Kapitel 479

Die unteren Märkte von Rhiavell rochen nicht nach Blut oder Weihrauch.

Sie rochen nach Hitze.

Sonnengewärmter Stein. Harz. Metall. Zerstoßene Kräuter. Schweiß. Leben.

Caleb bemerkte es sofort, als die Kutsche hielt und sie in die enge Straße traten. Die Gebäude hier waren niedriger, älter, ihre Balk...

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