Kapitel 4

Vesper

Die Nachtluft traf mich wie eine Ohrfeige, als Kael und ich aus der Moonlit Menagerie traten, seine Hand warm und besitzergreifend in meinem unteren Rücken. Der Parkplatz lag vor uns, spärlich beleuchtet und halb leer – so ein Ort, an dem schlechte Entscheidungen passieren und niemand Fragen stellt. Perfekt.

„Mein Wagen steht gleich da drüben—“, setzte Kael an, doch seine Worte brachen abrupt ab.

Rufe. Gerangel. Das unverkennbare Geräusch, wie jemand gegen Metall gestoßen wurde.

Ich drehte mich zu dem Tumult, meine Feeninstinkte prickelten vor Neugier, und was ich sah, ließ mich wie angewurzelt stehen bleiben. Drei Polizisten hatten jemanden gegen die Motorhaube eines Streifenwagens gedrückt, das teure Sakko des Mannes rutschte hoch, während sie ihm die Arme auf den Rücken zwangen.

„Ist das euer Ernst?“, sagte einer der Polizisten, seine Stimme trug über den Parkplatz. „Wollt ihr mich verarschen?“

„Es ist nicht meiner!“ Die Stimme des Mannes brach vor Verzweiflung, hoch und panisch – auf eine Art, die lustig gewesen wäre, wenn sie nicht so jämmerlich gewesen wäre. „Ich schwöre bei Gott, ich hab nichts gestohlen! Ich hab nicht—“

„Spar dir das“, schnauzte ein anderer Polizist und riss dem Mann die Handgelenke mit mehr Kraft zusammen, als nötig gewesen wäre. „Auf frischer Tat mit dem Patek vom Bürgermeister erwischt, und du willst, dass wir dir glauben, du wärst unschuldig? Sehen wir für dich bescheuert aus?“

Ich ging näher, vom Spektakel angezogen wie eine Motte vom Licht, und da bekam ich das Gesicht des Mannes richtig zu sehen. Die Erkenntnis traf mich wie ein körperlicher Schlag, dicht gefolgt von einer Welle dunkler Belustigung, die in meiner Brust aufstieg wie Champagner.

Der Maserati-Typ. Immer noch hier. Immer noch im Besitz meiner gestohlenen Ware.

Ein Lächeln breitete sich auf meinem Gesicht aus, langsam und böse. Gott, das Universum hatte wirklich Sinn für Humor.

Der Mann zappelte noch immer, protestierte noch immer seine Unschuld mit dieser verzweifelten Energie, die klar machte, dass er wusste, wie erledigt er war. „Ihr versteht nicht—ich hab gewartet, dass mein Freund es schätzen lässt! Ich wusste nicht, dass es echt ist! Jemand hat’s mir gegeben—“

„Jaja, das hören wir ständig.“ Der erste Polizist zog jetzt Handschellen hervor, das Metall glänzte unter den Straßenlaternen. „Komm schon, gehen wir. Dem Richter kannst du das alles erklären.“

Da sah er mich.

Unsere Blicke trafen sich quer über den Parkplatz, und ich sah, wie ihm die Erkenntnis ins Gesicht schoss, gefolgt von etwas, das fast wie Hoffnung aussah. Er kämpfte heftiger, wand sich gegen den Griff der Polizisten und versuchte, mit dem Kinn auf mich zu deuten.

„Warten!“ Seine Stimme kletterte eine Oktave höher, die Verzweiflung ließ ihn beinahe hysterisch klingen. „Warten Sie, warten Sie, Officers, bitte! Ich kann’s erklären—die echte Diebin steht genau da! Da! Sie ist es!“

Alle drei Polizisten drehten sich zu mir um. Ich spürte, wie Kael neben mir anspannte, seine Hand glitt von meinem Rücken, aber ich blieb einfach stehen und erwiderte ihre Blicke mit großen, unschuldigen Augen.

„Sie hat mein Auto gerammt!“ Der Maserati-Typ schrie jetzt fast, zerrte gegen die Handschellen. „Sie hat mir die Uhr als Entschädigung gegeben! Ich wusste nicht, dass sie gestohlen ist—ich hab nur gewartet, sie schätzen zu lassen! Ich schwöre, ich hab nicht—“

Einer der Polizisten musterte mich von oben bis unten, nahm meine Lederjacke in sich auf, mein smaragdgrünes Haar, mein knapp-meterfünfzig-irgendwas Format. Dann wandte er sich wieder dem Mann zu, und in seinem Gesicht lag etwas wie Ekel.

„Du willst mir also erzählen“, sagte er, und seine Stimme triefte vor Verachtung, „dass dieses Mädchen—dieses winzige kleine Ding—ins Büro des Bürgermeisters eingebrochen ist und ihm seinen Patek geklaut hat?“

„Ja! Also—ich weiß nicht, wie sie’s gemacht hat, aber—“

„Und dann“, fuhr der Polizist fort und sprach einfach über ihn hinweg, „nachdem sie eine Uhr gestohlen hat, die mehr wert ist, als die meisten Leute in einem Jahr verdienen, hat sie sie einfach … dir gegeben? Als Entschädigung für einen kleinen Blechschaden?“

Der Mund des Mannes ging auf und zu, kein Laut kam heraus. Ich konnte den exakten Moment sehen, in dem ihm klar wurde, wie irre das klang, wie vollkommen unglaubwürdig seine Geschichte war. Sein Gesicht wechselte von Rot zu Weiß zu Rot.

„Das ist …“, setzte er an und brach ab. „Ich … es ist …“

„Ganz genau.“ Der Polizist schüttelte angewidert den Kopf. „Komm schon. Los. Wir haben genug Zeit mit diesem Scheiß verschwendet.“

„Scheiße“, flüsterte der Mann, die Schultern sanken ihm in geschlagener Niederlage, als sie anfingen, ihn zum Streifenwagen zu zerren. „Typisch mein verdammtes Glück.“

Ich trat einen Schritt vor und achtete darauf, seinen Blick zu erwischen, während sie ihn grob an mir vorbeischoben. Seine Augen hingen sich an meine, und ich sah den Moment, in dem er begriff – wirklich begriff –, was ihm da gerade passiert war. Die hilflose Wut. Die bittere Erkenntnis, dass man ihn von Anfang an verarscht hatte.

Langsam, ganz bewusst, formte ich die Worte lautlos: Hab ich dir doch gesagt. Ist echt.

Sein Gesicht verzog sich vor Zorn, und noch ehe die Cops ihn ins Auto stoßen konnten, explodierte er.

„Du verfickte Schlampe! Findest du das witzig? Wenn ich rauskomme, komm ich dich holen – hörst du? Ich finde dich, und ich lass dich den Tag bereuen, an dem du geboren wurdest, du gottverdammte Hure!“

Etwas Kaltes senkte sich in meine Brust. Das perfekte Karma war gerade persönlich geworden.

Ich trat näher, ließ Besorgnis in meine Stimme sickern. „Oh! Officer, mir ist gerade noch was eingefallen – gab es nicht letzte Woche ein paar Diebstähle von Luxusuhren im Bellagio? Ähnliche Stücke? Vielleicht lohnt es sich zu prüfen, ob es da einen Zusammenhang gibt?“

Die Hand des Polizisten fuhr ihm an die Stirn. „Gott, die Fälle hätte ich fast vergessen. Gut aufgepasst, Miss. Da schauen wir definitiv nach.“

„Gern geschehen.“ Ich schenkte ihm mein strahlendstes Lächeln, das, bei dem meine Augen funkelten und meine Grübchen zu sehen waren.

Das Gesicht des Maserati-Typs lief vor Wut lila an. „Du verlogene Fotze! Ich hab nie –“ Doch der Rest seiner Worte ging unter, als sie ihn in den Streifenwagen stießen und die Tür zuschlugen. Durch die Scheibe sah ich ihn immer noch brüllen, der Mund formte Drohungen, die ich jetzt nicht mehr hören konnte.

Kaels Hand legte sich auf meine Schulter, als wir zusahen, wie die roten und blauen Lichter die Straße hinunter verschwanden. „Erinner mich dran, dich niemals wütend zu machen“, murmelte er.

Ich lächelte zu ihm hoch. „Kluger Mann.“

„Komm.“ Seine Hand glitt an meinen unteren Rücken und lenkte mich zum dunkleren Ende des Parkplatzes. „Mein Truck steht hier.“

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Das Desert Rose Inn war nicht die Art von Ort, an den man jemanden mitbrachte, den man beeindrucken wollte. Das Neonschild flackerte in unregelmäßigen Abständen, die Hälfte der Buchstaben war durchgebrannt, und der Parkplatz bestand mehr aus Schlaglöchern als aus Asphalt. Aber es hatte eine sehr wichtige Eigenschaft, die diesen Spelunken-Look lohnenswert machte: Sie stellten keine Fragen.

Die meisten Hotels in Vegas waren in den letzten Jahren ziemlich streng geworden, was die Registrierung von Übernatürlichen anging. Ausweis zeigen beim Einchecken, und wenn das System dich als nicht menschlich markierte, bekamst du den Zusatzfragebogen. Zweck des Besuchs. Dauer des Aufenthalts. Reisen Sie allein. Planen Sie, sich während Ihres Aufenthalts zu verwandeln. Alles technisch legal, alles angeblich für die „öffentliche Sicherheit“, aber in Wahrheit invasiv wie die Hölle und darauf ausgelegt, uns wie Kriminelle zu fühlen zu lassen, nur weil es uns gibt.

Das Desert Rose hingegen? Das Desert Rose funktionierte nach einem sehr viel simpleren Prinzip: Bargeld redet, Bullshit geht.

Ich wartete nicht einmal, bis die Angestellte etwas sagte. In dem Moment, als wir an den Tresen traten, zog ich eine gerollte Menge Scheine hervor, zählte das Doppelte des üblichen Preises ab und schob es mit einem Lächeln über das verkratzte Formica, das sagte, dass ich ganz genau wusste, was ich da kaufte.

Die Angestellte – eine müde aussehende Frau mit ergrauendem Haar und einem Namensschild, auf dem „Brenda“ stand – zuckte nicht mal mit der Wimper. Sie raffte einfach das Geld zusammen, zählte es mit routinierter Effizienz und zog einen Zimmerschlüssel hervor.

„Zimmer 237“, sagte sie, ihre Stimme so flach wie eine Woche alter Champagner. „Eisautomat ist im zweiten Stock. Checkout um elf.“

Keine Fragen nach einem Ausweis. Kein Register für Übernatürliche. Keine vorwurfsvollen Blicke oder misstrauischen Nachfragen. Nur Geschäft, sauber und einfach.

„Vielen, vielen Dank“, sagte ich und nahm den Schlüssel. „Ich wünsche Ihnen noch einen wunderbaren Abend.“

Brendas Miene deutete an, dass sie irgendwo um 1987 herum aufgehört hatte, wunderbare Abende zu haben, aber sie nickte trotzdem. „Ebenso, Schätzchen.“