Kapitel 5 Kapitel 5

Scarletts Perspektive

Das Schlafzimmer, das Damon mir gegeben hatte, war dreimal so groß wie mein ganzes Dienstmädchenzimmer in der Romano-Villa. Kingsize-Bett. Begehbarer Kleiderschrank. Eigenes Bad mit einer Wanne, in der man hätte schwimmen können. Fenster von der Decke bis zum Boden mit Blick über die Stadt.

Ich setzte mich auf die Bettkante und holte mein Handy heraus.

Es sah aus wie ein altes Nokia. So eins, wie Großeltern es benutzten. Schwarzes Plastikgehäuse. Winziger Bildschirm. Physische Tasten. Die meisten Leute hätten gedacht, es sei wertlos.

War es nicht.

Ich drückte eine bestimmte Tastenkombination. Der Bildschirm flackerte. Eine neue Oberfläche erschien. Verschlüsselte Chat-Software. Militärische Sicherheitsstufe.

Sieben ungelesene Nachrichten.

Ich schnappte mir den Obstteller vom Nachttisch. Damons Haushälterin hatte ihn vorhin gebracht. Frische Erdbeeren und Kirschen. Ich steckte mir eine Kirsche in den Mund und öffnete die erste Nachricht.

Status-Updates. Auftragsbestätigungen. Zahlungsbelege. Das Übliche.

Ich scrollte durch die dritte Nachricht, als das Handy in meiner Hand vibrierte.

Eingehender Anruf.

Auf dem Display stand nur ein Wort: Flint.

Ich starrte den Namen an. Mein Finger schwebte über der Ablehnen-Taste.

Das Handy vibrierte weiter.

Ich seufzte und ging ran. „Hallo.“

„Sable?“ Die Stimme war digital verzerrt. Hoch und blechern. „Du bist online? Ist was passiert?“

„Kann ich mich nicht einfach melden, ohne dass gleich irgendwas nicht stimmt?“ Ich aß noch eine Kirsche.

„Du meldest dich nie einfach so. Du loggst dich nur ein, wenn du was brauchst oder in Schwierigkeiten steckst.“

Ich widersprach nicht. Er hatte recht.

„Das letzte Mal, als du dich gemeldet hast, hast du gesagt, zwei Typen von Crimson Hand wären hinter dir her“, fuhr Flint fort. „Du brauchtest eine Notfall-Extraktion. Dann warst du drei Wochen lang weg vom Radar. Ich dachte, du wärst tot.“

„Ich bin nicht tot.“

„Offensichtlich. Also, was ist passiert? Hast du dich um sie gekümmert?“

Ich zögerte. „Sag du es mir. Sind sie jemals wieder aufgetaucht?“

Am anderen Ende herrschte lange Stille.

„Du wirst mir das nicht glauben“, sagte Flint schließlich.

„Versuch’s.“

„Die NYPD hat sie vor zwei Wochen in Queens aufgegriffen.“

Ich hörte auf zu kauen. „Was?“

„Ich meine es ernst. Zwei internationale Auftragskiller. Profis. In sechs Ländern gesucht. Und sie werden von Verkehrspolizisten verhaftet.“

„Wie?“

„Sie haben ein Auto geklaut. Einen Honda Civic. Mitten am Tag. Irgend so ein Typ hat den Diebstahl gemeldet und die Cops haben eine Fahndung rausgegeben. Ein Streifenbeamter hat sie eine Stunde später gesehen und wegen eines kaputten Rücklichts angehalten.“

Ich brachte kein Wort heraus.

„Sie hatten nicht registrierte Waffen im Kofferraum“, machte Flint weiter. „Die Cops haben ihre Fingerabdrücke genommen und sie im System abgeglichen. Das FBI ist aufgetaucht. Stellt sich raus, sie stehen auf mehreren internationalen Fahndungslisten. Jetzt sitzen sie in Bundeshaft.“

Ich stellte den Obstteller ab. „Du machst Witze.“

„Ich wünschte, ich würde. Ich hab den Polizeibericht gezogen. Der ist echt. Zwei der gefährlichsten Hitmen im Crimson-Hand-Netzwerk werden aus dem Verkehr gezogen, weil sie nicht vernünftig ein Auto kurzschließen können.“

Ich fing an zu lachen. Ich konnte nicht anders. „Das ist irre“, sagte ich.

„Kannst du laut sagen. Ich bin jetzt seit zwölf Jahren in dem Geschäft und ich hab noch nie so was erlebt.“

Ich wischte mir die Augen. Das Lachen verklang. Zwischen uns breitete sich eine unangenehme Stille aus.

„Also“, sagte Flint vorsichtig. „Warum bist du online? Brauchst du einen Job? Einen Kontakt? Infos?“

„Nein.“ Ich holte Luft. „Ich heirate.“

Die Leitung wurde schlagartig still.

Dann schoss Flints verzerrte Stimme drei Oktaven nach oben. „WAS?“

Ich riss das Handy vom Ohr weg. „Jesus. Ein bisschen leiser.“

„Meinst du das ernst? Wen? Weiß er, wer du bist? Weiß er, was du machst? Hörst du wirklich auf?“

Die Fragen prasselten wie Maschinengewehrfeuer. Ich wartete, bis er fertig war.

„Ja, ich meine das ernst. Ja, ich höre auf.“

„Sable. Du kannst nicht einfach aufhören. Aus so was steigt man nicht aus.“

„Ich höre auf“, wiederholte ich. Meine Stimme war tonlos.

Wieder eine lange Pause.

„Weiß er es?“ fragte Flint leise. „Von deiner Arbeit?“

„Nein.“

„Und du wirst es ihm nicht sagen?“

„Nein.“

„Das ist gefährlich. Wenn er es jemals rausfindet—“

„Das wird er nicht.“

Flint sagte einen Moment lang nichts. Als er wieder sprach, klang seine Stimme anders. Sanfter.

„Du klingst müde“, sagte er.

Die Worte trafen etwas in mir. Ich lehnte mich gegen das Kopfteil zurück. Schloß die Augen. Presste die Fingerspitzen gegen die Schläfen.

„Ich bin müde“, sagte ich leise.

Ich war so müde, dass ich es in den Knochen spüren konnte. „Ich bin es leid, mich ständig umzudrehen“, fuhr ich fort. „Ich bin es leid, mit einem offenen Auge zu schlafen. Ich bin es leid, niemandem zu trauen. Ich bin es leid, mich zu fragen, ob heute der Tag ist, an dem mir jemand eine Kugel in den Kopf jagt.“

Meine Kehle fühlte sich eng an.

„Ich will ein normaler Mensch sein, Flint. Ich will morgens aufwachen und nicht nach Stolperdrähten suchen. Ich will essen, ohne mir Sorgen zu machen, ob es vergiftet ist. Ich will irgendwo leben, ohne alle Ausgänge auswendig zu lernen. Ich will einfach nur normal sein.“

Auf der Leitung war es still.

Ich öffnete die Augen. Starrte an die Decke dieses riesigen Schlafzimmers.

Heute, nach dem Termin beim Arzt, hatte Damon mich zu seinem Wagen gebracht. Ein schwarzer Mercedes mit kugelsicheren Scheiben und verstärkten Türen. Er hatte mir die Beifahrertür eigenhändig geöffnet.

„Geht es dir gut?“ fragte er.

„Mir geht es gut.“

„Du siehst nicht so aus.“

Ich sah ihn an. Er musterte mich aufmerksam. Sein Gesicht war hart, aber in seinen Augen lag Sorge.

„Deine Familie“, sagte er. „Sie haben dir wehgetan.“

Es war keine Frage.

Langsam nickte ich.

„Erzähl mir, was sie dir angetan haben.“

Also erzählte ich es ihm. Nicht alles. Nicht von meiner wirklichen Arbeit. Aber ich erzählte ihm von Viviana. Davon, sechs Monate lang wie Abfall behandelt worden zu sein.

Sein Gesicht wurde mit jedem Wort dunkler. Als ich fertig war, war sein Kiefer angespannt.

„Die fassen dich nie wieder an“, sagte er. Seine Stimme war Eis. „Du bleibst bei mir. Wir heiraten nächste Woche. Du wirst alles haben, was du brauchst.“

Ich sah ihn an. Dieser Mann war ein Verbrecherboss. Die meistgefürchtete Person in New York.

Aber er bot mir Schutz an.

Für unser Baby.

Ich konnte das tun. Ich konnte ihn heiraten. Ich konnte die Rolle seiner Frau spielen. Wir konnten höfliche Fremde unter demselben Dach sein. Wir konnten dieses Kind gemeinsam großziehen, ohne uns in die Quere zu kommen.

Was danach passieren würde … darum konnte ich mich später kümmern.

Damon fuhr mich zu seinem Anwesen. Die weiße Villa sah aus wie aus einem Film. Wachen an jedem Eingang. Überall Sicherheitskameras. Hohe Mauern und eisene Tore.

„Ostflügel“, sagte er zur Haushälterin. „Geben Sie ihr die große Gästesuite. Sorgen Sie dafür, dass sie alles hat, was sie braucht.“

Und jetzt war ich hier. Saß mitten im Luxus. Sprach mit meinem alten Partner darüber, in den Ruhestand zu gehen.

„Sable.“ Flints Stimme holte mich in die Gegenwart zurück. „Bist du dir sicher damit?“

„Ja.“

„Wenn du raus bist, bist du raus. Das weißt du, oder? Es gibt kein Zurück.“

„Ich werde meine Meinung nicht ändern.“

Flint wurde wieder still. Das verzerrte Atmen war das Einzige, was in der Leitung zu hören war.

„Okay“, sagte er schließlich. Seine Stimme klang seltsam. Fast traurig. „Viel Glück, Sable. Ich hoffe, du kannst ein normaler Mensch werden. Wirklich.“

Die Leitung war tot.

Ich senkte das Telefon. Starrte auf den schwarzen Bildschirm.

Lange saß ich einfach nur da. Der Obstteller lag vergessen auf dem Nachttisch. Das Zimmer war still.

Ich hob das Telefon wieder an. Der Bildschirm war dunkel. Er spiegelte mein Gesicht wie ein Spiegel.

Zweiundzwanzig Jahre alt, mit hellbraunen Haaren und einem weichen Gesicht. Die Art Mädchen, die man in einer Bibliothek beim Lernen oder in einem Café beim Arbeiten sehen würde. Nichts Gefährliches.

Niemand würde je ahnen, was ich wirklich war.

Sable.

Die Top-Attentäterin des Iron Circle. Die internationale Organisation, die Regierungen anheuerten, wenn jemand sterben musste. Die Gruppe, die Killer seit der Kindheit ausbildete. Das Netzwerk, das in jeder größeren Stadt der Welt Kontakte hatte.

Mit fünfzehn hatte ich mein erstes Ziel getötet. Mit achtzehn gehörte ich zu ihren meistgebuchten Operativen. Mit zwanzig hatte ich einen Ruf, der erfahrene Auftragskiller nervös machte.

Das Mädchen, das nie danebenschoss. Das war ich.