KAPITEL HUNDERTZWEIUNDDREISSIG

KYLE

Ich glaube, ich lebe wieder.

Die letzten paar Tage waren ein langsamer, qualvoller Tod gewesen. Nicht die Art, bei der das Herz stehen bleibt oder die Lungen versagen – sondern die Art, bei der alles, was dich ausmacht, Stück für Stück weggerissen wird, eine Erinnerung nach der anderen. Ohne ...