Kapitel 3

Gwen ging hinter ihren Brüdern her, während sie alle den Weg zurück zur Festung wanderten, und beobachtete, wie sie unter dem Gewicht des Wildschweins kämpften. Alston war neben ihr und Logel folgte ihr auf den Fersen, nachdem er von der Jagd auf sein Wild zurückgekehrt war. Armon und Ahern schleppten das tote Tier zwischen sich, das an ihre beiden Speere gebunden und über ihre Schultern gelegt war. Ihre düstere Stimmung hatte sich drastisch verändert, seit sie aus dem Wald herausgetreten und wieder unter freiem Himmel waren, besonders jetzt, da die Festung ihres Vaters in Sicht war. Mit jedem Schritt wurden Armon und Ahern selbstbewusster, fast wieder zu ihren arroganten Selbst, und begannen nun zu lachen und sich gegenseitig zu necken, während sie mit ihrem Fang prahlten.

„Es war mein Speer, der es gestreift hat,“ sagte Armon zu Ahern.

„Aber,“ entgegnete Ahern, „es war mein Speer, der es dazu gebracht hat, auf Gwens Pfeil zuzulaufen.“

Gwen hörte zu, ihr Gesicht rötete sich bei ihren Lügen; ihre starrköpfigen Brüder überzeugten sich bereits von ihrer eigenen Geschichte und schienen nun tatsächlich daran zu glauben. Sie konnte sich schon vorstellen, wie sie in der Halle ihres Vaters prahlen und jedem von ihrem Fang erzählen würden.

Es war zum Verrücktwerden. Doch sie fand, es wäre unter ihrer Würde, sie zu korrigieren. Sie glaubte fest an das Rad der Gerechtigkeit und wusste, dass die Wahrheit letztendlich immer ans Licht kam.

„Ihr seid Lügner,“ sagte Alston, der neben ihr ging und offensichtlich noch immer von dem Ereignis erschüttert war. „Ihr wisst, dass Gwen das Wildschwein getötet hat.“

Armon warf einen verächtlichen Blick über die Schulter, als wäre Alston ein Insekt.

„Was weißt du schon?“ fragte er Alston. „Du warst zu beschäftigt damit, dir in die Hosen zu machen.“

Beide lachten, als ob sie mit jedem Schritt ihre Geschichte weiter festigten.

„Und du bist nicht vor Angst davongelaufen?“ fragte Gwen und verteidigte Alston, unfähig, es noch länger zu ertragen.

Daraufhin verstummten beide. Gwen hätte ihnen wirklich die Meinung sagen können – aber sie musste ihre Stimme nicht erheben. Sie ging glücklich weiter, fühlte sich gut, weil sie wusste, dass sie das Leben ihres Bruders gerettet hatte; das war die einzige Genugtuung, die sie brauchte.

Gwen spürte eine kleine Hand auf ihrer Schulter und sah zu Alston hinüber, der sie anlächelte und tröstete, offensichtlich dankbar, am Leben und unversehrt zu sein. Gwen fragte sich, ob ihre älteren Brüder auch schätzten, was sie für sie getan hatte; schließlich wären auch sie getötet worden, wenn sie nicht rechtzeitig aufgetaucht wäre.

Gwen beobachtete, wie das Wildschwein bei jedem Schritt vor ihr hin und her wippte, und verzog das Gesicht; sie wünschte, ihre Brüder hätten es in der Lichtung gelassen, wo es hingehörte. Es war ein verfluchtes Tier, nicht von Magandi, und es gehörte nicht hierher. Es war ein schlechtes Omen, besonders aus dem Dornwald und besonders am Vorabend des Wintermondes. Sie erinnerte sich an ein altes Sprichwort, das sie gelesen hatte: Rühme dich nicht, nachdem du dem Tod entkommen bist. Ihre Brüder, so fühlte sie, reizten das Schicksal und brachten Dunkelheit in ihr Zuhause zurück. Sie konnte nicht anders, als zu glauben, dass dies schlechte Dinge ankündigen würde.

Sie erklommen einen Hügel, und als sie dies taten, breitete sich die Festung vor ihnen aus, zusammen mit einem weiten Blick auf die Landschaft. Trotz des Windes und des zunehmenden Schnees fühlte Gwen eine große Erleichterung, wieder zu Hause zu sein. Rauch stieg aus den Schornsteinen auf, die die Landschaft übersäten, und die Festung ihres Vaters strahlte ein weiches, gemütliches Leuchten aus, alles erhellt von Feuern, die die herannahende Dämmerung abwehrten. Die Straße wurde breiter und besser gepflegt, je näher sie der Brücke kamen, und sie alle beschleunigten ihren Schritt und gingen zügig das letzte Stück hinunter. Die Straße war belebt mit Menschen, die trotz des Wetters und der hereinbrechenden Nacht eifrig auf das Fest zusteuerten.

Gwen war kaum überrascht. Das Fest des Wintermondes war eines der wichtigsten Feiertage des Jahres, und alle waren damit beschäftigt, sich auf das bevorstehende Festmahl vorzubereiten. Eine große Menschenmenge drängte sich über die Zugbrücke, eilte, um ihre Waren von den Händlern zu holen, um am Festmahl der Festung teilzunehmen – während eine ebenso große Anzahl von Menschen aus dem Tor strömte, um zu ihren Häusern zurückzukehren und mit ihren Familien zu feiern. Ochsen zogen Karren und transportierten Waren in beide Richtungen, während Maurer an einer weiteren neuen Mauer arbeiteten, die um die Festung gebaut wurde, der Klang ihrer Hämmer hallte stetig in der Luft und durchbrach das Getöse von Vieh und Hunden. Gwen fragte sich, wie sie bei diesem Wetter immer arbeiten konnten, wie sie ihre Hände vor dem Erfrieren schützten.

Als sie die Brücke betraten und sich mit der Menge vermischten, blickte Gwen nach vorne und ihr Magen zog sich zusammen, als sie mehrere der Männer des Lords in der Nähe des Tores stehen sah, Soldaten des örtlichen Lord-Gouverneurs, der von Bandrania ernannt worden war, in ihrer charakteristischen scharlachroten Kettenrüstung. Sie verspürte einen Anflug von Empörung bei ihrem Anblick und teilte den gleichen Groll wie alle ihre Leute.

Die Anwesenheit der Männer des Lords war zu jeder Zeit bedrückend – aber am Wintermond war sie besonders bedrückend, da sie sicherlich nur hier sein konnten, um alles zu fordern, was sie von ihrem Volk erpressen konnten. In ihren Augen waren sie Aasfresser, Tyrannen und Aasfresser für die verachtenswerten Aristokraten, die sich seit der Bandranischen Invasion an die Macht geklammert hatten.

Die Schwäche ihres ehemaligen Königs war schuld daran, dass er sie alle ausgeliefert hatte – aber das half ihnen jetzt wenig. Nun mussten sie zu ihrer Schande diesen Männern gehorchen. Das erfüllte Gwen mit Wut. Es machte ihren Vater und seine großen Krieger – und all ihr Volk – nicht besser als gehobene Leibeigene; sie wollte verzweifelt, dass sie alle aufstehen, für ihre Freiheit kämpfen, den Krieg führen, den ihr ehemaliger König zu fürchten hatte. Doch sie wusste auch, dass sie, wenn sie jetzt aufstünden, dem Zorn der Bandranischen Armee gegenüberstehen würden. Vielleicht hätten sie sie zurückhalten können, wenn sie sie nie hereingelassen hätten; aber jetzt, da sie sich festgesetzt hatten, hatten sie nur wenige Optionen.

Sie erreichten die Brücke und mischten sich unter die Menge, und während sie vorbeigingen, blieben die Leute stehen, starrten und zeigten auf das Wildschwein. Gwen empfand eine kleine Genugtuung, als sie sah, dass ihre Brüder unter der Last schwitzten, keuchten und schnaubten. Während sie weitergingen, drehten sich Köpfe und die Leute staunten, sowohl einfache Bürger als auch Krieger, alle beeindruckt von dem massiven Tier. Sie bemerkte auch einige abergläubische Blicke, einige der Leute fragten sich, wie sie, ob dies ein schlechtes Omen sei.

Alle Augen jedoch blickten mit Stolz auf ihre Brüder.

„Ein feiner Fang für das Fest!“ rief ein Bauer, der seinen Ochsen führte, als er sich ihnen auf der Straße anschloss.

Armon und Ahern strahlten stolz.

„Es wird die Hälfte des Hofes deines Vaters ernähren!“ rief ein Metzger.

„Wie habt ihr das geschafft?“ fragte ein Sattler.

Die beiden Brüder tauschten einen Blick, und schließlich grinste Armon den Mann an.

„Ein guter Wurf und keine Angst,“ antwortete er kühn.

„Wenn du dich nicht in den Wald wagst,“ fügte Ahern hinzu, „weißt du nicht, was du finden wirst.“

Einige Männer jubelten und klopften ihnen auf den Rücken. Gwen, trotz allem, hielt ihre Zunge im Zaum. Sie brauchte die Zustimmung dieser Leute nicht; sie wusste, was sie getan hatte.

„Sie haben das Wildschwein nicht getötet!“ rief Alston empört.

„Halt den Mund,“ zischte Armon und drehte sich um. „Noch ein Wort davon und ich erzähle allen, dass du dir in die Hosen gemacht hast, als es angriff.“

„Aber das habe ich nicht!“ protestierte Alston.

„Und sie werden dir glauben?“ fügte Ahern hinzu.

Armon und Ahern lachten, und Alston sah zu Gwen, als wollte er wissen, was er tun sollte.

Sie schüttelte den Kopf.

„Verschwende deine Mühe nicht,“ sagte sie zu ihm. „Die Wahrheit setzt sich immer durch.“

Die Menschenmengen wurden dichter, als sie die Brücke überquerten, bald Schulter an Schulter mit den Massen, als sie den Graben passierten. Gwen konnte die Aufregung in der Luft spüren, als die Dämmerung hereinbrach, Fackeln entlang der Brücke entzündet wurden und der Schneefall zunahm. Sie blickte nach vorne und ihr Herz schlug schneller, wie immer, wenn sie das riesige, gewölbte Steintor zur Festung sah, bewacht von einem Dutzend Männer ihres Vaters. Oben auf dem Tor waren die Spitzen eines eisernen Fallgitters, jetzt hochgezogen, dessen scharfe Spitzen und dicke Stangen stark genug waren, um jeden Feind fernzuhalten, bereit, beim bloßen Klang eines Horns geschlossen zu werden. Das Tor erhob sich dreißig Fuß hoch, und an seiner Spitze befand sich eine breite Plattform, die sich über die gesamte Festung erstreckte, breite steinerne Zinnen, bemannt mit Wachen, die immer ein wachsames Auge behielten. Magandi war eine prächtige Festung, dachte Gwen immer, und sie war stolz darauf. Noch mehr Stolz erfüllte sie die Männer darin, die Männer ihres Vaters, viele von Escalons besten Kriegern, die sich langsam in Magandi sammelten, nachdem sie seit der Kapitulation ihres Königs zerstreut worden waren, wie ein Magnet zu ihrem Vater gezogen. Mehr als einmal hatte sie ihren Vater gedrängt, sich zum neuen König zu erklären, wie es alle seine Leute wollten – aber er schüttelte immer nur den Kopf und sagte, das sei nicht seine Art.

Als sie sich dem Tor näherten, stürmte ein Dutzend Männer ihres Vaters auf ihren Pferden heraus, die Massen teilten sich für sie, als sie zum Übungsplatz ritten, einem weiten, kreisförmigen Wall in den Feldern außerhalb der Festung, umgeben von einer niedrigen Steinmauer. Gwen drehte sich um und sah ihnen nach, ihr Herz schlug schneller. Die Übungsplätze waren ihr Lieblingsort. Sie ging dorthin und beobachtete stundenlang, wie sie kämpften, jede Bewegung studierend, die sie machten, wie sie ihre Pferde ritten, wie sie ihre Schwerter zogen, Speere warfen, Flegel schwangen. Diese Männer ritten hinaus, um zu trainieren, trotz der hereinbrechenden Dunkelheit und des fallenden Schnees, selbst am Vorabend eines Feiertagsfestes, weil sie trainieren wollten, um sich zu verbessern, weil sie alle lieber auf einem Schlachtfeld wären als drinnen zu feiern – wie sie. Diese, fühlte sie, waren ihre wahren Leute.

Eine weitere Gruppe von Männern ihres Vaters kam heraus, diese zu Fuß, und als Gwen mit ihren Brüdern das Tor erreichte, traten diese Männer beiseite, zusammen mit den Massen, und machten Platz für Armon und Ahern, als sie mit dem Wildschwein herankamen. Sie pfiffen bewundernd und versammelten sich um sie, große, muskulöse Männer, die einen Kopf größer waren als selbst ihre Brüder, die nicht klein waren, die meisten von ihnen trugen Bärte, durchzogen von grauen Strähnen, alles gestandene Männer in ihren Dreißigern und Vierzigern, die zu viele Schlachten gesehen hatten, die dem alten König gedient und die Demütigung seiner Kapitulation erlitten hatten. Männer, die niemals von sich aus kapituliert hätten. Dies waren Männer, die alles gesehen hatten und von wenig beeindruckt waren – aber das Wildschwein schien sie doch zu beeindrucken.

„Habt ihr das alleine erlegt?“ fragte einer der Männer Armon, als er näher kam und das Wildschwein untersuchte.

Die Menge wurde dichter und Armon und Ahern blieben schließlich stehen, nahmen das Lob und die Bewunderung dieser großen Männer in sich auf und versuchten, nicht zu zeigen, wie schwer sie atmeten.

„Das haben wir!“ rief Ahern stolz.

„Ein Schwarzhorn,“ rief ein anderer Krieger aus, der näher kam und seine Hand über den Rücken des Tieres gleiten ließ. „Habe seit meiner Kindheit keines mehr gesehen. Habe selbst einmal geholfen, eines zu töten – aber ich war mit einer Gruppe von Männern – und zwei von ihnen haben Finger verloren.“

„Nun, wir haben nichts verloren,“ rief Ahern kühn. „Nur eine Speerspitze.“

Gwen brannte vor Wut, als die Männer alle lachten und offensichtlich den Fang bewunderten, während ein anderer Krieger, ihr Anführer Lewis, nach vorne trat und den Fang genau untersuchte. Die Männer machten Platz für ihn und zeigten ihm großen Respekt.

Der Kommandant ihres Vaters, Lewis, war Gwens Lieblingsmann von allen, er antwortete nur ihrem Vater und führte diese feinen Krieger an. Lewis war wie ein zweiter Vater für sie gewesen, und sie kannte ihn, solange sie sich erinnern konnte. Er liebte sie sehr, das wusste sie, und er passte auf sie auf; noch wichtiger für sie war, dass er sich immer Zeit für sie nahm, ihr die Techniken des Fechtens und der Waffen zeigte, wenn andere es nicht taten. Er hatte sie sogar mehr als einmal mit den Männern trainieren lassen, und sie hatte jede einzelne Gelegenheit genossen. Er war der härteste von allen, hatte aber auch das freundlichste Herz – für diejenigen, die er mochte. Aber für diejenigen, die er nicht mochte, fürchtete Gwen um sie.

Lewis hatte wenig Toleranz für Lügen; er war der Typ Mensch, der immer die absolute Wahrheit herausfinden musste, egal wie grau sie war.

Er hatte ein akribisches Auge, und als er nach vorne trat und das Wildschwein genau untersuchte, sah Gwen, wie er bei den beiden Pfeilwunden anhielt. Er hatte ein Auge für Details, und wenn jemand die Wahrheit erkennen würde, dann er.

Lewis untersuchte die beiden Wunden, inspizierte die kleinen Pfeilspitzen, die noch darin steckten, die Holzfragmente, wo ihre Brüder ihre Pfeile abgebrochen hatten. Sie hatten sie nahe an der Spitze abgebrochen, damit niemand sehen würde, was das Tier wirklich gefällt hatte. Aber Lewis war nicht irgendjemand.

Gwen beobachtete, wie Lewis die Wunden studierte, sah, wie sich seine Augen verengten, und sie wusste, dass er die Wahrheit auf einen Blick erfasst hatte. Er griff hinunter, zog seinen Handschuh aus, griff in das Auge und zog eine der Pfeilspitzen heraus. Er hielt sie blutig hoch und drehte sich dann langsam mit einem skeptischen Blick zu ihren Brüdern um.

„Eine Speerspitze, war es?“ fragte er missbilligend.

Eine angespannte Stille legte sich über die Gruppe, als Armon und Ahern zum ersten Mal nervös aussahen. Sie traten von einem Fuß auf den anderen.

Lewis wandte sich an Gwen.

„Oder eine Pfeilspitze?“ fügte er hinzu, und Gwen konnte sehen, wie die Räder in seinem Kopf arbeiteten, wie er zu seinen eigenen Schlussfolgerungen kam.

Lewis ging zu Gwen, zog einen Pfeil aus ihrem Köcher und hielt ihn neben die Pfeilspitze. Es war eine perfekte Übereinstimmung, für alle sichtbar. Er gab Gwen einen stolzen, bedeutungsvollen Blick, und Gwen fühlte, wie sich alle Augen auf sie richteten.

„Dein Schuss, war es?“ fragte er sie. Es war mehr eine Feststellung als eine Frage.

Sie nickte zurück.

„Das war er,“ antwortete sie flach, liebte Lewis dafür, dass er ihr Anerkennung gab, und fühlte sich endlich gerechtfertigt.

„Und der Schuss, der es gefällt hat,“ schloss er. Es war eine Beobachtung, keine Frage, seine Stimme hart, endgültig, während er das Wildschwein studierte.

„Ich sehe keine anderen Wunden außer diesen beiden,“ fügte er hinzu, fuhr mit seiner Hand darüber – und hielt dann am Ohr an. Er untersuchte es und drehte sich dann verächtlich zu Armon und Ahern um. „Es sei denn, ihr nennt diese Streifwunde einer Speerspitze hier eine Wunde.“

Er hielt das Ohr des Wildschweins hoch, und Armon und Ahern wurden rot, während die Gruppe von Kriegern lachte.

Ein weiterer der berühmten Krieger ihres Vaters trat vor – Alger, ein enger Freund von Lewis, ein dünner, kleiner Mann in den Dreißigern mit einem hageren Gesicht und einer Narbe über der Nase. Mit seinem kleinen Rahmen sah er nicht danach aus, aber Gwen wusste es besser: Alger war hart wie Stein, berühmt für seinen Nahkampf. Er war einer der härtesten Männer, die Gwen je getroffen hatte, bekannt dafür, zwei Männer niederzuringen, die doppelt so groß waren wie er. Zu viele Männer hatten wegen seiner geringen Größe den Fehler gemacht, ihn zu provozieren – nur um ihre Lektion auf die harte Tour zu lernen. Auch er hatte Gwen unter seine Fittiche genommen, immer beschützend.

„Sieht so aus, als hätten sie verfehlt,“ schloss Alger, „und das Mädchen hat sie gerettet. Wer hat euch beiden das Werfen beigebracht?“

Armon und Ahern sahen zunehmend nervös aus, offensichtlich in einer Lüge gefangen, und keiner sagte ein Wort.

„Es ist eine schwere Sache, über einen Fang zu lügen,“ sagte Lewis düster und wandte sich an ihre Brüder. „Raus damit. Euer Vater würde wollen, dass ihr die Wahrheit sagt.“

Armon und Ahern standen da, traten von einem Fuß auf den anderen, offensichtlich unwohl, sahen sich gegenseitig an, als ob sie darüber nachdachten, was sie sagen sollten. Zum ersten Mal, soweit sie sich erinnern konnte, sah Gwen sie sprachlos.

Gerade als sie den Mund öffnen wollten, durchbrach plötzlich eine fremde Stimme die Menge.

„Es spielt keine Rolle, wer es getötet hat,“ kam die Stimme. „Es gehört jetzt uns.“

Gwen drehte sich mit allen anderen um, erschrocken von der rauen, unbekannten Stimme – und ihr Magen sank, als sie eine Gruppe der Männer des Lords sah, die in ihrer scharlachroten Rüstung durch die Menge traten, die Dorfbewohner wichen ihnen aus. Sie näherten sich dem Wildschwein, musterten es gierig, und Gwen sah, dass sie diesen Trophäenfang wollten – nicht weil sie ihn brauchten, sondern um ihr Volk zu demütigen, ihnen diesen Stolz zu entreißen. Neben ihr knurrte Logel, und sie legte eine beruhigende Hand auf seinen Nacken, um ihn zurückzuhalten.

„Im Namen eures Lord-Gouverneurs,“ sagte der Mann des Lords, ein beleibter Soldat mit tiefer Stirn, dicken Augenbrauen, großem Bauch und einem Gesicht, das vor Dummheit zusammengekniffen war, „beanspruchen wir dieses Wildschwein. Er dankt euch im Voraus für euer Geschenk zu diesem Feiertagsfest.“

Er deutete auf seine Männer und sie traten auf das Wildschwein zu, als wollten sie es greifen.

Als sie das taten, trat plötzlich Lewis vor, Alger an seiner Seite, und versperrte ihnen den Weg.

Eine erstaunte Stille legte sich über die Menge – niemand stellte sich jemals den Männern des Lords entgegen; es war ein ungeschriebenes Gesetz. Niemand wollte den Zorn von Bandrania heraufbeschwören.

„Soweit ich sehen kann, hat euch niemand ein Geschenk angeboten,“ sagte er, seine Stimme stählern, „oder eurem Lord-Gouverneur.“

Die Menge wurde dichter, Hunderte von Dorfbewohnern versammelten sich, um den angespannten Stillstand zu beobachten, spürten eine Konfrontation. Gleichzeitig wichen andere zurück und schufen Raum um die beiden Männer, während die Spannung in der Luft intensiver wurde.

Gwen spürte, wie ihr Herz raste. Unbewusst verstärkte sie ihren Griff um ihren Bogen, wissend, dass dies eskalierte. So sehr sie auch einen Kampf wollte, ihre Freiheit wollte, wusste sie auch, dass ihr Volk es sich nicht leisten konnte, den Zorn des Lord-Gouverneurs zu provozieren; selbst wenn sie sie durch ein Wunder besiegen würden, stand das Bandranische Reich hinter ihnen. Sie könnten Divisionen von Männern herbeirufen, so zahlreich wie das Meer.

Doch gleichzeitig war Gwen so stolz auf Lewis, dass er sich ihnen entgegenstellte. Endlich hatte es jemand getan.

Der Soldat funkelte Lewis an.

„Wagt ihr es, euren Lord-Gouverneur zu trotzen?“ fragte er.

Lewis hielt stand.

„Dieses Wildschwein gehört uns – niemand gibt es euch,“ sagte Lewis.

„Es gehörte euch,“ korrigierte der Soldat, „und jetzt gehört es uns.“ Er wandte sich an seine Männer. „Nehmt das Wildschwein,“ befahl er.

Die Männer des Lords traten vor und als sie das taten, trat ein Dutzend Männer ihres Vaters vor, unterstützten Lewis und Alger, versperrten den Männern des Lords den Weg, die Hände an ihren Waffen.

Die Spannung wurde so dicht, dass Gwen ihren Bogen so fest umklammerte, bis ihre Knöchel weiß wurden. Während sie dort stand, fühlte sie sich schrecklich, als ob sie irgendwie für all das verantwortlich wäre, da sie das Wildschwein getötet hatte. Sie spürte, dass etwas sehr Schlimmes passieren würde, und sie verfluchte ihre Brüder dafür, dass sie dieses schlechte Omen in ihr Dorf gebracht hatten, besonders am Wintermond. Seltsame Dinge passierten immer an Feiertagen, mystische Zeiten, in denen die Toten angeblich von einer Welt in die andere übertreten konnten. Warum mussten ihre Brüder die Geister auf diese Weise provozieren?

Während die Männer sich gegenüberstanden, die Männer ihres Vaters bereit, ihre Schwerter zu ziehen, alle so nah an einem Blutvergießen, durchbrach plötzlich eine autoritäre Stimme die Luft, dröhnend durch die Stille.

„Der Fang gehört dem Mädchen!“ kam die Stimme.

Es war eine laute Stimme, voller Selbstvertrauen, eine Stimme, die Aufmerksamkeit gebot, eine Stimme, die Gwen mehr bewunderte und respektierte als jede andere auf der Welt: die ihres Vaters. Kommandant Oscar.

Alle Augen wandten sich ihm zu, als ihr Vater näher kam, die Menge wich ihm aus und zeigte ihm großen Respekt. Da stand er, ein Berg von einem Mann, doppelt so groß wie die anderen, mit Schultern doppelt so breit, einem ungezähmten braunen Bart und langem braunen Haar, das von grauen Strähnen durchzogen war, trug Felle über den Schultern und zwei lange Schwerter an seinem Gürtel und einen Speer auf dem Rücken. Seine Rüstung, das Schwarz von Magandi, hatte einen Drachen in die Brustplatte eingraviert, das Zeichen ihres Hauses. Seine Waffen trugen Kerben und Schrammen von zu vielen Schlachten und er strahlte Erfahrung aus. Er war ein Mann, den man fürchten musste, ein Mann, den man bewundern musste, ein Mann, den alle als gerecht und fair kannten. Ein Mann, der geliebt und vor allem respektiert wurde.

„Es ist Gwens Fang,“ wiederholte er, warf dabei einen missbilligenden Blick auf ihre Brüder und wandte sich dann an Gwen, ignorierte die Männer des Lords. „Es liegt an ihr, über sein Schicksal zu entscheiden.“

Gwen war schockiert über die Worte ihres Vaters. Sie hatte das nie erwartet, hatte nie erwartet, dass er ihr so viel Verantwortung übertrug, ihr eine so gewichtige Entscheidung überließ. Denn es war nicht nur eine Entscheidung über das Wildschwein, das wussten beide, sondern über das Schicksal ihres Volkes.

Angespannte Soldaten standen auf beiden Seiten, alle mit den Händen an den Schwertern, und als sie in all die Gesichter blickte, die sich ihr zuwandten, alle auf ihre Antwort wartend, wusste sie, dass ihre nächste Wahl, ihre nächsten Worte, die wichtigsten sein würden, die sie je gesprochen hatte.