Kapitel 7

Perspektive von Vivienne

Sein Geruch schießt in die Höhe — nicht die gedämpfte Version, sondern etwas Dunkleres darunter. Ozon und Minze werden scharf, aggressiv, drücken gegen meine Brust wie ein körperliches Gewicht.

Meine Knie werden weich. Jeder Instinkt schreit: Lauf.

Mist. Davor hat Helena mich gewarnt.

Aber ich zwinge meine Füße, stehen zu bleiben. Was auch immer in meiner Brust passiert — dieses flatternde Entsetzen, die Art, wie mein Atem flach werden will — ich drücke es nach unten.

Seine Augen verengen sich, mustern mein Gesicht, als versuche er herauszufinden, warum ich immer noch hier stehe, statt zur Tür zu schießen.

Der aggressive Geruch ebbt ab, ersetzt von etwas, das sich fast anfühlt wie … Verwirrung?

Ja. Willkommen im Klub.

„Du blutest durch die Polsterung“, bringe ich hervor, stolz darauf, dass meine Stimme nicht zittert. „Das ist mein Job, das zu richten.“

„Ich habe gesagt, raus hier.“

Ein echter Charmeur. Aber er macht keine Anstalten, mich aufzuhalten, als ich das Set auf die Arbeitsfläche stelle. Er beobachtet mich nur mit diesen rostgoldenen Augen, als würde er ausrechnen, wie viel Aufwand es wäre, mich körperlich hinauszuwerfen.

„Hör zu, ich kapiere es. Du magst mich nicht. Das hast du mit dem ganzen ‚wolflos‘-Ding deutlich gemacht.“ Ich ziehe Material aus dem Set — Desinfektionsmittel, Mull, medizinisches Klebeband. „Aber wenn du morgen beim Trainingsspiel wegen Blutverlust umkippst, wird der Coach fragen, warum ich meinen Job nicht gemacht habe.“

„Dein Job ist Dateneingabe.“

„Mein Job ist alles, was dieses Team am Laufen hält.“ Ich drehe mich zu ihm um, die Hände in die Hüften gestemmt. „Und gerade läufst du nicht.“

Etwas verändert sich in seinem Ausdruck. Nicht Wut — etwas Schärferes. Als hätte ich gerade etwas gesagt, womit er nicht gerechnet hat.

„Du hast keine Ahnung, wovon du redest.“

„Du kannst es auch selbst machen, wenn du willst.“ Ich halte ihm den Tupfer hin. „Aber deine linke Hand kommt gerade nicht über die Schulter, und der Winkel von rechts wird den Riss weiter aufziehen. Deine Entscheidung.“

Fünf Sekunden. Er starrt mich an, nimmt meine ruhigen Finger wahr, meinen gleichmäßigen Ton — während mein Puls wie verrückt rast und ich nicht weiß, wohin ich mit meinen Augen soll.

Er hört meinen Herzschlag. Ich weiß es. Das kann ich nicht kontrollieren. Aber meine Hände zittern nicht. Hände kann ich kontrollieren.

Einen langen Moment hält er meinen Blick, dann legt er das Trikot ab und beginnt, die Schulterpolster auszuziehen — keine Worte, keine Erlaubnis, nur das Ausbleiben einer Weigerung.

Oh. Oh Mist.

Die Ausrüstung trifft mit einem dumpfen Schlag auf den Boden. Sein Trainingsshirt folgt — und ich muss die Knie fest arretieren, um nicht zurückzuweichen.

Sein Oberkörper ist nur drahtige Muskeln und Narben.

Dann rutschen meine Augen. Einen Zentimeter nach unten. Zwei.

Nicht hinsehen. Nicht hinsehen, nicht hinsehen, nicht —

Ich sehe hin.

Jede Muskelkontur unter dem Neonlicht, als hätte jemand mit einer Klinge Marmor bearbeitet. Schlüsselbeine, scharf genug zum Schneiden. Haut, warm gerötet von der Anstrengung.

In Ordnung. Registriert. Weiter.

Ich zwinge meinen Blick wieder nach oben — aber es ist der frische Schaden, der mir tatsächlich den Atem nimmt. Die linke Schulter ist ein einziges Chaos aus violettschwarzen Blutergüssen, die sich vom Schlüsselbein bis zur Mitte der Brust ausbreiten. Da ist eine aktive Blutung dort, wo die Polsterung gescheuert hat — nicht tief, aber hartnäckig.

Er hat das absichtlich gemacht. Hat mit der verletzten Schulter Carter gerammt. Jesus.

Und an seinen linken Rippen — eine Narbe. Silbrig-weiß, unregelmäßig, geformt wie ein Fluss, gezeichnet von einer zitternden Hand.

Meine Nase fängt etwas in diesem Narbengewebe auf. Uraltes. Weibliches. Getränkt von einem Schmerz, der so tief ist, dass er Teil der Haut selbst geworden ist.

Wer hat ihm das angetan?

Der Gedanke kommt nicht weiter. Er sieht, wie ich starre.

„Zufrieden?“ Seine Stimme ist flach. „Denkst du immer noch, es ist dein Job, das zu richten?“

Ich zwinge mich, ihm ins Gesicht zu sehen statt auf die Blutergüsse. Großer Fehler. Aus der Nähe sind diese Augen verheerend — dunkler Bernstein mit Sprenkeln von etwas, das aussieht wie geschmolzenes Metall.

„Sitz still. Das wird wehtun.“

„Alles tut weh.“

Dramatiker. Aber da ist etwas in der Art, wie er es sagt — kein Selbstmitleid, nur Tatsache. Als wäre Schmerz Wetter, und er gäbe mir die Vorhersage.

Ich trete näher mit dem Desinfektionsmittel. „Das wird brennen.“

„Ich weiß, was Desinfektionsmittel macht.“

Bissig. Ich tupfe die Watte an den Schnitt. Sein Kiefer spannt sich, aber er zuckt nicht.

„Warum hast du es getan?“

„Was getan.“

„Carter mit deiner kaputten Schulter gerammt. Du hättest die rechte nehmen können. Wäre wahrscheinlich effektiver gewesen.“

Seine Augen finden meine. Für eine Sekunde glaube ich, er würde tatsächlich antworten. Dann klappt sein Ausdruck zu wie ein Riegel.

„Schlechter Winkel.“

„Quatsch.“

„Wie bitte?“

„Du hast mich verstanden.“ Ich drücke die Gaze auf die Wunde, vielleicht ein bisschen fester, als nötig wäre. „Ich habe das Ganze gesehen. Du hast extra die Richtung geändert, um Carter auf den Hintern zu setzen. Und du hast es direkt danach gemacht, als er mich eine—“

„Hör auf.“

Das Wort kommt leise, kontrolliert. Aber darunter liegt etwas, das mir die Härchen auf den Armen aufstellt.

„Womit aufhören?“

„Zu reden.“

Ganz schön unhöflich, oder? Aber ich arbeite weiter und klebe die Ränder der Gaze fest. Meine Finger streifen seine Haut – nur ganz leicht, gerade genug, um zu spüren, wie warm er ist – und er wird vollkommen reglos.

Nicht angespannt. Reglos. Als hätte er aufgehört zu atmen.

Ich sehe auf. Er starrt auf die Stelle, an der meine Hand seine Schulter berührt hat, der Ausdruck nicht zu lesen.

„Alles in Ordnung?“

„Gut.“ Aber seine Stimme klingt gepresst. „Bist du fertig?“

„Fast.“ Ich greife nach dem medizinischen Klebeband. „Ich muss nur noch—“

Mein Handy vibriert. Maisies Klingelton. Ich ziehe es aus der Tasche und sehe die Vorschau der Nachricht: Bitte sag mir, dass du nicht allein mit ihm bist.

„Deine Freundin macht sich Sorgen um dich“, sagt Kael.

Ich blicke überrascht auf. „Du kannst über Kopf lesen?“

„Ich kann Angst lesen.“ Sein Blick huscht zu meinem Handy und dann zurück in mein Gesicht. „Sie glaubt, ich bin gefährlich.“

„Bist du es?“

Die Frage rutscht mir heraus, bevor ich sie zurückhalten kann. Wir stehen vielleicht sechzig Zentimeter voneinander entfernt – nah genug, dass ich seinen Geruch trotz des Unterdrückers wahrnehme. Nah genug, um den exakten Moment zu sehen, in dem sich seine Pupillen weiten.

„Ja.“

Na gut. Das ist ehrlich.

„Gut, dass ich keine Angst vor dir habe.“

Etwas flackert über sein Gesicht – Überraschung, vielleicht. Oder etwas völlig anderes.

„Solltest du aber.“

„Wahrscheinlich.“ Ich klebe die Gaze fertig fest, aber ich trete nicht zurück. „So. Versuch, es wenigstens zwölf Stunden lang nicht als Rammbock zu benutzen.“

„Keine Versprechen.“

Gott, er ist— Was? Zum Verrücktwerden? Attraktiv? Beides?

Ich fange an, die medizinischen Sachen zusammenzupacken, überdeutlich bewusst, wie er mich beobachtet. Nicht so, wie Typen sonst schauen – nicht abschätzend, nicht gaffend. Eher so, als würde er herausfinden wollen, zu welcher Spezies ich gehöre.

„Warum bist du Teammanagerin geworden?“

Die Frage erwischt mich kalt. „Warum interessiert dich das?“

„Tut es nicht.“ Aber er schaut immer noch. Wartet immer noch auf eine Antwort.

Weil ich jemanden suche, der meine Familie zerstören könnte. „Ich brauchte die Punkte für die Arbeitsgemeinschaft.“

„Klar.“ Er klingt nicht überzeugt. „Und dass dein Cousin dich ausgerechnet vor mir gewarnt hat, hatte damit nichts zu tun.“

Mist. „Du hast zugehört?“

„Ich höre alles.“ Er rutscht vom Untersuchungstisch, verzieht kurz das Gesicht. „Die Frage ist, wonach du wirklich zuhörst.“

Mein Puls schießt hoch. „Ich weiß nicht, was du meinst.“

„Natürlich nicht.“ Er greift nach seinem Shirt und zieht es mit vorsichtigen Bewegungen über. „Ein Rat? Was auch immer du glaubst, hier zu tun – lass es.“

„Ich mache gar nichts.“

„Jeder macht irgendwas.“ Seine Augen treffen meine, und für einen Moment sehe ich etwas, das Sorge sein könnte. „Manche verstecken es nur besser.“

Er geht zur Tür, hält dann inne.

„Danke. Für das—“ Er deutet vage auf seine Schulter. „Was auch immer.“

Was für eine überschwängliche Dankbarkeit. „Gern.“

Er ist fast an der Tür, als ich Schritte im Flur höre. Mehrere Leute. Sie kommen näher.

Kael erstarrt.

„Mist“, murmelt er.

Bevor er etwas sagen kann, tragen Stimmen durch die offene Tür. Weiblich. Vertraut.

„—hab dir doch gesagt, ich hab gesehen, wie sie zusammen da reingegangen sind. Das wolfslose Mädchen und Kael.“

Mir sackt der Magen weg. Kaels Gesicht wird sorgfältig leer, aber ich sehe die Spannung in seinen Schultern.

Er geht jemandem aus dem Weg.

Noch eine Stimme vom anderen Ende des Korridors. Scharf, Stöckelschuhe klacken auf dem Boden.

„Wo ist er? Jemand hat gesagt, sie hätten ihn in diese Richtung gehen sehen.“

Serena Blackwell.

Kael wird vollkommen reglos.

Mehr Absätze. Mehrere Paare. Näher.

„Durchsucht jeden Raum. Er kann nicht einfach verschwunden sein.“

Kael hat sich eindeutig vor Serena versteckt, und die Gereiztheit in seinem früheren Gesichtsausdruck ergab plötzlich vollkommen Sinn.

Mein Herz verhärtete sich vor Entschlossenheit – wenn ich rausgehen und Serena ablenken konnte, würde Kael mir vielleicht einen Gefallen schulden und mir endlich Hinweise auf den Ersatz geben, den mein Vater finanzierte.

Ich stählte mich zum Handeln und stürmte zur Tür. Meine Hand hielt einen winzigen Moment am Griff inne – war ich wirklich im Begriff, mich einem Raubtier in den Weg zu werfen, um jemanden zu schützen, der mir nichts als kalte Gleichgültigkeit gezeigt hatte?

Ja. Denn im Moment ist er meine einzige Spur.

Ich knallte die Tür hinter mir zu, streifte im Vorbeigehen Kael und brachte nur einen einzigen dringenden Satz hervor: „Bleib versteckt!“