Kapitel 3 Neue Schule

Perspektive von Ivy Sinclair

Der Morgen in Willow Creek fühlte sich nicht wie Morgen an.

Eher, als hätte die Welt über Nacht auf Pause gedrückt und dann vergessen, wieder auf Start zu gehen.

Ich wachte vor meinem Wecker auf und starrte an die fremde Decke über meinem Bett. Normalerweise gewöhnte ich mich schnell an neue Orte. Gib mir ein paar Stunden, und ich konnte mir einreden, dass ein seltsames Schlafzimmer nur vorübergehend war, eine neue Schule zu schaffen war und ein weiterer Neuanfang eben zum Leben gehörte.

Dieses Haus erwies sich als schwerer zu übersehen.

Ich setzte mich auf und lauschte.

Kein Verkehr. Keine Nachbarn, die sich wegen irgendetwas Lächerlichem stritten. Kein fernes Geräusch von Menschen, die sich für die Arbeit fertig machten.

Nur der Wald draußen.

Ich sah zum Fenster hinüber und dachte an den Ast, den ich in der Nacht hatte knacken hören.

Wahrscheinlich ein Tier.

Das war die vernünftige Erklärung.

Ich beschloss, sie zu glauben, bis etwas Besseres daherkam.

„Toll“, murmelte ich. „Ich bin in einen Horrorfilm gezogen.“

Unten krachte etwas.

Ich erstarrte.

Einen Moment später trieb die Stimme meiner Mutter die Treppe herauf.

„Ist alles in Ordnung!“

Ich starrte an die Decke.

„Klang total nach in Ordnung.“

Ich zog mir einen Kapuzenpullover über und ging nach unten.

Die Küche sah aus, als hätte sich über Nacht ein kleines Backdesaster ereignet. Mehl bedeckte die Arbeitsplatte, puderte den Boden und hatte es irgendwie bis an die Decke geschafft. Meine Mutter stand neben einem offenen Schrank, hielt einen Holzlöffel in der Hand und starrte das Chaos an, als hätte es sie persönlich verraten.

Ich blieb im Türrahmen stehen.

„Guten Morgen. Oder soll ich sagen: Willkommen in der Mehlapokalypse?“

Sie drehte sich zu mir um.

„Wir packen aus.“

„Das sehe ich. Offenbar hat das Mehl sich selbst ausgepackt.“

Mein Vater kam mit einer Kaffeetasse herein. Er warf einen Blick in die Küche und blieb stehen.

„Warum ist Mehl an der Decke?“

Meine Mutter sah nach oben.

„Es ist runtergefallen.“

Es folgte eine lange Stille.

Mein Vater nickte nachdenklich.

„Einleuchtend.“

Ich starrte sie beide an.

„Wir sind als Familie nicht in Ordnung.“

Meine Mutter deutete mit dem Löffel auf mich.

„Zum Frühstück gibt’s Müsli.“

„Das löst überhaupt nichts.“

„Es ist Müsli, Ivy.“

Offenbar war die Sache damit entschieden.

Ich goss mir ein Glas Wasser ein und lehnte mich gegen die Arbeitsplatte, während ich zusah, wie meine Mutter versuchte, Mehl von einer Schranktür zu wischen.

Für ein paar Minuten fühlte sich alles fast normal an.

Dann sah mein Vater zu mir.

„Heute ist Schule.“

Stimmt.

Schule.

Neues Gebäude. Neue Gesichter. Dieselben Fragen, die ich an jeder Schule beantwortet hatte, seit ich alt genug war zu verstehen, warum man sie stellte.

Wo kommst du her?

Warum seid ihr umgezogen?

Hast du Geschwister?

Warum hast du keine Freunde aus der Kindheit?

Ich war sehr gut darin geworden, zu antworten, ohne dabei tatsächlich irgendjemandem etwas zu sagen.

„Wunderbar“, sagte ich. „Ich kann es kaum erwarten, mich sozial neu zu erfinden und es sofort zu bereuen.“

Meine Mutter sah mich endlich richtig an.

„Du wirst schon klarkommen.“

„Das hast du in der letzten Stadt auch gesagt. Und in der davor.“

„Hier ist es anders“, sagte mein Vater.

Ich hörte auf, in meinem Müsli zu rühren.

Da war es wieder.

Anders.

Sie hatten dieses Wort seit unserer Ankunft schon mehrmals benutzt, immer mit demselben vorsichtigen Gesichtsausdruck, als müssten sie sich selbst genauso sehr davon überzeugen wie mich.

„Anders wie?“

Mein Vater nahm einen Schluck Kaffee.

„Du wirst es sehen.“

Ich kniff die Augen zusammen.

„Das ist nicht beruhigend.“

„Soll es auch nicht sein“, erwiderte meine Mutter.

Ich sah zwischen ihnen hin und her.

„Eure Erziehungskünste sind wirklich inspirierend.“

Mein Vater lächelte fast.

Fast.

Nach dem Frühstück schnappte ich mir meine Tasche und folgte ihnen nach draußen.

Die Fahrt zur Schule war kurz, aber die Stille gab mir mehr als genug Zeit, es zu bereuen, nicht mehr Fragen gestellt zu haben.

Die Stadt wirkte gewöhnlich genug. Zwischen den Bäumen standen Häuser, manche alt und verwittert, andere modern und sorgfältig gepflegt. Ein paar Leute gingen am Straßenrand entlang und grüßten einander, als würden sie sich schon ihr ganzes Leben kennen.

Vielleicht taten sie das.

Alle schienen hierherzugehören.

Alle außer mir.

„Bekomme ich irgendwelche nützlichen Informationen über diese Schule?“, fragte ich vom Rücksitz aus.

Mein Vater ließ den Blick auf der Straße.

„Es ist eine Schule.“

Ich starrte ihn an.

„Danke. Das klärt wirklich absolut alles.“

„Was möchtest du wissen?“

„Irgendwas. Die Leute. Die Lehrer. Ob ich mit irgendeiner Art Aufnahmeritual rechnen muss. Grundlegende Überlebensinformationen.“

„Versuch, dich auf den Unterricht zu konzentrieren“, sagte er.

Ich wartete.

Er sagte nichts mehr.

„Schon klar. Sehr hilfreich.“

Meine Mutter drehte sich auf ihrem Sitz ein wenig zu mir um.

„Denk einfach daran, dich anzupassen.“

Ich beugte mich nach vorn.

„Definiere anpassen.“

„Zieh keine Aufmerksamkeit auf dich.“

Ich warf einen Blick auf mein Spiegelbild im Fenster.

„Das wird schwierig. Ich habe Haare.“

Keiner von beiden lachte.

Mein Vater sah in den Rückspiegel.

„Ich meine es ernst, Ivy.“

Sein Tonfall veränderte das Gespräch.

Ich lehnte mich zurück.

„Ich weiß.“

„Gut.“

Ich sah hinaus auf die vorbeiziehenden Bäume und fragte mich, was genau sie von mir erwarteten. In den Unterricht gehen, Freunde finden, den Kopf unten halten und so tun, als hätten die letzten Jahre meines Lebens nicht daraus bestanden, umzuziehen, wann immer meine Eltern entschieden, dass es nötig war?

Das konnte ich.

Wahrscheinlich.

Die Schule tauchte ein paar Minuten später hinter einem Hügel auf.

Sie war größer, als ich erwartet hatte, mit breiten Fenstern, einem modernen Eingang und einem Innenhof, der bereits von Schülern überfüllt war. Stimmen trugen über den Parkplatz. Jemand lachte laut in der Nähe der Stufen, während ein anderer Schüler hastig auf die Türen zueilte, offenbar zu spät dran.

Normal.

Das war beruhigend.

Für ungefähr drei Sekunden.

Dann kehrte das seltsame Gefühl zurück.

Es war schwach, als hätte sich die Luft um mich herum verschoben.

Ich runzelte die Stirn und sah durch das Fenster.

Nichts wirkte ungewöhnlich.

Mein Vater warf mir im Rückspiegel einen Blick zu.

„Was ist?“

Ich zögerte.

„Nichts.“

Ich wusste nicht, warum ich es ihm nicht gesagt hatte. Vielleicht wollte ich nicht noch ein Gespräch, das mit Das wirst du irgendwann verstehen endete.

Oder vielleicht wollte ich wissen, ob er erkennen würde, was ich fühlte.

Meine Mutter hielt den Wagen an.

„Denk an das, was wir gesagt haben.“

„Kein Ärger. Keine Aufmerksamkeit.“

Sie nickte.

Ich öffnete die Tür.

„Wünscht mir Glück.“

Mein Vater sah mich ernst an.

„Sei vorsichtig.“

Ich hielt inne, mit einem Fuß schon draußen.

„Wovor?“

Er hielt meinem Blick einen Moment stand.

„Sei einfach vorsichtig.“

Ich wartete auf eine Erklärung.

Keine kam.

„Schon gut“, murmelte ich. „Ausgezeichnet. Noch ein Rätsel für die Sammlung.“

Ich stieg aus und schloss die Tür.

Einen Augenblick später fuhr das Auto los und ließ mich am Rand des Innenhofs stehen, die Tasche über einer Schulter.

Ich holte Luft.

Neue Schule. Neue Leute. Gleiche Strategie.

Die Klassenräume finden. Den Stundenplan lernen. Unnötige Aufmerksamkeit vermeiden.

Leicht.

Ich ging auf den Eingang zu.

Schüler kamen in Gruppen vorbei und redeten über Hausaufgaben, Wochenendpläne und Lehrer, die sie offenbar mit beeindruckender Hingabe nicht ausstehen konnten. Ein paar warfen mir einen Blick zu, aber niemand hielt mich auf.

Ich würde das hinbekommen.

Ich fing fast an, es zu glauben, als ich ihn sah.

Er stand in der Nähe des Eingangs, groß und reglos mitten in der strömenden Menge. Dunkles Haar. Breite Schultern. Ein Ausdruck, der nahelegte, dass die Welt ihm noch nie einen Grund gegeben hatte, sich zu beeilen.

Die Leute schienen ihm Platz zu machen, ohne darüber nachzudenken.

Er verlangte es nicht.

Sie wichen einfach aus.

Ich wurde langsamer.

Mein Gehirn, das bis zu diesem Moment tadellos funktioniert hatte, beschloss offenbar, mich zu verlassen.

Er blickte auf.

Unsere Blicke trafen sich.

In mir wurde alles auf eine seltsame Weise still.

Der Innenhof verstummte nicht wirklich, aber für einen kurzen Moment wirkte der Lärm ringsum fern. Ich nahm meinen Herzschlag wahr, das Gewicht meiner Tasche auf der Schulter und die unangenehme Gewissheit, dass ich gerade jemanden bemerkt hatte, den ich hätte ignorieren können müssen.

Er lächelte nicht.

Er sah nicht weg.

Er musterte mich mit einer Intensität, die mich weniger wie eine Fremde fühlen ließ und mehr wie eine Frage, der er nicht erwartet hatte zu begegnen.

Ich hatte ihn noch nie getroffen.

Dessen war ich mir fast sicher.

Warum also fühlte es sich beim Anblick seines Gesichts an, als würde ich nach einer Erinnerung greifen, die gar nicht existierte?

Ich brach den Blickkontakt als Erste.

Sofort bereute ich es.

Neben ihm stand ein Mädchen mit makellosem Haar und einem Ausdruck mühelosen Selbstvertrauens. Sie lehnte sich an seinen Arm und sagte etwas zu ihm, doch er schien es kaum zu bemerken.

Seine Aufmerksamkeit blieb bei mir.

Ich sah weg, bevor ich mich noch weiter blamieren konnte.

„Gut“, flüsterte ich. „Das ist statistisch unfair.“

Ein Schüler, der an mir vorbeiging, streifte leicht meine Schulter.

„Vorsicht, Neue.“

Ich drehte mich zu ihm um.

„Vorsicht wovor?“

Sein Blick zuckte zum Eingang.

Zu dem Kerl, den ich eben angestarrt hatte.

„Vor ihm.“

Ich sah zurück.

Der Fremde beobachtete mich immer noch.

„Beißt er?“

Der Schüler lachte nicht.

„Bleib ihm einfach aus dem Weg.“

Dann verschwand er in der Menge und ließ mich mit absolut keiner brauchbaren Information zurück.

Ich atmete aus.

„Fantastisch. Erster Tag, und ich habe schon ein Warnschild bekommen.“

Drinnen im Gebäude läutete die Glocke.

Die Schüler setzten sich in Bewegung Richtung Türen, und ich rief mir ins Gedächtnis, dass im Hof zu stehen und einen geheimnisvollen Jungen anzustarren keine besonders effektive Strategie war, um nicht aufzufallen.

Ich rückte meine Tasche zurecht und ging zum Eingang.

Als ich an ihm vorbeiging, widerstand ich dem Drang, hinüberzusehen.

Ich hatte schon genug Probleme, ohne auch noch einen seltsamen Jungen mit einem noch seltsameren Ruf auf die Liste zu setzen.

Außerdem kannte ich seinen Namen nicht.

Ich wusste nicht, warum alle so vorsichtig in seiner Nähe wirkten.

Und ich wusste erst recht nicht, warum irgendetwas an ihm mein Herz hatte stolpern lassen.

Ich trat hinein und folgte der Menge in Richtung Hauptflur.

Ich musste meinen Stundenplan abholen, Klassenräume finden und einen ganzen Schultag überstehen.

Was auch immer draußen passiert war, konnte warten.

Zumindest redete ich mir das ein.

Denn irgendwo unter meinem festen Vorsatz, Willow Creek wie jede andere Stadt zu behandeln, weigerte sich ein unangenehmer Gedanke zu verschwinden.

Meine Eltern hatten nicht gewollt, dass ich hierherkam.

Sie hatten gewollt, dass ich sicher hierherkam.

Und das waren zwei sehr unterschiedliche Dinge.

Ich ging weiter.

Was auch immer Willow Creek verbarg, ich hatte vor, es irgendwann herauszufinden.

Ich hoffte nur, ich würde meinen ersten Tag überstehen, ohne selbst ein Teil davon zu werden.