Kapitel 2
Iris
Ich wachte um sechs Uhr abends auf – und das Geräusch von absolut nichts war es, das mich weckte.
Für einen Moment vergaß ich, wo ich war. Die Decke über mir bestand aus rissigem Putz statt aus wasserfleckigem Rigips. Die Luft war schwer und feucht und roch nach Kiefer und etwas Erdigerem.
Langsam setzte ich mich auf; mein Nacken war steif. Die Erschöpfung vom Nachmittag hatte mich nach dem Ausladen wie einen Stein umgehauen. Jetzt war das Haus still – auf eine Art, die sich absichtlich anfühlte.
„Diana?“ Meine Stimme klang viel zu laut.
Keine Antwort.
Ich ging in den Flur. Als ich den Lichtschalter betätigte, passierte nichts. Toll. Wahrscheinlich war die Birne durchgebrannt – dieser ganze Ort sah aus, als hätte sich seit Jahren niemand darum gekümmert.
Unten war Dianas Tür einen Spalt offen – die Laken verdreht, der Abdruck ihres Körpers noch auf der Matratze zu sehen, aber keine Diana. Die Luft stank nach ihrem Jasmin-Moschus-Parfüm, so stark, dass mir die Augen tränten.
Das Wohnzimmer war eine Katastrophenzone. Sieben oder acht leere Bierflaschen lagen über den Couchtisch verteilt, ein Aschenbecher mit mehreren Zigarettenstummeln, auf denen korallenfarbener Lippenstift klebte. Brycens Jacke über die Couch geworfen, die Taschen nach außen gestülpt. Unter den Kissen lugte ein zerknitterter Lottoschein hervor.
Natürlich. Freitagabend. Er ist wahrscheinlich in dem Lottoladen, den diese Stadt eben hat, und wirft Geld zum Fenster raus, das wir nicht haben.
In der Küche standen im Spülbecken ein paar fettige Pappteller von irgendeinem Fastfood, das sie unterwegs geholt hatten. Die Kühlschranktür hing offen – drinnen gab es nur Brycens Bier und sonst leere Regalböden.
Diana ist schon mit ihrem „Regionalleiter“ unterwegs, und Brycen kauft sich von ihrem Geld seine Nieten.
Ich stand einfach da und hörte dem Brummen des Kühlschranks zu und den Grillen in der Ferne. Das war jetzt mein Leben.
Ich verbrachte dreißig Minuten damit, meine Secondhand-Klamotten in die uralte Kommode zu stopfen. Als ich fertig war, stellte ich mich vor den Spiegel.
Mein silberweißes Haar fiel mir bis zur Taille. Ich band es zu einem tiefen Pferdeschwanz zusammen. In diesem Licht wirkten meine Augen grau, darunter lagen Schatten. Das Muttermal auf meinem linken Wangenknochen stach hervor – ein blassrosa Sichelmond.
Ich trug ausgewaschene Jeans und meinen alten Pinehaven-High-Kapuzenpullover. Ich schnappte mir eine graue Strickjacke und knöpfte sie zu, um das Schullogo zu verdecken.
Reicht.
Ich nahm meine Stofftasche und ging los.
Der Weg in die Stadt war länger als erwartet.
Mein Handy zeigte 1,5 Meilen bis zum nächsten Restaurant. Die Sonne ging unter, und ich schwitzte durch meine Strickjacke.
Die Straßen waren gesäumt von alten Holzhäusern, in demselben Zustand des Verfalls wie unseres. Bei manchen waren die Fenster vernagelt, die Vorgärten von Unkraut überwuchert.
Die Luft war schwerer als in Oregon – feuchter, voll vom Geruch nach Kiefer und nasser Erde und etwas Wildem.
Eichen und Kiefern drängten sich an den Straßenrand, Äste streckten sich aus, als wollten sie sich den Asphalt zurückholen.
Ich kam an ein paar Leuten vorbei. Ein alter Mann führte einen Deutschen Schäferhund aus – der Hund blieb plötzlich stehen und starrte mich mit einer Intensität an, die mir durch Mark und Bein ging, bevor der Mann an der Leine riss und hastig weiterging. Ein Mann mittleren Alters, der Laub harkte, sah auf; sein Blick blieb zu lange an meinen Haaren hängen.
Was zum Teufel stimmt mit diesem Ort nicht?
Alle sahen mich an, als würden sie prüfen, ob ich hierhergehörte.
Ich ging schneller, die Augen huschten zur Baumlinie, die sich von beiden Seiten herandrängte. Die Schatten waren tief und dunkel, und mehr als einmal hätte ich schwören können, dass ich etwas in Bewegung sah.
Irgendetwas an diesem Ort fühlte sich falsch an.
Der Laden an der Ecke leuchtete hell gegen die heraufziehende Dunkelheit.
Ich stieß die Tür auf und trat in klimatisierte Luft. Ich nahm mir einen Korb und begann einzukaufen – Brot, Milch, Eier, Ramen, leicht angeschlagene Äpfel, Seife, Shampoo. Dann Schulsachen: Hefte, Stifte, Ordner.
An der Kasse füllte ein Mädchen mit schwarzem Haar und violetten Strähnen Kaugummi nach. Sie hatte warme braune Augen, Sommersprossen über der Nase und drei Piercings im rechten Ohr. Auf ihrem Namensschild stand „Harper“.
Ich legte meine Sachen aufs Laufband. „Entschuldigung, stellt ihr gerade ein?“
Sie blickte auf, freundlich. „Da müssen Sie den Besitzer fragen. Er kommt meistens so gegen neun vorbei.“
„In Ordnung. Danke.“
Sie zog meine Sachen über den Scanner. „Das macht 47,85 Dollar.“ Sie hielt inne. „Sie sind neu hier, oder?“
Ich reichte ihr das Bargeld. „Erst heute Nachmittag hergezogen.“
„Willkommen in Willowbrook.“
Ich zögerte. „Diese Stadt fühlt sich anders an. Die Leute haben mich die ganze Zeit angestarrt. Als wollten sie mich nicht hierhaben.“
Ihr Ausdruck wurde weicher. „Sie sind einfach keine Kleinstädte gewohnt. Willowbrook ist winzig – hier kennt jeder jeden, und wenn ein neues Gesicht auftaucht, werden die Leute neugierig.“
„Sind Sie sicher?“
„Ich verspreche es, Sie gewöhnen sich daran.“ Sie gab mir meine Tüten, griff dann nach einem Stift und einem Haftzettel. „Hey, wenn Sie wollen, kann ich meinem Chef sagen, dass Sie Arbeit suchen. Schreiben Sie einfach Ihren Namen und Ihre Nummer auf.“
Ich kritzelte meine Daten auf den Zettel. „Danke. Ich weiß das wirklich zu schätzen.“
Sie klebte den Zettel auf den Tresen. „Kein Problem. Der Laden hier ist langweilig wie die Hölle, aber sicher.“
Sicher. Das Wort klang hohl, aber ich nickte.
Ich ging mit dem unangenehmen Gefühl, dass sie sich irrte.
Am Montagmorgen fand ich die Ridgemont High School mithilfe von GPS und Beklommenheit.
Es war ein dreistöckiges Backsteingebäude, das aussah, als wäre es seit den Siebzigern nicht mehr modernisiert worden. Der Parkplatz war voll mit Pick-ups und verbeulten Limousinen.
Ich steuerte auf das Sekretariat zu. Hinter einem Schreibtisch saß eine Frau in einem violetten Pullover.
„Ich bin Iris Morgan. Ich soll heute anfangen.“
„Oh, ja! Austauschschülerin aus Oregon.“ Sie druckte einen Stundenplan aus. „Wir haben Sie in die zwölfte Klasse gesteckt, Abschnitt B. Ihr erster Kurs ist Englische Literatur bei Mrs. Patterson, Raum 208 im zweiten Stock.“
Raum 208 war halb voll, als ich hereinkam. Mrs. Patterson, eine Frau in den Fünfzigern mit einer Lesebrille an einer Kette, sortierte gerade Papiere.
„Entschuldigung, ich bin Iris Morgan. Ich bin neu.“
Mrs. Patterson lächelte. „Willkommen! Sie können sich der Klasse jetzt vorstellen und sich dann einen Platz suchen.“
Ich drehte mich zum Raum um. Und dann sah ich sie hinten in der Ecke: das Mädchen aus dem Laden, mit ihren violetten Strähnen im schwarzen Haar. Als sich unsere Blicke trafen, winkte sie mir kurz zu.
Erleichterung spülte durch mich hindurch.
„Hi. Ich bin Iris Morgan. Ich bin gerade erst aus Oregon hergezogen. Schön, euch alle kennenzulernen.“
Stille. Dann begannen sich Flüstern und Gemurmel durchs Klassenzimmer zu ziehen. Ich sah zu Mrs. Patterson, dann deutete ich nach hinten. „Kann ich dort sitzen?“
„Natürlich, Liebes.“
Ich ging den Gang hinunter und rutschte auf den leeren Platz neben ihr.
„Hey“, flüsterte sie. „Kleine Welt, was?“
„Ja.“
Sie kritzelte in ihr Heft und schob es zu mir: Ich bin Harper. Wir haben uns gestern Abend nicht richtig vorgestellt.
Ich schrieb zurück: Iris. Danke, dass du nett zu mir warst.
Harper grinste und schrieb: Der Besitzer will dich nach der Schule treffen. Du kannst dieses Wochenende anfangen. Meistens abends.
Mein Herz wurde leicht. Wirklich? Vielen, vielen Dank.
Sie streckte mir den Daumen hoch.
Mrs. Patterson begann über Macbeth und das Schicksal zu sprechen. Ich versuchte, mich aufs Mitschreiben zu konzentrieren. Harper kritzelte weiter in die Ränder – kleine Sterne und Schnörkel –, aber jedes Mal, wenn Mrs. Patterson eine Frage stellte, kannte Harper die Antwort.
Mitten im Unterricht drehte sich Mrs. Patterson um, um ein Zitat an die Tafel zu schreiben.
Da traf mich etwas am Kopf.
