Kapitel 4 Die Kosten des Gehorsams

Kapitel Vier: Der Preis des Gehorsams

Am nächsten Morgen lag das Anwesen still da.

Zu still.

Seit der Nacht des Unfalls hatte Lucien sein Zimmer nicht verlassen dürfen. Irgendwann vor Tagesanbruch war ein Tablett mit kaltem Essen durch die Tür geschoben worden. Niemand sprach mit ihm. Niemand sah nach ihm. Die Stille war schlimmer als eine Strafe. Sie fühlte sich an wie Verbannung.

Sein Zimmer, wenn man es so nennen konnte, war kaum größer als eine Abstellkammer. Das Fenster war vergittert. Die Matratze auf dem Boden war dünn und klumpig. Die meisten seiner Sachen hatte man ihm weggenommen. Das Einzige, was ihm geblieben war, war die silberne Kette, die Cassian ihm geschenkt hatte, und das Notizbuch in der Schublade seines Schreibtischs, nun aufgeschlagen auf einer leeren Seite.

Lucien saß auf dem Boden, die Knie an die Brust gezogen, das Notizbuch neben sich. Er schrieb nicht. Er konnte nicht. Seine Gedanken waren zu schwer, zu laut.

Sein Name wurde an etwas geknüpft, das er nicht getan hatte. Wieder.

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Im Haupthaus schenkte sich Gerard einen Drink ein und starrte durch die hohen Fenster des Arbeitszimmers. Der Garten darunter war noch nass vom Sturm der vergangenen Nacht. Der Unfall wurde bereits zurechtgebogen. Er hatte mit drei Reportern gesprochen und zwei Zeugen bezahlt. Die Geschichte wurde gesäubert. Gesteuert. Kontrolliert.

So funktionierte Macht.

Cassian trat ein, ohne anzuklopfen. Sein Kiefer war angespannt. Seine Augen hart.

„Du hattest kein Recht“, sagte er.

Gerard drehte sich nicht um. „Willst du deine Stimme gegen mich erheben, Junge?“

„Er hat nichts getan.“

Gerard nippte an seinem Drink. „Und er hat der Lüge zugestimmt.“

„Weil du ihn in die Enge getrieben hast. Du hast ihn bedroht. Du hast ihm keine Wahl gelassen.“

Gerard wandte sich endlich um. „Diese Familie überlebt nicht von Gefühlen, Cassian. Sie überlebt von Macht, Loyalität und Strategie. Glaubst du, mir macht das Freude? Ich schütze, was ich aufgebaut habe.“

„Du benutzt deinen eigenen Sohn als Schild.“

„Er ist nichts für diese Welt. Du bist alles. Das ist der Unterschied.“

Cassian trat näher. „Dann lasse ich ihn nicht die Schuld tragen. Ich werde die Wahrheit sagen.“

Gerard hob eine Augenbraue. „Du würdest alles ruinieren. Die Kingsleys werden uns niemals verzeihen. Sie tolerieren keine Unfälle. Sie schlagen zurück. Willst du das?“

Cassian zögerte.

„Du wirst morgen in die Schweiz gehen“, sagte Gerard. „Du kannst dich dort um meine Geschäfte kümmern. Ich brauche dort eine helfende Hand.“

„Nein.“

Gerards Stimme wurde leiser. „Wenn du bleibst, werde ich Lucien töten. Langsam. Und niemand wird mich aufhalten.“

Cassian sagte nichts. Er wusste, sein Vater bluffte nicht.

„Gehorch mir“, sagte Gerard. „Oder begrab deinen Bruder.“

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In jener Nacht versuchte Cassian, Lucien zu sehen. Die Wachen ließen ihn nicht einmal über den Flur hinaus. Die Tür war von außen verschlossen. Cassian ließ einer der Mägde einen gefalteten Zettel da und flüsterte: „Leg ihn unter sein Notizbuch. Bitte.“

Er hoffte, sie würde es tun.

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Auf der anderen Seite der Stadt stand Zayn Kingsley am Krankenhausbett seiner Schwester.

Sie lag reglos da. Ihr Gesicht voller Blutergüsse. Ihr linkes Bein in Gips. Schläuche und Kabel führten zu Maschinen, die in weichen Abständen piepten.

Seit seiner Ankunft hatte er kein Wort gesprochen. Nicht einmal mit den Ärzten. Seine Wachen warteten an der Tür, schweigend, angespannt.

Schließlich trat der leitende Arzt vor.

„Sir, sie hat eine schwere Gehirnerschütterung erlitten. Die inneren Blutungen sind unter Kontrolle, aber es gibt Schäden am Bein. Die Genesung wird Zeit brauchen.“

„Wird sie aufwachen?“

„Wir gehen davon aus. Aber es besteht das Risiko eines kurzfristigen Gedächtnisverlusts. Wir überwachen sie eng.“

Zayn sagte nichts.

Er beugte sich vor und strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Dann richtete er sich auf und wandte sich an seine Männer.

„Findet heraus, wer verantwortlich war. Jedes Detail. Jeden Namen.“

„Ja, Sir.“

Zehn Minuten später verließ er das Krankenhaus.

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In der Kingsley-Villa rannte ihm seine Tochter Amy entgegen, als er eintrat.

„Daddy!“

Er fing sie auf, drückte sie an sich und küsste ihre Stirn. „Du bist seit heute Morgen gewachsen.“

Sie kicherte.

Seine beiden Ehefrauen traten in die große Halle.

„Wir haben von Selene gehört“, sagte die, die Daisy hieß. „Ist sie—?“

„Sie lebt.“

„Wer war’s?“

„Ich werde es bald wissen.“

Er hielt nicht an, um es zu erklären. Er ging direkt in sein Arbeitszimmer.

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Später am Abend klingelte sein Telefon.

„Sir“, sagte seine Wache, „wir haben etwas gefunden. Der Junge heißt Lucien Ainsworth. Siebzehn. Er hat das Auto genommen.“

Zayn hielt inne.

„Ainsworth.“

„Ja. Der jüngste Sohn. Versteckt. Man sagt, offiziell existiert er nicht.“

Zayn beendete das Gespräch.

Einen Moment lang stand er reglos da.

Dann flüsterte er: „Also glauben sie, sie können ihn verstecken.“

Er schenkte sich einen Drink ein. Nahm einen Schluck.

Dann schleuderte er das Glas gegen die Wand.

„Bringt mir Gerard Ainsworth. Ich will ein Treffen. Und wenn ihr den Jungen findet … rührt ihn nicht an. Beobachtet ihn nur.“

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Am Morgen hatte der Sturm bereits begonnen.

Und Lucien, noch immer in seinem Zimmer eingesperrt, hatte keine Ahnung, dass die Welt ihn endlich wahrzunehmen begann.

Nicht als Geist.

Sondern als Ziel.