Kapitel 5

Vesper

Kael folgte mir die Treppe hinauf, seine Hand fand wieder meine Hüfte, die Finger drückten sich mit besitzergreifender Hitze in den Denim meiner Jeans. Das Zimmer war genau, wie ich es erwartet hatte – austauschbare Möbel, fragwürdiger Teppich, ein Bett, das schon bessere Tage gesehen hatte, aber sauber genug aussah. Es spielte keine Rolle. Wir waren nicht wegen des Ambientes hier.

Ich schloss die Tür hinter uns ab, legte zur Sicherheit sowohl den Riegel als auch die Kette vor. Als ich mich umdrehte, beobachtete Kael mich mit einem Ausdruck, der halb amüsiert, halb erregt war.

„Na, na“, sagte er und lehnte mit verschränkten Armen an der Wand. „Die Rezeption zu bestechen, um das Gesetz zu umgehen … du hast die Routine ganz schön drauf. Muss ich mir Sorgen machen?“ Sein Lächeln wurde breiter und zeigte einen Hauch von Fang. „Bin ich hier der Jäger, oder die Beute?“

Ich trat näher, schloss die Distanz zwischen uns und griff nach seinem Kragen. „Oh, denk nicht zu viel darüber nach“, sagte ich, meine Stimme leicht und neckisch, während ich ihn Richtung Bett zog. „Ich bin nur hier, um zu teilen. Weißt du – Lebenserfahrungen austauschen, Notizen vergleichen.“ Ich gab seinem Kragen einen kleinen Ruck und dirigierte ihn rückwärts, bis die Rückseiten seiner Knie gegen die Matratze stießen. „Also sag mir, Hündchen – was ist dein Problem?“

Er blinzelte, völlig überrumpelt; sein selbstsicheres Grinsen geriet für den Bruchteil einer Sekunde ins Wanken. „Mein … was?“

Ich drückte ihn aufs Bett hinunter und positionierte mich zwischen seinen Beinen. „Dein Problem. Das Werwolf-Ding.“ Meine Hände glitten über seine Brust, spürten die Spannung, die sich unter teurem Stoff zusammenrollte. „Die meisten von deiner Sorte enden damit, Fracht zu schleppen, im Sicherheitsdienst zu arbeiten, Wände einzureißen – nicht, weil der Arbeitsmarkt beschissen ist, sondern weil ihr es braucht. Diese ganze Energie, die sich ständig aufstaut, diese urtümliche Intensität, die du angeblich wegsperren sollst …“

Meine Finger wanderten tiefer, bewusst langsam, bis meine Hand sich über der wachsenden Härte niederließ, die gegen seine teure Hose drängte. Sein Atem stockte, die Pupillen weiteten sich, als ich die Handfläche gegen ihn presste. „Und du“, murmelte ich, spürte, wie er unter meiner Berührung pochte, „ein Alpha …“ Ich beugte mich dicht zu ihm, mein Mund streifte fast sein Ohr. „Ich wette, bei dir ist es schlimmer. Also sag mir – wie gehst du normalerweise damit um?“

Sein Atem wurde rau, die sorgfältige Kontrolle zerbrach, und seine Augen verdunkelten sich zu etwas rein Räuberischem. Seine Hände schossen an meine Hüften, der Griff wurde schmerzhaft fest. In einer fließenden Bewegung drehte er uns, drückte mich mit seinem Gewicht unter sich fest. Seine Finger gingen an die Knöpfe seines Hemds, rissen sie mit kaum gebändigter Dringlichkeit auf.

Er knurrte an meinem Hals, seine Stimme rau und angespannt. „Langsam glaube ich, du verstehst mein Problem besser als ich.“ Sein Mund fand die Kuhle an meiner Kehle, die Zähne strichen über Haut. „Willst du lieber sehen, wie ich damit umgehe?“

Seine Hand glitt an meiner Seite hinauf, über meine Rippen, die Finger strichen durch den Stoff meines Shirts über die Rundung meiner Brust. Hitze sammelte sich tief in meinem Bauch, und ich wölbte mich ihm entgegen, meine Hände kamen hoch, um ihn in einen Kuss hinunterzuziehen, der nur aus Zähnen und Zunge und verzweifeltem Verlangen bestand.

Er schmeckte nach Whiskey und Gier, und für ein paar perfekte Sekunden wurde es in meinem Kopf selig still. Keine Sorgen um Geld oder Überleben oder das prekäre Gleichgewicht meines Lebens. Nur Empfindung – sein Mund auf meinem, seine Hände auf meinem Körper, das köstliche Gewicht von ihm, das mich in die Matratze drückte.

Dann zog er sich zurück, gerade weit genug, um mich anzusehen, und etwas in seinem Ausdruck ließ sich mein Magen zusammenkrampfen. Seine Augen waren zu hell, zu fokussiert, und als er sich wieder hinunterbeugte, das Gesicht dicht an meinen Hals brachte –

Falsch.

Das Wort krachte durch meinen Kopf wie ein Schuss, meine Feeninstinkte schrien Gefahr, so scharf, dass es den Alkoholnebel wie ein Messer zerschnitt. Über die Jahre hatte ich gelernt, diesem Gefühl zu vertrauen. Es hatte mir öfter das Leben gerettet, als ich zählen konnte – dieses urtümliche Warnsystem, das ansprang, wenn etwas dabei war, sehr, sehr schlimm zu werden.

Ich stieß ihn weg. Heftig.

Kael taumelte zurück, überrascht, und ich robbte von ihm weg, brachte Abstand zwischen uns. Mein Herz hämmerte gegen die Rippen, Adrenalin flutete meinen Körper, während ich ihn anstarrte.

Seine Augen hatten sich verändert.

Nicht das goldene Aufflackern eines Wolfs kurz vor dem Wandel, nicht das natürliche Glänzen eines Raubtiers in der Hitze des Augenblicks. Diese waren falsch – ein tiefes, unnatürliches Rot, das im schummrigen Licht des Zimmers zu glimmen schien.

„Was zum Teufel“, hauchte ich, während meine Hand instinktiv nach der silbernen Kette um mein Handgelenk griff. „Es ist kein Vollmond. Du solltest nicht—“

Kaels Lächeln wurde breiter, und daran war nichts Verführerisches mehr. Es war reine Drohung, kalt und kalkuliert und furchteinflößend.

„Vollmond?“ Er lachte, das Geräusch hart und kratzend. „Ich brauche keinen Vollmond, um mich zu verwandeln, Süße. Und in so einem Drecksloch hier, in so einer Gegend? Niemand wird mich aufhalten. Niemand wird dich auch nur schreien hören.“

Seine Hände veränderten sich zuerst; die Finger wurden länger, streckten sich zu Klauen, die Nägel schärften sich zu Waffen. Er stürzte vor, und ich schaffte es gerade noch, mich zur Seite zu werfen, vom Bett zu rollen, als seine Klauen durch den Raum fuhren, wo ich eben noch gelegen hatte.

„Scheiße!“ Ich robbte rückwärts, aber er war schneller, raubtier-schnell, und bevor ich die Beine unter mich bekam, war er über mir. Eine gekrallte Hand packte mein Handgelenk, die andere meine Schulter, presste mich mit so viel Wucht gegen die Wand, dass mir die Luft aus den Lungen wich.

Schmerz zuckte durch meine Seite, als seine Klauen sich eingruben; nicht tief genug, um tödlich zu sein, aber tief genug, um weh zu tun, tief genug, dass ich nach Luft schnappte. Blut quoll heiß auf meiner Haut, sickerte in mein Shirt.

„Du Hurensohn“, knurrte ich und versuchte, mich loszureißen. „Wer zum Teufel bist du? Was willst du?“

Kael—falls das überhaupt sein richtiger Name war—beugte sich ganz nah zu mir, sein Atem heiß an meinem Gesicht. „Du musst nicht wissen, wer ich bin“, sagte er, seine Stimme ein tiefes Knurren, das kaum noch menschlich klang. „Du musst nur eins begreifen: Du hast vom Falschen gestohlen. Und der Boss? Der ist nicht glücklich.“

Wie er „Boss“ sagte, ließ mir das Blut in den Adern gefrieren—nicht wie ein Angestellter, der über die Chefetage sprach, sondern so, wie Straßensoldaten über die Männer redeten, denen sie gehörten.

Dann sah ich es. Ein kleines Tattoo blitzte an seinem Schlüsselbein unter dem Kragen hervor—eine Mondsichel, in Ketten gewickelt, tiefschwarze Tinte auf seiner Haut.

In meinem Kopf rasteten die Teile mit einem Schlag ineinander.

Boss. Werwolf-Schläger. Dieses Tattoo.

Oh, Scheiße.

Er war vom Lunar Syndicate. Die einzige große Gang in Las Vegas, die aktiv Werwölfe rekrutierte, sie als Muskel und Vollstrecker einsetzte und Schlimmeres. Sie kontrollierten die Hälfte der illegalen Spielhöhlen, zogen Schutzgelder quer über den Strip ein und hatten Verbindungen, die bis in jede dunkle Ecke der übernatürlichen Unterwelt der Stadt reichten.

Na ja, immerhin verstand ich jetzt, warum sie jemand hinter mir hergeschickt hatten. Wirklich übel nehmen konnte ich es ihnen nicht, wenn man bedenkt, dass ich sie bestohlen hatte.

Die Erinnerung traf mich wie ein Güterzug—vor drei Tagen, bei Dante Morettis Penthouse-Zusammenkunft. Das große jährliche Treffen, bei dem sich die gesamte Untergrundelite von Vegas einfand, um zu posieren, Deals zu machen und so zu tun, als schmiedeten sie nicht ununterbrochen Pläne für den Sturz des jeweils anderen. Ich war eingeladen worden wegen meines Rufs—der Schatten, so nannten sie mich, als wäre ich eine Art übernatürlicher Robin Hood und nicht einfach nur eine Diebin mit guten Instinkten und noch besserem Glück.

Ich war gut gewesen in dieser Nacht. Verdammt gut. Ich hatte nicht vorgehabt, irgendetwas zu stehlen.

Aber dann hatte ich es gesehen.

Ein goldenes Artefakt, klein und vollkommen rund, das auf Morettis Schreibtisch lag, als wäre es nichts. Es hatte mich gerufen, mit diesem unwiderstehlichen Sog, den alle wirklich schönen Dinge hatten, dieser magnetischen Anziehung, der mein Feenblut unmöglich widerstehen konnte. Ich hatte gewusst, dass es dumm war, dass es gefährlich war, dass man sich Ärger einhandelte, wenn man jemanden wie ihn bestahl.

Und anscheinend hatte ich es trotzdem getan.

Und jetzt bezahlte ich dafür.

„Ich seh förmlich die Glühbirne angehen“, sagte Kael und grinste auf mich herab mit diesen schrecklichen roten Augen. „Ja, jetzt erinnerst du dich, was? Erinnerst dich, was du genommen hast? Dieses kleine goldene Ding, von dem du deine klebrigen Finger nicht lassen konntest?“

„Hör zu“, sagte ich und versuchte, meine Stimme ruhig zu halten, während Panik mir die Kehle zuschnürte. „Ich kann das erklären—“

„Wo ist es?“ Seine Klauen drückten sich fester in meine Schulter, und ich biss mir einen Schrei ab. „Wo ist das Artefakt?“

„Ich …“ Gott, das würde so beschissen klingen. „Du weißt doch, wie Feen sind, oder? Wir … wir mögen einfach den Kick, Dinge zu nehmen. Sie zu besitzen. Es geht nicht wirklich um den Geldwert, eher um das—“

„Wo. Ist. Es.“

Ich schluckte hart. „Ich hab damit das Abendessen bezahlt.“