Kapitel 2

KUCHEN

Es ist vier Uhr morgens, als ich die Tür zur Wohnung aufschließe und zwei Männer drinnen stehen sehe wie Soldaten.

Meine Sinne, abgestumpft nach dem langen Weg durch die stillen Straßen Roms, sind im selben Moment wieder hellwach.

Meine Mutter sitzt am Küchentisch, wirkt im schwachen Licht zerbrechlich, die Hände im Schoß ineinander verschränkt.

„Hey, Mutti.“ Ich behalte die Männer im Blick, die mich mit mindestens genauso viel Interesse anstarren. Vor ihnen stehen zwei Tassen Kaffee, noch dampfend, aber unberührt.

„Hey, Kuchen. Ein paar Freunde deines Vaters sind zu Besuch gekommen.“ Meine Mutter lächelt und winkt mich mit einer Hand heran.

„Freunde, hm.“ Ich gehe zum Tisch, behalte sie misstrauisch im Auge und denke längst darüber nach, wie ich sie bewusstlos bekomme.

Ich habe diese Männer noch nie gesehen, und sie machen Hausbesuche um vier Uhr morgens, zum Teufel noch mal. Ihre wettergegerbten Gesichter wirken nicht wie die Sorte Gesellschaft, mit der mein Vater früher zu tun hatte.

„Wir sind nur kurz vorbeigekommen, um zu sehen, wie es läuft“, sagt einer von ihnen mit schwerem italienischem Akzent, sein Blick wandert von meiner Mutter zu mir.

„Ich habe ihnen gesagt, dass es uns gut geht“, sagt meine Mutter und lächelt weiter. „Sie wollten dich sehen, bevor sie wieder gehen.“

Ich zucke mit den Schultern. „Na schön, sie haben mich gesehen.“

Ich verberge meinen Gesichtsausdruck nicht, der eindeutig sagt: Verzieht euch.

Sie nicken, und der Mann spricht noch einmal.

„Buona giornata.“ {Hab einen angenehmen Tag}

Ich sehe zu, wie sie gehen, mit einem seltsamen Gefühl im Bauch. Als die Tür ins Schloss fällt und ich abschließe, drehe ich mich zu meiner Mutter um und ziehe eine Braue hoch, verlange eine Erklärung.

Sie seufzt und wedelt abwehrend mit der Hand. „Dein Vater hatte viele Freunde. Du kannst nicht alle kennen … Wo kommst du her?“

Ich schlucke ein Seufzen über ihren Themenwechsel hinunter, sage aber nichts. Ich gehe zum Tisch und lasse meine Tasche fallen. Sie wirft einen Blick darauf und runzelt die Stirn.

„Ich habe dir gesagt, du sollst nicht kämpfen gehen.“

„Wenn ich auf dich höre, verhungern wir.“ Ich halte meine Stimme leicht, aber das hindert sie nicht daran, sich gekränkt zu fühlen.

Sie holt zitternd Luft, und ihre Augen füllen sich mit Tränen.

Zum Teufel.

„Ich gebe mein Bestes, Kuchen! Tut mir leid, wenn dir das nicht reicht. Auch wenn uns der Tod deines Vaters mit nichts zurückgelassen hat – habe ich dich jemals hungern lassen?“

„Tut mir leid.“ Ich reibe ihr tröstend den Rücken in kleinen Kreisen. „Das war dumm von mir.“

„Ich hasse es, dass du dich für Geld verletzen lassen musst. Das war nicht der Plan, den dein Vater und ich für dich hatten. Warum suchst du dir nicht einen richtigen Job? Hör auf mit dieser Prügelei.“

„Mutti—“

„Eliana war gestern Abend hier. Diese Firma, sie haben euch beide noch mal zurückgerufen – morgen zum Vorstellungsgespräch.“

„Ein Gespräch heißt nicht, dass ich den Job bekomme.“

„Aber versprich mir, dass du hingehst und dein Bestes gibst.“

Mit meiner Mutter kann man nicht diskutieren, wenn sie so ist, also nicke ich. Ihr Gesicht hellt sich sofort auf, die Tränen sind wie weggewischt.

„Gut.“

Ich deute auf die Tasche. „Nimm, was du brauchst.“

Obwohl sie die Kämpfe hasst, nimmt sie das Geld, um unsere Rechnungen zu bezahlen. Was sie übrig lässt, stecke ich zu meinen Ersparnissen für eine bessere Wohnung.

„So viel hast du gewonnen?“ fragt sie nach ein paar Sekunden ungläubig. „Hier sind über fünftausend Dollar drin.“

Was?

Ich bleibe auf halbem Weg in Richtung meines Zimmers stehen.

Meine Gage waren zweitausend, und genau das hatte ich mitgenommen.

„Das kann nicht stimmen.“

Sie zieht die Tasche auseinander und kippt alles auf den Tisch, und die frischen Dollar-Scheine fallen in dicken Bündeln heraus.

Mir klappt der Kiefer runter.

Zwischen den sauberen Scheinen und meiner Maske wird mir schnell klar, dass meine anderen Sachen fehlen. Meine Boxhandschuhe, Wechselkleidung, mein Vibrator und, viel wichtiger, mein Journal.

„Was zum …“

Und dann trifft es mich wie ein verfluchter Blitz. Ein Aufblitzen von ausweichenden dunklen Augen, diese kalte, tiefe Stimme, die sagt: Vertrau mir.

Wir waren in diesem dunklen Flur zusammengeprallt, und ich muss aus Versehen seine Tasche eingesteckt haben.

Mist.

Ich starre meine Mutter an, ihre dünnen Hände zählen schon die Bündel, und sie lächelt, als wäre ihr Geburtstag zu früh gekommen.

„Das ist gut. Das ist mehr als genug für den Monat, nachdem ich das Kreditbüro bezahlt habe. Vielleicht sogar noch mehr, wenn wir uns wirklich einschränken, dann musst du nicht noch mal kämpfen.“ Sie sieht so erleichtert aus, dass ich es nicht über mich bringe, ihr zu sagen, dass das Geld nicht meins ist.

Sie würde darauf bestehen, dass ich es zurückbringe, und das Leuchten, das ich schon lange nicht mehr in ihren Augen gesehen habe, würde verblassen.

Ich schüttle den Kopf und frage mich, warum der Fremde so viel gestohlen hat.

Leider kann ich nichts daran ändern. Ich gehe nie wieder dorthin zurück, und mit seinem maskierten Gesicht werde ich ihn nicht einmal finden.

Wahrscheinlich besser so. Immerhin wurde wegen ihm auf mich geschossen.

Nachdem meine Mutter das Geld aufgeteilt hat – insgesamt zehntausend –, stopfe ich den Rest in die Tasche und schiebe sie unter mein Bett.

Wer auch immer der Mann ist, ich hoffe, er hat mein Tagebuch weggeworfen. Der Gedanke, dass ein Fremder darin liest, ist mir verhasst.

Als ich aufwache, ist der Fremde in meinem Zimmer. Und aus irgendeinem Grund habe ich keine Angst.

Langsam richte ich mich auf, während der Schlafdunst verfliegt, meine Augen wacher werden, als ich ihn auf meinem Bett entdecke, als würde er dorthin gehören.

Eine schwarze Maske bedeckt sein Gesicht, sodass ich nur seine dunklen Augen sehe.

„Dein Geld ist unter dem Bett“, sage ich, aber er reagiert nicht. Nur seine Augen brennen sich mit einer Intensität in mich, die meine Haut lebendig werden lässt.

Die Hitze schießt nach unten und löst ein unwillkommenes Pulsieren zwischen meinen Schenkeln aus.

Ein Pulsieren, das mich morgens überfällt und immer damit endet, dass ich meinen Vibrator hervorhole. Und das ganz bestimmt nichts dabei zu suchen hat, wenn ich einen Eindringling anstarre.

Das Richtige wäre, ihm zu sagen, er soll sich sein Geld nehmen und zum Teufel verschwinden, aber die Worte kommen mir nicht über die Lippen. Meine Aufmerksamkeit verlagert sich schlagartig, als er anfängt, sich zu bewegen.

Langsam kriecht er in mein Bett, seine behandschuhten Hände greifen nach meinen Beinen, und mein Herz beginnt zu rasen.

Schlag seine Hand weg, Cake. Tritt ihm mit aller Kraft gegen die verdammte Kehle.

Meine Instinkte schreien, aber das Pulsieren hat die Oberhand gewonnen und füllt mich mit hungriger Hitze. Also bleibe ich reglos liegen, weil ich wissen will, wie das ausgeht und was er mit mir vorhat.

Es ist völlig verrückt, aber es ist zu lange her, seit ein Mann mich berührt hat.

Und das Beste ist, er kann jederzeit gehen, und für mich ist es in Ordnung, ihn nie kennenzulernen und nie wiederzusehen.

Vielleicht ist es genau das, was mir das Selbstvertrauen gegeben hat, einem Fremden zu erlauben, mich in meinem eigenen Bett zu berühren. Zu spüren, wie mir der Atem stockt, als seine behandschuhten Hände über die glatte Haut meiner Schenkel nach oben gleiten und sich in den Bund meiner Shorts graben.

Er zieht mir die Shorts herunter und schleudert sie weg, die Luft trifft mich zwischen den Beinen, während er meine Schenkel weit auseinanderschiebt.

Ich schlucke trocken, als er sich zwischen sie kniet und beide meine Beine auf seine breiten, harten Schultern legt.

Ich höre kaum noch mein eigenes Atmen, als sein Kopf sich senkt.

Vielleicht ist das eine schlechte Idee. Vielleicht spiele ich mit dem Feuer.

Als könnte er meine Gedanken hören, hebt er kurz den Blick und nagelt seine Augen in meine, dunkel und unerbittlich.

„Vertrau mir.“

Dieses tiefe Grollen jagt mir einen Schauer über den Rücken, und meine Hüften verraten mich, heben sich leicht vom Bett.

Er sagt kein weiteres Wort; muss er auch nicht. Allein seine drängenden Hände sind befehlend genug, und verflucht noch mal, ich gehorche.

Wo ist die Kämpferin, Cake?

Sein Gesicht sinkt tiefer, ein Finger schiebt seine Maske zur Seite und legt seinen Mund frei. Seine Hände graben sich in meine Hüften, halten mich fest, und als die erste Berührung seiner Zunge mich trifft, fühlt es sich an, als würde Elektrizität durch meinen Körper schießen.

Ich keuche auf, die Hände in die Laken gekrallt, als er seine Zunge mit gerade genug Druck nach oben zieht, dass sich meine Zehen krümmen.

„Verdammt“, sage ich. „Du bist gut.“

Dann fällt mir ein, dass meine Mutter im Nebenzimmer schläft, und ich schlage mir eine Hand vor den Mund.

Das feuchte Schmatzen seines Mundes auf mir und mein eigenes verzweifeltes Wimmern füllen das Zimmer.

Hitze baut sich in meinem Bauch auf, windet sich mit jedem Kreisen seiner Zunge enger zusammen, und bald verliere ich völlig den Kopf.

Mein Körper zittert, meine Schenkel pressen sich um seinen Kopf, während ich mich an seinem Gesicht reibe und meinem Höhepunkt hinterherjage. „Hör nicht auf“, flehe ich.

Das tut er nicht.

Er leckt mich härter, schneller, bis der Orgasmus wie eine Flutwelle über mich hereinbricht und mir einen Schrei aus der Kehle reißt.

Während ich die Nachbeben auskoste und nach Luft ringe, richtet er sich auf, seine Augen glühen hinter der Maske wild auf. Seine Hände wandern zu seiner Hose und öffnen sie.

Als er sich zwischen meinen Beinen in Position bringt, drücken seine behandschuhten Hände meine Handgelenke über meinem Kopf fest.

Dann stößt er in einer einzigen brutalen Bewegung in mich.

Mit einem scharfen Schrei bäume ich mich im Bett auf und lande auf dem Boden. Meine Augen blinzeln in der Dunkelheit auf, mein Herz hämmert, als wäre ich gerade einen Marathon gelaufen.

„Heiliger Mist.“

Ich bin schweißnass, die Laken haben sich um meine Beine gewickelt, meine Schenkel sind feucht vor Erregung.

Es war nur ein Traum. Nur ein verdammter Traum.

Ich stoße den Atem aus, während mir die Röte den Hals hinaufkriecht und ich mich aufsetze.

Ein Sextraum von einem völlig Fremden?

Ich reibe mir übers Gesicht, während der Traum verblasst, versuche die Empfindungen abzuschütteln, die zwischen meinen Beinen noch immer prickeln, und will gerade aufstehen.

Mein Blick fällt auf den Platz unter meinem Bett, und er ist leer. Die Tasche mit dem Geld ist verschwunden.