Kapitel 3 ~Die Umarmung des Fremden ~

Perspektive von Aria

Das Glas in meiner Hand fühlte sich mit jedem Schluck schwerer an, die bernsteinfarbene Flüssigkeit wirbelte darin herum wie meine chaotischen Gedanken. Nach der dritten Flasche hatte ich aufgehört zu zählen – oder war es die vierte gewesen? Das gedämpfte Licht der Bar warf lange Schatten über den abgenutzten Holztresen. Um mich herum murmelten die Gäste, ihre Stimmen nur ein fernes Summen, doch ich war in meinem eigenen Kopf verloren.

Wie hatte nur alles so schiefgehen können?

Welchen kosmischen Witz hatte die Mondgöttin sich mit mir erlaubt?

Ich kippte das Glas zurück, das Brennen in meiner Kehle war eine willkommene Ablenkung von dem Ziehen in meiner Brust. Das Leben war nicht gerecht, oder? Mutti starb viel zu früh und ließ mich zurück, damit ich mich in einer Familie zurechtfand, die in mir das Problem sah. Camille stahl allen die Schau, und ich ließ sie, weil ich glaubte, Mitgefühl würde am Ende schon gewinnen.

Dumm, Aria. So dumm.

Was hatte ich getan, um das zu verdienen? War es eine Strafe dafür, dass ich ohne Wolf geboren worden war? Dafür, dass ich mich nicht heftiger gewehrt hatte? Tränen stachen mir erneut in die Augen, aber ich blinzelte sie fort und zwang mich zu einem schiefen Lächeln, das der leeren Flasche galt.

Ich brüllte, für jeden, der es hören wollte, nach einer weiteren Flasche, die Worte schon ein wenig verwaschen.

Der Barkeeper – ein stämmiger Kerl mit freundlichem Gesicht und einem Wolfstattoo auf dem Unterarm – beugte sich zu mir herüber. „He, Fräulein, Sie hatten genug. Möchten Sie etwas anderes als Alkohol – Wasser? Kaffee? Vielleicht rufen wir jemanden an, der Sie abholt?“

Ich kniff die Augen zusammen; der Raum kippte ein wenig.

„Nein. Ich fange gerade erst an zu vergessen. Immer her damit.“

„Fräulein …“, setzte er an, und in seinem Blick lag Sorge.

Das reichte, um mich umzustimmen. Er war wirklich freundlich und rücksichtsvoll; das Mindeste, was ich tun konnte, war zuzuhören.

„Schon gut, schon gut. Wasser.“ Ich rutschte vom Hocker und schwankte, als mich meine Stöckelschuhe im Stich ließen.

„Eigentlich“, sagte ich und stützte mich am Tresen ab, „haben Sie hier Zimmer? Ich kann nicht nach Hause. Nicht zu … denen.“

Der Gedanke, Vaters Enttäuschung oder Camilles Triumph zu begegnen, ließ mir den Magen umdrehen. Nein, besser verschwinden, mich verkriechen und allein meine Wunden lecken.

Er nickte und zog hinter dem Tresen eine Schlüsselkarte hervor. „Zimmer 115, oben. Schlafen Sie es aus, ja? Und hören Sie – was auch passiert ist, es geht vorbei.“

Ich nahm die Karte und murmelte ein „Danke“.

Es geht vorbei?

Zum Teufel würde es das.

Ich umklammerte das Geländer, während ich die Treppe hinaufstieg, Stufe für Stufe, die Sicht verschwommen. Der Flur verflachte zu einem Fleckenteppich, die Zahlen an den Türen tanzten.

105?

Hab ich.

Ich fummelte mit der Schlüsselkarte herum und zog sie über das, was ich für 115 hielt. Die Tür machte keinen Laut. Ich wiederholte es mehrere Male, doch ohne Erfolg. Dann traf mich ein genialer Gedanke, und ich drückte die Klinke. Die Tür schwang auf, und ich stolperte hinein, die Dunkelheit hüllte mich ein wie eine Decke.

Gesegnete Stille. Endlich.

Kein Licht nötig – ich wollte nur zusammenbrechen. Ich streifte die Stöckelschuhe ab und ging zum Bett, der Teppich weich unter meinen Füßen. Die Matratze gab nach, als ich mich hinaufzog, und ich seufzte vor Erleichterung.

Ich musste nur schlafen und vergessen. Morgen konnte sich um die Trümmer kümmern.

Ich rollte mich zur Seite und stieß gegen etwas Warmes, Festes. Ich schoss hoch und tastete danach. Meine Hand strich über Stoff … nein, Haut. Ein Körper. Ich erstarrte, mein benebeltes Gehirn kam abrupt zum Stillstand.

Ethan?

Wie?

Hatte ich den Verrat nur geträumt? Nein, das ergab keinen Sinn. Aber im Nebel aus Alkohol und Herzschmerz verflog jede Logik. Er musste es sein. Er musste nach mir gesucht und seinen Fehler erkannt haben. Erleichterung durchströmte mich, vermischt mit dem Schmerz, der noch immer in mir nachhallte.

„Ethan“, flüsterte ich mit belegter Stimme. „Du bist zurückgekommen.“

Er sagte etwas, das ich nicht ganz verstand. Aber das war mir gleich, denn alles, was mich kümmerte, war, dass ich litt und er mir helfen konnte, mich besser zu fühlen.

Ich beugte mich zu ihm, impulsiv und verzweifelt, und presste meine Lippen in einem ungeschickten Kuss auf seine. Zuerst versteifte er sich, ein tiefes Grollen vibrierte in seiner Brust, doch dann fanden seine Hände meine Taille und zogen mich näher an sich.

Die Welt drehte sich, aber in meinem verworrenen Zustand fühlte sich das richtig an.

„Ich wusste, dass du es bereuen würdest“, murmelte ich an seinen Lippen, während meine Finger sich in seinem Haar verfingen. Es war kürzer als sonst, gröber, aber ich ignorierte es.

Er antwortete mit einem tiefen, animalischen Knurren und drehte mich mit müheloser Kraft auf den Rücken. Sein Körper war größer, eindrucksvoller, als ich ihn in Erinnerung hatte, die Muskeln straff unter meiner Berührung.

Ein Kichern entfuhr mir, als ich unbeholfen am Reißverschluss meines Kleides herumhantierte.

„Das verdammte Ding ist ohnehin verflucht“, lallte ich und streifte den dünnen Stoff nicht gerade sanft von meinem Körper. Die Dunkelheit verbarg zum Glück alles, was mich verletzlich machte.

Seine Lippen wanderten meinen Hals hinab, heiß und fordernd, und jagten Funken durch meinen vernebelten Geist.

„Mein“, knurrte er mir ins Ohr, und das Wort vibrierte auf meiner Haut.

Ein Schauer lief mir über den Rücken, eine Mischung aus Erregung und Verwirrung. Ethan sagte so etwas nie, und seine Stimme war nicht so tief. Aber der Alkohol flüsterte mir zu: Er ist es. Er muss es sein.

Unsere Körper bewegten sich zusammen, drängend und unverstellt. Seine Hände erkundeten mich mit einer Besitzergreifung, die mir den Atem stocken ließ; seine Finger zeichneten Wege auf meine Haut, die Feuer durch meine Adern jagten. Ich bog mich ihm entgegen, während der Schmerz dieser Nacht in bloße Empfindung zerfloss.

Es war chaotisch, getrieben von meiner Impulsivität und seinem erwachenden Hunger. Der erhitzte Augenblick entfaltete sich in rascher Folge, sein Gewicht drückte mich nach unten, der Rhythmus steigerte sich wie ein Sturm, Haut glitschig und heiß. Ich klammerte mich an ihn und flüsterte wirres Zeug über Vergebung, mein Kopf ein Wirbel aus Schmerz und Erlösung.

Der Höhepunkt brach über uns herein, heftig und zerschmetternd. Als ich aufschrie, streiften seine Zähne meinen Hals und gruben sich mit einem scharfen Biss hinein, der Schmerz mit Ekstase vermischte.

„Mein“, knurrte er erneut, das Wort besitzergreifend, beinahe wild. Es hätte mich beunruhigen sollen, aber in meinem betrunkenen Nebel fühlte es sich an wie Balsam auf meinen Wunden.

Die Erschöpfung traf mich wie eine Welle. Ich kuschelte mich an ihn, den Kopf auf seiner Brust, und lauschte dem stetigen Pochen seines Herzens. Schneller als Ethans, stärker. Aber der Schlaf zog bereits an meinem Bewusstsein. Was auch immer das hier war, es konnte bis zum Morgen warten. Für den Moment, in den Armen dessen, wer auch immer es war, glitt ich davon, während die Welt um mich herum im Schwarz versank.