Zweihundertfünfzig

Das Kinderbettchen stand da wie eine grausame Erinnerung, klein und perfekt, wartend auf ein Leben, das niemals kommen würde. Ich hatte es vor Wochen ausgesucht, meine Finger strichen über das Holz, während ich mir vorstellte, wie winzige Hände die Gitterstäbe umfassten, leise Schreie die Stille uns...

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