Kapitel 2
Perspektive von Alina
Meine leiblichen Eltern waren investigative Journalisten, die ihre Laufbahnen damit verbrachten, sich in die kriminelle Unterwelt zu verbeißen. Ihr Spezialgebiet war der illegale Boxsport – sie deckten Wettbetrug auf und die Netzwerke der organisierten Kriminalität, die dahinterstanden.
Man stochert nicht in dieser Welt herum, ohne die Konsequenzen zu spüren. Sie wurden ständig bedroht. Einmal versuchte jemand, sie zu vergiften. Aber sie wichen nie zurück, und das, was sie mir am häufigsten sagten, war: „Sei ein guter Mensch. Für Menschen, die Böses tun, gibt es kein gutes Ende.“
Sie kamen aus anständigen, ganz gewöhnlichen Familien – aus der Sorte Menschen, die daran glaubten, der Welt gegenüber das Richtige zu tun. Die Leute, deren Lebensgrundlage sie bedrohten, glaubten an so etwas nicht.
Als ich neun Jahre alt war, schnitt ihnen jemand die Köpfe ab und legte sie vor unsere Haustür.
Die Nachbarn schrien. Polizeiwagen heulten die Straße hinunter. Ich stand einfach nur da, wie betäubt, sah zu den Beamten hoch und fragte, wann meine Eltern nach Hause kämen.
Die beiden Köpfe waren so entsetzlich verstümmelt, dass sie aus der Entfernung aussahen wie nichts weiter als zwei dunkle, blutige Klumpen.
Ich erfuhr erst, dass es meine Eltern waren, als mir ein Rechtsmediziner den Bericht in die Hand drückte. Die Nachbarin, die bei mir gesessen hatte, brach schluchzend zusammen und presste mir die Hand über die Augen, um mich davon abzuhalten, ihn zu lesen.
Das war der Tag, an dem der Hass in mir Wurzeln schlug. Ich schwor mir, mein Leben damit zu verbringen, zu Ende zu bringen, was meine Eltern begonnen hatten.
Was ich mir nie hätte vorstellen können, war, dass ich eines Tages Teil genau der Branche werden würde, gegen die sie kämpfend gestorben waren.
Die Erinnerung überfiel mich, während ich in den Armen meines Pflegevaters lag, mein Körper zitterte, ein vibrierender Stab in mir arbeitete, während er mich festhielt. Da machte sein Komplize den Vorschlag – er wollte, dass ich in meinem nächsten Boxkampf absichtlich zu Boden ging. Den Kampf wegwarf. Die andere Seite gewinnen ließ.
Er stellte zwei Koffer mit amerikanischem Bargeld auf den Boden zwischen meine gespreizten Beine, offenbar überzeugt, das würde reichen, um mich zu kaufen.
Sein verdrehtes Grinsen ließ etwas in meiner Brust gerinnen. Ich sah ihm direkt ins Gesicht, so nah an meinem, und spuckte.
Das Grinsen erstarrte. Die Falten in seinem Gesicht wurden hart, schoben sich übereinander wie Lava, die zu Stein erkaltet.
Seine dicke, raue Hand packte das weiche Fleisch ganz oben an der Innenseite meines Oberschenkels, die Finger gruben sich hinein. „Du kleines Miststück. Ich biete dir eine Gelegenheit, und du wagst es, Nein zu sagen?!“
Ich konnte keine Worte formen, solange der Stab noch in mir steckte. Ich lehnte mich gegen die Brust meines Pflegevaters zurück, den Kopf nach hinten gekippt, und hatte das Gefühl, der Griff des Mannes würde mir gleich die Haut vom Bein reißen.
Da sprach mein Pflegevater, seine Stimme beherrscht: „Lass los. Ich habe eine Möglichkeit, sie gefügig zu machen.“
Der Mann ließ mich los, nur aus Respekt vor ihm, und lachte kalt. „Frauen, die nicht hören, enden als Sexsklavinnen auf einer Auktion. Überleg dir gut, wie du willst, dass das hier ausgeht.“
Mein Pflegevater drückte mir einen Kuss auf die feuchte Stirn, während seine Hand den vibrierenden Stab ohne Unterlass weiterarbeitete. „Keine Sorge. Am Ende wird sie zustimmen. Nicht wahr, mein kleines Haustier?“
Als er das Gerät herauszog, noch immer summend, presste er seine Handfläche tief auf meinen Unterbauch und lenkte, was dann kam — sodass ich über die beiden Geldkoffer spritzte.
Während ich stöhnte und weinte, lachten die beiden. Mein Pflegevater verkündete, ich hätte zugestimmt, schälte eine dicke Rolle Geldscheine ab und schob sie in mich hinein.
Ich hatte nie vorgehabt nachzugeben.
Ich spielte mit, tat so, als würde ich mich fügen, und verbrachte die Wochen danach damit, still Beweise zu sammeln — Aufzeichnungen, Kontakte, Dokumente über die Manipulation der Kämpfe — und sie an Journalisten und Radiosender weiterzugeben, die vielleicht etwas damit anfangen konnten.
In der Nacht vor dem Kampf brach alles zusammen. Sie fanden heraus, was ich getan hatte.
Die Vergeltung kam schnell und brutal. Mit der stummen Billigung meines Pflegevaters sorgte der Mann dafür, dass mein Wasser vor dem Kampf mit Drogen versetzt wurde. Ich verlor den Kampf, ohne zu wissen, warum. Als ich wieder zu mir kam, war ich hier — eingesperrt in einem Käfig in diesem Schloss, und wartete darauf, an den Höchstbietenden versteigert zu werden, der mich sich leisten konnte.
Alles, was ich getan hatte, war, mich zu weigern zu betrügen. Und dafür sollte ich zum Spielzeug der Mächtigen werden.
Alles, was ich gewollt hatte, war, mit Anstand zu leben. Und dafür sollte ich in den Dreck getreten werden.
Wenn die einzige andere Möglichkeit ist, mich vor Männern wie diesen zu beugen, sterbe ich lieber.
Also blieb ich stehen, wo ich war, und sagte nichts.
Dem Mann riss die Geduld. Er rammte mir die Faust in den Bauch.
Der Schlag trieb mir die Luft aus den Lungen. Ich krümmte mich, ein ersticktes Stöhnen brach mir aus der Kehle, kalter Schweiß trat mir überall auf die Haut.
„Wirst du dich entschuldigen oder nicht?!“
Ich biss die Zähne zusammen und schüttelte den Kopf.
Der Tumult hatte Aufmerksamkeit erregt. Scarface packte mich fester und verzog den Mund zu einem höhnischen Grinsen, seine Stimme laut genug, dass die Menge, die sich um uns bildete, es hören konnte. „Seht euch die an. Sie fängt einen Streit an und will trotzdem nicht klein beigeben? Man sollte sie ins Rotlichtviertel werfen, dahin, wo sie hingehört.“
Ein Ring aus Männern schloss sich um uns, alle maskiert. Durch die Sehschlitze ihrer Tiermasken glitten ihre Blicke über mich, mit der beiläufigen Selbstverständlichkeit von Raubtieren.
Jemand aus der Menge rief: „Ist sie noch Jungfrau?“
Scarface griff nach unten und packte zwischen meine Beine. Seine Hand stieß auf Metall. „Ha. Das dreckige kleine Ding hat einen Schamlippenring. Jungfrau ist sie nicht.“
Gelächter rollte wie eine Welle durch die Menge.
Der Spott brach über mir zusammen, flutete meinen Kopf, riss jeden Moment der Scham und der Verletzung hoch, den ich vergraben hatte. Die Demütigung, die mein Pflegevater in mich hineingeschnitten hatte — all das schoss zurück.
Das erste Mal, dass er mich missbrauchte, war an meinem achtzehnten Geburtstag.
Ich hatte ihn in seinem Arbeitszimmer belauscht, wie er über Geschäfte sprach. Die Stiftung, die er leitete, die Waisenhäuser, die er finanzierte — ich hörte alles. Er hatte sie benutzt, in mehreren Städten, um Kinder an exklusive Privatklubs zu liefern. Ich weiß nicht mehr, wie ich mich von der Tür seines Arbeitszimmers wegbewegt habe. Ich erinnere mich nur an das Gefühl, als wäre mein ganzer Körper in Eiswasser getaucht worden.
Ich setzte mich an das Geburtstagsessen, das er arrangiert hatte — Kerzen, Blumen, das ganze sorgsam inszenierte Bild — und vergaß völlig, wie man sein Gesicht in Ordnung hält.
Er kam nach unten, nachdem er seine Gäste verabschiedet hatte, ließ sich auf den Stuhl neben mir sinken und sprach mit dieser warmen, unaufgeregten Stimme: „Heute bist du erwachsen. Bist du glücklich? Ich habe auch für die nächsten Tage etwas geplant — ich habe dir eine Insel gekauft. Dort habe ich ein Feuerwerk für dich aufbauen lassen. Etwas, worauf du dich freuen kannst.“
Ich konnte den Mann, der neben mir saß, nicht mit dem in Einklang bringen, was ich gehört hatte. Acht Jahre hatte er mich großgezogen. Mein Verständnis von der Welt bekam einen Riss, der mitten hindurchging. Ich saß da und zitterte, unfähig, auch nur ein einziges Wort zu sagen.
Er merkte, dass etwas nicht stimmte. Er setzte mich nicht unter Druck. Er setzte mir einfach einen Geburtstagshut auf und ließ das Hauspersonal zusammenkommen, um für mich zu singen.
Er sah zu, wie ich mir etwas wünschte und die Kerzen ausblies. Danach beugte er sich herüber und wischte mir sanft einen Klecks Sahne aus dem Mundwinkel. „Es gibt noch ein Geschenk.“
Der Butler brachte eine Schachtel. Ich öffnete sie langsam. Darin lag ein Schmuckset — so etwas, das in eine Museumsvitrine gehörte — tiefblaue Edelsteine, die das Licht einfingen.
Ich dachte daran, wie viel Leid so etwas wohl finanziert haben musste. In dem Moment, in dem ich begriff, wie weitreichend das war, was mein Pflegevater aufgebaut hatte, schien alles, was er mir je gegeben hatte, mit dem Blut und den Tränen anderer überzogen.
Meine Hände zitterten. Ich wollte es nicht anfassen.
Er hielt meine Reaktion für überwältigte Dankbarkeit. Er hob die Kette aus der Schachtel und legte sie mir um, so beiläufig, wie jemand einem gehorsamen Hund ein Halsband schließt.
Ich saß da, den Kopf gesenkt, zitternd.
Schließlich las er etwas in meinem Gesicht. „Was hast du gesehen? Oder gehört?“
Ich konnte seinem Blick nicht standhalten. Ich sagte ihm, es sei nichts.
Ein kurzes Schweigen legte sich über den Raum. Dann hörte ich ihn leise, weich lachen. „Gefällt dir das Geschenk?“
Ich klammerte mich an den Themenwechsel wie an einen Rettungsring. „Ja. Danke, Vater.“
Erst da wurde mir bewusst, wie nah er mir gekommen war — weit näher, als es zwischen Vater und Tochter je sein dürfte. Er nahm meine Hand und zog mich auf seinen Schoß. An meinem Nacken spürte ich seinen Atem, ungleichmäßig, schwer von etwas, für das ich noch keinen Namen hatte.
Irgendwann musste das Personal sich davongeschlichen haben, ohne dass ich es bemerkte. Das Satinband aus der Schmuckschachtel hatte sich um meine Handgelenke gewunden, dorthin geführt von seinen Fingern, die sich bewegten wie eine stille Schlange.
Er sah mich an, und ein Lächeln breitete sich über sein hübsches Gesicht aus. „Solange mein Liebling glücklich ist. Und jetzt – ich werde mein Geschenk auspacken.“
Mit einer einzigen Bewegung fegte er alles vom Esstisch und drückte mich dagegen.
Ich hörte das Krachen und Klirren von Porzellan und Glas. Kein einziges Wort kam über meine Lippen. Die Angst hatte meinen ganzen Körper starr verriegelt.
Ich sah, wie er sich aus der Hose befreite. Mein Kleid wurde mir vom Leib gerissen und zur Seite geschleudert. Ich spürte ihn an mir, glitschig und unerbittlich drängend.
Ich schrie. Ich hämmerte ihm mit aller Kraft die Fäuste gegen die Schultern.
Er stieß nach vorn.
Blut lief an meinem inneren Oberschenkel hinab und breitete sich über den Tisch aus. Ich versuchte, mich vor dem Schmerz zusammenzukrümmen, und konnte nicht – seine Hände hielten mich offen, hielten mich flach.
„Schatz“, sagte er, „du bist es gewesen, die das eingeladen hat.“
Er bewegte sich in mir, sein Körper erstickte jeden Versuch, mich zu wehren. Ich schrie ihn an, verfluchte ihn – so roh, so panisch wie nie zuvor in meinem Leben.
„Ich habe nie – ich habe nie irgendetwas eingeladen – lass los – bitte – es tut weh – es tut weh—“
„So fühlt es sich beim ersten Mal immer an.“ Er presste den Mund an meine Kehle, und meine Laute schienen ihn nur noch anzutreiben. „Du wirst dich daran gewöhnen, mein Liebling—“
Seine Zunge fing die Tränen am Augenwinkel auf. Er redete weiter, beharrte weiter, die ganze Zeit darauf, dass ich das gewollt hätte.
Ich sagte ihm immer wieder, dass er Unrecht hatte. Er zwang mich immer weiter, etwas zu bestätigen, das nicht stimmte.
Schmerz zerbricht Menschen. Er hatte mich ans Bett gefesselt, reglos, und er benutzte mich wieder und wieder, und mit jedem Stoß sagte er mir, ich hätte ihn jeden Moment, jeden Tag verführt. Ich weiß nicht, ob zuerst mein Geist oder mein Körper aufgegeben hat. Irgendwo in der Qual und im Schreien sagte ich schließlich, was er hören wollte – dass ich ihn verführt hätte. Erst dann hörte er auf.
„Na also. Eine Frau, die von meiner eigenen Hand großgezogen wurde, sollte nicht die Unschuldige spielen, nachdem sie bekommen hat, worum sie gebeten hat. Wenn du deinen eigenen Pflegevater verführt hast, dann sei wenigstens ehrlich genug, dazu zu stehen.“
Mit einem unwillkürlichen Schauder zuckte ich in die Gegenwart zurück, sein Gesicht schwamm vor meinen Augen, so nah, wie es in jener Nacht gewesen war.
Mein Bewusstsein trieb im Grenzland zwischen damals und jetzt. Die höhnischen Stimmen um mich herum rissen an etwas in meinem Schädel.
„Schamlos, wirklich. Wenn sie noch Jungfrau wäre, würde ich vielleicht in Erwägung ziehen, sie wegen ihres Gesichts zu kaufen—“
„Glaub mir, so eine Frau ist ein Tier im Bett.“
„Dann kauf sie doch! Ha—“
Ihre Silhouetten verzerrten sich und knickten um mich herum ein. Ein wilder Schmerz spaltete meinen Kopf.
Gerade als Scarface die Faust für einen dritten Schlag in meinen Bauch zurückzog, löste sich etwas in meiner Brust, und ich schrie—
„Nein—!“
„Warte.“
Scarface ließ die Faust sofort sinken. Er drehte sich mit einem einschmeichelnden Lächeln um. „Was kann ich für Sie tun, Herr?“
„Ich kaufe diese Frau. Bringen Sie sie zu meinem Wagen.“
