Warum hast du nicht auf mich gewartet? **Daisys POV**
Nachdem ich die Krankenakten fertiggestellt hatte, war Schwester Anna, die die Schicht übernahm, bereits an ihrem Posten angekommen.
Sobald ich sie sah, wusste ich, dass meine Arbeitszeit für heute vorbei war. Ich stempelte an der Station aus, zog meine Dienstkleidung aus und machte mich auf den Weg zu Opas Krankenzimmer.
Marias Worte vom Mittag nagten den ganzen Nachmittag an mir und erfüllten mich mit einer Unruhe, die ich nicht abschütteln konnte. Ich zog mein Handy hervor, die Finger fast zitternd, als ich in die Google-Suchleiste einen Namen tippte – Charles William.
Ich musste ihr das Gegenteil beweisen. Ich musste mit eigenen Augen sehen, dass das alles Unsinn war, dass Werwölfe nur Folklore waren, dass ich nicht irgendein Monster geheiratet hatte.
Die ersten Treffer zeigten nichts Ungewöhnliches. Nur ein paar Einträge über die geschäftlichen Erfolge der Familie William, ihre wohltätige Arbeit, ihr Ansehen in der Gemeinde. Ich spürte, wie sich meine Schultern ein wenig entspannten. Siehst du? Einfach eine normale reiche Familie. Maria war lächerlich.
Aber ich scrollte weiter, jetzt fast zwanghaft, als müsste ich jedes einzelne Suchergebnis ausschöpfen, um mich endgültig zu überzeugen.
Da sah ich es – ein Wolfskopf-Logo am unteren Rand der Seite.
Die unbekannte Website hieß: „Gibt es auf der Welt wirklich Werwölfe?“
Die Seite hatte nur ein paar Hundert Aufrufe. Mein Finger schwebte über dem Link. Ich sollte nicht darauf klicken. Wahrscheinlich war es nur irgendein Verschwörungsquatsch, so etwas, das gelangweilte Leute erfinden, um Aufmerksamkeit zu bekommen.
Aber ich klickte trotzdem.
Die erste Nachricht, die angezeigt wurde, als die Seite sich öffnete, ließ mir den Atem stocken – Welche Art Wolf ist Charles William, der älteste Sohn der Werwolffamilie?
Ich blieb mitten im Gehen stehen, die Füße wie festgewachsen auf dem Boden des Krankenhausflurs.
[Ältester Werwolfsohn der Familie William geboren!]
[Sensation: Werwolfwelpen werden ebenfalls in menschlicher Gestalt geboren!]
[Werwolf-Herr Charles enthüllt: Er bevorzugt Steak, statt menschliches Blut zu trinken.]
[Werwolf Charles William übernimmt die William Health Group.]
Meine Hände begannen zu zittern.
Zu diesen Einträgen gehörten Bilder. Ich klickte das erste mit zitternden Fingern an – ein Foto von Charles’ Arm, hellgraues Fell, das sich gegen seine Haut abzeichnete. Ein anderes zeigte seine Hand, Nägel, die zu dick wirkten, zu scharf, um ganz menschlich zu sein.
Dann sah ich das Augenfoto.
Senkrechte Pupillen. Von goldenen Ringen umgeben. Sie reflektierten das Licht wie die Augen eines Tieres, das im Scheinwerferkegel erstarrt.
Ich hatte diese Augen gesehen. In der Kirche. Als er den Kopf drehte und die Nachmittagssonne sein Gesicht im genau richtigen Winkel traf. Ich hatte mir eingeredet, es sei ein Trick des Lichts, dass ich mir etwas einbildete, weil ich wegen Opa unter Stress stand.
Aber ich hatte es mir nicht eingebildet.
Meine Brust fühlte sich eng an. Der Flur schien sich um mich zu neigen. Ich lehnte mich gegen die Wand, das Handy noch immer in meiner Hand verkrampft, der Bildschirm glühend vor diesen unmöglichen Bildern.
Opa wusste es. Er musste es gewusst haben. Als er sagte „keine gewöhnliche Familie“ – das hatte er gemeint.
Er wollte, dass ich einen Werwolf heirate.
Nein. Nein, das konnte nicht stimmen. Opa liebte mich. Er würde mich niemals in Gefahr bringen. Es musste eine andere Erklärung geben. Diese Fotos konnten bearbeitet sein. Im Internet fälschten die Leute ständig irgendetwas. Das war nur irgendein seltsamer Internet-Schwindel, und ich ließ mein erschöpftes, von Trauer vernebeltes Gehirn damit durchgehen.
Ich wollte den Browser gerade schließen, mich zwingen, vernünftig zu denken, als der schrille Alarm aus Opas Zimmer die Luft zerriss.
Mein Herz blieb stehen.
Einen Moment lang konnte ich mich nicht bewegen, nicht atmen, konnte nur auf diese geschlossene Tür starren, während mein Gehirn darum rang zu begreifen, was dieses Geräusch bedeutete.
Dann setzte mein Training ein, und ich rannte.
Ich stieß die Tür auf und sah, dass bereits Schwestern das Bett umringten. Jemand hatte mit Herzdruckmassage begonnen.
„Kompressionen begonnen um 18:47“, rief eine Schwester, den Blick auf ihre Uhr. „1, 2, 3, 4, 5 …“
„Den Notfallwagen her!“
„Auf 200 Joule laden.“
Ich stand wie erstarrt in der Tür, mein medizinisches Wissen sagte mir genau, was geschah, während mein Herz sich weigerte, es zu akzeptieren. Die Schwester, die komprimierte, hatte eine gute Technik – korrekte Handposition, ausreichende Tiefe, sie zählte laut, um den Rhythmus zu halten. Eine andere beatmete ihn mit dem Beutel, presste ihm zwischen den Kompressionszyklen Sauerstoff in die Lungen.
„Weg da!“ Das Defibrillatorgerät lud sich mit seinem unverwechselbaren Heulton auf.
Opas Körper zuckte unter dem Schock. Der Monitor zeigte kurz einen chaotischen Rhythmus, dann flachte er wieder ab zu dieser furchtbaren geraden Linie.
„Kompressionen wieder aufnehmen. Ein Milligramm Epi.“
„Epi läuft. Zeit – 18:49.“
Ich sah ihnen zu, mit der losgelösten Präzision, die ich schon hundertmal in den Zimmern anderer Patienten gesehen hatte. Dreißig Kompressionen. Zwei Atemzüge. Rhythmus prüfen. Schocken, wenn angezeigt. Adrenalin alle drei bis fünf Minuten. Der Algorithmus, den ich im Schlaf aufsagen konnte.
Aber das war nicht irgendein anderer Patient. Das war Opa.
„Zweiter Schock. Laden. Weg da!“
Noch ein Ruck. Noch eine Nulllinie.
Die Herzdruckmassage ging weiter. Ich hörte die Schwester jetzt unterdrückt zählen, leiser. „28, 29, 30 …“
Ich wusste, was das bedeutete. Wir alle wussten es. Die Rhythmuskontrollen wurden länger. Die Pausen zögerlicher.
„Zeitkontrolle – 18:52. Dritte Runde Epi.“
Die dienstältere Schwester warf einen Blick zur Tür und sah mich. Ihr Ausdruck veränderte sich – die professionelle Maske rutschte gerade weit genug, um Mitgefühl zu zeigen.
Sie wusste, dass ich es verstand. Wusste, dass ich die Lage genauso gut lesen konnte wie sie.
Die Kompressionen wurden langsamer. Hörten auf.
„Todeszeitpunkt, 18:53.“
Jemand setzte an zu sagen: „Wir sollten benachrichti—“
„Ich bin hier.“ Meine Stimme kam heiser heraus, kaum wiederzuerkennen. „Ich bin hier.“
Die Schwestern drehten sich zu mir um. Ich sah es in ihren Gesichtern – diesen besonderen Ausdruck aus Mitgefühl und Hilflosigkeit, den Menschen im Gesundheitswesen Kolleginnen und Kollegen schenken, die gerade jemanden verloren haben. Ich hatte diesen Blick selbst unzählige Male getragen.
Jetzt traf er mich.
„Könnten Sie … mir einen Moment geben?“, brachte ich hervor. „Bitte.“
Sie gingen leise hinaus, eine Schwester drückte mir im Vorbeigehen die Schulter.
Dann waren nur noch Opa und ich da.
Ich ging zum Bett, auf Beinen, die sich nicht wie meine eigenen anfühlten. Seine Hand war von all den Kompressionen noch warm, kühlte aber schon aus. Ich schloss beide Hände darum.
„Opa“, flüsterte ich. „Ich habe gesagt, ich komme später vorbei. Warum konntest du nicht auf mich warten?“
Eine Träne glitt über meine Wange. Ich wischte sie grob weg.
Nein. Ich durfte nicht weinen. Opa hasste es, mich weinen zu sehen. All die Jahre zusammen – was er am meisten liebte, war mein Lächeln. Ich sollte jetzt für ihn lächeln.
Ich versuchte es. Ich versuchte es wirklich. Aber mein Gesicht machte nicht mit, und ich wusste auch ohne Spiegel, dass der Ausdruck, den ich zustande brachte, entsetzlich aussehen musste.
„Tut mir leid, Opa“, sagte ich und ließ das missglückte Lächeln fallen. „Ich kann das nicht. Ich kann jetzt nicht lächeln. Bitte verzeih mir.“
Ich starrte auf sein friedliches Gesicht, meine Stimme brach. „Wenn ich heute diese Heiratsurkunde nicht mitgebracht hätte … wärst du dann noch hier?“
Die Tränen kamen jetzt heftiger, und ich versuchte nicht mehr, sie aufzuhalten.
Aber ich durfte nicht zusammenbrechen. Noch nicht. Es gab Dinge zu tun – praktische Dinge, die geregelt werden mussten. Trauern konnte ich später. Jetzt brauchte Opa, dass ich stark war.
Ich ging ins Bad, füllte eine Schüssel mit Wasser und kam zurück, um ihn sorgfältig zu waschen, mit derselben sanften Routine, die ich bei jedem Patienten an den Tag legen würde. Ich kämmte ihm das Haar, bis es ordentlich und glatt lag, keine Strähne stand ab.
Dann ging ich zum Schrank, um saubere Kleidung für ihn zu suchen.
Ganz unten, unter den Krankenhaushemden und den Ersatzdecken, fand ich den Anzug. Den, den ich ihm dieses Jahr zum Geburtstag geschenkt hatte.
Meine Hände hielten auf dem Stoff inne.
Ich hatte gewollt, dass er ihn an jenem Tag trägt. Er hatte abgelehnt und mit diesem sturen Lächeln darauf bestanden, er hebe ihn sich für „einen besonderen Anlass“ auf. Ich hatte gedacht, er hätte ihn zu Hause gelassen.
Er hatte ihn ins Krankenhaus mitgebracht. Er hatte das hier geplant.
Ich presste die Lippen fest zusammen, kämpfte das Schluchzen nieder, das sich in meiner Brust aufbaute, und zog ihm den Anzug behutsam an.
Mein Telefon klingelte. Opas Assistent.
„Miss Daisy, ich habe die Benachrichtigung aus dem Krankenhaus erhalten. Soll ich … Ihren Vater jetzt informieren?“
Dieser Assistent würde nach Opas Tod meiner werden. Seine Frage war vollkommen vernünftig, vollkommen professionell.
Ich sah Opas Gesicht an, jetzt friedlich in dem Anzug, den ich ihm zum Geburtstag gekauft hatte.
„Nein“, sagte ich leise. „Lassen Sie Opa diese Nacht in Frieden. Ich bleibe bei ihm.“
Opa hätte diesen Mann nicht sehen wollen. Sein Sohn nur dem Blut nach, nie auf eine Weise, die zählte. Ich konnte nicht verhindern, dass er zur Beerdigung kam – er war schließlich Opas einziges Kind –, aber ich musste ihn nicht an dieses Bett rufen.
Das Wort „Vater“ war so lange aus meinem Leben verschwunden, dass es sich in meiner Erinnerung an kein Gesicht mehr heftete.
„Verstanden, Miss Daisy. Ich kümmere mich um die Beerdigungsarrangements.“
„Danke.“
Das Gespräch endete. Das Zimmer wurde wieder still.
Jetzt war ich wirklich allein.
Die Erkenntnis traf mich wie ein körperliches Gewicht. Kein Mond zeigte sich am Fenster, nur schwere Wolken, die heranzogen. Hin und wieder zuckte ein Blitz und erhellte den Raum für einen Atemzug, aber ich griff nicht nach dem Lichtschalter.
Ich konnte nicht. Wenn ich das Licht anmachte, würde ich mich nicht mehr verstecken können. Meine Trauer wäre sichtbar, bloßgelegt.
Donner rollte über den Himmel. Mein Körper bebte mit.
Als ich klein war, hatte ich furchtbare Angst vor Donner. Opa hatte mich in die Arme gezogen, mir über die Schulter geklopft, geflüstert, dass ich sicher sei, dass er mich beschützen würde.
Vor Donner hatte ich keine Angst mehr. Ich war erwachsen geworden.
Aber der Mensch, der mich festhalten und mir Sicherheit versprechen würde, war fort.
Ich ertappte mich bei dem Gedanken – wenn ich ihm jetzt sagte, dass ich Angst habe, würde er mich noch ein einziges Mal an sich ziehen?
Mein Telefon klingelte erneut und riss mich aus dem Gedanken.
Ich blickte auf das Display.
Es war …
