Kapitel 4 WACHOLDER

Ich war zu spät.

Katastrophal zu spät – so zu spät, dass die Professorin schon das Datum an die Tafel kritzelte und dabei auf ihre Uhr schielte.

Ich würde es gern auf etwas Filmreifes schieben – als hätte ein Schwarm abtrünniger Tauben meinen Bus gekapert und Lösegeld in Form von abgestandenen Brotkrümeln verlangt, oder als hätte ich heldenhaft angehalten, um einem betagten Dozenten über den Campusplatz zu helfen, nur um festzustellen, dass er bloß seinen TikTok-Shuffle für die Talentshow im Seniorenheim perfektionierte.

Aber die Wahrheit war unerquicklich banal.

Ich hatte so oft auf Schlummern gedrückt, dass der Wecker irgendwann aufgab und einen stillen Tod starb.

Dann hatte ich geschlagene zehn Minuten in meiner Küche gestanden, in ungleichen Socken, und eine leere Müslischachtel angestarrt, als wäre sie mir Geld schuldig, während ich darüber debattierte, ob trockene Cheerios als Frühstück durchgehen oder einfach nur trauriger Pappkarton sind.

Als ich schließlich zur Haltestelle sprintete, fuhr der Shuttle schon los, als hätte er einen persönlichen Groll gegen mich.

Der nächste kroch über den Campus in der Geschwindigkeit eines Trauerzugs, der um seine eigene Würde trauert.

Und das alles hätte keine Rolle gespielt, wenn ich gestern Abend nicht so spät aus dem Diner nach Hause gekommen wäre.

Noch eine Doppelschicht – um 23 Uhr zugemacht, dann Tresen geschrubbt und aufgefüllt bis fast ein Uhr nachts, weil Rich „vergessen“ hatte, genug Leute einzuplanen.

Und Katie … tja, davon erzähle ich dir später.

Sagen wir einfach, Tequila und schlechte Entscheidungen waren im Spiel, und ich bezahlte die emotionale Rechnung immer noch.

Um zwei war ich ins Bett gekippt, roch noch schwach nach Frittierfett und Verzweiflung und hatte mir geschworen, drei Wecker zu stellen.

Offenbar reicht ein Wecker nicht, wenn dein Körper nur noch auf Dämpfen und Trotz läuft.

Schmerzhaft bewusst, wie Professor Langs Blick sich in mich bohrte, als hätte ich ihren Lehrplan persönlich beleidigt, senkte ich den Kopf und huschte den Gang zwischen den Tischreihen hinunter.

Meine Turnschuhe quietschten bei jedem Schritt verräterisch auf dem Linoleum; der Reißverschluss meines Rucksacks klapperte, als wolle er dem ganzen Hörsaal meine Ankunft verkünden.

Ich rutschte auf den allerletzten Platz – letzte Reihe, Ecke, das beste Grundstück für Unsichtbarkeit – und zog mein Notizheft hervor mit der hektischen Energie von jemandem, der im Nachhinein beweisen will, er sei die ganze Zeit schon da gewesen.

Ich täuschte sie keine Sekunde.

Professor Lang zog eine Augenbraue so hoch, dass sie beinahe mit dem Haaransatz verschmolz, aber – kleine Gnade – sie ersparte mir die öffentliche Demütigung.

Sie räusperte sich nur mit dieser theatralischen Enttäuschung, die nur festangestellte Professoren zustande bringen, und stieg wieder in die Vorlesung ein, als wäre mein dramatischer Auftritt bloß ein kleiner Fehler in der Matrix gewesen.

Kleine Gnaden. Ich nahm, was ich kriegen konnte.

Ich atmete langsam aus, die Schultern sanken vielleicht einen guten Zentimeter – bis die Tür erneut aufknallte.

Noch ein Zuspätkommer stürmte den Gang hinunter, mit langen, unbeeilten Schritten, die brüllten: Regeln gelten nicht für mich.

Null Reue, reine Anspruchshaltung in Bewegung.

Er ließ sich an den Tisch direkt neben meinen fallen, als gehörte ihm das Mobiliar, Beine weit auseinander, den Rucksack achtlos unter den Sitz geworfen.

Knox Reyes.

Natürlich.

Und er war nicht allein.

Eine langbeinige Blonde klebte an seiner Seite wie eine Designerhandtasche, die er vergessen hatte abzustellen, kicherte in seine Schulter, während sie sich setzten.

Seine Hand verschwand unter dem Saum ihres mikroskopischen Rocks.

Ich sah hin – ich konnte nicht nicht hinsehen –, wie seine Finger höher glitten, absichtlich und ohne Eile, die Knöchel streiften die weiche Haut an der Innenseite ihres Oberschenkels. Der Stoff rutschte noch einen Zentimeter nach oben, bedeckte kaum noch irgendetwas, und sie stieß ein winziges, hauchiges Wimmern aus.

Ihre Lippen öffneten sich zu einem weiteren leisen Laut, halb Stöhnen, halb Seufzen, die Wangen rosig, während sie ihre Brust gegen seinen Arm drückte, als könnte sie gar nicht nah genug an ihn heran.

Typisch Knox.

Oberster Playboy.

Campuslegende.

Eine wandelnde rote Flagge, eingehüllt in Designerparfüm und Quarterback-Gehabe.

Star des Footballteams.

Erbe von mehr Geld, als Gott vermutlich eingeplant hatte. Ein Gesicht, das auf Energydrink-Dosen und Durstfallen-TikToks gehörte. Ein Ruf, der ihm vorausging wie ein Neonschild, das blinkte: „Vorsicht (oder auch nicht – deine Entscheidung).“

Aber er hatte mich nie auch nur ein einziges Mal bemerkt.

Kein einziges Mal.

Und warum auch?

Ich hatte es mir zur Aufgabe gemacht, zu verschwinden.

Schlabberhoodies, die mich komplett verschluckten, eine falsche Brille, die ich nicht brauchte, aber trotzdem trug, weil ich damit fleißig wirkte statt übermüdet, weite Jeans, die meine Figur schluckten, Haare dauerhaft zu einem wirren Dutt verdreht, der sagte: Ich bin hier, um zu lernen, nicht um angeschaut zu werden.

Ich war nicht aus Versehen unsichtbar – ich hatte es mir antrainiert.

Jahre voller Dinerschichten in zu engen Uniformen hatten mich gelehrt, dass Auffallen meistens bedeutete, angepöbelt, begafft oder bemitleidet zu werden.

Also versteckte ich mich.

Ich hatte Knox noch nie zweimal mit demselben Mädchen gesehen. Nicht im Seminar, nicht auf dem Campusplatz, nicht einmal auf den verschwommenen Partyfotos, die am nächsten Morgen wie eine Währung die Runde machten.

Sie kamen und gingen wie saisonale Sondereditionen: lächeln, bezaubern, erobern, wegwerfen, wiederholen.

Und trotzdem sah jede einzelne ihn an, als hätte er Orgasmen im Alleingang erfunden und wäre großzügig genug, sie gratis zu verteilen.

Mädchen flüsterten über ihn, als wäre er ein Mythos, den sie alle heimlich selbst erlebt hatten.

Sie redeten über seinen Schwanz in gedämpften, ehrfürchtigen Tönen – wie dick und lang er sei, wie er dich genau richtig dehne, wie er ganz genau wisse, wie er ihn einsetzen musste, bis dir die Beine zitterten und dir die Stimme versagte.

Sie verglichen Notizen in Gruppenchats und in Toilettenkabinen:

„Er trifft Stellen, von denen ich nicht wusste, dass es sie gibt“, „Ich konnte danach nicht geradeaus laufen“,

„Er hat mich so heftig kommen lassen, dass ich meinen eigenen Namen vergessen habe.“

Ja, klar.

Bis zum nächsten Morgen.

Bis zum nächsten Mädchen.

Als ob reich, muskulös und lächerlich gut aussehend zu sein automatisch göttliches Eingreifen bedeutete. Spoiler: tat es nicht. Es machte ihn nur vorhersehbar. Langweilig, zum Verrücktwerden vorhersehbar.

Zu beiden Seiten, wie passende Wachposten, standen seine zwei Schatten, die ihm bis in den Tod folgen würden: Hunter Voss – Goldjungen-Charme, Dauergrinsen, die Sorte Typ, die sich aus allem herausreden konnte (oder in alles hinein) – und Slate Maddox, dunkelhaarig, still, immer am Beobachten, mit dieser unheimlichen Ruhe, als wäre er allen anderen drei Schritte voraus.

Sie nannten sich die „Unheilige Dreifaltigkeit“.

Ich nannte sie den Grund, warum die Hälfte des Campus eine Therapie brauchte.

Knox lümmelte in seinem Stuhl, die Beine weit ausgestreckt, eine Hand noch immer unter dem Rock der Blondine beschäftigt, während die andere träge ein Notizbuch aufklappte, das er offensichtlich seit dem Tag, an dem der Lehrplan ausgeteilt worden war, nicht mehr angefasst hatte.

Ich rutschte, verschränkte die Arme fester vor der Brust.

Heutige Rüstung: übergroßer Kapuzenpullover (ausgewaschenes Marineblau, die Kapuze die halbe Zeit oben) und schwarze, schlabberige Jeans.

Letzte Nacht war ich auf eine seiner berüchtigten Partys außerhalb des Campus gegangen – direkt nach meiner Schicht im Diner, immer noch mit einem Hauch von Frittierfett und Verzweiflung in der Kleidung –, weil Katy, meine beste Freundin seit dem Kindergarten, mich um 1:17 Uhr angerufen hatte, lallend, sie sei „in Ordnung, total in Ordnung, aber komm mich vielleicht abholen, bevor ich etwas Dummes mache, wie Hunter Voss schon wieder zu küssen“.

Also hatte ich mich in meiner zerknitterten Uniform quer durch die Stadt geschleppt, die Haare vom Dampf der Warmhaltetheken frizzig, die falsche Brille vom kalten Nachtwind beschlagen, und mich durch das Chaos aus roten Solo-Bechern, wummerndem Bass und halbnackten Körpern manövriert.

Der Laden war pures Durcheinander gewesen: Bass, der die Fenster klirren ließ, überall Körper, rote Becher, die auf jeder Oberfläche schwitzten.

Ich hatte mich durch die Menge gedrückt, auf der Suche nach Katys verräterischen platinblonden Locken, ausgewichen vor verschüttetem Bier und umherwandernden Händen.

Einmal hatte ich Knox gesehen – quer durchs Wohnzimmer, mitten im Lachen, eine Blondine über ihn drapiert –

Er hatte mich nicht bemerkt.

Warum sollte er auch?

Ich war Hintergrundrauschen in schlabberigen Schichten und falschen Gläsern, das Mädchen, das mit Wänden verschmolz.

Er hatte mich in den letzten zwei Jahren mit überschneidenden Kursen, überschneidendem Campus kein einziges Mal ein zweites Mal angesehen. Mir war es so lieber.

Ich hatte Katy gefunden, zusammengesackt auf einem Sofa, die Wimperntusche in Streifen, und sie kicherte hysterisch.

Ich hatte sie nach Hause gebracht, sie mit Wasser und Advil zugedeckt und war dann auf ihrem Boden umgekippt, weil ich zu müde gewesen war, mit dem Bus zurück in meine Wohnung zu fahren.

Professor Lang leierte etwas über Pflichtlektüre und die Etikette im Diskussionsforum herunter. Ich zwang meinen Blick nach vorn, der Stift kratzte wütende Notizen aufs Papier, die ich nicht brauchte – irgendetwas, um nicht aus dem Augenwinkel das Schauspiel neben mir sehen zu müssen.

Das Kichern der Blondine schoss immer wieder hoch; Knox’ tiefes Schnauben antwortete. Seine Hand rutschte unter ihrem Rock höher. So subtil wie ein Güterzug.

Ich spürte, wie sein Blick einmal zu mir hinüberzuckte – nur ein einziges Mal.

Ein schneller, prüfender Streifzug, als würde er den Raum nach weiteren Gelegenheiten absuchen, und ich hätte kurz als … irgendetwas aufgeblinkt. Eine Anomalie. Ein Fehler im gewohnten Bild.

Ich ließ den Kopf unten, die Kapuze rutschte nach vorn und schirmte noch mehr von meinem Gesicht ab. Soll er doch schauen.

Er würde nichts sehen, das es wert war, sich zu merken.

Ich hatte ohnehin größere Probleme – zum Beispiel, in diesem Kurs nicht durchzufallen, weil ich meinen Hintern morgens nicht rechtzeitig aus dem Bett bekam, oder herauszufinden, wie ich nächsten Monat die Miete zahlen sollte, wenn die Trinkgelder die ganze Woche Mist gewesen waren, oder Katy davon zu überzeugen, dass sie etwas Besseres verdiente, als betrunken Lacrosse-Typen anzuschreiben.

Und trotzdem, als die Blondine wieder etwas flüsterte und Knox’ Finger sich in dieser lässigen, besitzergreifenden Art bewegten, kroch ein winziger, kleinlicher Gedanke durch die Erschöpfung:

*Eines Tages, Hübschling, wird dich jemand jagen lassen.

Jemand, der nicht bei deinem Grinsen dahinschmilzt oder wegen deiner Werte in Ohnmacht fällt.

Und wenn das passiert?

Dann hoffe ich, ich bin dabei – mit Popcorn, einem Platz in der ersten Reihe und null Mitleid.*