CH 4

Kira Vance (Perspektive von Kira)

Am dritten Tag, nachdem man mich als Trainingspartnerin suspendiert hatte, wurde mir die gesamte Trainingsanlage plötzlich fremd.

Dasselbe Feld, dieselben Lichter – aber meine Position hatte sich verändert.

Früher stand ich hinter der Grundlinie, den Schläger in der Hand.

Jetzt durfte ich nur noch am Rand stehen, einen Wagen voller Tennisbälle schieben, das Tablet in der Hand, verantwortlich dafür, Ethans Schlagdaten zu erfassen.

„Die durchschnittliche Aufschlaggeschwindigkeit ist um vier Kilometer pro Stunde gesunken.“

Der Datenanalyst runzelte die Stirn und starrte auf den Bildschirm. „Die Fehlerquote bei der Rückhand ist um zwölf Prozent gestiegen.“

Am Rand wurde es schlagartig still.

Der Cheftrainer hob den Blick zum Platz.

Ethan stand hinter der Grundlinie, die Stirn schweißnass, die Brust hob und senkte sich deutlich. Er hatte gerade drei Ballwechsel in Folge verloren, die eigentlich leicht hätten sein müssen; der letzte Ball war sogar direkt ins Netz gegangen.

„Noch mal.“ Seine Stimme klang schwer, und auf dem Handrücken traten die Adern hervor, während er den Schläger umklammerte.

Ich stand am Rand, und meine Fingerspitzen zogen sich unbewusst zusammen.

Viel zu offensichtlich.

Ohne mich war sein Trainingsrhythmus vollkommen chaotisch.

Nicht, weil er nicht spielen konnte, sondern weil Ethan daran gewöhnt war, mich zu haben.

Daran gewöhnt, dass ich seinen Rhythmus im Voraus erahnte; daran gewöhnt, dass ich ihm die Stoppbälle so anpasste, dass sie für ihn stimmten; daran gewöhnt, dass ich mit dem passendsten Ballzug genau im richtigen Moment gegensteuerte, wenn sein Zustand außer Kontrolle zu geraten drohte.

All die Jahre war ich wie sein zweites Atemsystem gewesen.

Erst, als es fehlte, begriffen es alle.

„Ethan, konzentrier dich.“ Die Stimme des Cheftrainers wurde hart.

Ethan hob die Hand, wischte sich den Schweiß ab, und sein Blick glitt über das Netz hinweg zu mir am Rand.

Er sah erschöpft aus, wie ein Fisch, den man gewaltsam an Land gezerrt hatte.

Im verglasten Zuschauerbereich hielt Mrs. Vance ihren Kaffee, ihr Gesichtsausdruck war alles andere als angenehm.

„In diesen drei Tagen waren die Trainingsergebnisse sehr schlecht“, sagte sie tonlos. „Das ist nicht das Resultat, das ich sehen will, Ethan.“

Niemand wagte zu antworten.

Schließlich fiel ihr Blick langsam auf mich.

Kalt, prüfend – als sähe sie ein Werkzeug an, das seinen Nutzen verloren hatte.

„Kira.“

Ich richtete mich sofort auf. „Ja.“

„Wenn du mit dem Sortieren der Daten fertig bist, räumst du auch noch den Geräteraum auf.“

„Ja.“

Kein weiteres Wort.

Ich senkte den Blick und antwortete leise.

Spät in der Nacht war die Trainingsanlage völlig leer.

Die Trainer waren gegangen, die Angestellten auch; sogar Ethan war von seinem Manager zu einem Sponsoren-Dinner gedrängt worden.

Ich schloss die Tür zum Geräteraum behutsam. Nachdem ich mich vergewissert hatte, dass ich wirklich die Einzige im ganzen Gebäude war, holte ich aus dem tiefsten Fach des Spinds meinen eigenen Schläger hervor.

In diesem Moment fühlte es sich an, als würde meine Brust wieder lebendig.

Ich ging auf den Platz.

Schaltete die Lichter auf dem Nebenplatz ein.

Die Neonröhren flammten eine nach der anderen auf und tauchten den leeren Court in ein Licht, als wäre es eine andere Welt.

Der Schweiß durchtränkte mir schnell den Rücken. Mein linkes Handgelenk schmerzte noch schwach, doch als würde ich mich absichtlich herausfordern, hämmerte ich all meine Gefühle in jeden Schlag.

Kränkung, Wut, Trotz – und diese Eifersucht, die ich mir nie einzugestehen gewagt hatte.

Warum durfte Ethan im Scheinwerferlicht stehen, während ich nur das Licht für ihn erzeugte? Warum, obwohl ich Tennis doch genauso liebte, durfte ich nur zum Werkzeug eines anderen werden?

Ich traf den Ball zu hart – er knallte direkt gegen den Zaun am hinteren Ende des Platzes.

Ich rang nach Luft und beugte mich, um den Ball aufzuheben.

Da kam plötzlich eine Stimme von hinten. „Deine Technik bricht auseinander.“

Mein ganzer Körper erstarrte.

In der Anlage konnte eindeutig nur ich sein.

Langsam drehte ich mich um.

Am Treppenaufgang des Zuschauerbereichs im zweiten Stock stand ein Mann. Das Licht fiel auf seine scharf geschnittenen Brauenknochen und den Nasenrücken und warf einen kalten Schatten.

Adrian Cole.

Für einen Augenblick setzte mein Atem aus.

Er kam Stufe für Stufe herunter, seine Schritte waren sehr leise und trugen doch ein unerklärliches, bedrückendes Gewicht.

„Seit wann—“

„Seit deinem siebenunddreißigsten Aufschlag.“ Er unterbrach mich.

Ich erstarrte.

Er hatte die ganze Zeit zugesehen.

„Deine Ballwurf-Höhe ist instabil.“ Er blieb vor mir stehen, sein Ton so ruhig, dass er kalt wirkte. „Du bist zu früh im Treffpunkt, dein Schwerpunkt kippt nach hinten, all deine Kraftpunkte sind falsch.“

Instinktiv umklammerte ich den Schläger fester.

Von meinem Idol von Angesicht zu Angesicht zurechtgewiesen zu werden – wie wenn einen ein Lehrer bei einer Prüfung in der Kindheit aufruft – war peinlich genug, dass mir die Ohren brannten.

„Dein Handgelenk ist verletzt, und du zwingst trotzdem Kraft hindurch.“ Er sah mich an. „Willst du es zerstören?“

„Ich wollte nur …“

„Nur daran gewöhnt, es auszuhalten?“

Ein einziger Satz, der wie ein Messer herabfuhr.

Er starrte mich an, sein Blick scharf genug, um jede Fassade zu durchbohren.

„Ich habe dich die letzten Tage beobachtet.“

„Du trainierst mit Ethan, du ahmst seine Gegner für ihn nach, du trägst den Druck für ihn.“

„Du lässt ihn sogar gewinnen.“

Mein Atem geriet plötzlich durcheinander.

Der letzte Punkt am öffentlichen Trainingstag – ich hatte absichtlich zurückgehalten.

Er hatte es durchschaut.

„Warum?“, fragte er.

Ich schwieg.

Warum?

Weil Ethan gewinnen musste, weil alle hofften, dass er gewinnen würde, weil ich längst daran gewöhnt war.

„Kannst du nicht antworten?“ Adrian stieß ein leises, spöttisches Lachen aus. „Dann antworte ich für dich.“

Er trat einen Schritt näher. „Weil du schon daran gewöhnt bist, für andere zu leben.“

Mein ganzer Körper versteifte sich.

„Es ist nicht so, dass dir Talent fehlt“, sagte er. „Du hast dich selbst zu einem Werkzeug gemacht. Das ist sehr töricht.“

Die Luft wurde plötzlich erschreckend still.

Ich öffnete den Mund, doch ich brachte kein einziges Wort des Widerspruchs heraus.

Er hatte recht. All die Jahre hatte ich nie für mich selbst gespielt.

„Du hast meine Matches gesehen, als du klein warst.“

Ich blickte ruckartig auf.

„Du hast meine Rückhand imitiert“, sagte er. „Dein rechter Fuß dreht beim Antritt unbewusst drei Grad nach außen – das war früher meine Angewohnheit.“

Ich war völlig wie vor den Kopf geschlagen.

„Weil ich dich auch schon lange beobachte.“

Mein Herz begann plötzlich schwer zu hämmern.

Er warf mir einen Ball zu. „Schlag einen.“

Fast instinktiv stellte ich mich an die Grundlinie. Warf den Ball hoch, schwang. Der Ball drückte an die äußere Ecke, so schön, dass es beinahe perfekt war.

In Adrians Augen zeigte sich endlich eine Spur äußerst schwacher Anerkennung. „Siehst du das?“

„Das bist du.“

Mein Atem zog sich zusammen.

„Kira.“ Er nannte meinen Namen zum ersten Mal ganz aus. „Du hast das Talent, Profi zu werden.“

„Sogar noch reiner als Ethan.“

Mein Herz bebte heftig.

Zum ersten Mal, zum ersten Mal behandelte mich jemand wie eine „Spielerin“.

„Ich kann dir helfen“, sagte er.

„Was meinst du damit?“

„Verlass die Familie Vance.“ Sein Ton war ruhig. „Ich bringe dich in den Profisport.“

Die Welt schien plötzlich stillzustehen.

Profisport.

Dieser Ort, von dem ich unzählige Male geträumt hatte, den ich aber nie wirklich berührt hatte.

Doch im nächsten Moment blitzte Mrs. Vances Gesicht in meinem Kopf auf, gefolgt von diesen kalten Rechnungen.

Ein kalter Wind strich vorbei. Ich fand zurück zur Vernunft. „Ich kann nicht.“

Als die Worte herauskamen, spürte sogar ich, wie schwer sie waren.

Adrian runzelte leicht die Stirn und stellte mit Gewissheit fest: „Du hast Schwierigkeiten.“

Keine Frage, ein Urteil.

Ich schwieg.

Zum Glück drängte er nicht weiter.

Er sah mich nur an, als würde er etwas neu abwägen.

Nach ein paar Sekunden sagte er tonlos: „Nächsten Monat begleite ich das europäische Trainingslager als besonderer technischer Berater für die Familie Vance.“

„Wenn du es dir anders überlegst, kannst du zu mir kommen.“

Damit drehte er sich um und wollte gehen.

Plötzlich fühlte ich mich ein wenig verloren. „Warum helfen Sie mir?“

Seine Schritte hielten inne. Er drehte sich nicht um. „Weil ich es hasse, Talent vergeudet zu sehen.“

Seine Stimme war sehr leise und doch wie ein Urteilsspruch.

„Du kannst jederzeit zu mir kommen.“ Dann setzte er sich wieder in Bewegung, auf die Tür der Trainingshalle zu.

Und genau in diesem Moment wurde die Tür der Trainingshalle von draußen plötzlich aufgestoßen.

Nachtwind strömte durch den Spalt. Eine Gestalt stand im Türrahmen.

Ethan.

Er trug noch den schwarzen Anzug vom Dinner, der Kragen leicht gelöst, offensichtlich war er zurückgeeilt.

Ich war ein wenig verwirrt.

Warum war er zurückgekommen? Das Sponsoren-Dinner sollte mindestens bis Mitternacht dauern. Um diese Zeit dürfte er nicht hier sein.

Ethan stand einfach nur da, ohne einen Laut von sich zu geben.

Sein Blick überquerte den halben Platz und landete zwischen Adrian und mir.