Kapitel 7 Der Zorn eines Königs

Kapitel 7: Der Zorn eines Königs

Schreie hallten durch die unterirdische Kammer. Rohe, verzweifelte Schreie. Ein Mann flehte um sein Leben, die Stimme brach ihm, während er schluchzte, angekettet und hilflos in der Mitte des schummrig beleuchteten Raumes.

Zayn Kingsley saß auf einem schwarzen Ledersofa am hinteren Ende des Raumes. Eine einzige, tief hängende Glühbirne schwang leicht über ihm und warf flackernde Schatten über sein Gesicht. Er schwenkte ein Glas Rotwein in der Hand, die dunkel karminrote Flüssigkeit fing das Licht ein. Sein Ausdruck war leer, doch sein Kiefer war hart zusammengepresst. Wut lag schwer in seinen Zügen.

Überall im Raum reihten sich an den Wänden die Werkzeuge der Qual. An einem langen Eisenständer hing alles: Peitschen mit Metallnieten, Bolzenschneider, Ketten mit Haken, dazu Skalpelle, Spritzen, Schürhaken, ein Brenneisen und eine Autobatterie, angeschlossen mit Starthilfekabeln. Und noch mehr—manches uralt, manches modern—alles fähig, ein und dasselbe zu tun: Schmerz.

Der angekettete Mann—oben ohne, triefend vor Schweiß und Angst—kniete in der Mitte des Raumes. Seine Hand- und Fußgelenke steckten in dicken Eisenmanschetten, über Ketten mit dem Boden verbunden. Vor ihm stand ein langer Tisch, ordentlich bestückt mit Folterwerkzeugen. Eine Knochensäge. Eine Zange. Ein Stahlhammer. Ein Schweißbrenner. Und eine gezahnte Klinge, die im Licht aufblitzte.

„Du hast meine Informationen verkauft?“ fragte Zayn, die Stimme kalt und leise, während er noch immer zusah, wie der Wein in seinem Glas kreiste.

Der Mann zitterte am ganzen Körper. „B-bitte, ich wollte Sie nicht verraten! Ich schwöre, es war wegen meiner Familie! Meine Frau, meine Tochter … sie wären getötet worden, wenn ich ihnen nicht irgendetwas gegeben hätte. Bitte, haben Sie Erbarmen. Ich hatte keine Wahl.“

Zayns Blick hob sich langsam. Immer noch stumm. Immer noch beherrscht. Dann—

KRACH.

Er schleuderte das Weinglas zu Boden. Es zerbarst in winzige, rot befleckte Splitter.

Er stand auf und dann lachte er. Ein Lachen, in dem keine Freude lag. Nur Wahnsinn.

Es dröhnte durch die Kammer, prallte von den Steinwänden zurück und jagte den Wachen, die am Rand stramm standen, eisige Schauer über den Rücken. Keiner von ihnen wagte es, sich zu bewegen oder zu sprechen.

Zayn setzte sich in Bewegung, langsam, in berechneten Schritten auf den Tisch zu.

„Deine Familie?“ wiederholte er, beinahe belustigt. „Du glaubst, deine Frau und dein Kind interessieren mich, nachdem du mich verkauft hast? Nachdem du alles gefährdet hast, was ich aufgebaut habe?“

Er nahm eine gezackte Knochensäge auf.

„Du hast Glück, dass ich heute in verzeihlicher Stimmung bin. Sonst würde ich das hier benutzen.“

Er ließ sie mit einem lauten Scheppern fallen, sodass der Mann zusammenzuckte.

Dann legte sich seine Hand um ein gebogenes, rasiermesserscharfes Jagdmesser.

Zayn drehte sich um, wieder ruhig. Seine Schritte waren bedächtig, als er auf den zitternden Verräter zuging.

Der Mann schrie, als Zayn seine rechte Hand packte und ohne zu zögern sauber durch sein Handgelenk schnitt.

Blut spritzte durch den Raum, einiges klatschte Zayn ins Gesicht. Er lachte wieder. Diesmal lauter.

Der Mann heulte—ein unmenschlicher Schrei, voller Qual.

Zayn wandte sich an seine Männer, das Lächeln breit und entgleist.

„Seht genau hin“, sagte er, die Stimme eiskalt. „Das passiert mit denen, die mich verraten.“

Er verzog den Mund zu einem Grinsen, dann hallte plötzlich ein Klingelton im Raum wider.

Einer der Wachleute trat schnell vor. „Sir, Ihr Telefon. Es ist dringend.“

Zayn wischte sich mit einem Tuch das Blut von den Händen, ohne sich um das in seinem Gesicht zu kümmern, dann nahm er das Gerät.

„Hallo?“ antwortete er.

Eine Pause, und sein Ausdruck veränderte sich.

„Ich bin sofort da.“

Er beendete das Gespräch, schob das Handy in seine Jacke und wandte sich an einen der Wachleute.

„Prügelt ihn bewusstlos. Aber bringt ihn nicht um. Das erledige ich selbst.“

Er wartete keine Antwort ab. Er wirbelte auf dem Absatz herum und stürmte hinaus.

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Im Krankenhaus war die Atmosphäre angespannt. Kaltes, weißes Licht, der stechende Geruch von Desinfektionsmittel und das leise Summen der Maschinen erfüllten die Notaufnahme.

Zayn trat ein, noch immer mit schwach blutbefleckten Hemdsärmeln. Die Krankenschwestern wagten nicht, ihn aufzuhalten. Er war ein Kingsley.

Er ging direkt zum behandelnden Arzt.

„Mr. Kingsley“, sagte der Arzt nervös und rückte seine Brille zurecht. „Der Puls Ihrer Schwester ist gefährlich in die Höhe geschossen. Sie hat eine beinahe tödliche Panikattacke erlitten. Ihre Werte waren völlig außer Kontrolle. Wir mussten sie sofort sedieren.“

Zayns Brauen zogen sich zusammen.

„Ist sie jetzt stabil?“

„Ja, aber nur gerade so. Ihre Atmung hat sich normalisiert, und der Puls ist wieder unter Kontrolle. Sie ruht sich aus. Aber es war knapp, Sir. Verdammt knapp.“

Zayn stieß die Luft durch die Nase aus und versuchte, die kochende Wut zurückzuhalten. Der Verrat. Das Krankenhaus. Das Bild von Selene, blass und bewusstlos. Und dann – die Erinnerung an Lucien.

Frei atmend in seinem Anwesen. Unberührt.

Unversehrt.

Seine Hände ballten sich zu Fäusten.

„Wenn sich irgendetwas verändert“, sagte er kalt, „rufen Sie mich sofort an.“

„Natürlich, Sir.“

Als er den Raum verließ, atmete der Arzt erleichtert auf.

Als er auf seinen Wagen zuging, eilte ein Wachmann heran, um ihm die Tür zu öffnen.

„Sir“, begann der Wachmann und verbeugte sich leicht. „Wir haben Informationen erhalten. Mr. Lucien, der Verantwortliche für den Zustand der jungen Dame … er ist kein Fremder. Er ist ihr Freund.“

Zayn erstarrte.

Der Wind schien stehen zu bleiben.

Langsam drehte er sich um.

„Was hast du gesagt?“

„Sie waren in einer Beziehung, Sir. Wir haben es über eine ihrer engen Freundinnen bestätigt.“

Zayns Blick verdunkelte sich.

Sein Kiefer verspannte sich.

Freund? Unmöglich. Selene hatte nie etwas vor ihm verheimlicht. Niemals.

Es sei denn …

Es sei denn, diese Schlange hatte sie benutzt. Sie manipuliert. Mit ihr gespielt.

Er wirbelte herum. „Zurück zum Anwesen. Sofort.“

„Ja, Sir.“

Der Wagen kam mit einem Quietschen zum Stehen, noch bevor er vollständig in die Auffahrt eingebogen war. Zayn stieß die Tür selbst auf und stieg aus, bevor das Auto ganz zum Stillstand gekommen war.

Sein Gesicht war ruhig. Zu ruhig.

Doch seine Fäuste waren hart geballt. Sein Atem ging stoßweise.

Er stürmte durch die Flure des Anwesens.

Die Wachen wichen zur Seite.

Er erreichte den Ostflügel und riss die Zellentür auf.

Lucien saß auf dem kalten Boden. Er hatte nicht gegessen. Schon wieder.

Es überraschte ihn nicht.

Er saß im Schneidersitz da und starrte die Wand an. Auf die verschlossene Tür. Seine Lippen waren trocken. Sein Magen schmerzte, aber an diese Art von Schmerz war er gewöhnt.

Dann flog die Tür auf.

Lucien fuhr zusammen.

Zayn stand da, die Augen wild.

Lucien sog scharf die Luft ein. Dieses Gesicht –

Es war derselbe Blick, den sein Vater gehabt hatte, wenn er ihn früher verprügelte.

„G-geh weg von mir“, flüsterte Lucien und rappelte sich hastig auf.

Zayn packte ihn.

Lucien wehrte sich.

„Lass mich los! Bitte! Nein! Fass mich nicht an!“

Zayn zerrte ihn aus dem Zimmer und schleifte ihn den Flur entlang.

„Bitte!“, schrie Lucien. „Bitte, ich hab nichts getan! Lass mich los!“

Auf der Treppe rannte Amy, Zayns Tochter, heraus.

„Daddy –“

Vera hielt dem Kind schnell Mund und Augen zu und zog es hinter die Wand zurück.

Zayn schaute nicht einmal hin.

Er zog Lucien zur Kellertür, riss sie auf und stieß ihn hinein.

Lucien krachte auf den harten Zementboden und schürfte sich den Arm an der rauen Oberfläche auf.

„AHH!“, schrie er auf und hielt sich den blutenden Ellbogen.

Zayn trat ein, knallte die Tür zu und schloss ab.

Lucien setzte sich zitternd auf. „Warum? Was hab ich getan?“

Zayn ging auf und ab.

„Du. Hast. Meine. Schwester. Gedatet.“

Lucien erstarrte.

„Nein! Ich schwöre, es ist nicht so, wie du denkst!“, rief er.

Zayn marschierte auf ihn zu. „Du glaubst, du kannst mich anlügen?“

„Bitte … es tut mir leid … ich wollte nicht –“

„Du bestreitest es nicht? Gut. Ich mag Ehrlichkeit. Aber die Ehrlichen leiden am meisten.“

KLATSCH!

Luciens Kopf ruckte zur Seite. Blut sammelte sich im Mundwinkel.

Zayn hörte nicht auf. Schlag um Schlag.

Lucien jaulte vor Schmerz und versuchte, sich zu schützen.

Zayn atmete schwer.

Es reichte nicht.

Er drehte sich um, ging zur Wand, öffnete eine Kiste und zog ein kleines, silbernes Messer heraus.

Luciens Augen weiteten sich.

„Nein. Nein, bitte – NEIN!“

Zayn ging zurück und stach ohne Zögern das Messer in Luciens Arm.

Lucien schrie, ein gellender Laut, der durch den Keller hallte.

Dann –

„WAS ZUR HÖLLE TUST DU DA, ZAYN?!“

Die Tür flog auf.

Eine Stimme hallte durch den Raum.

Zayn hielt inne.

Lucien rang nach Luft, blutete, zusammengerollt auf dem Boden.

Der Raum wurde still.

Blut sammelte sich unter Lucien.

Zayn stand über ihm, die Brust hob und senkte sich. Das Messer noch in der Hand.

Der Besitzer der Stimme trat in das Licht des Kellers … .