Vierhundert

Das Haus war schwer von Stille. Nicht die sanfte Art, die mit dem Schlaf kommt, sondern die Art, die von allen Seiten drückt, dick, erstickend, voller allem Ungesagten. Ich lag wach und starrte an die Decke des alten Zimmers, das einst mein Zufluchtsort gewesen war, die Schatten der geschnitzten Bal...