Kapitel 5 KNOX

Mein Kopf hämmerte immer noch, als hätte mir jemand einen Vorschlaghammer ins Innere des Schädels gerammt und würde ihn jetzt als Schlagzeug benutzen.

Die Party gestern Nacht war von dem ersten Tequilashot an eine miese Idee gewesen. Die Jungs aus dem Team hatten sie am Laufen gehalten – Runde um Runde –, während aus dem Nichts irgendwelche Mädchen auftauchten, mit frischen Gläsern Whiskey zum Nachspülen und diesem radioaktiven Punsch, der irgendwo im Küchen-Kühlbehälter herumschwappte. Er schmeckte nach Reue, gemischt mit Red Bull und schlechten Entscheidungen.

Gegen vier Uhr morgens war ich ins Bett getaumelt, noch in den Klamotten von gestern – Jeans halb offen, das Shirt roch nach verschüttetem Whiskey und dem Parfüm von irgendwem – und war bäuchlings oben auf der Decke weggetreten.

Um 9:30 ging der Wecker los wie ein persönlicher Angriff. Ich schlug ihn stumm, drehte mich um und sagte mir: fünf Minuten noch.

Aus fünf Minuten wurden fünfundvierzig.

Als ich die Augen endlich wieder aufbekam, war das Zimmer viel zu hell, und mein Handy brüllte mich mit verpassten Anrufen von Hunter an.

Ich schleppte mich hoch, der Schädel pochte, als hätte jemand eine Baustelle darin geparkt.

Schnell duschen – kalt, strafend – dann zog ich die Jeans von gestern an (ging noch durch), ein frisches schwarzes T‑Shirt und meinen Team-Hoodie. Keine Zeit für Kaffee.

Keine Zeit für Essen.

Ich schnappte mir meine Schlüssel, meinen Rucksack und den Rest Würde, der mir geblieben war, und stürmte zur Tür hinaus.

Die Fahrt zum Campus war ein verschwommener Film aus roten Ampeln, die ich wahrscheinlich überfahren hatte, und Hupen, die ich ignorierte. Ich parkte schief im erstbesten freien Platz, rannte über den Hof, als wäre ich zu meiner eigenen Hinrichtung zu spät.

Jetzt, so tief zusammengesackt, wie es der miese Hörsaalstuhl zuließ, die Beine unter dem Tisch ausgestreckt, bereute ich jeden einzelnen Ausschank von gestern Nacht.

Das grelle Neonlicht stach mir durch die Lider, die Whiteboard-Marker rochen nach chemischer Kriegsführung, und Professor Langs Stimme – sonst nur Hintergrundrauschen – bohrte sich mir wie ein Presslufthammer in die Schläfen.

Sie war mitten in einem Vortrag über Strukturfunktionalismus und erklärte, die Gesellschaft sei ein Körper mit voneinander abhängigen Teilen, blablabla.

Die Kernpunkte hatte ich letztes Semester fürs Midterm auswendig gelernt; heute war das nur weißes Rauschen, gelegt über den Kater aus der Hölle.

Die Blonde, deren Namen ich mir immer noch nicht die Mühe gemacht hatte zu lernen, drückte ihren Oberschenkel fester gegen meinen, warm und fordernd, und ihre Finger spielten mit dem Saum meines T‑Shirts, als würde sie Besitzansprüche anmelden.

Ich schob sie nicht weg. Zog sie auch nicht näher. Es war einfach … da.

Ich hatte sie auf dem Weg rein kennengelernt – buchstäblich. Ich war über den Hof gesprintet, noch halb betrunken und komplett zu spät, als sie hinter einer Säule hervortrat, als hätte sie auf mich gewartet. Enger Rock, tief ausgeschnittenes Top, der Blick schon hungrig.

„Knox“, hatte sie geschnurrt und war mir direkt in den Weg getreten. „Du bist zu spät.“

„Ja“, hatte ich gemurmelt, ohne langsamer zu werden.

„Und?“

Trotzdem war sie neben mir hergefallen, die Hüften wiegend, die Stimme tiefer.

„Ich dachte, wir könnten schwänzen und du weißt schon …..“

Ich hatte sie angesehen – hübsch genug, willig genug – und für einen halben Sekundenbruchteil darüber nachgedacht, sie in den Hausmeisterschrank gleich hinter dem Eingang zu ziehen.

Die Tür war direkt da, halb verborgen hinter einem Automaten. Dunkel, eng, privat genug für eine schnelle Nummer, um dem Kater die Spitze zu nehmen.

Ich konnte es mir schon ausmalen: ihr Rücken gegen die Regale, der Rock hochgeschoben, meine Hand über ihrem Mund, damit sie leise blieb, während neben uns der Putzeimer klapperte.

Aber die Zeit lief, Lang rief wahrscheinlich schon die Anwesenheit auf, und ich hatte keine Lust, etwas zu überstürzen, das sich nicht mal gut anfühlen würde.

Also war ich weitergegangen.

Sie war weiter hinterher.

Als wir den Hörsaal erreichten, klebte sie an meiner Seite, als gehörte sie dahin.

Jetzt klebte sie noch näher.

Meine Hand war vor fünf Minuten unter den Saum ihres Rocks verschwunden – langsame, träge Kreise an der Innenseite ihres Oberschenkels, gerade genug, um sie still auf ihrem Platz zappeln zu lassen, der Atem stockte jedes Mal, wenn meine Finger höher strichen –, aber der Reiz war verdampft, bevor er überhaupt begonnen hatte.

Gleiche weiche Haut. Gleiche hauchdünnen kleinen Seufzer.

Gleiche einstudierte Reaktion, die ich schon bei einem Dutzend anderer gehört hatte. Ich machte das auf Autopilot, während mein Kopf längst woandershin driftete – irgendwohin, nur nicht hier –, weg von dem Kopfschmerz, der Langeweile und der leisen Übelkeit, die mir noch immer im Bauch herumwühlte.

Sie bewegte sich wieder, drückte ihre Brust gegen meinen Arm, versuchte, meine Aufmerksamkeit zurückzuziehen. Ich gab ihrem Oberschenkel noch einen halbherzigen Druck, gerade genug, um mir eine weitere Minute Stille zu erkaufen.

Professor Lang hielt inne, rückte ihre Brille zurecht und klickte zur nächsten Folie.

„Wie Durkheim argumentierte, sind soziale Tatsachen dem Individuum äußerlich …“

Ich blendete sie völlig aus und ließ meinen Blick durch den Raum schweifen – träge, unfokussiert, auf der Suche nach irgendetwas, das mich von dem Presslufthammer hinter meinen Augen ablenkte.

Da fiel mir das Mädchen in der Reihe vor mir auf.

Ein schlabbriger grauer Kapuzenpullover, der sie komplett verschluckte, die Kapuze oben, obwohl wir drinnen waren, als wollte sie im Polster verschwinden.

Darunter schwarze Hosen, nichts Auffälliges – einfach nur schlicht, praktisch, vergessenswert.

Ich hätte beinahe laut gelacht, doch das Geräusch blieb mir in der trockenen Kehle hängen.

Wer zum Teufel hat die Streuner reingelassen?

Sie sah aus, als wäre sie aus einer Kiste im Secondhandladen gekrochen und hätte beschlossen, heute sei „Bitte nicht beachten“-Tag.

Eine Brille saß ihr auf der Nase, der Kopf gesenkt, der Stift flog über ein Notizbuch, als würde jemand die Zeit stoppen und sie auf einen Weltrekord trimmen. Ich konnte ihr Gesicht nicht richtig erkennen – zu viel Kapuze, zu viel Abstand, zu viel absichtliche Tarnung –, aber ihre ganze Ausstrahlung schrie so laut Lass mich in Ruhe, dass es fast schon witzig war.

Fast schon rührend, auf diese erbärmliche, angestrengt-bemühte Art.

Die Blonde rückte näher, versuchte mit einem leisen Wimmern an meinem Ohr meine Aufmerksamkeit zurückzuholen.

„Knox …“

Ich drückte ihren Oberschenkel noch einmal halbherzig – gerade genug, um sie für eine weitere Minute ruhigzustellen.

Ein warmer Atem strich mir wie ein Hauch über den Nacken.

„Wer zum Teufel ist sie …“, flüsterte Tracy aus der Reihe hinter mir, die Stimme sirupartig und tief, durchzogen von dieser besitzergreifenden Schärfe, die sie nie ganz verbergen konnte.

„Du brauchst sie nicht … wenn du mich hast.“

Ich drehte mich nicht um.

Brauchte ich auch nicht.

Tracy Evans – mal an, mal aus, meistens Vorteile, null echte Beziehung. Sie war ein guter Fick, aber verflucht noch mal nervig.

„Wir sind nicht zusammen, Trace“, murmelte ich, ohne zurückzusehen.

„Waren wir nie.“

„Aber wir passen gut zusammen …“

„Wir waren Bettkumpel“, sagte ich tonlos und starrte weiter nach vorn.

„Nicht mehr.“

Ihr manikürter Nagel piekste mir in die Schulter – scharf, hartnäckig, als könnte sie mich körperlich dazu anstupsen, meine Meinung zu ändern.

„Du hast schlechte Laune.“

Hatte ich.

Nur nicht die Laune, die sie wollte.

Professor Lang redete weiter, ahnungslos, ihre Stimme schnitt durch das tiefe Summen im Raum.

„Zu den funktionalen Voraussetzungen gehören Anpassung, Zielerreichung …“

„So bist du immer nach einer Party. Du brauchst mich, damit ich das in Ordnung bringe. Ich kann das sofort in Ordnung bringen – triff mich nachher auf dem Flur. Fünf Minuten. Dann geht’s dir besser.“

Ich drehte den Kopf endlich gerade so weit, dass ich über die Schulter zu ihr hinsehen konnte.

Ihre Augen waren groß, hoffnungsvoll, die Lippen leicht geöffnet, als würde sie es sich schon ausmalen: wie ich sie gegen die Spinde drückte, ihr den Rock hochschob, ihre Beine sich um mich schlangen, während sie meinen Namen stöhnte, als würde er etwas bedeuten.

Tat er nicht.

„Kein Interesse“, sagte ich, die Stimme so leise, dass nur sie es hören konnte.

„Such dir jemand anderen zum Vögeln.“

Ihr Gesicht verhärtete sich – Verletztheit flackerte für einen halben Sekundenbruchteil auf, bevor die Maske wieder einrastete.

„Gut. Dein Pech.“

Ich rieb mir mit zwei Fingern die Schläfe und versuchte, den Kopfschmerz zurückzudrängen.

Die Hand der Blonden glitt höher an meinem Bein entlang; ich ließ es zu, weil sie aufzuhalten mehr Energie gekostet hätte, als ich gerade hatte.

Hunter beugte sich von zwei Sitzen weiter herüber, die Stimme gedämpft.

„Yo, Party heute Abend bei mir. Bist du dabei?“

Slate, auf Hunters anderer Seite, grinste, ohne vom Handy aufzusehen.

„Ganz entspannt. Nur das Team. Keine Sponsoren, kein Mist.“

Ich schnaubte leise.

„In Ordnung. Aber wenn Coach rauskriegt, dass wir nach der ‚Teambuilding‘-Predigt letzte Woche schon wieder saufen, setzt er uns alle bis zum Abschluss auf die Bank. Und ich erklär ihm ganz sicher nicht, warum meine Spirale aussieht, als hätte ein betrunkener Kleinkind sie hingekritzelt.“

Hunter grinste. „Wir halten’s leise. Pfadfinderehre.“

„Ja, klar“, murmelte ich.

„Deine Pfadfinderehre hält ungefähr so lang wie ein Bierpong-Spiel.“

Beide lachten – leise, wissend.

Professor Lang beendete die Vorlesung mit ihrem üblichen „Wir sehen uns in der nächsten Stunde“. Die Glocke läutete – Gott sei Dank – und der Raum explodierte in dem üblichen Chaos aus scharrenden Stühlen, zuschnappenden Reißverschlüssen, anschwellenden Stimmen.

Ich warf einen Blick zurück in die Ecke.

Das Kapuzenmädchen war schon aus ihrem Sitz, bewegte sich schnell. Sie schlang ihren Rucksack über eine Schulter und schlüpfte durch die Seitentür, bevor die Hälfte des Kurses überhaupt aufgestanden war. Weg. Als könnte sie nicht schnell genug verschwinden.

Ich zuckte nur für mich mit den Schultern.

Egal.

Nicht mein Problem.

Die Blonde zupfte an meinem Ärmel und schmollte.

„Kommst du heute zu Hunter?“

„Vielleicht“, sagte ich und stand bereits auf.

„Hab noch Mist zu erledigen.“

Tracy beugte sich wieder über die Lehne.

„Knox –“

Ich ging weg, bevor sie den Satz zu Ende bringen konnte.

Der Kopf hämmerte noch, der Mund schmeckte nach den Fehlern von gestern, und ich steuerte auf die Tür zu.

Das Mädchen im Kapuzenpullover war längst verschwunden.

Und ich redete mir ein, dass es mir egal war.