Kapitel Siebenunddreißig

Brooklyn

Die Kälte ist das Erste, woran ich mich erinnere. Nicht die Nacht. Nicht das Laufen. Nicht das splitternde Glas oder das Stechen der Holzsplitter oder die Art, wie sich der Schnee wie Messer an meinen Füßen anfühlte. Nur die Kälte. Es ist, als wäre sie in meine Knochen gekrochen und hätte ...

Anmelden und weiterlesen