Kapitel 3 Das Treffen - Lily

Wahrscheinlich starre ich die Kosmetikerin mit Mord in den Augen an, während sie meinem armen Schoß schon wieder ein Büschel Haare herausreißt.

Was zum Teufel ist das überhaupt? Es ist ja nicht so, als würde ich den Kerl heute heiraten, und muss ich in unserer Hochzeitsnacht wirklich wie ein gerupftes Huhn aussehen?

Vati hat gesagt, es sei nur ein Abendessen, aber ich werde gewachst und geschniegelt, als wäre ich eine der hässlichen Stiefschwestern.

„Dreh dich auf den Bauch und spreiz die Pobacken“, verlangt das Mädchen.

„Wozu denn!“, rufe ich, das Gesicht vor Scham glühend heiß.

Sie wirft mir einen Blick zu, der keinen Widerspruch duldet, und widerwillig drehe ich mich auf den Bauch und spreize die Arschbacken, damit dieses Mädchen meine intimsten Stellen sehen kann.

Ist das die Folter, die Mädchen durchmachen, um für einen Mann verdammt hübsch auszusehen? Warum sollte eine Frau da unten überhaupt haarlos sein? Lassen Männer sich denn überhaupt wachsen?

Nach dieser Tortur wird mein ganzer Körper geschrubbt, als hätte ich seit Jahrhunderten nicht gebadet, und meine Haut bleibt rot und empfindlich zurück. Ich habe helle Haut, und wenn ich diese Folterkammer verlasse, sehe ich am Ende vielleicht aus wie eine Tomate.

Im Internat haben wir mit Schminke experimentiert und uns gegenseitig die Haare gemacht, aber ich mustere den Friseur misstrauisch, als er die Schere in die Hand nimmt.

„Keine Farbe!“, stelle ich unmissverständlich klar. „Und schneid mir nicht alle Haare ab.“

Er schlägt sich an die Brust, als hätte ich ihn beleidigt. „Mädchen! Ich würde mich niemals trauen, diese wunderschöne Farbe zu verändern. Ich schneide nur die kaputten Spitzen ab, ich verspreche es.“

Mein Leben wird mir weggenommen, das letzte bisschen Freiheit, das ich habe.

Wenigstens kann ich entscheiden, was mit meinem Aussehen passiert.

Um ehrlich zu sein, bin ich über alles hinaus traurig. Ich habe dieses Leben nicht gewählt, und doch fühlt es sich an, als würde ich eine Schuld abbezahlen, die ich nie gemacht habe.

Dieselbe bissige Kosmetikerin schminkt mich, und als sie fertig ist, sehe ich älter aus, abgeklärter.

Ich weiß nicht einmal, wie der Mann aussieht, der mein Ehemann werden soll. Was, wenn er dick und alt ist? Oder gar keine Haare hat?

Ich bin, um Himmels willen, noch nie geküsst worden—stell dir vor, mein erster Kuss ist mit irgendeinem glatzköpfigen, pummeligen Typen mit schwitzigen, zitternden Händen.

Wenn der Kerl, der mir die Haare macht, nicht so eindeutig schwul wäre, hätte ich ihn gepackt und ihn geküsst, bis ihm Hören und Sehen vergeht, nur um wenigstens eine Wahl zu haben, mit wem mein erster Kuss sein wird.

Auf der Fahrt zurück nach Hause bin ich nervös. Es gibt zusätzliche Sicherheit, ein Wagen fährt hinter uns her, und ich frage mich, warum. Hier weiß doch nicht einmal jemand, wer ich bin.

Das junge Hausmädchen, das ich inzwischen als Fiona kenne, legt ein seidig schwarzes Kleid und glitzernde Stöckelschuhe auf mein Bett.

Sie errötet, als sie mich sieht, und senkt schnell den Kopf. „Fräulein Lily, der Boss hat dieses Kleid ausgesucht.“

Natürlich hat er das. Wahrscheinlich betont es all meine „Vorzüge“.

Nachdem Fiona mir beim Anziehen geholfen hat, stelle ich mich vor den Spiegel und starre die Fremde an, die mir daraus entgegenblickt.

Ich kann nicht leugnen, dass ich wunderschön aussehe, mit Haaren, die in weichen Locken frisiert und über eine Schulter gelegt sind, sodass der cremige Streifen meiner Haut im rückenfreien Kleid sichtbar wird. In den Stöckelschuhen wirken meine Beine lang und straff, und ich glaube, mein Vater hat genau erreicht, was er wollte. Die Frau im Spiegel ist teuer und begehrenswert.

Es klopft leise an meiner Tür, dann knarrt sie langsam auf und gibt den Blick auf Papa frei. Im Spiegel treffen sich unsere Blicke, und ich schwöre, ich sehe einen feuchten Glanz von Tränen, bevor er sie wegblinzelt.

„Müssen wir das wirklich tun?“, will ich wissen, diesmal mit leiser Stimme.

Er tritt ins Zimmer und bleibt hinter mir stehen, umfasst mich an den Oberarmen.

„Du raubst einem den Atem, Lily. Deine Mutter wäre stolz gewesen.“

„Stolz darauf, verheiratet und dann vergessen zu werden?“ Ich kann den Biss in meinem Ton nicht zurückhalten.

Was zum Teufel gibt es daran, worauf man stolz sein könnte?

Papas Blick fleht wieder in meinem. „Das ist größer als du und ich, Lily. Wenn du das tust, wird es dir nie an etwas fehlen. Du kannst all die Bilder malen, die du willst, ohne dir Sorgen um ein Einkommen zu machen.“

„Aber ich werde nicht studieren. Ich werde keine betrunkenen One-Night-Stands haben und keine beste Freundin finden. Ich werde mich nicht verlieben und mir nicht das Herz brechen lassen.“ Ich spüre, wie sich die Tränen aufstauen, obwohl ich weiß, dass ich sie nicht fallen lassen darf. Ich würde dieses perfekte Bild ruinieren, das Papa darstellen will.

Er senkt schuldbewusst den Kopf und tritt von mir weg, denn was gibt es da noch zu sagen? Meine Ehe mit Vincent DiCassio ist beschlossene Sache, und wenn ich irgendetwas tue, das das gefährdet, werden Menschen mit ihrem Leben bezahlen.

Nur mein Leben zählt hier nicht.

„Unsere Gäste warten unten.“ Papa nickt und geht zur Tür hinaus. „Bitte lass dir nicht zu viel Zeit.“

Mein Herz beginnt zu hämmern, als ich mich ein letztes Mal ansehe und versuche, mich zu sammeln. Das war nicht das, worauf ich gehofft hatte, aber sind meine Träume mehr wert als das Leben anderer?

Ich glaube, Fiona ist nervöser als ich, denn sie richtet hektisch meine Spaghettiträger, bevor sie den Kopf senkt und zurücktritt.

Ich gehe den langen Flur entlang, bis ich die prunkvolle Treppe erreiche, die nach unten führt, und halte oben an, als die Männer verstummen und zu mir aufblicken.

Meine Beine fühlen sich wacklig an, aber ich schaffe es bis nach unten, ohne über meine eigenen Füße zu stolpern. Ich senke den Kopf, wie man es mich gelehrt hat, ohne die Männer anzusehen.

„Meine Herren, meine Tochter Lily“, sagt Papa stolz.

„Sie ist in der Tat schön, Sullivan“, sagt eine rätselhafte Stimme, und mein Kopf schnellt hoch. Lachende braune Augen begegnen meinen, als ein gutaussehender Mann auf mich zukommt.

Heiliger Mist.

Ich war ganz sicher noch nie in Gesellschaft von jemandem, der so gut aussieht wie er.

Er bleibt vor mir stehen, und ich nehme einen schwachen Hauch von Zigaretten wahr, als er meine Hand anhebt und mir sanft den Handrücken küsst, ohne den Blick von meinen Augen zu lösen.

„Bellissima.“ Seine Stimme, wie dunkle Seide, streicht über meine Haut. „Ich bin Vincent DiCassio.“