Kapitel 2 Sie gehören hierher

Perspektive von Kael Solaris

Das Büro roch immer nach Zedernholz und schlechten Entscheidungen.

Mein Vater nannte es Tradition.

Ich nannte es teure Möbel, die dafür gemacht waren, dass Menschen höflicher lügen.

Ich stand mit verschränkten Armen vor seinem Schreibtisch und sah ihm zu, wie er einen Bericht las, den er wahrscheinlich schon vor drei Stunden auswendig gekonnt hatte. Revier-Updates, Patrouillenpläne, Rudellogistik. Diese Art von Papierkram, die Außenstehende glauben ließ, wir führten ein Familienunternehmen, statt ein ganzes Rudel zu verwalten.

Wir waren kein Unternehmen.

Unternehmen hatten nachts keine Wölfe, die ihre Grenzen patrouillierten.

Normalerweise.

„Du bist abgelenkt“, sagte mein Vater, ohne aufzusehen.

„Ich langweile mich.“

„Für dich ist das dasselbe.“

Ich grinste. „Nicht meine Schuld, wenn dein Papierkram emotional von dir abhängig ist.“

Ein kaum sichtbares Zucken erschien in seinem Mundwinkel.

Fast ein Lächeln.

Fast.

Mein Vater lachte bei Rudelangelegenheiten selten. Er glaubte, ein Alpha müsse jederzeit ernst genommen werden. Ich persönlich fand, ein Alpha sollte wissen, wann alle um ihn herum kurz davor waren einzuschlafen.

Dann veränderte sich sein Ausdruck.

Es war subtil, aber ich bemerkte es. Die Belustigung verschwand, ersetzt durch jene stille Ernsthaftigkeit, die meist bedeutete, dass jemand eine Grenze überschritten, eine Regel gebrochen oder eine Entscheidung getroffen hatte, die irgendwann zu meinem Problem werden würde.

„Du hast es gespürt“, sagte er.

Ich richtete mich ein wenig auf.

„Was gespürt?“

Er legte den Bericht beiseite.

„Heute Morgen hat jemand die äußere Grenze überschritten.“

Ich hob eine Augenbraue. „Kriegen wir jetzt Touristen?“

„Nein.“

„Schade. Ich hatte gehofft, ihnen überteuerte Souvenirs zu verkaufen.“

Er ignorierte mich.

„Eine Familie ist nach Willow Creek zurückgekehrt.“

Irgendetwas daran, wie er zurückgekehrt sagte, ließ mich aufhorchen.

„Zurückgekehrt woher?“

„Das ist im Moment nicht wichtig.“

„Natürlich ist es das nicht.“

Er öffnete eine Schublade, nahm einen alten Ordner heraus und schob ihn über den Schreibtisch zu mir.

Ich sah ihn an, ohne ihn zu berühren.

„Sollte ich mir Sorgen machen, dass du geheimnisvolle Ordner in deinem Schreibtisch aufbewahrst?“

„Du solltest dir Sorgen machen, dass ich dich bitten muss, einen zu lesen.“

„Das ist fair.“

Ich nahm ihn.

Der Ordner war älter als die meisten Unterlagen in seinem Büro. Die Kanten waren abgewetzt, und die Papiere darin waren oft genug in der Hand gewesen, dass ihre Ecken weich geworden waren. Was auch immer darin stand, es war nicht vergessen worden.

Es war aufbewahrt worden.

Ich blätterte durch die ersten Seiten. Namen, Daten, Adressen, Aufzeichnungen über Bewegungen zwischen Städten.

Dann sah ich den Nachnamen.

Sinclair.

Etwas regte sich unter meinen Rippen.

Kein Schmerz. Keine Wiedererkennung.

Eher ein Instinkt, der den Kopf hob bei einem Geräusch, das zu weit weg war, als dass ich es hätte einordnen können.

Ich hielt bei der Seite inne.

„Sinclair?“

Der Blick meines Vaters wurde schärfer.

„Ja.“

Ich ging die Einträge noch einmal durch. Die Familie war im Lauf der Jahre immer wieder umgezogen, manchmal hatten sie kaum mehr als eine Nachsendeadresse hinterlassen. Andere Einträge brachen abrupt ab.

Umgezogen.

Unbekannter Aufenthaltsort.

Keine weiteren Aufzeichnungen.

Ich runzelte die Stirn.

„Diese Familie verschwindet seit Jahren.“

„Sie ziehen um“, korrigierte mein Vater.

„Richtig. Weil Verschwinden verdächtig klingt, und Umziehen klingt, als hätten sie hervorragende organisatorische Fähigkeiten.“

Diesmal lächelte er nicht.

Ich blätterte eine Seite weiter.

„Sie haben Willow Creek vor langer Zeit verlassen.“

„Ja.“

„Noch bevor ich überhaupt alt genug war, mich zu erinnern.“

„Vor deiner Zeit.“

Ich hob den Blick. „Warum reden wir dann jetzt über sie?“

Mein Vater lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

„Weil sie zurückkommen.“

„Sie sind offenbar schon zurück.“

Sein Gesichtsausdruck warnte mich, mein Glück nicht zu strapazieren.

Natürlich überlegte ich, es trotzdem zu tun.

Stattdessen sah ich mir die Akte wieder an. Mehrere Notizen waren in der Handschrift meines Vaters verfasst. Kurze Vermerke, sorgfältige Daten und Hinweise auf Abmachungen, die ich nicht kannte.

Ein Satz tauchte auf mehr als einer Seite auf.

Schutz aufrechterhalten.

Langsam sah ich auf.

„Schutz vor wem?“

„Die Familie steht unter unserem Schutz.“

„Unter unserem Schutz?“

„Ja.“

Ich starrte ihn an.

„Wir beschützen jetzt Menschen?“

„Wir schützen diejenigen, die in unseren Verantwortungsbereich fallen.“

„Das ist eine sehr diplomatische Art, meiner Frage auszuweichen.“

„Dann solltest du vielleicht eine bessere stellen.“

Ich klappte den Ordner zu.

„Gut. Warum fällt diese Familie in unseren Verantwortungsbereich?“

Einen Moment lang glaubte ich, er würde antworten.

Stattdessen sagte er: „Wir korrigieren etwas Unvollendetes.“

Ich starrte ihn an.

„Das erklärt absolut gar nichts.“

„Das soll es auch nicht.“

Ich atmete lang aus und ließ mich in den Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch fallen.

Mein Vater besaß ein außergewöhnliches Talent dafür, ein Gespräch wie ein Verhör wirken zu lassen, in dem ich zugleich der Verdächtige war und die Person, der man den Zugang zu den Beweisen verweigerte.

„Was brauchst du von mir?“

„Ich brauche dich, um die Familie zu beobachten.“

„Beobachten wobei? Beim Auspacken? Beim Streiten über Möbel?“

„Die Tochter.“

Ich hielt inne.

„Sie haben eine Tochter?“

„Ja, Kael. Das ist im Allgemeinen das, was Familie bedeutet.“

Ich sah ihn ausdruckslos an.

Er erwiderte den Blick ohne jedes Bedauern.

„Wie heißt sie?“

„Ivy Sinclair.“

Der Name sagte mir nichts.

Damit hätte es enden sollen.

Stattdessen kehrte dieses seltsame Bewusstsein unter meinen Rippen zurück, so schwach, dass ich mir beinahe einreden konnte, es wäre nie da gewesen.

Ich stand auf.

„Lass mich raten. Sie ist auch unvollendet?“

Mein Vater antwortete nicht.

Ich deutete auf ihn.

„Dieses Schweigen wird langsam zu einer Charaktereigenschaft.“

„Beobachte sie“, wiederholte er. „Greif nicht ein, außer wenn es notwendig ist.“

„Und woher soll ich wissen, wann es notwendig ist?“

„Du wirst es wissen.“

Ich starrte ihn an.

„So funktionieren Anweisungen nicht.“

„Diese schon.“

Ich nahm den Ordner und legte ihn zurück auf seinen Schreibtisch.

„Wunderbar. Geheimnisvolle Familie, geheimnisvolle Tochter, geheimnisvolle Anweisungen. Du solltest ein Buch schreiben.“

„Vielleicht solltest du eins lesen.“

Ich ging, bevor er mir noch irgendetwas anderes zuteilen konnte.

Die Flure vor seinem Büro waren still. Sonnenlicht fiel durch die hohen Fenster, ließ den polierten Boden aufglänzen und die Porträts früherer Alphas, die an den Wänden hingen, hervortreten.

Ich war hier aufgewachsen. Ich kannte jeden Gang, jede Treppe, jeden Eingang, den man nutzen konnte, um einem Gespräch aus dem Weg zu gehen.

Und doch konnte ich, während ich zum Hinterausgang ging, nicht aufhören, an den Ordner zu denken.

Die Sinclairs waren seit Jahren fort.

Mein Vater hatte Unterlagen über sie geführt.

Er hatte sie geschützt.

Und jetzt wollte er aus Gründen, die er sich weigerte zu erklären, dass ich ihre Tochter im Auge behielt.

Irgendetwas ergab keinen Sinn.

Ich mochte Probleme mit Antworten.

Draußen roch die Luft nach Kiefern und feuchter Erde. Ich zog meine Jacke an und machte mich auf den Weg in den Wald, der an unser Gebiet grenzte.

Der Wald war mir vertraut. Ich kannte die Pfade, die die Patrouillen nutzten, die Senken, die nach starkem Regen überflutet wurden, und die Bäume, deren hohle Stämme bei Stürmen Schutz boten.

Für die meisten Menschen war ein Wald eine Ansammlung von Bäumen.

Für uns war er eine Grenze.

Eine lebendige.

Ich hatte kaum den Kamm erreicht, von dem aus man auf die alte Straße hinabblickte, da kehrte dieses seltsame Bewusstsein zurück.

Meine Schritte wurden langsamer.

Mein Wolf regte sich unter meiner Haut, aufmerksam, aber noch nicht ganz wach.

Ich runzelte die Stirn.

„Fang nicht damit an.“

Der Wolf gab keine Antwort.

Das wurde langsam zu einer lästigen Angewohnheit.

Ich ging weiter am Kamm entlang, bis ich die Straße unten sehen konnte.

Ein Auto bog in die Auffahrt des alten Sinclair-Anwesens ein.

Zwei Erwachsene stiegen zuerst aus. Sie begannen, Taschen auszuladen, und sprachen leise miteinander.

Dann stieg die Tochter aus.

Ivy Sinclair.

Ich hatte jemanden erwartet, der gefährlich aussah, vielleicht jemanden, der sichtbar auf der Hut war oder darin geschult, die Welt zu erkennen, in die sie geraten war.

Stattdessen sah sie aus wie ein ganz normales Mädchen, das bei einem fremden Haus ankam.

Langes, lockiges Haar. Ein vom Reisen gezeichneter Ausdruck. Ein vorsichtiger Blick zu den Bäumen, bevor sie ihre Aufmerksamkeit dem Gebäude zuwandte.

Nichts an ihrem Äußeren erklärte, warum mein Vater eine alte Akte über ihre Familie aufbewahrt hatte.

Ich sah zu, wie sie neben dem Auto stehen blieb.

Ihre Eltern bewegten sich um sie herum, sammelten ihre Sachen ein, doch sie schien von dem Haus selbst abgelenkt. Mehrere Sekunden lang betrachtete sie es, ihr Gesichtsausdruck irgendwo zwischen Unsicherheit und Vertrautheit gefangen.

Das war seltsam.

Das Anwesen hatte jahrelang leer gestanden.

Soweit ich wusste, hatte Ivy nie hier gelebt.

Mein Wolf wurde noch aufmerksamer.

Ich verlagerte mein Gewicht gegen den Baum neben mir.

„Sie ist ein Mädchen, das vor einem Haus steht“, murmelte ich. „Versuch, dich zusammenzureißen.“

Unter meinem Stiefel knackte ein Ast.

Ich schloss kurz die Augen.

„Ausgezeichnet. Tarnstufe: Waschbär in einer Mülltonne.“

Ein Rudelwächter, der weiter hinten zwischen den Bäumen postiert war, stieß ein leises, würgendes Geräusch aus.

Ich drehte den Kopf.

Er war sofort vom Boden fasziniert.

„Wenn du das irgendwem weitererzählst, werde ich abstreiten, dich zu kennen.“

„Verstanden, Sohn des Alphas.“

„Gut.“

Ich wandte mich wieder dem Haus zu.

Ivy war bereits auf die Veranda zugegangen. Auf halber Höhe der Stufen blieb sie stehen und warf einen Blick in Richtung Wald.

Zum Grat hin.

Vielleicht zu mir.

Die Bäume verbargen meine Position, und es gab keinen Grund, weshalb sie mich hätte sehen können.

Und doch hatte ich für eine unangenehme Sekunde den Eindruck, sie schaue genau in die richtige Richtung.

Dann drehte sie sich weg und verschwand im Inneren.

Ich ließ langsam die Luft aus meinen Lungen.

Mein Wolf drängte näher an die Oberfläche, nicht aggressiv, aber mit einer Intensität, wie ich sie noch nie auf einen Fremden gerichtet gespürt hatte.

Jahrelang hatte ich gelernt, Instinkt von Einbildung zu unterscheiden. Ein Wolf konnte Gefahr wittern, vertraute Gerüche erkennen und auf Bedrohungen reagieren, lange bevor der menschliche Verstand nachzog.

Aber das hier war nichts davon.

Ich roch keine Gefahr.

Ich erkannte sie nicht.

Und trotzdem bestand irgendein Teil von mir darauf, aufmerksam zu sein.

Ich sah wieder zum Haus.

Die Familie Sinclair war in eine Unterkunft zurückgekehrt, die mein Vater absichtlich verfügbar gehalten hatte. Sie standen unter Rudelschutz, und er hatte sich geweigert zu erklären, warum.

Und nun stand sein Sohn im Wald und versuchte zu begreifen, weshalb sein Wolf sich für ein Mädchen interessierte, dem er noch nie begegnet war.

Ich mochte keine Zufälle.

„Was fühlst du?“, fragte der Wachmann leise.

Ich ließ den Blick auf dem Haus ruhen.

„Nichts, was ich erklären kann.“

Er wartete, als erwarte er mehr.

Ich gab ihm nichts.

Nach einem weiteren Moment machte ich mich wieder auf den Weg zurück zum Pfad.

„Ist sie gefährlich?“, fragte er.

Ich blickte über die Schulter.

„Ich habe keine Ahnung.“

„Warum beobachtest du sie dann?“

Ich dachte länger über diese Frage nach, als ich mir eingestehen wollte.

Schließlich sah ich wieder zum Haus.

„Weil mein Vater es mir gesagt hat.“

Das war technisch gesehen eine richtige Antwort.

Und genau deshalb war es eine ausgezeichnete Lüge.

Ivy Sinclair war eine Fremde. Ein menschliches Mädchen, soweit ich wusste, deren Familie unter Umständen nach Willow Creek zurückgekehrt war, die niemand zu erklären bereit schien.

Es gab keinen Grund, weshalb sie mir etwas bedeuten sollte.

Keinen Grund, weshalb mein Wolf auf sie achten sollte.

Keinen Grund, weshalb dieses seltsame Gefühl bleiben sollte, nachdem sie drinnen verschwunden war.

Und doch blieb es.

Ich ging weiter, entschlossen, die ganze Sache beiseitezuschieben, bis ich etwas Brauchbares hatte, dem ich nachgehen konnte.

Hinter mir fand der Wald in seine gewohnte Stille zurück.

Zum ersten Mal an diesem Morgen hörte mein Wolf auf, gegen meine Haut zu drücken.

Er entspannte sich nicht vollständig.

Er wurde einfach still, als hätte er beschlossen, dass es fürs Erste nichts mehr zu tun gab.

Ich warf noch einmal einen Blick zur Sinclair-Residenz.

„Sinclair“, murmelte ich.

„Was bist du?“

Mein Wolf gab mir keine Antwort.

Und irgendwie beunruhigte mich dieses Schweigen mehr als alles, was mein Vater gesagt hatte.