Kapitel 1
Noah
Das war alles, wofür ich gearbeitet hatte.
Warum zur Hölle wollte ich dann weglaufen?
Die Luft roch nach frischem Geld und sauberem Rasen. Der Campus war wunderschön, wie auf einem Magazin-Cover. Eine Art von Ort, der für Typen wie mich keinen Platz machte, es sei denn, jemand starb oder wurde disqualifiziert.
Und doch war ich hier. Rookie-Quarterback für die Texas Wolves. Erster Pick aus den Sommertryouts. Ein Schuss aus einer Million.
Ich war an diesem Morgen eingeflogen worden, bekam eine gebrandete Sporttasche, einen Schlafsaalschlüssel, einen gedruckten Zeitplan und ein Glückwunsch, das ich über das Pochen in meiner Brust nicht hören konnte. Alles ging schnell. Zu schnell.
Man sagte mir, ich hätte es verdient. Sagte, ich sei ein Naturtalent. Sagte, ich hätte Potenzial... Und das hatte ich verdammt nochmal auch, doch die Panik klebte immer noch wie Rauch in meinem Rachen.
Das war nicht wie College-Football. Das war ernst.
Das war alles.
Und ich würde nicht wie der Wohltätigkeitsfall aussehen, der das System irgendwie ausgetrickst hatte. Ich wusste, wie der Scheiß lief. Wenn ich Respekt wollte, musste ich ihn vom ersten Snap an verdienen. Keine Ausreden. Keine zweiten Chancen. Keine Fehler.
Ich war nicht hier, um Freunde zu finden.
Ich war hier, um zu übernehmen.
Aber trotzdem...
Ein guter erster Eindruck hat noch nie jemandem geschadet.
Vor allem, wenn man aus dem Drecksloch kam, das ich gerade hinter mir gelassen hatte. Jetzt stand ich vor einem Verbindungshaus im Stil einer Villa, in dem drinnen bereits die Sommer-Willkommensparty des Teams tobte.
Ich war lässig gekleidet – enge Jeans, ärmelloses Shirt, tief ins Gesicht gezogene Wolves-Kappe. Sah so aus, als ob es mir wichtig wäre, ohne mich zu sehr anzustrengen. Das war der Trick. Reingehen, grinsen, ein paar selbstbewusste Sprüche klopfen, so tun, als wäre ich schon immer hier gewesen. Fake it ‘til you dominate.
Ich würde niemanden hier mich wie ein Zufallstreffer behandeln lassen.
Wie ich mein ganzes Leben lang behandelt worden war.
Trotzdem schwitzten meine Finger, als ich die Tür aufstieß.
Drinnen herrschte Chaos. Laute Musik, rote Solo-Becher, Bierpong auf der einen Seite, Billardtisch auf der anderen. Testosteron in der Luft wie Rauch. Überall Typen – lachend, rufend, posierend.
Ein paar Köpfe drehten sich, als ich hereinkam.
Ich grinste.
Nickte.
Der selbstbewusste „Ja, ich bin der Typ“-Blick.
Jemand klopfte mir auf den Rücken, rief „Yo, QB1!“, als wären wir alte Freunde.
Ich lachte, scharf und flach. Innerlich scannte ich die Ausgänge.
Ich schnappte mir ein Getränk. Nippte langsam daran. Ließ sie reden. Ließ sie mich mustern. Ich blieb gerade selbstbewusst genug, um einen Platz im Kreis zu verdienen, aber nicht so sehr, dass ich wie ein Arschloch rüberkam.
Da wechselte das Gespräch.
„—Nein, ich sag dir, Bro, einige dieser Subs auf ObeyNet sind berühmt. Ich schwöre, ich habe letztes Jahr einen erkannt. Sah aus, als ob er für die Panthers spielte.“
„Bullshit. Niemals würden die das riskieren.“
„Du wärst überrascht, Mann. Der Ort ist anonym. Voller Freaks. Sogar Betas wie du könnten da Action kriegen.“
Gelächter brach aus. Jemand machte ein Würgegeräusch mit seinem Bier. Ein anderer Typ scherzte: „Ich habe mich einmal angemeldet – ein Typ wollte, dass ich ihn Daddy nenne und belle. Ich war raus.“
Mein Herz hämmerte in meiner Brust.
ObeyNet.
Ich hatte den Namen schon mal gehört. Online-Flüstern. Nichts, worauf ich jemals geklickt hatte. Aber irgendetwas daran blieb hängen. Ein Schauer kroch mir wie eine Spinne den Rücken hinunter.
Ich zwang mich zu lachen. „Klingt nach Spaß. Vielleicht melde ich mich an und zeige ihnen, wie ein echter Mann mit einer Leine umgeht.“
Mehr Gelächter. Ein Typ stieß mich mit dem Ellbogen an. „Verdammt, der Rookie ist freaky. Respekt.“
Ich spielte es herunter. Lächelte. Nippte.
Innerlich wollte mein Gehirn nicht aufhören zu rattern.
Gegen Mitternacht war ich zurück in meinem Schlafsaal. Allein. Ruhelos. Der Geschmack von billigem Bier und falschem Selbstvertrauen noch auf meiner Zunge.
Die Stille fühlte sich lauter an als die Party. Ich saß auf der Bettkante, das Handy in der Hand, der Daumen über dem Browser schwebend.
Nur Neugier, redete ich mir ein. Nur mal nachsehen. Nichts Komisches.
ObeyNet.
Ich tippte es ein und erstellte ein einfaches Konto.
Drinnen war alles Schatten und Neon.
Forenthreads. Profile. Aufnahmen.
Alles von Befehlen bis zu Geständnissen bis hin zu... Audio. Da blieben meine Augen hängen.
Mr. A.
Topbewertet. Anonym. Ein schwarz-weißes Profilbild: ein polierter Anzug und eine behandschuhte Hand, die um einen Gürtel gewickelt war.
Ich klickte.
Und alles stoppte.
Seine Stimme traf mich wie die Schwerkraft.
Tief. Ruhig. Kontrolliert.
Nicht laut, nicht aggressiv – einfach stetig. Autoritativ. Jedes Wort war abgewogen. Präzise. Als wäre er schon in deinem Kopf und müsste nicht laut werden, um dich zum Knien zu bringen.
Meine Haut wurde heiß. Mein Mund war trocken.
Ich verstand nicht einmal die Hälfte von dem, was er sagte – aber verdammt, ich war trotzdem hart.
Scham brannte heiß über meine Brust.
Was zur Hölle stimmte nicht mit mir?
Ich sollte das nicht mögen. Ich stand nicht auf Typen. Ich stand nicht auf sowas. Nicht so. Nicht wirklich.
Trotzdem…
Meine Finger schwebten über dem Nachrichtenknopf.
Ich starrte. Überlegte. Hörte die Stimme meines Vaters in meinem Kopf – mein größter Dämon – wie er mich beschämte, mich schwach nannte. Ich schloss die Augen fest.
Nur einmal, sagte ich mir. Nur zum Spaß.
Klar.
Bevor ich es mir anders überlegen konnte, tippte ich:
„Ich wette, du kommst mit mir nicht klar.“
Ich drückte auf Senden, bevor ich zurückweichen konnte. Grinste. Wartete.
Die Antwort kam fast sofort.
Mr. A:
„Du liegst falsch.
Die eigentliche Frage ist – kannst du Gehorsam ertragen?“
Ein langsames Brennen breitete sich in meinem Bauch aus.
ICH:
„Warum sollte ich?
Vielleicht bin ich hier derjenige, der das Sagen hat.“
Mr. A:
„Bist du nicht.
Du willst es nicht sein; du lässt dich lieber herumkommandieren.
Die meisten Jungs wie du tun das.“
Jungs wie ich?
ICH:
„Du denkst, ich bin ein Weichei, das es mag, herumkommandiert zu werden?“
Mr. A:
„Ich denke, du bist ein verängstigtes kleines Schaf im Löwenkostüm.
Alles Bellen. Keine Leine.
Und hinter all dem Lärm sehnst du dich wirklich danach, besessen, geführt und bestraft zu werden.“
Ich schluckte schwer. Die Worte trafen tief... Ich sagte mir, es sei nur ein Spiel. Ein Fremder im Internet mit einem Dom-Kink und einer scharfen Zunge.
Aber ich konnte nicht aufhören.
ICH:
„Und ich schätze, du könntest genau das tun, richtig?“
Mr. A:
„Ich könnte, und ich werde es. Wir wissen beide, dass das stimmt.
Und ich glaube, du hasst es, wie sehr dich das anmacht.“
Das tat es.
Und nicht nur hasste ich es, dass es das tat, es machte mir auch solche Angst, dass ich wütend wurde.
ICH:
„Du bist verdammt verrückt, und du kennst mich nicht…!“
„Warum sollte ich bestraft werden wollen?“
„Und wie könnte mich ein Typ anmachen? Ich bin hetero—“
Meine Finger tippten immer noch die vierte Nachricht in Folge, als seine einzelne Antwort durchkam.
Mr. A:
„Du musst atmen, mein Junge.“
Meine Brust hörte auf, sich zu bewegen.
Ich las es noch einmal.
Mein Junge.
Gott...
Verdammt.
Ich ließ das Telefon fallen, als hätte es mich verbrannt.
Der Bildschirm leuchtete wieder auf.
Mr. A:
„Schlaf gut. Du wirst mein sein, bevor du es zugeben kannst.“
Der Chat endete. Er war weg.
Aber dieser Satz – atme, mein Junge – blieb in meinem Kopf, als wäre er geflüstert und nicht getippt worden.
Der nächste Morgen war schlimmer.
Ich hatte kaum geschlafen. Mein Kopf dröhnte. Ich sah beschissen aus, fühlte mich noch schlimmer, aber wir hatten unser erstes Treffen der Saison mit unserem neuen Startrainer. Ich zog meine Ausrüstung an, spritzte mir Wasser ins Gesicht und joggte über den Campus zur Teamhalle.
Die Trainingshalle der Wölfe war aus Stahl, Glas und Schweiß. Spieler strömten herein, laut und selbstbewusst. Einige waren noch im Partymodus. Ich versuchte, meinen Kopf unten zu halten, als ich mich hinten hinsetzte, aber jeder wusste, wer ich war.
Neuer QB. Neue Hoffnung.
Ich hasste es jetzt schon.
Jemand rief: „Achtung! Der Trainer kommt!“
Der Raum veränderte sich. Haltungen strafften sich. Die Lautstärke sank.
Ich drehte mich um – und die Welt verengte sich.
Er kam herein, als würde er uns alle besitzen.
Groß, breit, perfekt zusammengesetzt. Solide. Wie eine Wand, die man nicht bewegen konnte, selbst wenn man es versuchte. Gekleidet in schwarze Hosen und ein Team-Poloshirt, das sich wie eine Rüstung um seine Arme schmiegte.
Aber in dem Moment, als er den Mund öffnete, gefror mein Blut.
„Morgen, Jungs. Ich bin Coach Mercer. Ihr wisst bereits, was diese Saison erwartet wird. Ich bin nicht hier, um euch zu bemuttern – ich bin hier, um euch zu pushen, zu brechen und euch in die beste Version von euch selbst zu verwandeln. Die, die uns den Sieg bringt.“
Der Raum war still.
Ich vergaß, wie man atmet.
Das kann nicht sein…
Ich schaute weg, jedes seiner Worte passte zu der Stimme von letzter Nacht, die immer noch in mein Gehirn eingebrannt war.
Der Rest des Treffens verschwamm. Mein Herz beruhigte sich nicht. Meine Gedanken wirbelten, versuchten mich zu überzeugen, dass ich es mir nur einbildete. Nur Zufall. Richtig?
Dann – seine Augen fanden mich.
Blauer Stahl. Unergründlich.
„Blake. Du bist abgelenkt. Deine Einstellung muss sich ändern.“
Mein Magen sank. Jede Warnung in meinem Kopf schrie Ich kenne diese Stimme.
Und es gab kein Leugnen.
Den Kopf im Spiel zu behalten, würde eine echte Herausforderung werden.
Er pausierte – gerade lange genug, um es schmerzhaft zu machen.
„Sieh mich nach dem Training in meinem Büro. Allein.“
