Achtundsiebzig

Ich hätte wissen müssen, dass es eine Falle war.

Der Morgen hatte trügerisch ruhig begonnen, die Art von Stille, die das Lancaster-Herrenhaus umhüllt, wenn sich etwas Grausames anbahnt. Ich hatte gerade die Blumen auf dem Balkon gegossen, als Matilda, stets die Überbringerin des Unheils, ohne zu klo...