Kapitel 7 Die Nacht von Restriant

Die Stille im Zimmer war erstickend, nur durchbrochen vom leisen Knistern des Feuerscheins und dem gleichmäßigen Ticken irgendeiner unsichtbaren Uhr. Ich wartete stundenlang, lauschte nach Schritten, nach dem Knarren der Tür, nach irgendetwas, das mir sagen würde, dass er wieder in der Nähe war. Doch da war nichts. Nur ich und dieser goldene Käfig, der nach ihm roch.

Nachdem ich auf und ab gegangen war, bis ich die Echos meines Herzschlags beinahe hören konnte, zwang ich mich zu atmen und die Lage zu überblicken. Ich musste wie eine Überlebende denken, nicht wie ein Opfer. Ich hatte Schlimmeres überstanden. Ich würde auch das überstehen.

Meine Augen glitten erneut durch den Raum und blieben an Einzelheiten hängen, die ich zuvor nicht bemerkt hatte. Alles war zu perfekt, zu sorgfältig zusammengestellt. Die geschnitzten Möbel glänzten, als wären sie bis auf den letzten Hauch poliert worden. Die Vorhänge aus dunkel bordeauxrotem Samt fielen in schweren Falten bis zum Boden. Der Kronleuchter darüber funkelte wie eingefangene Sterne und streute Licht über goldverzierte Wände.

Und überall hing dieser Geruch, sein Geruch, schwer in der Luft: Zedernholz, Rauch, wilder Moschus und dieser schwache metallische Unterton von Dominanz. Er war unausweichlich, kroch mir in die Lungen, in den Puls, in die Gedanken. Ich hasste, wie mein Körper darauf reagierte, wie irgendein vergrabenes Instinktstück sich regte und flüsterte: Gefährte.

Ich schüttelte heftig den Kopf. Nein. Ich würde diesem Wort keine Bedeutung geben.

Ich brauchte einen Plan. Einen Ausweg. Irgendetwas.

Mein Blick fiel auf die andere Seite des Zimmers, wo Doppeltüren in einen begehbaren Kleiderschrank führten. Ich überquerte den Marmorboden und stieß sie auf.

Der Schrank war nicht bloß ein Raum. Er war ein Laden.

Reihe um Reihe maßgeschneiderter Anzüge säumte eine Wand, jeder nach Farbe und Stoff geordnet. Auf der gegenüberliegenden Seite hingen Kleider. Dutzende, Seide, Satin, Samt, alle teuer, alle neu, und alle in meiner Größe. Darunter standen Schachteln mit Stöckelschuhen, filigraner Schmuck glitzerte unter dem weichen, eingelassenen Licht.

Mir schnürte es die Brust zu. Er hatte das vorbereitet.

Jedes Detail war geplant.

Er hatte mich nicht aus einer Laune heraus hierhergebracht.

Die Erkenntnis ließ meinen Magen sich verkrampfen, doch ich zwang mich weiterzuschauen. Im hinteren Bereich stand ein Schminktisch, bedeckt mit Parfümflakons, Kämmen und Schmuck, das meiste noch versiegelt. Mit zitterndem Finger strich ich über eine diamantene Haarnadel und riss die Hand dann zurück, als hätte ich mich verbrannt.

Er versuchte, mich gefügig zu machen.

Mich bequem zu betten. Mich zu seinem zu machen.

Aber er verstand es nicht. Egal, wie hübsch der Käfig war – er blieb ein Käfig.

Ich ging tiefer in den Schrank hinein, bis mein Blick an etwas auf dem mittleren Regal hängen blieb: einer Uhr.

Es war eine Herrenuhr, schlank und teuer, Gold und Stahl, noch immer tickend. Ein kleines, beinahe grausames Grinsen zuckte an meinen Lippen.

„Nun“, flüsterte ich und nahm sie vom Regal. „Die werde ich brauchen, wenn ich gehe.“

Wenn ich schon entkommen würde, konnte ich genauso gut etwas mitnehmen, das sich zu Geld machen ließ. Das hier allein konnte mir ein paar weitere Monate Miete, Essen – und Zeit kaufen.

Ich ließ sie in meine Tasche gleiten, darauf bedacht, kein Geräusch zu machen, auch wenn ich bezweifelte, dass überhaupt jemand zuhörte.

Ich wandte mich von dem verlockenden Kleiderschrank ab und trat zurück in den Hauptraum.

Das Feuer war heruntergebrannt, das Licht weich und golden gegen die Dunkelheit. Ich stand lange da und starrte auf das Bett. Die Laken sahen unmöglich weich aus, als würden sie mich vollständig verschlucken. Aber sie rochen nach ihm, nach Wald nach Regen, nach Gefahr, nach allem, was mir die Haut kribbeln ließ und mein Blut in Brand setzte.

Dieser Geruch – er war nicht nur berauschend. Er war verbindend. Der Zug zum Gefährten machte alles schlimmer, verstärkte jedes Detail, verwandelte Abscheu in eine unerträgliche Hitze. Jeder Instinkt schrie nach mir, zu ihm zu gehen, ihn einzuatmen, nachzugeben.

Ich presste eine Hand an die Brust und zwang mir die Luft aus den Lungen. „Nein“, flüsterte ich. „Nicht er.“

Stattdessen zerrte ich ein Kissen vom Bett und warf es auf das Sofa am Fenster. Das Sofa war weich, groß genug, um sich darin zusammenzurollen. Ich griff nach einer weiteren Decke vom Fußende des Bettes, wickelte sie um mich und sank in die Polster.

Der Geruch folgte mir trotzdem.

Er haftete am Kissen, an der Luft, an meiner Haut. Ich vergrub das Gesicht im Stoff und atmete gegen meinen Willen ein. Der schwache Unterton von Holzrauch ließ meinen Magen sich auf eine Weise verkrampfen, die ich nicht verstand.

Verdammt sei er.

Das Mondlicht fiel schräg durch die hohen Fenster und wusch alles in Silber. Ich starrte hinaus in den nebligen Wald jenseits des Balkons und versuchte, meine Gedanken zu beruhigen.

Das Gesicht meines Vaters stieg in mir auf, seine sanften Augen, seine abgenutzten Hände, verfärbt von Chemikalien und Tinte.

„Lass sie niemals wissen, was du bist, Lyra“, hatte er früher gesagt. „Sie werden dich jagen, wenn sie es herausfinden.“

Und sie waren gekommen.

Er ist dafür gestorben.

Die Erinnerungen brannten, scharf und grausam. Seine Forschung war alles gewesen – seine Besessenheit, die „Defekte“ in der Physiologie von Hybriden zu heilen. Die meisten Hybriden konnten sich nicht verwandeln, ihre Blutlinien waren instabil. Aber ich war anders. Ich konnte mich verwandeln, und mein Vater hatte anderen Kindern wie mir helfen wollen, Kindern, die Hybriden waren.

Ich erinnerte mich an das erste Mal, als ich mich verwandelte. Wenn ich mich verwandelte, war ich weder Wolf noch Vampir. Ich war etwas anderes. Etwas mit schwarzen Adern und Klauen wie Obsidian. Ein Wesen, das vor Hunger und Gewalt heulte.

Und in der Nacht meiner ersten Verwandlung hatte ich die Kontrolle verloren.

Gesichter flackerten in meinem Kopf auf, die Schreie, der Geruch von Blut, der Horror in den Augen meines Vaters, bevor er mir das Gegenmittel injizierte, das mich zurück in menschliche Gestalt zwang.

Ich hatte in dieser Nacht Menschen verletzt. Vielleicht getötet. Ich wusste es nicht.

Ich wollte es nicht wissen.

Seitdem hatte ich geschworen, dieses Monster nie wieder herauszulassen.

Ich griff in die Tasche meiner Jacke und zog das kleine Fläschchen hervor, das ich immer bei mir trug; darin wirbelte eine schwach leuchtende blaue Flüssigkeit. Das letzte Geschenk meines Vaters. Die letzte Dosis seines Serums.

Das Einzige, das mich in Sicherheit hielt.

Solange ich es nahm, konnte mein Geruch für ein paar Tage verborgen werden.

Ich drehte das Fläschchen in meiner Hand, und die Flüssigkeit fing das Licht des Feuers ein. Ich konnte es noch nicht benutzen. Ich musste den richtigen Zeitpunkt abpassen, es nehmen, bevor ich entkam, bevor ich rannte.

„Morgen“, murmelte ich zu mir selbst. „Vor Sonnenaufgang.“

Ich steckte es zurück in die Tasche und drückte das Kissen fester an mich.

Das Mondlicht kroch über den Boden, während die Nacht tiefer wurde. Meine Lider wurden schwer, aber ich wagte nicht zu schlafen. Schlaf bedeutete Träume, und Träume bedeuteten, diese Nacht noch einmal zu durchleben – das Blut, die Schreie, das Bild vom schlaffen, leblosen Körper meines Vaters. Nein. Ich konnte nicht.

Aber Erschöpfung hatte ihre eigenen Klauen.

Irgendwann wurde mein Atem ruhiger. Das Gewicht der Decke und die Wärme des Feuers wiegten mich ein, trotz der Angst, die sich in meinem Bauch zusammenkrampfte.

Bevor der Schlaf mich holte, glitt mir noch ein letzter Gedanke durch den Kopf.

Wenn Darius wirklich mein Gefährte war … wenn die Mondgöttin grausam genug war, mich an den Mann zu binden, der mein Leben zerstört hatte –

Dann wollte sie vielleicht, dass ich ihn zerstörte.

Und vielleicht … würde ich es tun.