Kapitel 3

Vesper

Die Frage traf mich wie eine Ohrfeige – unerwartet, scharf genug, um den Alkoholnebel zu zerschneiden. Für eine Sekunde – nur eine einzige Sekunde – spürte ich, wie etwas in meiner Brust knackte, wie eine alte Wunde, die drohte, wieder aufzureißen. Dann lachte ich, denn was hätte ich sonst tun sollen? Der Laut klang härter, als ich beabsichtigt hatte, aber ich schien ihn nicht abstellen zu können.

„Natürlich ist das mein Plan“, sagte ich, und ich hasste, wie defensiv ich klang. Ich nahm noch einen Schluck und kaufte mir damit Zeit, meine Stimme wieder unter Kontrolle zu bringen. „Darin bin ich gut, Lyra. Das ist das, was mich am Leben gehalten hat.“

Die Erinnerungen wollten hochkommen – wie ich mit fünf so hungrig gewesen war, dass ich Essen aus einem Müllcontainer gefressen hatte; wie ich mit sieben gelernt hatte, dass meine Feenkräfte mir helfen konnten, mir zu nehmen, was ich brauchte; wie ich mit zehn begriffen hatte, dass meine Eltern nicht zurückkommen würden und niemand mich retten würde. Ich drückte sie hart nach unten, vergrub sie unter Jahren der Übung und einem Lächeln, das meine Augen nie ganz erreichte.

„Außerdem“, fuhr ich fort und deutete mit dem Glas durch die Bar, „was ist die Alternative? Wir leben in einer Welt, in der Geld das Einzige ist, was zählt. Das weißt du. Das weiß ich. Das weiß jeder hier.“ Ich zeigte zu den Pole-Tänzerinnen, zu den schönen, mächtigen Gestaltwandlern, die ihre Körper für Trinkgeld verkauften. „Sieh sie dir an. Werwölfe – Spitzenprädatoren, stark genug, jemanden in Stücke zu reißen – und sie arbeiten als Türsteher, Möbelpacker, Stripper. Weil diese Welt das mit uns macht. Wir nutzen, was wir haben, oder wir verhungern.“

„Aber Vesper –“

Ich beugte mich vor, schnitt ihr das Wort ab, und meine Stimme sank zu etwas Scharfem, Herausforderndem. „Und glaub ja nicht, ich hätte dein kleines Nebengeschäft nicht bemerkt, Lyra. Diese ‚Privatberatungen‘, die du hinten im Nebenraum machst? Die Fluchbrecher-Dienste, die du im Darknet bewirbst? Das ist alles völlig legal, ja?“

Ihr Gesicht lief rot an, eine Mischung aus Scham und Trotz färbte ihre Wangen. „Das ist etwas anderes –“

„Ist es nicht.“ Ich lehnte mich zurück, jetzt sanfter, weil ich ihr nicht wehtun wollte – ich wollte nur, dass sie es versteht. „Wir sind Übernatürliche in einer Welt, die von Menschen regiert wird, die die Regeln gemacht haben. Wir nutzen unsere Gaben, um zu überleben, um zu gedeihen, wenn wir Glück haben. Das ist nicht falsch. Das ist einfach Realität.“ Ich hob mein Glas zu einem spöttischen Toast. „In dieser Stadt, in dieser Welt ist Geld der einzige Gott, der zählt. Alles andere sind bloß Details.“

Lyra öffnete den Mund, ganz offensichtlich bereit, weiter zu streiten, doch eine Bewegung am Rand meines Blickfelds ließ mich den Kopf drehen. Ein Mann kam auf unseren Tisch zu – groß, breitschultrig, mit dieser besonderen fließenden Anmut, die ihn als Gestaltwandler verriet, noch bevor er überhaupt näher war. Der Geruch traf mich einen Augenblick später: wilder Salbei und etwas Animalisches, etwas, das mein Hinterhirn aufhorchen ließ.

Werwolf. Alpha, wenn man nach der kontrollierten Selbstsicherheit ging statt nach dieser erdrückenden Alphadominanz – aber verdammt, er war gebaut wie die Sünde, in Denim gewickelt.

Er war wunderschön auf diese raue, gefährliche Art – markante Wangenknochen, dunkle Augen, ein Lächeln, das Ärger versprach. Mein Körper reagierte, bevor mein Gehirn hinterherkam; eine tiefe Wärme sammelte sich in meinem Unterleib, während ich aufnahm, wie sein Hemd sich über seine Brust spannte. Scheiße. Es war zu lange her, dass ich so einen Wolf in meinem Bett gehabt hatte, und offenbar hatte mein Körper eine Meinung zu dieser Durststrecke.

„Na, na“, sagte er, seine Stimme ein tiefes Grollen, das ich überall in mir spürte. „Die zwei schönsten Frauen der Bar am selben Tisch. Das muss meine Glücksnacht sein.“ Er zog den leeren Stuhl heran, drehte ihn und setzte sich in einer einzigen fließenden Bewegung verkehrt herum darauf, die Lehne vor sich. „Lassen Sie mich euch beiden noch eine Runde ausgeben.“

Bevor ich Lyra das universelle „Meins“-Zeichen geben konnte, grinste sie mich schon an, als hätte sie mir gerade dabei zugesehen, wie ich den Typen in Gedanken von oben bis unten ableckte — was, fairerweise, im Grunde genau das war, was ich getan hatte.

„Na so was!“ Lyra erhob sich und warf sich ihre Handtasche mit übertriebener Eleganz über die Schulter. „Das ist ja furchtbar großzügig, Hübscher. Ich würde ja gern bleiben, aber — oh, ist das mein Freund?“ Sie winkte vage in Richtung der Menge. „Viel Spaß, ihr zwei.“ Ihr Blick glitt zum Werwolf, ihr Lächeln wurde boshaft. „Nur zur Warnung — sie ist nicht ohne, wenn sie schon ein paar Drinks hatte.“

Ich schoss ihr einen Blick zu, der ihr später Rache versprach, brachte es aber nicht ganz fertig, mein Lächeln abzutöten.

Im Vorbeigehen beugte sie sich zu mir, ihr Atem warm an meinem Ohr. „Du schuldest mir was. Morgen — alle Details.“

Dann war sie weg und ließ mich allein zurück — mit Ärger in einer verdammt anziehenden Verpackung.

Der Werwolf sah ihr nach, ein Mundwinkel hob sich. „Sie ist ein echtes Kaliber“, sagte er, und in seinem Ton lag so etwas wie echte Anerkennung. Dann richtete er seine volle Aufmerksamkeit auf mich. „Ich bin Kael. Und bevor du fragst — ja, mir ist das Feenblut aufgefallen. Unter diesen Lichtern leuchtet dein Haar ja praktisch. Reine Feenlinie, hm?“

„Halbfee“, korrigierte ich und nahm einen Schluck von meinem Drink. „Um genau zu sein.“

Sein Lächeln stockte für den Bruchteil einer Sekunde, dann fing er sich wieder. „Na ja, ehrlich gesagt — ich hab den Unterschied fast nicht bemerkt.“

Mir entfuhr ein kurzes Lachen, die Sorte, in der kein bisschen Humor steckt.

Er räusperte sich und beugte sich mit neuem Eifer vor. „Hör zu, halb oder ganz — ist mir egal. Wir sind beide übernatürlich, oder? Beide schlagen uns in derselben Welt durch, die nicht für uns gebaut wurde. Beide müssen mit Menschen klarkommen, die glauben, ihnen gehört hier alles.“ Seine Stimme sank, auf Intimität aus. „Klingt, als hätten wir ’ne Menge gemeinsam. ’Ne Menge, worüber wir reden könnten.“

Ich stellte mein Glas ab und sah ihm direkt in die Augen. „Also lass mich raten — als Nächstes erzählst du mir, wie wir die gleichen Probleme haben? Wie wir einander auf eine Weise verstehen, wie Menschen es nie könnten? Wie viele Geschichten wir uns darüber erzählen könnten, anders zu sein?“

Er blinzelte, sichtbar aus dem Konzept gebracht, als hätte ich ihm seinen Text weggezogen.

Ich lehnte mich zurück und sah zu, wie er nach einer Antwort ruderte. Die Verwirrung in seinen Augen war fast amüsant — in ungefähr zehn Sekunden war er von selbstsicher zu völlig unsicher gekippt.

Dann lächelte ich. Langsam. Absichtlich.

„Na ja“, sagte ich und ließ einen Hauch von Belustigung in meine Stimme, „gib nicht so schnell auf. Ich hab nie gesagt, dass ich deine Geschichten nicht hören will.“

Ich beugte mich vor, nah genug, dass er wahrscheinlich meine Herzschläge zählen konnte. „Nur ist die Art von Teilen, die ich im Sinn habe, eher was für ein intimeres Setting. Irgendwo, wo wir beide die Deckung fallen lassen und einander zeigen können, was wirklich darunter ist.“

Sein Ausdruck verschob sich — Verwirrung wich Verständnis, dann etwas Dunklerem, sehr viel Interessierterem. Dieses räuberische Lächeln breitete sich langsam über sein Gesicht aus, voller Hitze und Versprechen.

„Verdammt“, sagte er, die Stimme jetzt rauer, die Augen fest auf meine geheftet.

„Ich glaube, ich fange jetzt schon an, dich zu mögen.“