Kinn.

Als wir in die Abendluft treten, hat sich der Himmel bereits in ein indigoblaues Licht verwandelt. Der Geruch von Harz und Sägemehl hängt noch über dem Zaun des Waisenhauses, sauber und gewöhnlich gegen den alten metallischen Biss von Blut. Ich überprüfe die Fenster, wo winzige Gesichter neugierig a...

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