagt hat. Er hat durch mich hindurchgesehen. Als wäre ich ein Möbelstück, das nicht hier sein sollte.
Gut. Bleib Möbelstück. Bleib unsichtbar.
...Warum tut meine Drüse dann weh?
Zweite Pause. Carter — Nummer siebzehn — pflanzt sich an meinen Tisch. Sein Reihenpartner Edge stellt sich neben ihn. Zwei Alphas, der Geruch rollt dick heran, drängt sich in meinen Arbeitsbereich.
„Die wolflos Sekretärin.“ Carter grinst, greift rüber, klappt meinen Ordner auf. „Benotest du uns? Niedlich.“
Mein Magen zieht sich zusammen. Du bist hier, um unsichtbar zu sein.
„Wette, sie kann nicht mal ihre eigene Handschrift lesen“, sagt Edge, beugt sich vor, der Geruch schwer und sauer.
Lass es gut sein. Du bist hier niemand.
Carters Hand schiebt mir den Ordner entgegen — der Ruck fährt mir durch die Arme bis in die Schulterblätter, die Striemen der Peitsche beißen frisch auf — und Edge fängt meine Brille auf.
Kalte Luft trifft mein nacktes Gesicht. Silbernes Haar fängt das Licht der Eisbahn. Carters Grinsen erstarrt.
Er starrt. Sein Geruch kippt — Überraschung schneidet durch die Aggression.
So viel zur Unsichtbarkeit.
Etwas Altes, Scharfes steigt in meiner Brust auf. Nicht mein Wolf — ich habe keinen. Nur ich. Das Mädchen, das darauf gedrillt wurde, ein Rudel zu führen. Das Mädchen, das ausgepeitscht wurde, weil es sich nicht beugen wollte.
Ich greife nicht nach der Brille.
Ich sehe zu Carter hoch, das ganze Gesicht unbedeckt, und lächle.
„Du hast recht, Carter. Dann lese ich dir mal ein bisschen Handschrift vor.“ Meine Stimme ist ruhig. „Siebzehn Sekunden zu spät bei jeder dritten Rotation der dritten Reihe. Dein rechter Cross-over ist fünf Zentimeter zu flach — deshalb ist Jensen dir beim letzten Drill einfach davongezogen. Der Check gegen Reeves? Mit dem Ellbogen voran, weil dir die Rumpfrotation zusammenbricht.“ Ich neige den Kopf. „Soll ich weitermachen? Ich habe Material für neunzig Minuten.“
Totenstille.
Edge macht einen Schritt zurück. Carter bewegt sich nicht. Sein Geruch wird dichter, dunkler, ein territorialer, saurer Stich schießt hoch bis zur Drohung.
„Du kleine—“
Der Pfiff schrillt. Dritte Rotation.
Carter hält meinen Blick fest — verspricht etwas — dann dreht er sich um.
Unter dem Tisch zittern mir die Hände. War es wert.
Dritte Rotation. Carter und Edge treiben zur Mitte des Eises. Keine Spielzüge — sie laufen Schlittschuh mit dieser aufgerollten Lässigkeit, die sagt: Jemand wird gleich umgehauen.
Sie schauen zu meinem Tisch.
Kael ändert die Richtung.
Nicht auffällig. Er verschiebt den Winkel um zehn Grad, nimmt Tempo auf, als wäre es ein ganz normaler Alleingang-Drill, schneidet bei voller Geschwindigkeit über Carters Linie.
Seine linke Schulter — die verletzte — rammt sich in Carters Brust wie ein Güterzug.
Carter geht in die Luft. Edge versucht zu bremsen, und Kaels Schwung trägt durch — der zweite Aufprall schleudert ihn so hart in die Bande, dass das Glas bebt.
Der Pfiff kreischt. Beide Spieler liegen. Carter ringt auf dem Rücken nach Luft. Der Coach pfeift zweimal — scharf, warnend — aber er nimmt ihn nicht raus. Niemand nimmt Kael Thorne raus. Die anderen zehn Spieler laufen weiter, Blick nach vorn, als wäre nichts passiert.
Kael zieht einen Kreis zurück. Der Ausdruck vollkommen leer — gelangweilt, fast.
„Schlechter Winkel.“ Seine Stimme trägt. Flach. „Hab nicht erwartet, dass die so leicht umfallen.“
Auf der Bank schnellt Jensens Kopf von Kael zu meinem Tisch und zurück. Seine Stirn legt sich in Falten.
Carter wird von Edge hochgezogen. Schaut Kael an. Dann mich. Dann wieder zurück.
Er fragt sich was. Kann es nicht beweisen. Aber er fragt sich was.
Kael gleitet ohne einen Blick vorbei. Doch seine linke Schulter hängt anders — tiefer, fester, die Beweglichkeit sichtbar eingeschränkt. Er hat die verletzte benutzt. Er hätte nicht müssen. Rechts ist stärker.
Er hat die benutzt, von der ich ihm gesagt habe, dass sie verletzt ist.
Meine Drüse feuert so hart, dass mir der Stift aus den Fingern rutscht.
Warum würde er — er hat mich nicht mal angeschaut, als er wolf-los gesagt hat. Ich bin ein Möbelstück für ihn.
Ein Möbelstück, für das er sich gerade die Schulter kaputtgemacht hat.
Ende des Trainings. Die Spieler ziehen Richtung Tunnel ab. Carter macht einen weiten Bogen um mich.
Kael ist als Letzter vom Eis. Langsamer. Schmerzblass. Sein Suppressivum ist durch die Anstrengung dünner geworden — unter dem Ozon fange ich Metallisches auf. Blut. Nicht nur oberflächlich.
Er kommt an meinem Tisch vorbei. Ich habe nicht vor zu sprechen. Die Worte kommen trotzdem.
„Deine linke Schulter. Es war schon schlimmer, bevor du beschlossen hast, mit Carter Demolition Derby zu spielen.“
Er bleibt stehen. Jeder Spieler in der Nähe des Tunnels erstarrt — weil Kael Thorne für niemanden stehen bleibt. Jensen dreht sich um.
„Ich hab nichts beschlossen. Schlechter Winkel.“
„Du und ich wissen beide, dass das Quatsch ist.“
Stille. Er dreht den Kopf — nur den Kopf, der Körper noch zum Tunnel gewinkelt. Diese Augen treffen mich mit etwas Neuem. Nicht Wut. Nicht Abtun.
Neugier. Roh, widerwillig, feindselige Neugier. Als würde er herausfinden wollen, warum ein Möbelstück zurückredet.
„Du beobachtest mich.“
„Ich beobachte Daten.“ Meine Stimme wird weicher, als ich will. „Du bist nur der interessanteste Datenpunkt.“
Sein Kiefer spannt sich. Für den Bruchteil eines Augenblicks fällt die Suppressivum-Mauer — nicht von der Anstrengung, von etwas anderem. Ozon und Minze fluten meine Sinne so scharf, dass mein Blick weiß wird und meine Finger sich in die Tischkante krallen.
Dann ist es weg. Versiegelt. Sein Gesicht klappt zu wie eine zuschlagende Tür.
„Bleib auf deiner Spur.“
Er wendet sich zum Tunnel. Kein „wolf-los“ diesmal. Das fällt mir auf.
Jensen geht an meinem Tisch vorbei, die Stimme tief. „Er lässt niemanden an sich ran, wenn er verletzt ist. Niemanden.“
Maisies Nachricht vibriert gegen meine Handfläche.
Bitte sag mir, dass du ihm nicht folgst.
Geh NICHT allein in seine Nähe.
Ich nehme das medizinische Set. Stecke das Telefon ein, ohne zu antworten.
Die Tür zum Behandlungsraum steht halb offen. Drinnen sitzt Kael auf der Untersuchungsliege, noch in seiner Trainingsausrüstung — das linke Schulterpolster hängt in einem Winkel, der mir den Magen zusammenzieht. Nicht wegen der Verletzung. Wegen der Art, wie er sich hält. Als würde ihn jeder Atemzug etwas kosten.
Seine Augen finden meine, noch bevor ich die Tür berühre.
„Raus.“
