Kapitel 1 Neues Zuhause, neue Anfänge

Perspektive von Ivy Sinclair

Die Straßenschilder fingen nach einer Weile an, sich zu wiederholen.

Daran wusste ich, dass wir nahe dran waren.

Ich hatte gelernt, die Anzeichen einer neuen Stadt zu erkennen, lange bevor wir ankamen. Mein Vater kontrollierte häufiger die Spiegel. Meine Mutter wurde stiller. Keiner von beiden sprach darüber, wohin wir fuhren, bis wir schon da waren.

Und immer, wenn wir fast da waren, umklammerte mein Vater das Lenkrad ein wenig fester.

Nicht so sehr, dass es sonst jemand bemerkt hätte.

Ich bemerkte es immer.

Ich hatte aufgehört zu zählen, wie viele Neuanfänge wir schon gehabt hatten.

Neue Häuser. Neue Schulen. Neue Straßen, die ich mir einprägen sollte, obwohl ich wusste, dass ich vielleicht nie lange genug bleiben würde, um sie wirklich zu brauchen.

Ich hatte gelernt, nicht alles auszupacken.

Das machte das Weggehen leichter.

Meine Mutter saß neben meinem Vater, die Hände im Schoß gefaltet. In der letzten Stunde der Fahrt hatte sie kaum gesprochen, und jedes Mal, wenn ich versuchte, ihren Blick zu erwischen, fand sie etwas anderes, das sie ansehen konnte.

Ich drückte die Stirn gegen die Scheibe.

Bäume verschwammen an uns vorbei, dicht und dunkel zu beiden Seiten der Straße. Je weiter wir fuhren, desto schmaler wurde die Fahrbahn, bis der Wald sich um uns zu schließen schien.

Dann sah ich das Schild.

WILLOW CREEK.

Ich las es stumm.

Der Name sagte mir nichts.

Er hätte es sollen.

Tat er aber nicht.

Mehrere Sekunden lang sagte mein Vater nichts. Seine Finger zogen sich fester um das Lenkrad, und sein Blick blieb auf die Straße vor uns geheftet.

Dann sprach er.

„Hier sind wir sicher.“

Ich wandte mich ihm zu.

„Sind wir das?“

„Ja.“

Seine Antwort kam zu schnell.

Meine Mutter sah mich endlich an.

„Das ist das letzte Mal, Ivy.“

Ich hätte beinahe gelacht.

Das hatten sie schon einmal gesagt. Jedes Mal, wenn wir unser Leben in Kisten packten und in Richtung eines anderen Ortes fuhren, versprachen sie, dass wir es nicht noch einmal tun müssten.

Ich hatte vor Jahren aufgehört, ihnen zu glauben.

„Klar“, murmelte ich und wandte mich wieder dem Fenster zu. „Das letzte Mal.“

Keiner von beiden antwortete.

Die Straße machte eine scharfe Kurve und führte uns weg von der Hauptstraße. Äste streckten sich über uns hinweg und warfen wandernde Schatten über die Windschutzscheibe.

Dann geschah etwas Seltsames.

Für einen Moment hatte ich das unverkennbare Gefühl, dass ich diese Straße kannte.

Nicht, weil ich sie auf einem Foto gesehen hätte oder durch eine ähnliche Stadt gefahren wäre. Es war etwas Tieferes, eine Vertrautheit, die kam, ohne dass eine Erinnerung sie hätte erklären können.

Ich richtete mich auf.

„Waren wir schon mal hier?“

Meine Mutter drehte sich zu mir.

„Nein.“

Die Antwort kam sofort.

Ich sah sie an.

„Dann warum fühlt es sich so vertraut an?“

Sie öffnete den Mund, aber es kam nichts heraus.

Mein Vater warf ihr einen Blick zu.

Er war kurz. Fast bedeutungslos.

Fast.

„Du bist müde“, sagte er. „Es war eine lange Fahrt.“

Vielleicht hatte er recht.

Nur erkannten müde Menschen normalerweise keine Orte wieder, die sie nie besucht hatten.

Ich wollte mehr fragen, aber meine Eltern hatten die Kunst perfektioniert, Gespräche zu beenden, ohne dabei tatsächlich Fragen zu beantworten. Ich wusste es besser, als meinen Atem zu verschwenden.

Ein paar Minuten später tauchte das Haus zwischen den Bäumen auf.

Es stand am Ende einer langen Auffahrt; seine dunkle Holzfassade war von der Zeit gezeichnet, aber sorgfältig instand gehalten. Die Veranda war sauber, die Fenster unversehrt, und neben den Stufen hatte man Blumen gepflanzt.

Jemand hatte sich um diesen Ort gekümmert.

Jemand hatte erwartet, dass er benutzt werden würde.

Ich beugte mich vor, um besser sehen zu können.

„Das ist es?“

Mein Vater nickte.

„Ja.“

„Wer hat vor uns hier gewohnt?“

„Leute, die wir kennen.“

Ich wartete.

Er führte es nicht weiter aus.

„Natürlich“, murmelte ich.

Meine Mutter warf mir einen müden Blick zu, aber sie sagte ihm nicht, er solle mir antworten.

Der Wagen rollte vor dem Haus aus und blieb stehen.

Einen Moment lang bewegte sich niemand.

Mein Vater stellte den Motor ab und starrte durch die Windschutzscheibe. Irgendetwas an seinem Gesichtsausdruck hatte sich verändert. Er wirkte weniger wie ein Mann, der an einem neuen Ziel ankommt, und mehr wie jemand, der vor einer Tür steht, die er jahrelang gemieden hat.

Dann atmete er aus.

„Wir sind da.“

Zuhause.

Das Wort fühlte sich fremd an.

Ich stieg aus, dankbar für die Gelegenheit, mir die Beine zu vertreten. Die Luft war kühler, als ich erwartet hatte, und trug den Geruch von feuchter Erde, Kiefern und etwas, das ich nicht recht einordnen konnte.

Ich blieb neben dem Auto stehen und sah zu den Bäumen hinüber.

Für den Bruchteil einer Sekunde glaubte ich, zwischen den Stämmen eine Bewegung zu sehen.

Ich blinzelte.

Nichts.

Nur Äste, die sich im Wind wiegten.

„Kommst du?“, rief mein Vater.

Ich zwang mich wegzusehen.

„Ja.“

Meine Mutter öffnete den Kofferraum und begann, unsere Taschen auszuladen. Sie bewegte sich mit der vertrauten Effizienz von jemandem, der das schon viel zu oft getan hat, um noch mitzuzählen.

Ich griff nach meinem Koffer, bevor sie ihn nehmen konnte.

„Ich kann meine Sachen selbst tragen.“

Sie zögerte.

„Ich weiß.“

Einen Moment lang sah sie aus, als wollte sie noch etwas sagen. Stattdessen reichte sie mir die Tasche und wandte sich dem Haus zu.

Ich folgte ihnen hinein.

Das Erste, was mir auffiel, war der Geruch.

Altes Holz, Staub und etwas schwach Metallisches, wie ein vergessenes Objekt, das jahrelang unberührt gelegen hat.

Die Dielen knarrten unter unseren Schritten. Der Flur war schmal, altes Mobiliar war an die Wände geschoben, und es gab keine Fotos oder Dekorationen, die verraten hätten, wer vor uns hier gelebt hatte.

Es hätte verlassen wirken müssen.

Stattdessen fühlte es sich an, als hätte jemand jede Spur der Menschen, die hierhergehörten, sorgfältig entfernt.

Ich blieb neben einem kleinen Tisch nahe der Treppe stehen.

Darauf stand eine Holzkiste.

Sie war klein genug, um zwischen meine Hände zu passen, dunkel vor Alter und mit feinen Schnitzereien bedeckt. Ich konnte das Muster nicht erkennen, aber irgendetwas daran zog meine Aufmerksamkeit auf sich.

Ich streckte die Hand danach aus.

„Ivy.“

Die Stimme meines Vaters hielt mich auf.

Ich zog die Hand zurück.

„Was?“

„Lass es.“

Er stand am Ende des Flurs und beobachtete mich.

Er war nicht wütend.

Irgendwie machte genau das seine Reaktion noch beunruhigender.

„Warum?“

„Weil es nicht dir gehört.“

Er ging an mir vorbei, bevor ich noch eine Frage stellen konnte.

Ich starrte ihm nach.

Noch ein Haus. Noch ein Satz Regeln. Noch etwas, das ich nicht verstehen durfte.

Ich ließ die Kiste dort, wo sie war, und trug meinen Koffer nach oben.

Mein Schlafzimmer war größer, als ich erwartet hatte. Ein altes Holzbett stand an einer Wand, und neben dem Fenster war ein Schreibtisch aufgestellt. Verblasste Vorhänge hingen an einer Metallstange, ihre Säume bewegten sich leicht, obwohl das Fenster geschlossen war.

Ich stellte meinen Koffer aufs Bett.

Ich packte nicht aus.

Es hatte keinen Sinn, ein Zimmer nach meinem Zuhause aussehen zu lassen, wenn ich keine Ahnung hatte, wie lange ich überhaupt bleiben durfte.

Ich ging zum Fenster und sah hinaus.

Der Wald zog sich hinter dem Garten hin, dicht genug, dass ich nicht erkennen konnte, was hinter der ersten Reihe Bäume lag.

Ich hatte das unangenehme Gefühl, dass das Haus nicht einfach neben dem Wald stand.

Es stand aus einem Grund an seinem Rand.

Ich trat vom Fenster zurück, als jemand klopfte.

„Kann ich reinkommen?“, fragte mein Vater.

„Seit wann wartest du auf eine Erlaubnis?“

Er öffnete die Tür trotzdem.

Einen Moment lang sagte keiner von uns etwas.

Er sah in diesem Haus anders aus. Die Anspannung, die er während der Fahrt mit sich herumgetragen hatte, war nicht verschwunden, aber sie hatte sich verändert. Er wirkte wachsamer, als würde er etwas wiedererkennen, das ich nicht sehen konnte.

„Du warst schon mal hier“, sagte ich.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich kaum.

„Wie kommst du darauf?“

„Du hast dich über nichts gewundert, seit wir angekommen sind.“

Er warf einen Blick zum Fenster.

„Dieser Ort ist wichtig.“

Ich verschränkte die Arme.

„Das hast du über die letzten drei Orte auch gesagt.“

Er widersprach nicht.

Wieder dieses Schweigen.

Ich war müde vom Schweigen. Müde von halben Antworten und Gesprächen, die jedes Mal abbrachen, sobald ich etwas berührte, das echt war.

„Warum ziehen wir ständig um?“, fragte ich. „Wovor laufen wir weg?“

Der Kiefer meines Vaters spannte sich an.

Einen Moment lang dachte ich, er würde mir sagen, ich sei zu jung, um es zu verstehen. Stattdessen sah er mich direkt an.

„Nicht wovor“, sagte er leise. „Wovon weg.“

Ich starrte ihn an.

„Das ist keine Antwort.“

„Es ist die Wahrheit.“

„Nein. Es ist ein Satz, der klingt wie eine Antwort.“

Etwas huschte über sein Gesicht. Schuld vielleicht. Oder Reue.

Ich konnte es nicht mehr sagen.

„Dann erklär es mir.“

Er schwieg.

Ich sah weg, frustriert.

Draußen bewegten sich die Äste, als eine Windböe durch den Wald fuhr.

„Hier musst du dir keine Sorgen machen“, sagte er.

Ich stieß ein humorloses Lachen aus.

„Das sagst du immer.“

„Diesmal ist es anders.“

Ich drehte mich wieder zu ihm um.

Es gab kein erzwungenes Lächeln, keinen Versuch, das Versprechen beruhigend klingen zu lassen. Er meinte es ernst.

Das beunruhigte mich mehr, als wenn er einfach gelogen hätte.

„Warum?“

Er zögerte.

„Weil ich den Leuten hier vertraue.“

Ich blinzelte.

„Du vertraust jemandem?“

Ein flüchtiger Ausdruck huschte über sein Gesicht.

„Ja.“

„Wem?“

Er holte Luft, doch bevor er antworten konnte, erschien meine Mutter in der Tür.

„Wir sollten auspacken“, sagte sie.

Ihr Blick glitt von ihm zu mir.

Was auch immer sie in unseren Gesichtern sah, ließ sie innehalten.

Mein Vater sah sie an, und das Gespräch endete, ohne dass noch ein Wort fiel.

Sie gingen zusammen.

Ich blieb am Fenster stehen und lauschte, wie ihre Schritte im Flur verklangen.

Etwas hatte sich verändert, als wir in Willow Creek angekommen waren. Ich wusste nicht, was es war, aber ich wusste, dass meine Eltern es auch spürten.

Jahrelang hatten sie uns von Ort zu Ort geschleppt und sich geweigert zu erklären, warum. Und jetzt, plötzlich, vertraute mein Vater den Leuten hier.

Und jetzt, plötzlich, waren wir in Sicherheit.

Ich wollte ihm glauben.

Ich wusste nur nicht, wie.

In dieser Nacht wollte der Schlaf nicht kommen.

Das Haus setzte sich um mich herum mit vereinzeltem Knarren, und die Uhr neben meinem Bett tickte unbeirrt durch die Dunkelheit.

Ich drehte mich auf die Seite und zog die Decke höher.

Vielleicht würde morgen besser werden.

Ich würde meine Klassenräume finden, die Namen von ein paar Leuten lernen und so tun, als wäre das nur eine weitere Schule in einer weiteren Stadt.

Ein normaler Anfang.

Mehr wollte ich nicht.

Dann hörte ich draußen ein Geräusch.

Ich setzte mich auf.

Es war leise, fast vom Wind verschluckt, aber es war von irgendwo jenseits meines Fensters gekommen.

Ich hielt den Atem an und lauschte.

Nichts.

Ich wollte mich schon wieder hinlegen.

Da bewegte sich etwas zwischen den Bäumen.

Ich konnte es in der Dunkelheit nicht deutlich erkennen, nur eine Andeutung von Bewegung dort, wo keine hätte sein dürfen.

Langsam stieg ich aus dem Bett und ging zum Fenster.

Ich zog den Vorhang beiseite.

Der Wald lag im Mondlicht, seine Äste wiegten sich in der Brise.

Leer.

Ich wollte gerade zurücktreten, als irgendwo in der Ferne ein scharfer Knacks ertönte.

Ein Ast, der brach.

Ich erstarrte.

Mehrere Sekunden lang starrte ich in die Bäume und wartete darauf, dass noch etwas geschah.

Nichts geschah.

Schließlich ging ich zurück ins Bett, doch ich behielt das Fenster im Blick, bis die Erschöpfung mich endlich hinabzog.

Willow Creek sollte ein weiterer Neuanfang sein.

Ein weiteres Haus. Eine weitere Schule. Ein weiterer Ort, an dem ich gerade genug über die Menschen um mich herum lernen würde, um zurechtzukommen.

Doch während ich wach lag und dem Wald lauschte, wurde ich das Gefühl nicht los, dass meine Eltern mich nicht hierhergebracht hatten, um ein neues Leben zu beginnen.

Sie hatten mich hergebracht, weil etwas wartete.

Und was auch immer es war, ich hatte das schreckliche Gefühl, dass es längst wusste, dass ich angekommen war.