FÜNFTES KAPITEL
DAMIEN
„…Mit sofortiger Wirkung wird Damien Moretti nach einstimmigem Beschluss des Vorstands die Position des Chief Executive Officer von Moretti Global übernehmen.“
Einen Herzschlag lang herrschte Stille, dann rollte eine Welle aus Applaus durch den Sitzungssaal – höflich, einstudiert und gerade vorsichtig genug, um mich daran zu erinnern, dass sie zwar für mich gestimmt hatten, mich aber nicht zwangsläufig nicht mehr im Blick behielten.
Das war in Ordnung. Ich war nicht zurückgekommen, um gemocht zu werden.
Ich saß am Kopf des langen, obsidianschwarzen Tisches, umgeben von einem Dutzend Männern in Anzügen, die mehr kosteten als manche Leute an Jahresmiete zahlten. Einige sahen mich mit stiller Zustimmung an, andere mit verhüllter Skepsis, und ein paar mit jener wachsamen Neugier, die nur dann aufkam, wenn jemand Unerwartetes zurückkehrte, um sich zu nehmen, was ihm nun rechtmäßig gehörte.
Ich ließ sie starren.
Vor zwei Jahren hatte ich dieser Stadt den Rücken gekehrt. Der Firma. Dem Namen. Ich hatte die Kameras zurückgelassen, die Erwartungen, das Gewicht von etwas, in das ich nicht hineingeboren worden war – aber das man mir dennoch geformt hatte, um es zu tragen. Nicht durch Blut. Nicht durch Erbe. Durch Willen.
Jetzt war ich zurück.
Nicht als Schatten, nicht als der stille Erbe, den man irgendwo in Italien versteckt hielt, sondern als der Mann im Zentrum des Raumes. Der Mann, der die Zügel eines Imperiums in der Hand hielt, das nicht für Milde oder Sentimentalität gebaut war.
Ich stand auf, strich mir mit bedächtiger Gelassenheit die Ärmel meines Jacketts glatt und ließ die Ruhe einen Moment länger stehen, gerade lange genug, um sie daran zu erinnern, wer hier das Wort hatte.
„Wir beginnen in diesem Quartal mit der Umsetzung des Restrukturierungsplans“, sagte ich gleichmäßig. „Die Abteilungsleiter erhalten das aktualisierte Rahmenwerk vor Mittag. Ab jetzt laufen unsere Abläufe schlanker, schneller und ohne Abhängigkeit von Altsystemen. Jede Ineffizienz wird entfernt. Dauerhaft.“
Niemand widersprach. Sie taten es selten, wenn die Botschaft eindeutig war.
Kontrolle brauchte schließlich keinen Lärm. Nur Präzision.
Fünfzehn Minuten später war der Raum leer, die Stühle herangeschoben, und der Duft teuren Eau de Cologne hing noch schwach in der Luft. Hinter den Glaswänden hörte ich unten bereits das Anschwellen des Summens – Presse, die sich in der Lobby in Stellung brachte, Kamerateams, die draußen lauerten, PR-Leute, die Schadensbegrenzung betrieben, bevor überhaupt irgendetwas begonnen hatte.
Die Geschichte war längst geschrieben.
Der Moretti-Erbe kehrt zurück. Eine neue Ära beginnt.
Sollen sie drucken, was immer ihnen das Gefühl gab, wichtig zu sein.
Ich ging zurück in mein Büro – eine glatte Weite aus Glas, Stahl und Stille – und legte mein Handy auf den Schreibtisch, genau in dem Moment, als es vibrierte.
Lorenzo:
Sie ist drin. Die Umzugsleute sind gerade weg. Bisher kein Drama.
Noch ehe ich antworten konnte, folgte das nächste Aufleuchten.
Die Presse kreist. Soll ich die Verlobung jetzt offiziell verkünden?
Mein Daumen schwebte einen Moment über dem Bildschirm, bevor ich tippte.
Brielle Lancaster. Meine Verlobte. Technisch gesehen.
Seit diesem Dinner hatten wir nicht mehr miteinander gesprochen.
Nicht ein einziges Wort. Keine Nachricht. Kein Blick. Und trotzdem war sie eingezogen. Still. Wie erwartet. Wie vereinbart.
Sie war jetzt Teil des Plans.
Nicht, weil ich sie hier haben wollte – sondern weil es keine andere Wahl gab.
Verkünde es. Entweder wir kontrollieren die Erzählung, oder sie erfinden eine für uns. Nimm Fotos vom Lancaster-Dinner. Ich will die Stellungnahme heute Abend auf meinem Schreibtisch.
Lorenzos Antwort kam sofort.
Verstanden. Soll ich ihr eine Kopie schicken?
Nein. Sie erfährt es mit dem Rest der Welt.
Ich sperrte den Bildschirm und lehnte mich in meinem Stuhl zurück, während ich zusah, wie das Sonnenlicht über die Skyline kroch.
Am Morgen würden die Schlagzeilen live sein.
Damien Moretti: CEO. Verlobt. Sesshaft. Mächtig.
Sie würden ihr Märchen bekommen.
Sie bekamen es immer.
Nur kannte keiner von ihnen die wahre Geschichte dahinter.
Niemand wusste von der Datei, die in meinem verschlüsselten Ordner vergraben lag.
Das Foto. Der Audioclip. Der Moment, in dem ich für den Bruchteil einer Sekunde meine Deckung fallen ließ – und jemandem wie Thomas Lancaster eine Waffe in die Hand gab.
Diese Verlobung war nicht romantisch. Sie war nicht persönlich.
Sie war kalkuliert.
Ein Handel hinter verschlossenen Türen. Eine Überlebenstaktik, verkleidet als etwas Sauberes.
Ich starrte noch einen Moment auf den Bildschirm, bevor ich den Ordner schloss.
Was immer er zu glauben meinte, gegen mich in der Hand zu haben – welchen Hebel Thomas Lancaster auch für sich beanspruchte –, bald würde es keine Rolle mehr spielen.
Und wenn das alles vorbei war – wenn ich endlich jedes Geheimnis begraben hatte, das Thomas Lancaster je zur Waffe gemacht hatte –, würde ich mit allem davongehen.
An diesem Abend
Das Penthouse war still, als ich eintrat – bis es das nicht mehr war.
Gelächter trieb aus der Küche herüber. Weiblich. Warm. Leicht genug, um sich in einem Raum wie diesem fremd anzufühlen.
Ich folgte dem Klang aus Instinkt, lockerte den Kragen meines Hemdes, als ich um die Ecke bog. Und da war sie.
Brielle.
An die Kücheninsel gelehnt, barfuß, die Haare feucht und offen über den Rücken fallend. Ein Weinglas in der Hand. Sie lachte über irgendetwas, das meine Haushälterin – Elena, das einzige Personalmitglied, das länger bei mir war, als ich meinen Namen aussprechen konnte – gesagt hatte. Es war surreal, als würde man dabei zusehen, wie jemand in deinem Haus ein Kapitel umschreibt, ohne zu fragen.
In dem Moment, als Elena mich entdeckte, verwandelte sich ihr Gesicht in diesen schmallippigen Mix aus Panik und Respekt, der nur Menschen mit Titeln wie CEO und Mr. Moretti vorbehalten war.
„Sir.“ Sie richtete sich sofort auf, legte das Handtuch in ihrer Hand ab und trat zurück. „Ich wollte nur – sie hat nach dem Küchenlayout gefragt. Wir haben – nur geredet.“
Brielle sagte nichts. Sie nippte nur an ihrem Wein und sah mich an, kühl und nicht zu lesen.
„Verstehe“, sagte ich ruhig und ließ meine Schlüssel auf die Arbeitsplatte fallen. „Du kannst gehen, Elena.“
Sie nickte, stolperte beinahe in einen Knicks, den sie seit Jahren nicht mehr gemacht hatte, und huschte hinaus, als stünde die Wohnung in Flammen.
Die Stille danach war lauter als jeder Streit.
„Weißt du“, sagte Brielle schließlich und stellte ihr Glas mit einem leisen Klirren ab, „wenn du schon so in Räume hineinmarschierst, könntest du wenigstens Hallo sagen.“
„Ich wusste nicht, dass ich Hausgäste in meinem eigenen Zuhause begrüßen muss“, erwiderte ich trocken.
Sie legte den Kopf schief. „Kein Gast, erinnerst du dich? Ich wohne jetzt hier. Deine bezaubernde zukünftige Ehefrau.“
Ich zog eine Braue hoch. „Bezaubernd ist nicht das Wort, das ich wählen würde.“
„Und Ehemannmaterial auch nicht, aber nun ja – hier sind wir.“
Ich lächelte nicht.
Langsam trat sie um die Insel herum, ihre nackten Füße machten keinen Laut auf den polierten Böden. „Für jemanden, der diesen ganzen Zirkus orchestriert hat, wirkst du erstaunlich genervt davon.“
„Du warst Teil dieser Abmachung, wenn ich mich recht erinnere.“
„Ich war Kollateralschaden in einem Deal zwischen zwei Männern, die ihre Egos nicht im Zaum halten konnten.“
„Schmeichle dir nicht“, sagte ich, die Stimme tief. „Du bist nicht so wichtig.“
Sie lächelte, süß und tödlich. „Warum bin ich dann hier?“
Eine Pause. Eine Sekunde. Zwei.
„Weil du dich auf dem Papier gut machst“, sagte ich schließlich und schenkte mir einen Drink ein. „Du lächelst gut. Du kommst aus einer respektablen Familie. Du bist klug genug, für die Kameras die perfekte Geschichte zu spielen. Und du hasst mich genug, um Abstand zu halten.“
„Oh, keine Sorge“, sagte sie mit einem leisen Lachen und strich an mir vorbei. „Abstand wird kein Problem.“
Ich drehte mich, als sie auf das Wohnzimmer zuging, den Rücken gerade, jeder ihrer Schritte eine lautlose Kriegserklärung. „Du kannst innerhalb dieser Wände tun, was du willst, Brielle. Beschäftige dich, wie du es für richtig hältst. Aber sorge dafür, dass du deine Rolle spielst, wenn die Welt zusieht.“
Sie blieb am Fenster stehen, ihre Silhouette glomm schwach vor der Skyline der Stadt. „Und welche Rolle ist das genau?“
Ich nahm einen Schluck von meinem Drink und ließ die Stille sich dehnen. „Die liebende Verlobte. Die hingebungsvolle Ehefrau. Die Frau, die alles hat, was sie sich jemals gewünscht hat.“
„Und was ist mit dir?“, fragte sie, ohne sich umzudrehen. „Welche Rolle spielst du?“
„Ich brauche keine Rolle“, sagte ich schlicht. „Ich besitze die Bühne bereits.“
Sie lachte wieder, leise und bitter. „Du glaubst wirklich, das hier gehört alles dir, oder?“
Ich begegnete ihrem Blick im Glas. „Ich weiß, dass es so ist.“
Noch eine Stille. Diese länger. Angespannter.
Nun drehte sie sich ganz zu mir um, die Arme verschränkt. „Es ist mir egal, welche Geschichte du verkaufen willst, Damien. Ich schulde dir keine gespielte Zuneigung. Ich werde in der Öffentlichkeit nicht deine Hand halten und mit den Wimpern klimpern, als wäre ich die glücklichste Frau der Welt.“
„Musst du nicht“, sagte ich. „Blamier mich nur nicht.“
„Und wenn doch?“
Ich trat näher, gerade so weit, dass die Spannung zwischen uns aufsprang wie ein stromführender Draht. „Dann gehen wir beide in Flammen auf.“
Sie zuckte nicht einmal. „Ich habe keine Angst vor Feuer.“
„Gut“, sagte ich und beugte mich gerade weit genug vor, um das Flackern in ihren Augen zu sehen.
Sie starrte mich einen Schlag zu lange an. Dann sagte sie, beiläufig: „Also bin ich frei, hier drin zu tun, was ich will, hm?“
„Im Rahmen.“
Ihre Lippen kräuselten sich, neckend und gefährlich. „Gut zu wissen. Wenn ich also beschließe, mit jemand anderem zu schlafen – ist das dann auch noch im Rahmen?“
Etwas in mir zog sich zusammen.
Nur ein Flackern. Aber es war da.
Mein Kiefer arbeitete.
Ich trat näher und ließ die Luft zwischen uns dünn werden. „Nicht mit meinem Ring an deinem Finger, Brielle.“
Ihr Grinsen erlosch.
Ich richtete mich auf und trat zurück, stellte den Abstand zwischen uns wieder her.
„Du kannst mich hassen, so viel du willst“, sagte ich. „Du kannst in jedes Kissen in diesem Penthouse schreien und die Tage bis zu deiner Freiheit zählen. Aber solange du den Ring trägst?“ Ich sah ihr direkt in die Augen.
„Gehörst du mir.“
