Kapitel 7 Kapitel 7

Scarletts Perspektive

Die Eheschließung dauerte fünfzehn Minuten.

Ich unterschrieb meinen Namen drei Mal. Damon unterschrieb seinen Namen drei Mal. Die Sachbearbeiterin stempelte die Papiere. Fertig.

Ich war offiziell Mrs. Wolfe.

Wir traten aus dem Gebäude des Standesamts in das Nachmittagslicht. Damon blieb auf den Stufen stehen und drehte sich zu mir um.

„Willst du irgendwas?“ fragte er. „Wir haben gerade geheiratet. Ich sollte dir etwas kaufen.“

Ich schüttelte den Kopf. „Ich brauche nichts.“

Er stand einfach da. Und sah mich an, als hätte ich etwas Merkwürdiges gesagt.

„Die meisten Frauen wollen Hochzeitsgeschenke“, sagte er langsam. „Schmuck. Kleider. Handtaschen. Irgendwas.“

„Ich bin nicht die meisten Frauen.“

„Offensichtlich.“ Er rieb sich mit einer Hand das Gesicht. „Scarlett, du musst lernen, um Dinge zu bitten. Du kannst nicht einfach sagen, du brauchst nichts.“

„Aber ich brauche nichts.“

Er sah aus, als bekäme er Kopfschmerzen.

Sein Blick glitt zu meinem Handgelenk. Ich sah, wie sich seine Augen auf meine Uhr fixierten.

Scheiße.

„Diese Uhr“, sagte er. „Die sieht aus, als würde sie jeden Moment auseinanderfallen.“

Ich zog den Ärmel herunter, um sie zu verdecken. „Sie funktioniert einwandfrei.“

Die Uhr war alt. Das Glas hatte überall Kratzer. Das Lederarmband war rissig und blätterte ab. Sie sah aus wie Müll.

Gleichzeitig war sie eines meiner wichtigsten Werkzeuge.

„Scarlett.“ Seine Stimme war geduldig. Zu geduldig. „Lass mich dir eine neue Uhr kaufen.“

„Diese hier geht genau.“

Er öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Öffnete ihn erneut. Nichts kam heraus.

Ich hätte fast gelacht. Der meistgefürchtete Mann von New York, sprachlos, weil ich ihn keine Uhr für mich kaufen ließ.

„Gut“, sagte er schließlich. „Was ist mit Kleidung?“

Ich zögerte.

Die Wahrheit war, ich brauchte tatsächlich Kleidung. Alles im Haus der Romanos war Zeldas Aussortiertes gewesen. Ich hatte alles zurückgelassen. Das Shirt und die Jeans, die ich trug? Ich steckte seit zwei Tagen darin.

„Okay“, sagte ich. „Ein paar Sachen könnte ich gebrauchen.“

Sein Gesicht hellte sich auf. Als hätte ich ihm gerade die beste Nachricht seines Lebens überbracht.

Er zog sein Handy heraus. „Räumt die Damenabteilung in der Wolfe Tower Mall. Sofort. Und schickt zwei persönliche Stylistinnen.“

„Warte, was?“ Ich packte seinen Arm. „Ich will einfach nur normale Sachen kaufen. Man muss dafür nicht das ganze Einkaufszentrum räumen.“

„Warum nicht?“

„Weil ich nicht die Queen von England bin! Ich will einfach wie ein normaler Mensch stöbern!“

Gott, das Letzte, was ich brauchte, war ein Auftritt auf Seite Sechs. „Verbrechers Königsthrons mysteriöse neue Ehefrau lässt ganzes Einkaufszentrum für Shoppingtour schließen.“ Perfekt. Einfach perfekt.

Er steckte sein Handy weg. Sah mich wieder mit diesem Blick an. Dem, der sagte, er halte mich für völlig verrückt.

„Schon gut“, sagte er. „Dann gehen wir eben einkaufen wie normale Leute.“

Zwanzig Minuten später hielten wir vor der Wolfe Tower Mall.

Natürlich gehörte sie seiner Familie. Natürlich.

Wir fuhren mit dem Aufzug in den obersten Stock. Die Luxus-Damenabteilung. In jedem Schaufenster sah man Marken, die ich aus Magazinen kannte. Chanel. Dior. Prada. Versace.

Mir wurde schwer ums Herz.

Ich wollte normale Kleidung. Die Sorte, die man einfach in die Waschmaschine werfen konnte, ohne zu heulen, wenn sie ruiniert wurde. Die Sorte, die nicht schrie: „Ich habe Geld, bitte überfall mich.“

Damon steuerte direkt auf das nächstgelegene Geschäft zu. Ich folgte ihm hinein.

Er blieb vor einem Ständer stehen. Zog ein Kleid heraus. Hielt es hoch.

Es war beige. Hoher Kragen. Lange Ärmel. Der Saum ging über die Knie. Der Stoff wirkte dick und steif.

Ich starrte es an.

„Du bist schwanger“, sagte er. „Du solltest dich bescheiden kleiden.“

Ich starrte weiter.

Dieses Kleid sah aus, als würde es eine sechzigjährige Kirchgängerin zum Sonntagsgottesdienst tragen. Vielleicht zu einer Beerdigung. Ganz sicher nichts, was eine Zweiundzwanzigjährige freiwillig anziehen würde.

„Das ist sehr … aufmerksam“, sagte ich vorsichtig.

Er lächelte. Lächelte tatsächlich. Als wäre er überzeugt, den Nagel auf den Kopf getroffen zu haben.

Oh Gott.

Er hängte das Kleid zurück. Ging zu einem anderen Ständer. Zog etwas Neues heraus.

Diesmal war es knallrot. Tief ausgeschnitten. Hauteng. Überzogen mit goldenen Pailletten. Die Sorte Kleid, die man um zwei Uhr morgens in einem Nachtclub tragen würde. Oder vielleicht zur Met Gala, wenn man wollte, dass die Fotografen deinen Namen brüllen.

„Dieses hier hat Präsenz“, sagte er. Er hielt es an mich heran. „Was meinst du?“

Ich dachte, ich stecke in einem Albtraum.

„Damon“, sagte ich langsam. „Wo genau soll ich das denn anziehen?“

„Abendessen? Veranstaltungen?“ Er sah verwirrt aus. „Das ist Designerware.“

„Ich gehe in den Supermarkt. Ich laufe keinen roten Teppich entlang.“

Seine Stirn legte sich in Falten. Er sah das Kleid an. Dann mich. Dann wieder das Kleid.

„Gefällt es dir nicht?“

„Es ist … gewagt.“

Er hängte es zurück. Schlenderte zu einem anderen Bereich. Kam mit schwarzer Sportkleidung zurück. Hautenge Leggings und ein Sport-BH-Top. Auf beiden Teilen prangten riesige Designerlogos.

„Das ist praktisch“, sagte er. „Und es ist eine Premiummarke.“

Mir war zum Heulen.

„Damon.“ Ich hielt meine Stimme ganz sanft. „Glaubst du wirklich, ich sollte Gucci-Sportklamotten zu meinen Vorsorgeuntersuchungen tragen?“

Er runzelte über dem Outfit in seinen Händen die Stirn.

Ich konnte sehen, wie er versuchte herauszufinden, was an seinen Entscheidungen falsch war. Der arme Kerl hatte wirklich überhaupt keinen Plan.

„Klamotten kaufen ist wirklich keine große Sache. Das kann ich allein. Du hast bestimmt wichtige Arbeit zu erledigen“, sagte ich leise.

Sein Gesicht wurde ausdruckslos. Dann spannte sich sein Kiefer an.

Oh nein. Er war beleidigt.

Ich konnte seine Gedanken praktisch lesen. Andere Frauen flehen ihre Männer an, mit ihnen einkaufen zu gehen. Ich nehme mir Zeit für sie, und sie versucht, mich loszuwerden.

Sein Handy klingelte.

Gott sei Dank.

Er sah auf das Display. Sein Ausdruck veränderte sich. Das war wichtig.

„Ich sollte rangehen“, sagte er.

Ich setzte mein bestes unterstützendes Ehefrauenlächeln auf. „Natürlich! Mach nur. Arbeit ist wichtig.“

Er zögerte. „Kommst du allein klar?“

„Der Arzt hat gesagt, ich soll entspannt und glücklich bleiben“, erinnerte ich ihn. „Und niemand weiß, dass ich deine Frau bin. Niemand wird ein zufälliges schwangeres Mädchen beim Klamottenkauf belästigen.“

Er blickte durch den Laden. Zwei Männer stöberten in der Handtaschenabteilung. Sie sahen aus wie ganz normale Kunden. Waren sie nicht. Ich hatte sie als Bodyguards abgestempelt, in dem Moment, als wir den Laden betreten hatten.

Damon hatte sie auch gesehen.

„Eine Stunde“, sagte er. „Dann holt dich der Fahrer ab.“

„Okay.“

„Trag nichts Schweres. Lass dir alles nach Hause liefern.“

„Okay.“

„Wenn sich irgendetwas falsch anfühlt, ruf mich sofort an.“

„Okay.“

„Und iss etwas. Du hast das Frühstück ausgelassen.“

„Okay.“

Endlich ging er. Immer noch ins Telefon sprechend.

Ich stand mitten in der Luxus-Boutique. Früher war ich eine Auftragsmörderin. Ich ging, wohin ich wollte. Tat, was ich wollte. Musste mich vor niemandem rechtfertigen.

Jetzt war ich mit einem Mafiaboss verheiratet und hatte mehr Einschränkungen als damals, als ich für Iron Circle gearbeitet habe.

Ich seufzte.

Zeit, ein paar wirklich normale Klamotten zu finden. Falls es so etwas auf diesem Stockwerk überhaupt gab.

Dritte-Person-Perspektive

Die Aufzugtüren glitten auf und gaben den Blick auf die Luxus-Etage frei. Zelda trat als Erste hinaus. Madison war direkt hinter ihr, gefolgt von zwei anderen Mädchen aus ihrem Internatsfreundeskreis.

„Oh mein Gott, Zelda, ich bin so neidisch“, sagte Madison. Sie sah sich all die Designerläden an. Ihre Augen waren riesig. „Deine Mom lässt dich hier einfach ohne Limit einkaufen? Das ist irre.“

„Es ist wirklich nicht so ein großes Ding“, sagte Zelda. Sie strich sich durch ihr blondes Haar und lächelte. Das Lächeln wirkte bescheiden, aber ihre Augen sagten etwas anderes. „Mom will nur, dass ich präsentabel aussehe, bevor ich im Herbst an der Columbia anfange. Sie sagt, ich brauche eine komplett neue Garderobe für das Unileben in New York City.“

„Trotzdem“, sagte eines der anderen Mädchen. Sie hieß Ashley. „Nicht jeder darf unbegrenzt auf der Luxus-Etage shoppen. Mein Dad würde mich umbringen, wenn ich auch nur fragen würde.“

„Naja, nicht jeder in der Familie wird gleich behandelt“, sagte Zelda leise. Sie steuerte auf den Chanel-Laden zu. „Aber Mom sagt, ich habe es mir verdient. Ich habe so hart an meinen Bewerbungen und meinen Klavierauftritten gearbeitet. Sie findet, ich sollte dafür belohnt werden.“

Madison holte sie ein. „Wo wir gerade von Familie reden, was ist eigentlich mit deiner Schwester? Die, die zurückgekommen ist? Wohnt sie noch bei euch?“

Die beiden anderen Mädchen beugten sich näher zu ihnen. Sie wollten das hören.

Zelda blieb stehen. Sie biss sich auf die Lippe. Sah unwohl aus. „Ich sollte wirklich nicht über Familiensachen reden.“

„Ach komm“, sagte Ashley. „Wir sind deine Freundinnen. Du kannst es uns erzählen.“

„Ja“, sagte das dritte Mädchen. Sie hieß Sophie. „Wir haben die Geschichten alle gehört. Dass sie entführt wurde, als sie klein war, und dann in irgendeinem Trailerpark aufgewachsen ist oder so. Ist sie, na ja, irgendwie total seltsam?“