Kapitel 7 KNOX

Der Flur summte noch vom Lärm nach der Vorlesung – Handys draußen, Stimmen übereinander, irgendwo brüllte jemand wegen einer Abgabefrist fürs Gruppenprojekt –, aber in meinem Kopf lief ununterbrochen dieser halbe Sekundenblick in Schleife, den sie mir zugeworfen hatte. Nicht dieses übliche, großäugige Anstarren, das ich von Mädchen bekam, die mich erkannten.

Nicht das flirtende Abchecken. Nicht mal die gespielte Gleichgültigkeit, die manche abzuziehen versuchten.

Sie hatte mich angesehen, als wäre ich … lästig.

Als wäre ich eine Mücke, die zu nah herangesurrt war.

Als wäre ich einfach irgendein Typ, der sie angerempelt hatte und weitergegangen war.

Nicht Knox Reyes.

Nicht der Quarterback. Nicht der Typ, dessen Name in Fluren und Direktnachrichten geflüstert wurde. Einfach irgendein Arschloch, das nicht darauf achtete, wo es hinlief.

Es war … erfrischend.

Auf eine irritierende Art erfrischend.

Ich schüttelte es ab, als wir durch die Doppeltüren hinaus auf den Campusplatz drängten.

Die Märzluft traf mich kalt und scharf, schnitt durch den zähen Schleier von gestern Nacht Tequila.

Die Sonne stand zwar am Himmel, aber kraftlos, so ein Licht, das alles flach und müde aussehen ließ.

Studierende wuselten herum – manche hasteten zur nächsten Veranstaltung, manche lagen im Gras und taten so, als würden sie lernen, ein Pärchen knutschte an einem Baum, als hätten sie vergessen, dass es so etwas wie Anstand in der Öffentlichkeit gab.

Hunter klatschte mir auf die Schulter.

„Alles gut, Mann?“

„Kopfschmerzen“, murmelte ich.

Slate sah rüber, eine Braue hochgezogen.

„Von den Blondinen und der Brünetten oder vom Whiskey?“

„Von beidem. Und von der Vorlesung. Und von der Tatsache, dass ich immer noch dieselbe Luft atme wie Tracy.“

Hunter lachte.

„Sie ist immer noch auf diesem ‚Lass uns wieder zusammenkommen‘-Trip?“

„Sie ist auf dem ‚Lass uns so tun, als wären wir jemals zusammen gewesen‘-Trip. Ich hab ihr gesagt, wir waren nur Fickfreunde. Sie hat getan, als hätte ich ihr einen Antrag gemacht und ihn dann zurückgezogen.“

Slate schnaubte.

„Typisch Tracy. Heute Abend sprengt sie dir das Handy.“

„Hat schon angefangen. Drei verpasste Anrufe und eine Sprachnachricht, die wahrscheinlich vierzig Minuten lang ist.“

Wir schnitten quer über den Rasen Richtung Parkplatz.

Hunters SUV stand schief in der hintersten Reihe – derselbe Platz, den er immer nahm, weil

näher an der Ausfahrt heißt schnellere Flucht

Ich kletterte auf den Beifahrersitz, während Slate hinten einstieg.

Hunter startete den Motor, der Wagen brummte unter uns zum Leben, als wäre er genauso verkatert wie ich.

Er drehte die Heizung auf, dann sah er zu mir rüber mit diesem selbstzufriedenen Grinsen, das er immer trug, wenn er etwas ausheckte.

„Müssen vor heute Abend noch beim Spirituosenladen vorbei“, sagte er und fuhr mit einer Hand vom Platz, während die andere schon über sein Handy glitt.

„Wir haben kaum noch Tequila. Und Wodka. Und was zum Teufel sonst noch Leute trinken, wenn sie so tun, als wären sie verantwortungsbewusste Erwachsene.“

Ich stöhnte und lehnte den Kopf gegen die kühle Fensterscheibe.

Das Pochen hinter meinen Augen wurde durch den Kontakt einen Hauch dumpfer, aber nicht genug.

„Ich bin immer noch verkatert von der Party gestern“, murmelte ich.

„Meine Leber hat heute Morgen die Scheidung eingereicht. Ich rühre bis mindestens Freitag nichts an, was stärker ist als Wasser und Reue. Wenn wir heute Abend wieder trinken, riecht Coach es uns morgen von der Seitenlinie aus an.“

Hunter lachte, laut und unbekümmert.

„Ich halte es ruhig. Nur das Team. Keine Mädchen, kein Mist.“

Slate beugte sich von hinten nach vorn, die Arme über der Mittelkonsole verschränkt, eine Braue so hoch, als hätte er gerade die Pointe eines schlechten Witzes gehört.

„Keine Mädchen? Was soll das denn für eine Party sein?“, sagte er trocken, die Stimme so flach wie Asphalt.

„Ein Buchclub? Ein Gebetskreis? Willst du Kräutertee und Gefühle servieren? Vielleicht noch ein bisschen Akustikgitarre und Gruppenumarmungen, während wir über unsere Kindheitstraumata reden?“

Hunter schnaubte so heftig, dass er fast in die nächste Spur zog.

„Verpiss dich“, sagte er und grinste breit genug, um Zähne zu zeigen.

„Wir brauchen eine Nacht, in der keiner heult, keiner schreit und keiner schon beim Frühstück unsere zukünftigen Kinder benennt. Einfach kaltes Bier, ein paar bescheuerte Videospiele, vielleicht ein paar Runden Poker, wenn wir Lust haben, einander Geld abzunehmen. Auftanken, bevor die Scouts uns im Nacken sitzen und Coach uns auf die Bank setzt, weil wir ihn schief angucken. Das Leben ist zu kurz, um nüchtern zu bleiben und allein zu wichsen, Mann. Wir sind jung, reich und unheilbar dumm – also verdammt, nutzen wir’s.“

Slate stieß dieses tiefe, skeptische Lachen aus – das, das bedeutete, er hatte längst entschieden, dass du Mist erzählst.

„Pass. Ich tauche nicht zu so einem traurigen Jungsabend mit Controllern auf, statt mit einer warmen Muschi.“

„Natürlich wird es Mädchen geben, du paranoides Arschloch.“ Er grinste langsam und dreckig.

„Was sind wir denn, Mönche? Das ist mein Haus, kein verdammtes Kloster. Aber ich halte es ruhig – keine psycho Exen, keine ‚Worauf läuft das hinaus‘-Verhöre um drei Uhr morgens. Einfach … leichter Spaß. Apropos –“ Er verzog den Mund zu einem Grinsen.

„—Ich glaube, ich komme heute Nacht endlich dazu, Suzie zu vögeln. Um die kreise ich seit Monaten. Sobald ich sie gehabt habe, kann ich zur Nächsten weiterziehen. Reiner Tisch. Frische Muschi. Du weißt, wie das läuft.“

Slate bellte ein Lachen heraus, lehnte sich zurück, die Arme über die Sitzlehne ausgebreitet, als würde ihm der Truck gehören.

„Wenn du sie vögelst, vergiss nicht, mich anzurufen“, sagte er trocken.

„Ich will auch mit rein. Tag-Team-Tradition, Bruder. Wir haben mit dem Mist im zweiten Jahr angefangen—können die Serie jetzt nicht reißen lassen.“

Hunter lachte noch einmal, schlug mit der Hand aufs Lenkrad.

„Abgemacht. Heute Nacht ist es so weit, Jungs. Suzie hat mir Blicke zugeworfen. Heute Nacht ist es so weit. Dann machen wir reinen Tisch und ziehen weiter. Das Leben ist zu kurz, um sich an einem Mädchen aufzuhängen, wenn da draußen ein ganzer Campus ist.“

Ich schnaubte, das Geräusch kratzig in meiner trockenen Kehle.

„Ihr zwei seid widerlich.“

„Sagt der Typ, der gestern Nacht drei verschiedene Mädchen im Bad hatte“,

konterte Hunter, ohne auch nur zu zögern.

„Tu nicht so, als stündest du drüber, Reyes. Du bist genauso schlimm. Vielleicht schlimmer. Wir geben es wenigstens zu.“

Ich widersprach nicht.

Er hatte nicht unrecht.

Slate und Hunter waren genauso schlimm wie ich—vielleicht schlimmer.

Wir waren alle gleich—drei Vollidioten mit zu viel Talent, zu viel Geld und viel zu wenig Impulskontrolle.

Wir hatten schon Mädchen geteilt, sie herumgereicht wie Partygeschenke in Nächten, in denen das Hoch nachließ und die Langeweile sich anschlich.

Ein Mädchen, drei Schwänze, keine Eifersucht, keine Gefühle. Nur Körper und Erleichterung und am nächsten Morgen der Walk of Shame. Früher hatte es sich wie Gewinnen angefühlt.

In letzter Zeit fühlte es sich nur noch … leer an.

Ich rieb mir mit dem Handballen über die Augen.

„Wenn Coach rauskriegt, dass wir schon wieder trinken—und vögeln—nach der ‚Fokus-Ansprache‘ letzte Woche, setzt er uns auf die Bank, bis wir Rente beziehen. Ich erkläre ihm bestimmt nicht, warum meine Wurfkurve aussieht, als hätte ein besoffenes Kleinkind sie hingekritzelt, nur weil ich um drei Uhr morgens bis zu den Eiern in irgendeinem Verbindungsmädchen gesteckt habe.“

Hunter grinste noch breiter.

„Wir halten’s leise. Pfadfinderehre.“

„Du warst nie Pfadfinder“, murmelte Slate von hinten.

„Details.“ Hunter wischte es weg.

Ich blieb still, den Kopf weiter ans kühle Glas gelehnt, und sah zu, wie der Campus im Seitenspiegel verblasste, bis die roten Backsteingebäude zu Schlieren aus Farbe und Erinnerung wurden.

Hunter redete weiter—zählte auf, wer seiner Meinung nach heute Abend auftauchen würde, ratterte Namen herunter wie eine Einkaufsliste:

„Jace dreht das edle Zeug, Tyler hat den Kühlschrank mit den Kalten voll, und hör zu—ich sag’s dir ganz direkt: Suzie wird heute Nacht endlich die Beine breit machen. Keine Ausreden mehr, kein Rumgeeiere, kein ‚Ich bin nicht so ein Mädchen‘-Quatsch. Sie hat mich seit Wochen mit Blicken ausgezogen. Heute Nacht ist es so weit, da hört sie auf zu spielen und fängt an zu zahlen.“

Slate warf ohne Pause seine derben Kommentare ein—wer „leicht“ wäre, wer „die Jagd wert“, wer danach wahrscheinlich heulen würde. Dasselbe Gespräch, das wir schon hundertmal geführt hatten. Dieselbe lässige Großspurigkeit. Dieselben Regeln: vögeln, vergessen, wiederholen.

Früher hatte es sich gut angefühlt.

Wie Gewinnen.

Als wäre ich derjenige, der alle Karten in der Hand hielt und sie eine nach der anderen umdrehte, während alle anderen nach Krümeln schnappten.

Der Kick der Jagd, das Hoch der Eroberung, die stille Befriedigung, jedes Mal sauber wegzugehen.

Jetzt fühlte es sich nur noch … müde an.

Ausgelaugt.

Als würde ich denselben Spielzug in Dauerschleife laufen und die Verteidigung kannte längst jede Route.

Meine Gedanken wanderten wieder zu dem Mädchen im Hoodie. Sprenkelchen.

Wie sie mich angesehen hatte, nachdem ich sie angerempelt hatte—nicht hungrig, nicht ehrfürchtig, nicht einmal mit dieser üblichen Mischung aus Schmeichelei und Kalkül, die die meisten Mädchen wie Make-up trugen.

Nur milde Gereiztheit. Als wäre ich eine Mücke, die zu nah herumschwirrte, und sie würde mich später erschlagen, wenn ich weitermachte.

Kein Tamtam.

Keine Show.

Keine Erwartung, dass ich stehen blieb und sie bemerkte.

Kein automatischer Wechsel ins Flirten, kein Haarewerfen, kein kokettes Lächeln.

Sie hatte nur … ihren Hoodie glattgezogen, als wäre er eine Rüstung, die Brille zurechtgerückt und war weitergegangen.

Als wäre ich nichts Besonderes.

Als wäre ich einfach irgendein Typ, der nicht aufpasst, wo er hinläuft.

Was zum Teufel.

Ich schüttelte den Kopf und versuchte, den Gedanken loszuwerden wie Wasser im Ohr.

Das war dämlich.

So was machte ich nicht.

Ich verbiß mich nicht in Mädchen, die sich nicht in mich verbissen.

Ich spielte keine Zusammenstöße auf Fluren wieder ab, als wären es Filmszenen. Ich fragte mich nicht, wie jemand unter einem schlabberigen Hoodie aussah oder warum sie dahinschmolz, wenn ich einen Spitznamen fallen ließ. Mir war milde Gereiztheit egal. Mir waren die wichtig, die mich wollten—die mich brauchten—die nicht genug von mir kriegen konnten.

Das war das Spiel.

Das war der Sieg.

Warum zum Teufel sah ich sie dann immer noch, dieses Sprenkelchen, in meinem verdammten Kopf?