Kapitel 4 Die Nacht zuvor

Bryson hatte sich gerade in dem Ledersessel seines Arbeitszimmers zu Hause niedergelassen, hinter den Glasscheiben ein Panorama aus Stadtlichtern. Ein Glas Macallan stand auf seinem Schreibtisch, bernsteinfarben im Schein des Lichts. Als sein Handy summte, musste er nicht nach dem Namen sehen — nur eine Person rief um diese Uhrzeit an, ohne vorher etwas zu vereinbaren.

Ein Mundwinkel hob sich — nicht ganz ein Lächeln, aber nah dran.

Er nahm ab. „Ich wollte dich morgen anrufen.“

„Ganz bestimmt“, sagte Lila warm und neckend. „Du bist zu einem von diesen Leuten geworden, die einen Assistenten brauchen, der sie daran erinnert, dass sie noch Geschwister haben.“

„Ich brauche keinen Assistenten, der mir sagt, dass ich dich liebe“, erwiderte er und lehnte sich zurück. „Ich hatte nur viel zu tun.“

„Das sagst du immer.“ Zuneigende Genervtheit lag in ihrem Ton. „Du führst ein Imperium, ich verstehe es ja. Aber selbst Imperien haben Wochenenden.“

„In letzter Zeit nicht.“ Er nahm einen langsamen Schluck. „Und mein Assistent hat heute gekündigt. Mit sofortiger Wirkung.“

„Autsch“, murmelte sie. „Und was wirst du jetzt tun?“

„Offenbar nichts. Carl hat sich darum gekümmert.“

„Ach?“ Ihr Interesse schärfte sich. „Wen hat er dir so kurzfristig aufgetrieben?“

„Seine Frau“, sagte Bryson trocken. „Amelia Pierce.“

Stille. Ein leises Einatmen.

„Das ist nicht dein Ernst.“

„Doch.“

„Wow.“ Echte Überraschung schwang in ihrer Stimme mit. „Ich habe nie direkt mit ihr gearbeitet, aber in der Wohltätigkeitswelt ist sie überall. Kunstprogramme, Kinderorganisationen ... und sie arbeitet tatsächlich. Nicht auf diese aufgesetzte Art.“

Bryson drehte das Glas in seiner Hand, während das Licht sich im Bernstein brach. „Ach ja?“

„Ja. Ich habe sie heute sogar gesehen“, sagte Lila. „Ich hatte ein Treffen mit jemandem vom Children's Art Collective — sie fördern ihre Gala. Dort herrschte das reinste Chaos. Und mittendrin sie, wie sie in roten Sohlen Tische schleppte, als wäre es gar nichts. Nicht einmal ein Wackeln. Ikonisch. Weißt du eigentlich, wie schwer es ist, auf solchen Dingern richtig zu laufen? Geschweige denn dabei noch etwas zu heben und herumzutragen?“

Bryson antwortete nicht sofort.

Er konnte sie noch immer vor sich sehen — diese Absätze — und die Art, wie sie sich darin bewegt hatte.

„Sie waren hoch“, sagte er schließlich, leiser, als er beabsichtigt hatte.

„Mhm“, machte Lila, selbstzufrieden und wissend. „Das ist dir also aufgefallen.“

Er erwiderte nichts.

Doch die Erinnerung traf ihn trotzdem —

die langen Linien ihrer Beine,

der eng anliegende schwarze Jumpsuit,

das stille Selbstvertrauen, das sie wie eine zweite Haut trug.

Er räusperte sich und nahm noch einen Schluck Macallan, ließ das Brennen ihn wieder erden.

„Wie auch immer“, sagte er und lenkte das Gespräch um, „wie läuft es mit der Galerie? Immer noch Dezember als Ziel?“

Lila stöhnte auf. „Wenn das Universum mitspielt. Die Elektriker sind fertig, aber meine Lichtlieferung hängt beim Zoll fest. Ich schwöre dir, Fusionen waren leichter als der Umgang mit Lieferanten.“

Er lachte leise. „Wenn das von der früher besten Verhandlerin der Kanzlei kommt, will das etwas heißen.“

„Technisch gesehen bin ich immer noch die Beste“, sagte sie. „Ich bin nur ... in einer verlängerten Auszeit, während ich dem Traum nachjage, den ich früher auf juristische Notizblöcke gekritzelt habe.“

Er lächelte in sein Glas. „Du schaffst das. Das tust du immer.“

„Sag das ruhig weiter — vielleicht geht dann die Trockenbauwand schneller hoch.“ Ein leises Lachen. „Ich hatte allerdings Hilfe. Erinnerst du dich an Claire Harlow?“

„Vage.“

„Sie ist Amelias beste Freundin. Führt diese PR-Firma. Sie kümmert sich um den Start — Presse, Partnerschaften, den ganzen Medienzirkus. Darin ist sie brillant. Sie meinte, sie würde Amelia vielleicht dazu holen, um beim Interieur zu helfen.“

Seine Braue hob sich. „Amelia?“

„Mm-hm. Claire sagt, sie hat ein Gespür für Wärme. Für die Art, die bewohnt wirkt — gemütlich, ohne überladen zu sein. Genau so soll sich die Galerie anfühlen. Nicht steril. Menschlich.“

Er nickte kaum merklich. „Klingt, als hättest du das richtige Team.“

„Hoffentlich.“ Man hörte Lila an, dass sie lächelte. „Claire weiß, dass ich Amelias Arbeit bewundere. Ich sage ihr ständig, sie soll Amelia zu unseren Mittagessen einladen. Sie wirkt bodenständig. Ruhig. Wie jemand, bei dem nichts aufgesetzt ist.“

Bryson antwortete nicht. Langsam drehte er sein Glas auf dem Schreibtisch und lauschte dem Eis, das gegen das Kristall klirrte.

Lila zögerte, dann sagte sie sanft: „Ich erinnere mich an jenen Abend — an die Gala, die du veranstaltet hast. Wie du sie angesehen hast. Du hast wahrscheinlich geglaubt, niemand hätte es bemerkt.“

Er stieß leise den Atem aus — halb belustigt, halb warnend. „Du bildest dir Dinge ein.“

„Vielleicht“, sagte sie. „Oder vielleicht bemerke ich einfach das, was du nicht sagst.“

Seine Finger schlossen sich etwas fester um das Glas. Auch er erinnerte sich zu gut an diesen Abend — das tiefe bernsteinfarbene Licht, das Gewirr aus Spendern und Führungskräften, das helle Aufblitzen von Amelias Lachen, das wie etwas Warmes in einen kalten Raum schnitt. Er hatte versucht, sie nicht anzusehen. Hatte es versucht und war gescheitert.

Lilas Stimme wurde weicher. „Was auch immer es war, Bry … es war nicht nichts.“

Er starrte hinaus auf die Skyline. „Du liest wieder Dinge in Schatten hinein.“

„Vielleicht.“ Eine Pause. „Denk nur daran — sie ist verheiratet.“

Noch eine Pause.

Leiser.

Vorsichtiger.

„Und ich kenne dich. Du würdest keine Grenze überschreiten. Lass nur nicht zu, dass deine Gedanken ihr zu nahe kommen.“

Er antwortete nicht.

Er hob nur das Glas und nahm noch einen langen Schluck.

Der Whiskey brannte weniger, als er hätte brennen sollen.

„Du wirst sie morgen sehen?“, fragte Lila.

„Sieht ganz so aus.“ Er tippte den Macallan leicht gegen den Schreibtisch. „Ich bin nicht sicher, ob sie begeistert ist.“

„Nun“, neckte sie ihn, „versuch, sie nicht gleich am ersten Tag in die Flucht zu schlagen.“

„Ich werde daran denken.“

„Wirst du nicht“, lachte sie. „Aber ich tue so, als würdest du es. Geh und tu, was CEOs eben tun, wenn sie den Anrufen ihrer Schwestern ausweichen.“

„Das ist keine lange Liste“, sagte er. „Gute Nacht, Lila.“

„Gute Nacht, Bryson.“

Die Leitung klickte, dann war sie tot.

Aber er rührte sich nicht.

Draußen pulsierte die Stadt vor dem Fenster — endloses Licht, endloser Lärm — doch sein Büro wirkte still. Zu still. Lilas Worte blieben zurück und zerrten an der Erinnerung, die er jahrelang in den hintersten Winkel seines Verstandes geschoben hatte.

Er hatte immer geglaubt, Geduld sei eine Tugend. Dass stilles Verlangen dasselbe sei wie das Richtige zu tun. Und größtenteils hatte es funktioniert — solange sie eine Welt von ihm entfernt blieb.

Doch die Zeit höhlte selbst die stärksten Mauern aus.

Sechs Jahre Schweigen hatten sich in etwas Schwereres verwandelt, als er je hatte tragen wollen.

Er war kein Mann, der sich einmischte.

Er überschritt keine Grenzen.

Und das würde er noch immer nicht tun.

Doch als er sich in seinem Stuhl zurücklehnte, den Macallan warm in der Hand, glitt ein leiser Gedanke durch ihn hindurch wie ein Riss im Stein:

Was, wenn die Grenze nicht so unverrückbar war, wie er einst geglaubt hatte?

Bryson legte den Kopf in den Nacken und ließ die Stadt in Gold und Schatten über sich hinwegfluten.

Diesmal fühlte sich Sehnsucht nicht gefährlich an.

Sie fühlte sich unausweichlich an.