Kapitel 3 Kapitel 3

Damons Perspektive

Ich starrte auf mein Handy, nachdem sie aufgelegt hatte.

Scarlett Romano.

Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück und schloss die Augen. Vor einem Monat. Die Geschäftsbesprechung in Brooklyn, die in einen Hinterhalt ausgeartet war. Jemand hatte gutes Geld dafür bezahlt, mir in dieser Nacht eine Kugel in den Kopf jagen zu lassen.

Sie hatten mich zuerst unter Drogen gesetzt. Mir im Restaurant irgendetwas ins Getränk gemischt. Als mir klar wurde, was passierte, folgten mir bereits zwei angeheuerte Killer hinaus auf den Parkplatz.

Ich schaffte es noch bis zum Champlain. Aber als ich das Gebäude betrat, schlug die Droge mit voller Wucht zu. Mein Blickfeld verschwamm. Mein Körper brannte.

Ich erinnerte mich daran, wie ich durch die Lobby taumelte. Wie ich den privaten Aufzug in den obersten Stock nahm. Und dann im Flur griff ich jemanden. Ein Mädchen. Ich zog sie mit mir in die Penthouse-Suite und schloss ab.

Ich brauchte Deckung.

Ich erinnerte mich an ihren Geruch. Etwas Sauberes, Einfaches. Kein Parfüm. Nur Seife und Shampoo. Ich erinnerte mich an ihren Körper, der sich an meinen presste. Weich. Warm. Und dann wachte ich allein auf. Das Bett war leer. Sie war weg.

Wochenlang redete ich mir ein, es sei egal. Nur eine weitere Nacht. Nur ein weiterer Beinahe-Tod. Ich hatte Schlimmeres überlebt.

Aber ich hatte an sie gedacht. Mehr, als ich zugeben wollte. Das Mädchen mit dem reinen Geruch. Diejenige, die nicht geschrien oder gegen mich gekämpft hatte, obwohl sie es hätte tun sollen. Diejenige, die einfach nur … geblieben war.

Und jetzt war sie hier.

Mein Assistent klopfte an die Tür.

„Miss Romano ist hier, um Sie zu sehen, Sir.“

Ich richtete mich auf. Zupfte mir die Krawatte zurecht. Meine Hände waren ruhig, aber mein Puls nicht. Ich ignorierte das. „Schick sie rein.“

Die Tür öffnete sich.

Sie war jung. Anfang zwanzig. Sie trug eng sitzende Jeans, die ihre Hüften und Oberschenkel umschlossen. Der Denim spannte sich über ihren runden Hintern und betonte Kurven, die man unmöglich übersehen konnte. Eine schwarze Jacke über einem engen T-Shirt, das sich an ihre vollen Brüste schmiegte. Sie war nicht modeldünn. Sie hatte echtes Gewicht. Echte Form. Einen Körper, der sich bewegte, wenn sie ging.

Meine Hände erinnerten sich an diesen Körper. An seine Weichheit. Daran, wie sie sich an mich geschmiegt hatte.

Ich zwang mich, ihr stattdessen ins Gesicht zu sehen.

Hellbraunes Haar, zurückgebunden. Helle Augen, in denen sich das Bürolicht fing. Hübsch, aber ohne es darauf anzulegen. Kein starkes Make-up. Kein Schmuck. Natürlich.

Schön.

Diesen Gedanken erstickte ich sofort.

Das Dritte, was mir auffiel, war, wie ruhig sie wirkte. Sie betrat mein Büro, als würde es ihr gehören. Sie ließ den Blick einmal durch den Raum schweifen – registrierte die Ausgänge, begriff ich überrascht – dann hefteten sich ihre Augen an meine.

Die meisten Menschen konnten meinem Blick kaum länger als ein paar Sekunden standhalten. Sie wandte sich nicht ab.

Etwas zog sich in meiner Brust zusammen. Interesse. Anziehung.

Ich stand langsam auf. Knöpfte mir das Jackett zu, um Zeit zum Nachdenken zu gewinnen. Ging um den Schreibtisch herum, ohne ihr zu nah zu kommen.

Fass sie nicht an. Geh nicht so nah heran, dass du sie wieder riechen kannst. Bleib unter Kontrolle.

„Beweis, dass du es warst“, sagte ich.

Meine Stimme klang kalt. Ich wollte, dass sie wusste, dass ich keine Spielchen spielte. Auch wenn ein Teil von mir etwas ganz anderes wollte.

Sie fragte nicht, was ich meinte. Sie setzte sich einfach, ohne eingeladen zu werden, auf einen der Stühle gegenüber von meinem Schreibtisch.

Mutig. Das gefiel mir.

Ich ließ es mir nicht anmerken.

„Sie haben eine Narbe auf Ihrem linken Schulterblatt“, sagte sie. Ihre Stimme war ruhig. Klar. „Sie sieht aus wie eine Schusswunde. Sie ist ungefähr fünf Zentimeter lang und krümmt sich leicht nach rechts.“

Mein Körper wurde reglos. Diese Narbe war unter meiner Kleidung verborgen. Niemand sah sie außer meinem Arzt und den Menschen, die in meinem Bett gewesen waren. Viele waren das nicht.

Sie hatte mich dort berührt. In jener Nacht. Ihre Finger hatten die Narbe nachgezogen, während ich halb bewusstlos von den Drogen gewesen war. Schlagartig erinnerte ich mich. Erinnerte mich an die Sanftheit dieser Berührung.

„Sie sind mitten in der Nacht aufgewacht“, fuhr sie fort. Sie sah mich direkt an. Diese hellen Augen waren vollkommen fokussiert. „Sie haben mein Handgelenk gepackt. Sie haben mich dreimal gefragt, ob die Tür abgeschlossen ist. Dann haben Sie die Nachttischschublade kontrolliert. Darin lag eine Glock 19.“

Mein Atem veränderte sich. Nur minimal.

Sie sagte die Wahrheit. Sie war es wirklich.

Das Mädchen von jener Nacht. Diejenige, an die ich seit einem Monat gedacht hatte. Sie saß direkt vor mir.

Ich wollte hinübergehen. Ich wollte sie aus diesem Stuhl hochziehen und—

Nein.

Ich ging zurück zu meinem Schreibtisch und setzte mich. Brachte Möbel zwischen uns. Betrachtete sie jetzt genauer.

Sie musterte auch mich. Studierte mich auf dieselbe Weise, wie ich sie studierte.

Das machte mich wieder misstrauisch. Die Anziehung zog in die eine Richtung. Mein Überlebensinstinkt in die andere.

„Warum sind Sie weggelaufen?“ fragte ich. Meine Stimme klang härter, als ich wollte.

„In dem Bett eines Verbrecherbosses aufzuwachen, schien mir nicht besonders klug“, sagte sie. Keine Entschuldigung in ihrer Stimme. Nur Ehrlichkeit.

„Warum kommen Sie jetzt?“

„Weil ich musste.“

„Wie sind Sie an meine Privatnummer gekommen?“

„Ich bin durch Ihre Brieftasche gegangen, während Sie bewusstlos waren“, sagte sie. „Ich habe Ihren Ausweis gesehen. Ihre Visitenkarten. Die Nummer zu bekommen war nicht schwer, sobald ich wusste, wer Sie sind.“

Ich hätte wütend sein sollen. Ich hätte sie dafür bedrohen sollen, dass sie mich bestohlen hatte. Aber alles, woran ich denken konnte, war, dass sie clever war. Jemand, der unter Druck schnell denkt.

Mein Kiefer verkrampfte sich. In meinem Kopf rasten die Möglichkeiten. War das eine Falle? Arbeitete sie für jemanden? Die Romanos waren klein, aber sie hatten Verbindungen. Vielleicht hatten sie sie geschickt, um an mich heranzukommen. Vielleicht war das alles ein Trick.

„Wer hat Sie geschickt?“ fragte ich. Meine Stimme fiel auf Eis.

„Niemand.“

„Ich glaube Ihnen nicht.“

„Das ist mir egal.“

Sie griff in die Innentasche ihrer Jacke. Zog ein gefaltetes Blatt Papier hervor. Schob es über den Schreibtisch zu mir hin.

„Ich bin schwanger“, sagte sie. „Vier Wochen.“

Alles in mir erstarrte.

Ich starrte das Papier an. Hob es nicht auf. Rührte mich nicht.

Schwanger. Sie war schwanger.

Von mir.

Hundert Szenarien schossen mir durch den Kopf. Das konnte eine Falle sein. Das konnte Erpressung sein. Das konnte—

Sie schob das Papier noch näher.