Kapitel Sechsundvierzig

Jackson

Die Lichtung ist still, auf diese schwere, falsche Art. Die Art von Stille, die sich anfühlt, als würde sie darauf warten, dass etwas zerbricht. Der Wind gleitet durch die Bäume und die Kälte beißt in jeden Zentimeter unbedeckter Haut. Ich nehme es kaum wahr. Brooklyn zittert in meinen Arme...

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