Kapitel 6

Perspektive von Alina

Die VIP-Station war um diese Uhrzeit so still, dass man das Tropfen der Infusionsschläuche hören konnte.

Lowell war gekommen, um nach Mrs. Vadalishi zu sehen, und wieder gegangen.

Man hatte mir die Suite nebenan gegeben. Ich lag im Bett und wälzte mich von einer Seite auf die andere, unfähig zu schlafen. Der Gips an meinem rechten Bein bohrte sich im falschen Winkel in die Matratze; die angeknacksten Rippen zogen bei jedem Atemzug. Aber keines von beidem hielt mich wach.

Mrs. Vadalishis Worte vom Nachmittag hatten sich mir unter die Haut geschoben und waren dort geblieben.

Frauen, die ihn so ansehen wie du – als würden sie schon eine Grenze zwischen sich und ihm ziehen –, von denen habe ich viele gesehen.

Jede einzelne von ihnen endet damit, dass sie alles tut, um in sein Bett zu kommen.

Ich schloss die Augen und atmete langsam ein.

Gut. Gesund werden, zurückzahlen, was ich schulde, diese Stadt verlassen. Irgendwo anders neu anfangen.

Ich war irgendwo zwischen Wachen und Schlaf, als ich es hörte – Schritte im Flur. So leise, dass die meisten Leute sie überhaupt nicht bemerkt hätten.

Jahre im Untergrund-Zirkel hatten mir eine bestimmte Art von Wachsamkeit antrainiert. Sie kam von selbst zurück, sofort. Ich war hellwach, noch bevor ich mich bewusst dafür entschieden hatte.

Die Schritte waren falsch. Der Rhythmus war nicht der einer Krankenschwester. Und es war mehr als eine Person.

Ich hielt den Atem an, stemmte mich lautlos aus dem Bett und schob die Tür meiner Suite nur einen Spalt weit auf, gerade genug, um durch die Lücke zu sehen. Die Wandlampen warfen ein gedämpftes, bernsteinfarbenes Licht den Korridor hinunter.

Drei Männer in Schwarz. Masken über den Gesichtern. Etwas in ihren Händen. Sie bewegten sich auf Mrs. Vadalishis Zimmer zu.

Der vorderste machte eine kurze Geste. Die anderen beiden teilten sich – einer scherte aus, um die Flurkreuzung im Blick zu behalten, der andere folgte dem Anführer durch Mrs. Vadalishis Tür, die sich lautlos öffnete.

Mir schnürte sich die Brust zusammen.

Sie war allein da drin.

Lowells Sicherheitsleute – die Männer, die er tagsüber draußen postiert hatte – waren weg. Der Flur war in beide Richtungen leer. Nicht einmal eine Krankenschwester in Sicht.

Ich hielt nicht inne, um es zu Ende zu denken. Ich richtete mich mit der Krücke auf, und der Schmerz, der durch mein rechtes Bein schoss, ließ mich die Luft zwischen den Zähnen einsaugen.

Ich biss mich durch. Schritt für vorsichtigen Schritt bewegte ich mich auf ihre Tür zu und blieb dabei so leise, wie ich konnte.

Die Tür stand einen Spalt offen. Stimmen drangen heraus – tief, kontrolliert, gepresst.

„Schon gefunden?“

„Noch nicht. Die alte Frau hat es gut versteckt.“

„Beeil dich. Wir brauchen es vor Tagesanbruch, sonst kommen Lowells Leute zurück.“

Mein Herzschlag dröhnte mir in den Ohren.

Ich lehnte mich vor und spähte durch den Spalt.

Mrs. Vadalishi wurde auf die Matratze gedrückt, die Hand eines Mannes fest über ihren Mund gepresst. Selbst so festgenagelt zeigte ihr Gesicht keine Angst – nur Wut, gezügelt und absolut. Der zweite Mann wühlte sich durch ihren Nachttisch und den Kleiderschrank, riss Dinge heraus und ließ sie achtlos fallen.

„Frag sie, wo es ist.“

Der Mann nahm die Hand von ihrem Mund. Mrs. Vadalishi spuckte ihn in dem Moment an, in dem sie konnte. „Wer hat euch geschickt? Ihr wagt es, mich anzufassen?“

„Wir wollen Ihnen nicht wehtun.“ Seine Stimme war glatt, auf die Art, wie bestimmte Drohungen immer glatt sind. Ein kurzes, unangenehmes Lächeln. „Geben Sie einfach heraus, was der alte Pate zurückgelassen hat, und wir gehen hier raus, ohne Ihnen ein Haar zu krümmen.“

„Nicht in tausend Jahren“, sagte Mrs. Vadalishi.

Er atmete aus – das Geräusch von Geduld, die zu Ende ging.

Das Messer kam irgendwo von seiner Hüfte, die Klinge fing das matte Licht, als er sie auf Höhe brachte.

„Glauben Sie keine Sekunde, dass wir es nicht tun.“

Er setzte die Spitze an ihre Kehle.

Sie holte Luft, um zu rufen. Er schlug ihr mit dem Handrücken ins Gesicht, bevor ein Laut herauskonnte.

Sie wurde still.

Und der letzte Rest Zögern verließ mich.

Ich würde nicht an der Tür stehen und zusehen, wie eine alte Frau stirbt. Es spielte keine Rolle, was sie an diesem Nachmittag zu mir gesagt hatte. Es spielte überhaupt keine Rolle.

Ich zog tief die Luft ein, packte die Krücke mit beiden Händen, wartete auf den Moment, in dem beide Männer der Tür den Rücken zukehrten –

Und stieß sie auf.

Die Krücke krachte hart auf den Hinterkopf des Mannes, der suchte.

Er grunzte, taumelte und fiel nicht. Stattdessen drehte er sich um, die Augen bohrten sich in mich, mit etwas Reinem und Hässlichem darin.

„Was zum—“

Er brachte den Satz nicht zu Ende. Ich rammte ihm das Ende der Krücke mit allem, was ich hatte, in den Bauch.

Doch mein rechtes Bein knickte unter der Wucht weg. Der Bruch flammte auf, als würde etwas wieder aufreißen, und ich ging zu Boden – hart – und fing mich auf dem Fußboden ab.

Der Mann löste sich von Mrs. Vadalishi und kam auf mich zu, das Messer in seiner Hand drehend.

„Neugieriges kleines Miststück.“

Der Tritt traf mich direkt auf die angebrochenen Rippen. Der Schmerz schwärzte die Ränder meines Blickfelds, und für einen Moment fand ich keine Luft.

Irgendwie fand meine Hand den Rufknopf am Kopfende des Bettes und drückte ihn.

Er geriet in Panik – beugte sich herunter und rammte mir das Messer in die Schulter.

Die Kälte der Klinge, die durch Haut und Muskel fuhr, riss mir einen Schrei heraus. Ich ließ den Knopf nicht los.

Die zweite Klinge strich über meinen Arm.

Die dritte zog eine Linie über meinen Oberschenkel.

Das Blut floss schnell – sickerte durch das Krankenhaushemd, breitete sich in den Teppich unter mir aus.

„Lass los!“ Seine Stimme war tief und voller Wut.

Ich sah zu ihm auf. Ich spürte Blut im Mundwinkel. Die Worte kamen zwischen meinen Zähnen hervor: „Nein.“

Irgendwo hinter ihm die Stimme des anderen Mannes: „Gefunden, Herr. Sie hatte es in der Zigarrenkiste versteckt. Schlaues altes Ding.“

In seiner Hand: ein einzelnes, dünnes Dokument.

Ich weiß nicht, was ich mir dabei dachte. Ich hörte auf zu denken. Ich stürzte danach.

„Verdammt—“

Der Schlag kam schnell und hart. Aber ich hatte im Ring Schläge gesehen, die zehnmal schneller waren. Mein Kopf drehte sich mit, seine Knöchel streiften meinen Jochbogen und zogen brennendes Feuer über die Haut. Im selben Moment hatte sich meine rechte Hand längst von selbst bewegt – Finger, die sich um sein Handgelenk schlossen, der Daumen, der in die weiche Mulde zwischen Speiche und Elle drückte.

Der Ausdruck des Mannes veränderte sich.

Ich drehte.

Das Knacken war leise und endgültig. Das Messer schlug auf dem Boden auf.

Er hatte noch nicht aufgehört zu schreien, da holte der zweite Mann aus und schmetterte mir den metallenen Wasserbecher vom Nachttisch in den unteren Rücken.

Es war ein satter Treffer. Schwer und präzise. Ich knickte nach vorn, der Magen krampfte, Galle stieg mir in den Hals.

Der Bruch in meinem rechten Bein gab vollständig nach. Meine Knie schlugen auf dem Boden auf.

Aber ich ließ das Handgelenk nicht los.

Ich hielt fest, die Nägel bissen sich in die Haut. Seine andere Faust krachte auf mein Schulterblatt – ich nahm sie hin und rührte mich nicht. Noch ein Schlag, hinten gegen den Schädel.

Weißes Licht. Ein Dröhnen, das alles andere verschluckte.

Das Bewusstsein wurde an den Rändern dünn, wie etwas, das gleich reißt.

Meine Hände blieben geschlossen.

„Lass los – lass ihn los, du—“

Er brüllte, aber die Worte erreichten mich wie aus weiter Ferne.

Ich hob den Kopf. Am Mundwinkel musste etwas aufgeplatzt sein – Blut lief mir übers Kinn. Ich sah ihn an und presste die Worte heraus: „Nein.“

Der Mann mit dem Wasserbecher ging nach links um mich herum und trat mir in die Rippen.

Die angebrochenen Knochen fühlten sich an, als hätte sie jemand mit einer Zange gepackt. Mein ganzer Körper klappte um den Schmerz zusammen, ein tiefer, gepresster Laut kam mir aus der Kehle.

Ich stützte eine Hand auf den Boden. Ich verlagerte mein Gewicht auf das linke Bein, drehte meine unverletzte Seite dem nächsten Angriff zu und hielt die Position.

„Was stimmt nicht mit dieser Frau—“ Er schlug mir mit der Faust ins Gesicht.

Ich verfolgte die Bahn, drehte den Kopf und rammte ihm die Stirn auf den Nasenrücken.

Er hatte keinen Gegenschlag erwartet. Ganz sicher nicht diesen. Das Blut kam sofort – er taumelte zwei Schritte zurück, fluchte mit einem Mund voll davon.

Dann heulte der Alarm im Flur auf. Laufende Schritte, schnell näherkommend.

Das Gesicht des Mannes veränderte sich. Er packte das Dokument und riss es in einer einzigen Bewegung entzwei – die eine Hälfte blieb in seiner Hand, die andere in meiner.

„Los!“

Sie verschwanden durch das Fenster, fluchend, und die Nacht verschluckte sie.

Ich lag bäuchlings auf dem Boden. Blut überall. Der Raum begann an den Rändern weich zu werden.

Ich versuchte, mich zu Mrs. Vadalishi hinüberzuziehen. Die Schritte im Flur erreichten die Tür – sie flog auf.

„Mrs. Vadalishi!“

Krankenschwestern. Sicherheitsleute.

Die abgerissene Hälfte des Dokuments war vom Blut meiner Hände durchtränkt. Der Text war größtenteils unleserlich. Aber ein paar Worte traten klar genug hervor:

Lowell…

Nächster Kopf der Familie…

Meine Hände begannen zu zittern.

Ich nahm kaum wahr, in welchem Moment Lowell durch die Tür kam.

Woran ich mich erinnere: die aufgerissene Tür, Licht, das von draußen hereinstürzte, seine Silhouette, die den Rahmen füllte – breit und reglos, so reglos wie eine Wand.

Eine Menge hinter ihm – Sicherheitsleute, Ärzte, Krankenschwestern. Mit ein paar Worten wies er sie zu Mrs. Vadalishi, sie wurde hinausgeschoben, und dann blieb sein Blick an mir hängen.

Nicht so, wie er mich angesehen hatte, als wir uns zum ersten Mal begegnet waren. Nichts Warmes darin. Nichts Unbeschwertes.

Er sah auf die zerrissene Hälfte des Dokuments in meiner Hand.

Seine Augen waren vollkommen still.

Ich wusste nicht, was darauf stand. Ich wusste nur, als ich sein Gesicht sah, dass es ungeheuer wichtig war.

Ich versuchte aufzustehen.

Was stattdessen herauskam, war Blut.

Und Schmerz, von überall zugleich.