Kapitel 4 ~Der Morgen darauffolgen~

Perspektive von Aria

Sonnenlicht sickerte an den Rändern der schweren Vorhänge vorbei, doch das Zimmer lag noch immer im Dunkeln. Langsam regte ich mich, mein Körper schwer von den Resten des Schlafs und von dem Gift, das ich mir letzte Nacht in die Kehle gegossen hatte. Mein Kopf pochte, ein dumpfer Schmerz, der zu dem Nebel in meinem Verstand passte.

Für einen seligen Moment fühlte sich alles ... normal an. Warme Arme um mich, ein gleichmäßiger Atem an meiner Haut. Ethan. Es musste Ethan sein. Der Verrat, die Ohrfeige, die grausamen Worte ... das musste ein Albtraum gewesen sein, ein verdrehter Traum, heraufbeschworen von zu viel Stress und zu wenig Selbstwertgefühl.

Ich kuschelte mich näher an ihn, drückte mein Gesicht an seine Brust und atmete tief ein. Sein Geruch war anders, herb und intensiv, doch ich schob es auf den Schleier des Katers.

„Mmm, Ethan“, murmelte ich mit schlaftrunkener Stimme. „Ich bin froh, dass es nur ein böser Traum war.“

Meine Hand glitt träge über seinen Arm und spürte die festen Muskeln darunter. Erleichterung durchströmte mich, süß und flüchtig. Wir konnten das wieder in Ordnung bringen. Darüber reden, wie wir es immer taten.

Doch dann, als mein Bewusstsein schärfer wurde, schlichen sich Zweifel ein. Er fühlte sich ... falsch an. Größer, breiter, sein Körper umhüllte mich auf eine Weise, wie Ethan es nie ganz getan hatte. Ethan war schlank und athletisch, aber dieser Körper war wie eine Mauer aus Muskeln, unbeugsam und kraftvoll.

Und der Atem war gleichmäßig, leise. Kein vertrautes Grollen von Schnarchen, an das ich mich gewöhnt hatte, das mich in unzähligen Nächten in den Schlaf gewiegt hatte. Ethan schnarchte nach einem langen Tag wie ein Güterzug, eine Eigenheit, mit der ich ihn endlos aufgezogen hatte.

Meine Augen rissen auf, mein Herz hämmerte. Das war nicht Ethan. Gestern war kein Traum gewesen. Die Erinnerungen kamen langsam zurück, erst die Bar, dann die Drinks, dann wie ich in ein Zimmer taumelte. Oh Götter, was hatte ich getan?

Ich schoss hoch, und das Laken glitt von mir herunter, sodass meine nackte Haut der kühlen Luft ausgesetzt war.

Nackt.

Wir hatten ... ich hatte ... Hitze schoss mir ins Gesicht, und Scham verkrampfte meinen Magen. Der Mann neben mir regte sich, ein tiefes Stöhnen entkam ihm, doch ich wartete nicht ab, um sein Gesicht zu sehen.

Geschockt beschrieb es nicht einmal annähernd. Beschämt, entsetzt. Ich stolperte aus dem Bett, meine Beine verfingen sich einen lächerlichen Moment lang in den Laken — was komisch gewesen wäre, wenn es nicht so demütigend gewesen wäre. Ich riss mein Kleid vom Boden und zog es in hektischer Eile über den Kopf, dankbar, dass es nicht gerissen war. Meine Stöckelschuhe standen an der Tür, der Mondgöttin sei Dank, und ich schnappte sie mir, ohne mir die Mühe zu machen, sie anzuziehen.

Ich warf einen Blick zurück, als sich die Gestalt auf dem Bett bewegte. Wer war er? Irgendein fremder Kerl, an den ich mich in einem betrunkenen Delirium herangeworfen hatte?

Die intelligente Aria, auf so etwas reduziert.

Ein trockenes Lachen wäre mir beinahe entkommen, bitter und voller Selbstverachtung.

„Gut gespielt, Universum. Wirklich erstklassige Ironie“, murmelte ich, während ich barfuß aus dem Zimmer floh.

Hinter mir klickte die Tür ins Schloss, mit einer Endgültigkeit, die durch den leeren Flur hallte. Meine Füße klatschten auf die kalten Fliesen, als ich die Treppe hinuntereilte und den Aufzug mied, damit mich niemand so sah.

Mein Auto stand noch dort, wo ich es abgestellt hatte, und die Schlüssel waren wie durch ein Wunder noch in meiner Handtasche. Ich glitt hinein, die Hände zitterten, als ich den Motor startete. Die Fahrt nach Hause war verschwommen, während meine Gedanken durch die Trümmer der Nacht jagten. Das fühlte sich nach dem absoluten Tiefpunkt an.

Als ich in die Einfahrt unseres Elternhauses einbog, stand die Sonne schon höher und warf ein warmes Licht, das über mein inneres Chaos spottete. Das Haus sah aus wie immer: der gepflegte Rasen, der weiße Lattenzaun, hinter dem sich die Dysfunktion verbarg. Ich schlüpfte wieder in meine Stöckelschuhe, strich mein zerknittertes Kleid glatt und holte tief Luft.

Unbekümmertheit. Die Wunden verbergen. Darin war ich im Lauf der Jahre perfekt geworden, verblasste im Hintergrund, während Camille strahlte.

Die Haustür ging knarrend auf, und mir schlug der Geruch von Speck und Kaffee entgegen.

Frühstück. Natürlich.

Vater liebte seine Routinen, diese bilderbuchhaften Familienmahlzeiten, bei denen er so tun konnte, als wäre alles in Ordnung. Ich hörte Stimmen aus der Küche: sein tiefer Bariton, Vivians knappe Erwiderungen, Camilles helles Lachen. Mein Magen verkrampfte sich.

Ignorier sie. Geh einfach in dein Zimmer, dusch die Nacht ab und verarbeite alles.

Ich schlüpfte hinein und steuerte direkt auf die Treppe zu, während sich auf meinen nackten Armen Gänsehaut bildete. Doch bevor ich die erste Stufe erreichen konnte, donnerte Vaters Stimme durch den Flur.

„Aria? Bist du das?“

Ich erstarrte und fluchte innerlich. So knapp. „Ja, Vater. Ich gehe nur nach oben.“

„Komm zuerst her. Wir müssen reden.“ Der Befehl in seinem Ton ließ keinen Widerspruch zu. Beta-Autorität, selbst zu Hause.

Ich seufzte und wandte mich zur Küche. Sie waren alle da: Vater am Kopfende des Tisches, die Gabel in der Hand; Vivian, die an ihrem Kaffee nippte, ihr Make-up wie immer makellos; Camille, die Toast mit Butter bestrich und in einem Sommerkleid frisch und unschuldig aussah. Auf ihrem Gesicht war nichts von letzter Nacht zu sehen. Wenn überhaupt, wirkte sie ... zufrieden.

Ich blieb in der Tür stehen, die Arme vor der Brust verschränkt.

„Worum geht es?“

Vater legte die Gabel hin, sein Ausdruck streng, aber auf die Art fürsorglich, für die er sich vermutlich hielt. „Camille hat uns erzählt, was letzte Nacht passiert ist. Mit Ethan.“

Mein Blick glitt zu ihr. Sie erwiderte ihn mit großen, mitfühlenden Augen, die genauso falsch waren wie ihre Strähnchen.

Hat sie euch erzählt? Welche Version? Die, in der sie das Opfer war, daran bestand kein Zweifel.

„Und?“ Ich hielt meine Stimme ruhig. In mir wirbelte der Selbstzweifel. Was hatte sie gesagt? Dass ich überreagiert hatte? Dass ich die Dramatische war?

Vater beugte sich vor und faltete die Hände.

„Es tut uns leid, dass es so geendet hat, Schatz. Aber wir haben darüber gesprochen und eine Entscheidung getroffen. Wir werden eine Ehe zwischen Ethan und Camille arrangieren.“

Die Worte trafen mich wie ein Schlag und raubten mir den Atem.

Eine Ehe? Mit ihr? Nach allem, was sie getan hat?

Ich starrte ihn an und suchte nach dem Scherz, aber sein Gesicht blieb ernst. Vivian nickte kaum merklich und vermied meinen Blick. Camille biss sich auf die Lippe, das reinste Bild zurückhaltenden Bedauerns.

„Ihr ... was?“ Meine Stimme brach, die Maske glitt ab. Ich wollte schreien, den Tisch umwerfen. Aber Jahre darin, die Ruhige zu sein, hielten mich zurück. Stattdessen spürte ich dieses vertraute Ziehen des Mitgefühls; vielleicht kannte Vater einfach nicht die ganze Geschichte.

„Vater, du verstehst das nicht. Sie ...“

Er hob eine Hand. „Camille hat es erklärt. Ethan hat erkannt, dass ihr beide nicht füreinander bestimmt seid. Es ist besser so. Dieses Bündnis stärkt das Rudel.“

Genau da stand Vivian vom Tisch auf, ihr Stuhl kratzte über die Fliesen. Sie nahm ihr Weinglas und glitt wortlos aus dem Raum. Ihre Absätze klackten den Flur entlang und verklangen schließlich in der Stille.

Typisch. Sie mischte sich nie in Familiendramen ein, sie beobachtete nur vom Rand aus.

Vater räusperte sich laut und fuhr dann fort.

„Ich hoffe, du wirst das verstehen und kein Aufhebens darum machen.“

Ich kämpfte die Tränen zurück, während ich meinen Vater anstarrte, der mich mit derselben müden Enttäuschung ansah, die er trug, seit meine Mutter gestorben war.