Kapitel 3 KNOX

KNOX

Die Badezimmertür klickte hinter uns ins Schloss, mit einer leisen Endgültigkeit, die das unerbittliche Wummern der Bässe vom Erdgeschoss aussperrte. Das Chaos wurde gerade so weit gedämpft, dass ich ihr Atmen hören konnte – schnell, flach, schon von Erwartung geschärft.

Heute Abend war sie brünett, lauter lange Beine, in hautenge Jeans gegossen, die jede Kurve umschlossen; die Lippen glänzend, in ein tiefes, sündiges Rot gemalt, das das matte Licht der einzigen Deckenlampe wie frisches Blut einfing.

Fünf Minuten zuvor hatte sie mir im überfüllten Wohnzimmer in die Augen gesehen – dieser unverkennbare Blick: Wiedererkennen, roher Hunger, das stumme Versprechen von Ich weiß genau, wer du bist, und ich bin hier, um mir zu nehmen, was ich kriegen kann. Keine Vorstellungen nötig. Namen waren für Menschen, die vorhatten, nach Sonnenaufgang noch da zu sein.

Sie verschwendete keine Zeit.

Sie ließ sich direkt auf die Knie sinken, auf die kühle Marmorfliese, die Finger flink und geübt, als sie meinen Gürtel aufriss, den Reißverschluss herunterzog, die Jeans gerade weit genug nach unten zerrte, um mich freizubekommen.

Kein Zögern. Kein neckisches Vorspiel. Nur reiner, gieriger Wille. Ich lehnte mich gegen das Waschbecken, die scharfe Kante der Platte biss mir in die Handflächen, als ich mich mit einer Hand abstützte.

Die andere glitt in ihr Haar – dicke, dunkle Wellen, die wie Tinte über meine Finger flossen. Ich führte sie nicht, nicht wirklich.

Ich ließ die Hand einfach dort ruhen, damit sie das feine Gewicht von Kontrolle spürte, den unausgesprochenen Befehl, der sagte: Nur zu, beeindruck mich – dann mach ich dich kaputt.

„Verdammt, Knox“, flüsterte sie, die Stimme rau.

Ihre Augen zuckten nach oben – weit, dunkel, die Pupillen vor Verlangen aufgeweitet –, als sie ihre Hand um mich legte, einmal, zweimal strich, meine Länge prüfte, bevor sie sich vorbeugte.

Sie begann langsam, reizend – die Lippen weich und warm um die Spitze, die Zunge zog träge, absichtliche Kreise, die mir einen vertrauten, elektrischen Stoß direkt die Wirbelsäule hinaufjagten.

Mit halb geschlossenen Lidern sah ich zu, wie sich ihre Wangen im Sog einhoben, wie das kleine, zufriedene Summen gegen mich vibrierte, jedes Mal, wenn ich auf ihrer Zunge zuckte.

Sie nahm mich tiefer, Zentimeter um Zentimeter, bis ihre Nase meine Haut streifte und ihr Hals um das Eindringen flatterte, leise würgte, aber sich weigerte, zurückzuweichen.

Schweiß perlte an ihrem Haaransatz; die Wimperntusche begann an den Augenwinkeln zu verschmieren, von der Anstrengung und den Tränen, die sich sammelten, wenn sie sich zu weit trieb.

Sie sah jetzt schon wunderschön zugerichtet aus, und wir hatten kaum angefangen.

Ich stieß ein tiefes Stöhnen aus – teils echt, größtenteils Theater. Geräusche hielten sie bei Laune, hielten die Vorstellung am Laufen.

Meine Hüften kippten einmal nach vorn, zweimal – flache, kontrollierte Stöße, die sie mit eifriger Begeisterung auffing, die Hände so fest um meine Oberschenkel gekrallt, dass halbmondförmige Abdrücke zurückblieben.

Es fühlte sich gut an – heiß, nass, unmöglich eng –, aber der Rausch war derselbe wie ein perfekter Wurf im vierten Viertel: im Moment befriedigend, automatisch, fast mechanisch.

Ich hätte genau dort fertig werden können, sie jeden Tropfen schlucken lassen und sie mit einer selbstgefälligen kleinen Geschichte für ihre Freundinnen hinausspazieren lassen. Ein Teil von mir zog es in Betracht. Schnell. Sauber. Erledigt.

Aber am Ende siegte die Langeweile. Ich verkrampfte die Finger in ihrem Haar – gerade so fest, dass ich ihren hektischen Rhythmus bremste, ohne zu ziehen – und riss sie dann mit einem nassen Plopp von mir herunter.

Sie japste, die Lippen geschwollen und glänzend, Verwirrung flackerte für den Bruchteil einer Sekunde auf, bevor der Hunger sie wieder übernahm.

Ich zerrte sie in einer einzigen ruppigen Bewegung auf die Füße, drehte sie zum Waschbecken und beugte sie über den Marmor.

„Hände auf die Ablage“, befahl ich, die Stimme tief und rau wie Schmirgel.

„Arsch hoch.“

Sie gehorchte sofort, stützte beide Handflächen flach auf, den Rücken durchgedrückt, die Jeans schon bis zur Mitte der Oberschenkel hinuntergeschoben.

Ich trat ihre Beine weiter auseinander, riss den Denim tiefer und legte ihr die nackten Pobacken so hart in die Hand, dass ein roter Handabdruck zurückblieb.

Sie stöhnte – laut, gierig – und drückte sich gegen mich, als würde sie darum betteln.

Ich zog ein Kondom aus meinem Portemonnaie – immer vorbereitet –, rollte es mit einer Hand ab, während die andere zwischen ihre Schenkel glitt und sie durchnässt und bereit vorfand.

Zwei Finger stießen ohne Vorwarnung in sie; sie schrie auf, die Hüften zuckten.

Ich krümmte sie, stieß einmal, zweimal, zog sie dann heraus und ersetzte sie in einem brutalen Stoß durch meinen Schwanz.

Sie schrie – schrill, gebrochen, von den Fliesen zurückgeworfen. Ich gab ihr keine Zeit, sich daran zu gewöhnen.

Ich legte einen strafenden Rhythmus vor: tief, schnell, unerbittlich.

Das Becken klapperte bei jedem Aufprall meiner Hüften gegen ihren Hintern; ihre Nägel schabten über den Marmor und hinterließen blasse, weiße Spuren.

Ich packte ihr Haar in einer Faust, riss ihren Kopf zurück, damit ich ihr Gesicht im beschlagenden Spiegel sehen konnte – glasige Augen, der Mund offen in einem ununterbrochenen Strom aus Stöhnen und Flüchen, die Wimperntusche in Streifen über ihre Wangen gezogen wie schwarze Tränen.

„Härter“, keuchte sie. „Verdammt – härter, Knox –“

Ich tat ihr den Gefallen.

Eine Hand glitt nach vorn an ihren Hals – nicht würgend, nur haltend –, während die andere ihre Klitoris fand und schnelle, raue Kreise rieb.

Sie zerbrach beinahe sofort – der Körper spannte sich, die Schenkel zitterten, ein roher, kehliger Schrei riss aus ihrer Kehle, als sie heftig um mich herum kam und so fest zupackte, dass es mich direkt an den Rand zog.

Ich wehrte mich nicht.

Ich vergrub das Gesicht in der Mulde ihres Halses, um mein eigenes Knurren zu dämpfen, die Hüften zuckten unregelmäßig, als die Entladung einschlug – heiß, blendend –, und alles, was ich noch übrig hatte, ins Kondom entleerte.

Für ein paar Sekunden schrumpfte die Welt zusammen auf den Puls in meinen Ohren, die glitschige Hitze ihres Körpers, darauf, wie sie noch immer zitternd an mir hing.

Dann war es vorbei.

Das Bad stank nach Sex – Schweiß, Latex, ihr süßlich-schweres Vanilleparfüm, der schwache metallische Hauch der Anstrengung.

Sie drehte sich in meinen Armen um, atemlos und mit Sternen in den Augen, hob die Hand zu mir, als wollte sie einen Kuss, als hätten wir gerade etwas Bedeutendes geteilt.

Ich gab ihr einen kurzen, höflichen Hauch auf die Lippen – distanziert, routiniert – und trat dann zurück, um meine Jeans und den Gürtel zu richten.

„Das war …“, begann sie, die Stimme noch zittrig, die Augen glänzend vom Nachglühen.

„Spaß“, beendete ich für sie und zeigte das Grinsen, das die Dinge normalerweise sauber beendete.

„Du bist gut, Schatz. Die Tür ist da lang.“

Ihr Lächeln stockte für einen halben Herzschlag, ein Aufflackern von Enttäuschung, das sie zu verbergen versuchte. Aber sie fing sich schnell.

Das taten sie immer.

Sie strich sich mit zitternden Händen das Kleid glatt, kontrollierte ihren Lippenstift im Spiegel (hoffnungslos verschmiert) und schlüpfte hinaus, mit einem kleinen Winken über die Schulter.

Ich blieb noch, nachdem sie gegangen war.

Spritzte mir kaltes Wasser ins Gesicht, beobachtete, wie Tropfen am Glas hinabrannen, während ich mein Spiegelbild anstarrte.

Dasselbe dunkle Haar, das mir in die Augen fiel, derselbe kantige Kiefer, vom Bartschatten verdunkelt, derselbe gelangweilte haselnussbraune Blick, der zurückstarrte.

Noch eine Nacht. Noch ein Körper. Noch eine Kerbe an einem Gürtel, der sich schon seit Monaten nicht mehr wie ein Erfolg anfühlte. Einfach noch ein Dienstag – nur dass es Freitag war und das Wochenende vor mir lag, ausgestreckt wie mehr vom Gleichen. Ich trocknete mir die Hände an einem Handtuch mit Monogramm (Vaters Einrichter bestand auf diesen kleinen Luxusdingern) und schob mich zurück ins Chaos.

Der Bass krachte in mich hinein wie eine körperliche Gewalt – das Licht zuckte in tiefem Violett, Körper rieben sich in verschwitzten Grüppchen aneinander, rote Solo-Becher wurden von Händen umklammert, die vermutlich noch nie einen echten Arbeitstag gesehen hatten.

Typischer Freitagabend in dem Palast außerhalb des Campus, den meine Jungs und ich Zuhause nannten.

Offiziell eine von Vaters „Kapitalanlagen“ – ein sechsschlafzimmeriges Ungetüm in den Hügeln, mit bodentiefen Fenstern, einem Pool, der neonblau leuchtete, und so viel Wohnfläche, dass den meisten schwindlig wurde.

Wen kümmerten die Nullen, wenn der Alkohol frei floss und die Playlist nie aufhörte?

Ich lehnte mich an die Kücheninsel, ein frisches Bier in der Hand, und ließ den Blick wie immer über mein Königreich schweifen. Quarterback des landesweit bestplatzierten D1-Teams.

Der designierte Erbe von Reyes Holdings, einem ausufernden Immobilienimperium, neben dem „altes Geld“ wie eine Untertreibung klang.

Ein Gesicht, das mich auf Sportplakate, Energydrink-Werbung und – wichtiger noch – ohne viel Aufwand in Betten brachte.

Das Leben war widerlich, vorhersehbar gut.

Als Nächstes glitt eine Blonde in einem kaum vorhandenen Crop-Top heran, die Hüften wogten mit einstudierter Selbstsicherheit.

„Knox“, schnurrte sie, die Stimme sirupsüß.

„Hab gehört, du hast letzte Woche vier Touchdowns geworfen. Dein Arm ist nicht das Einzige, was an dir beeindruckend ist.“

Ich verzog den Mund zu einem Grinsen und ließ meinen Blick langsam, absichtlich über ihren Körper wandern – gerade genug, um sie rosig werden zu lassen.

Dasselbe Drehbuch. Dieselbe berechenbare Hitze. Ich hätte sie auf der Stelle nach oben mitnehmen können, die Badezimmerszene mit einem anderen Gesicht, anderen Stöhnern noch einmal abspulen. Stattdessen kippte ich das Bier zurück und spürte nur die Kälte, die mir die Kehle hinunterglitt.

Die Blonde redete weiter – irgendwas über das Spiel, meine Werte, wie heiß ich im Huddle aussehe.

Ich nickte an den richtigen Stellen, zeigte das Grinsen, wenn es erwartet wurde, aber meine Gedanken waren längst woanders.

Ich stieß mich von der Insel ab und schlängelte mich durch das Gedränge in Richtung Hinterterrasse. Ich brauchte Luft. Ich brauchte etwas, das nicht dieser einstudierte, sich wiederholende Mist war.

Draußen war die Nacht klar und kühl, die Lichter der Stadt verschmierten Gold und Rot am Horizont.

Ich zog eine Zigarette aus der Tasche – eine schlechte Angewohnheit, die ich mir genau für diese Momente aufhob, wenn das Hoch zu früh abebbte – und zündete sie mit einem Schnippen meines Zippo an. Zog tief. Der Rauch kringelte sich in die Dunkelheit, als hätte er bessere Orte, an denen er sein könnte.

Mein Handy vibrierte an meinem Oberschenkel. Team-Gruppenchat.

Hunter: Yo Knox, wo steckst du? Diese Tussen fragen die ganze Zeit nach dir.

Ich: Bin damit beschäftigt, legendär zu sein. Kümmere dich drum.

Hunter: 😂 Legendär, mein Arsch. Hab gesehen, wie du die Blonde in der Küche abblitzen lassen hast. Alles gut, Bruder?

Ich: Noch nie besser. Ich hab bloß heute Abend keine Lust auf Wiederholungen.

Ich steckte das Handy weg, bevor die unvermeidlichen Emojis und Memes hereinfluteten.

Die Wahrheit war: Ich wusste nicht mehr, worauf zum Teufel ich überhaupt noch Lust hatte.

Spiele zu gewinnen war leicht – zurückfallen, den Blitz lesen, Laserpässe in Dreifachdeckung feuern.

Frauen waren noch leichter – lächeln, flirten, vögeln, wiederholen. Das Geld? Das lag einfach da, wuchs, wartete auf den Abschluss, wenn ich in das Familiengeschäft rutschen würde wie jeder Reyes-Mann vor mir. Ein vergoldeter Käfig mit Blick aufs Meer.

Aber in letzter Zeit fühlte sich jeder Touchdown hohl an. Jede Eroberung verblasste, bevor der Schweiß trocken war. Jede Null auf dem Konto war nur noch eine weitere Ziffer in einer Zahl, die mich nicht mehr beeindruckte. Ich lief auf den letzten Dämpfen, und der Tank war gefährlich leer.

Ich schnippte die Zigarette über das Geländer, sah zu, wie die Glut einen Bogen zog und unten in der Dunkelheit verstarb. Irgendwo da draußen musste es doch etwas Echtes geben.

Etwas, das nicht geschniegelt und verpackt daherkam – mit falschen Lächeln, leichtem Zugang und null Widerstand.

Etwas, das meinen Puls vielleicht tatsächlich wieder so treten ließ wie früher, wenn die Stadionlichter angingen und die Menge meinen Namen brüllte – nicht wegen dem, wer mein Vater war, sondern wegen dem, was ich konnte.

Oder vielleicht war ich auch einfach nur nach dem Abspritzen dramatisch und zergrübelte alles nach einem Bier zu viel.

Wie auch immer – ich ging wieder rein. Könige verschwinden nicht früh von ihren eigenen Partys.

Doch als ich durch die Schiebetür trat, die Augen aus Gewohnheit über den Raum gleiten ließ – Gesichter, Ausgänge, Gelegenheiten katalogisierte –, sah ich es: ein Aufblitzen rot-weißer Streifen, das sich nahe der provisorischen Bar durch die Menge schnitt.

Kellnerinnenuniform?

Mitten in diesem Zirkus aus Studentenverbindungshaus?

Verdammt seltsam.

Zuerst schüttelte ich es ab.

Wahrscheinlich nur irgendein Sorority-Girl, das ein Motto-Kostüm durchzog, oder irgendeine Catering-Tussi, die von einem Nebenjob herübergeirrt war. Aber mein Blick blieb trotzdem hängen. Verweilte länger, als er sollte.

Die Streifen schmiegten sich an Kurven, die nicht in dieses Meer aus bauchfreien Tops und Miniröcken gehörten.

Ich konnte ihr Gesicht nicht sehen – nicht wirklich.

Das gedämpfte Licht und die wogende Menge hielten ihre Züge im Schatten, halb verborgen hinter einem Vorhang aus offenem Haar und dem Winkel ihres Kopfes, während sie sich durchdrängte.

Aber ihr Körper … verflucht.

Sie hatte die Art Figur, bei der die Zeit für eine Sekunde stehen blieb. Sie bewegte sich zielstrebig – effizient, ohne jeden Firlefanz –, wich Ellbogen aus und reichte Drinks weiter, als hätte sie das tausendmal gemacht.

Irgendetwas an der Art, wie sie sich trug: Schultern zurück, Kinn hoch, selbst als irgendein besoffener Idiot sie anrempelte und Bier über ihren Ärmel schwappte.

Sie zuckte nicht zusammen. Entschuldigte sich nicht. Wischte es nur ab und ging weiter.

Interessant.

Zum ersten Mal die ganze Nacht bekam die Langeweile einen Riss – nur einen Hauch, gerade genug, damit etwas Neues hindurchschlüpfen konnte.

Vielleicht war dieser Abend doch nicht dazu verdammt, nur eine weitere Wiederholung zu sein.

Ich stieß mich von der Kücheninsel ab.

Zeit herauszufinden, wer sie war.