CH 5

Perspektive von Ethan Vance

Ich stand am Eingang der Trainingsanlage, die Hand noch am Revers meines Anzugs, während der Nachtwind von hinten hereindrängte und meinen Kragen leicht frösteln ließ.

Aber ich fühlte mich, als wäre ich festgenagelt.

Ein halbes Spielfeld entfernt stand Kira, die Haare an ihrer Stirn vom Schweiß feucht, die linke Hand noch immer um den Schläger geschlossen.

Adrian stand sehr dicht bei ihr. Ich hörte, wie er zu Kira sagte: „Du kannst jederzeit zu mir kommen.“

Nur ein kurzer Satz, und doch wie eine feine Nadel, die sich unerwartet in mein Herz bohrte.

Es tat weh.

Ich hätte mir nie vorstellen können, dass Kira mich verlassen würde.

Sie war immer da gewesen.

Seit ich zwölf war: Wenn ich trainierte, war sie bei mir; wenn ich Wettkämpfe spielte, war sie bei mir.

Und jetzt sagte jemand zu ihr: Geh weg von mir.

Meine Brust fühlte sich plötzlich eng an.

Kira sah mich auch. In ihren Augen lag Überraschung, aber keine Spur von Schuld.

In diesem Moment fühlte ich mich unerklärlicherweise erleichtert.

Wenigstens hatte sie gerade abgelehnt, oder?

Doch dieses kurze Gefühl von Sicherheit wurde rasch von etwas anderem verdrängt. Was, wenn sie wirklich ins Wanken geriet?

Adrian strich an mir vorbei, ohne mir auch nur einen Blick zu schenken. Diese völlige Missachtung ließ den Ärger in meiner Brust immer schwerer nach unten drücken.

Die Tür schloss sich wieder. In der Trainingsanlage blieben nur Kira und ich. „Was sollte das bedeuten?“

Sie zuckte zusammen, dann sagte sie leise: „Das hat nichts zu bedeuten.“

„Nichts zu bedeuten – warum hat er dir dann gesagt, du sollst zu ihm kommen?“

Einen Moment schwieg sie, sagte nur: „Ethan, es ist sehr spät.“

Sie wich aus.

Diese Erkenntnis ließ mir das Herz plötzlich sinken.

„Willst du gehen?“

Kaum waren die Worte heraus, war sogar ich erschrocken.

Auch Kira erstarrte, lange still, bevor sie sanft sagte: „Ich weiß es nicht.“

Mein Herz stürzte ab.

Am nächsten Tag wurde die Liste für das europäische Trainingslager offiziell bestätigt.

Am Frühstückstisch waren alle da. Mutter saß am Kopfende, ihre Haltung wie immer elegant und beherrscht.

„Ethan, Abreise nächste Woche. Nach dem Stopp in Paris direkt nach Madrid.“

Sie blätterte in der Liste, ihr Ton ruhig. „Das Trainings-Team bleibt unverändert. Kira begleitet die Mannschaft als dein Trainingspartner.“

Ich sah auf, ein wenig glücklich, und widersprach: „Und die Unterbringung? Ihr Handgelenk ist noch nicht vollständig verheilt. Es wäre praktischer, wenn sie im Trainingsbereich wohnen würde.“

Mutter antwortete nicht sofort.

Sie nahm nur ihren Kaffee, trank in aller Ruhe einen Schluck, ihr Blick glitt leicht zu Kira hinüber.

Dieser Blick war nicht scharf, aber er trug eine natürliche Distanz und ein Gefühl von Kontrolle in sich, als sähe sie auf etwas, das längst eingeplant war. „Der Bereich für Trainingspartner ist fünf Minuten von der Trainingsanlage entfernt.“

Sie sagte ruhig: „Das reicht.“

Keine Erklärung.

Und es brauchte auch keine.

Denn in ihren Augen war Kiras Platz immer festgelegt gewesen.

Ich umklammerte Messer und Gabel so fest, dass meine Knöchel leicht blass wurden.

Ich wollte für Kira sprechen.

Aber ich wusste, dass ich es nicht konnte.

Ich war ein Vance. Und Vances dulden keinen Widerspruch.

Ich sah zu Kira hinüber.

Sie hielt den Kopf gesenkt, ihr Gesicht ruhig, als wäre sie längst daran gewöhnt.

Diese Gewohnheit tat mir in der Brust weh.

Drei Tage später stieß Adrian offiziell zum Trainings-Team.

Offiziell war er mein besonderer Technikberater. Die Medien berichteten alle: Zurückgezogene Legende führt den Erben der Familie Vance.

Die Fakten bewiesen, dass er diesen Titel wirklich verdiente.

„Deinem zweiten Aufschlag fehlt der Drall.“

„Warte nicht, bis der Ball fällt – geh aktiv nach vorn.“

„Du verlässt dich zu sehr auf Stabilität, dir fehlt Aggressivität.“

Seine Einschätzungen waren erschreckend präzise. In nur wenigen Tagen verbesserte sich mein Zustand spürbar.

Doch zugleich wurde mir immer deutlicher: Er beobachtete auch Kira.

In den Trainingspausen rief er plötzlich nach ihr: „Ausholen.“

Kira zuckte zusammen und gehorchte dann sofort.

„Schultern zu angespannt, locker lassen.“

„Setz einen halben Takt später an, noch mal.“

„Benutz nicht die Beinarbeit eines Trainingspartners – beweg dich wie eine Spielerin.“

Sein Ton war so kühl und fordernd wie beim Coaching mit mir.

Keine Bevorzugung. Aber gerade diese gleiche Behandlung machte mich nur noch unruhiger.

Weil die anderen nur Coaching sahen.

Was ich jedoch sah, war Zuwendung. Nur wenn man jemanden wirklich schätzte, war man bereit, Zeit in ihn zu investieren.

Und auch Kira hatte sich verändert.

Sie begann, Adrian von sich aus Fragen zu stellen, notierte sich sorgfältig jede Korrektur, die er erwähnte.

Wenn sie ihn ansah, lag wieder dieses Licht in ihren Augen, das lange gefehlt hatte.

Konzentriert, brennend.

Wie vor vielen Jahren, als sie zum ersten Mal mit mir auf dem Platz stand.

Da begriff ich plötzlich: Sie sah nicht Adrian an.

Durch ihn sah sie eine andere Version ihrer selbst – die, die Tennis wirklich liebte.

In der Nacht vor der Abreise fand ich sie draußen vor der Trainingsanlage.

Sie hatte gerade ein Extra-Training beendet, die Stirn schweißnass, das linke Handgelenk mit einer Stützbandage umwickelt. Als sie mich sah, wirkte sie einen Moment überrascht, lächelte aber trotzdem. „Warum bist du gekommen?“

„Ich wollte mit dir reden.“

Wir setzten uns nebeneinander an den Rand des Platzes, der Nachtwind ließ das Netz sanft schwanken.

Nach langem Schweigen begann ich: „Wenn du eines Tages nicht mehr mein Trainingspartner sein müsstest.“

Sie drehte den Kopf zu mir.

„Würdest du gehen?“

Nach einer Weile sagte sie leise: „Ethan, ich weiß es nicht.“

Schon wieder dieser Satz.

Die Gefühle, die ich seit Tagen unterdrückt hatte, rissen mir endlich die Kontrolle weg: „Du weißt es nicht – oder du denkst längst darüber nach?“

Sie runzelte die Stirn. „Was willst du damit überhaupt sagen?“

„Geht es um Adrian?“

Ich starrte sie an, meine Stimme schwer. „In letzter Zeit beobachtest du ihn ständig.“

„Du schaust ihn im Training an, du schaust ihn an, wenn ihr über Taktik sprecht, du hältst dich sogar an seine Vorgaben fürs Extra-Training.“

„Kira, so warst du früher nicht.“

Sie erstarrte, als würde sie endlich verstehen, warum ich mich in den letzten Tagen so seltsam verhalten hatte.

„Ethan“, sagte sie leise. „Das stört dich?“

„Sollte es mich nicht stören?“

Ich sprang plötzlich auf. „Er hat dir gesagt, du sollst zu ihm gehen.“

„Er hat gesagt, du könntest gehen.“

„Kann ich nicht gehen?“

Die Luft wurde auf einmal still.

Kira stand langsam auf und sah zu mir hoch.

In ihren Augen lag keine Wut, nur Traurigkeit. „Also glaubst du auch, ich kann nicht gehen?“

Ich antwortete nicht.

Ich hatte wirklich Angst, dass sie gehen würde – Angst, dass sie mich verlassen würde.

„Ethan.“ Ihre Stimme klang ein wenig heiser. „Ich habe nie daran gedacht, dich zu verlassen.“

„Aber als du mich heute Abend so gefragt hast, habe ich begriffen –“

„Sogar du hältst es für selbstverständlich, dass ich immer hierbleibe.“

Mein Herz sackte ab.

„All die Jahre bin ich bei dir geblieben, weil ich es wollte.“

„Nicht, weil es selbstverständlich ist.“

Da begriff ich endlich, dass ich das Falsche gesagt hatte.

„Kira—“

Doch sie drehte sich um. „Du bist heute Abend nicht gut drauf.“

„Lass uns an einem anderen Tag reden.“

Sie wollte gehen.

Diesmal geriet ich wirklich in Panik.

„Kira!“ Ich lief ihr nach, streckte die Hand aus und packte ihr Handgelenk.

Sie blieb stehen, ihre Schultern zitterten ganz leicht.

Mir wurde die Kehle eng. „Tut mir leid.“

„So habe ich das nicht gemeint.“

„Ich bin nur … ein bisschen durcheinander.“

Ich konnte nicht zugeben, dass ich eifersüchtig war. Und noch weniger konnte ich ihr sagen, dass ich so die Kontrolle verlor, weil „sie vielleicht gehen würde“.

Langes Schweigen.

Kira drehte sich schließlich langsam um. Die Augenwinkel waren ein wenig gerötet – ich hatte sie offenbar wirklich verletzt.

Und trotzdem machte sie mir keinen Vorwurf.

Sie stieß nur einen leisen Seufzer aus. „Ethan, du hast es nicht so gemeint, ich weiß.“

Sie verstand mich viel zu gut.

Wusste, dass diese verletzenden Worte nicht wirklich dazu da gewesen waren, sie zu verletzen.

Und trotzdem war sie traurig.

„Ruh dich früh aus.“ Sie hob die Hand und strich meinen vom Wind zerzausten Kragen glatt, eine Bewegung so selbstverständlich wie in all den Jahren zuvor.

„Denk nicht zu viel nach.“

Sie beantwortete nicht, „ob sie gehen würde“.

Sie gab mir auch keine Versprechen. Wie immer half sie mir einfach, meine Gefühle zu ordnen.

Dann drehte sie sich um und ging.

Ich blieb stehen, lief ihr nicht nach.

Ich sah nur zu, wie ihr Rücken sich langsam entfernte.

Bis sie ganz in der Nacht verschwand.

In diesem Moment verstand ich endlich: Sie würde mir verzeihen, sie würde mich trösten – nicht, weil es ihre Pflicht war.

Sondern weil sie viel zu sehr daran gewöhnt war, sich um mich zu kümmern.

Doch diese Gewohnheit würde eines Tages brechen.

Und ich begriff glasklar: Wenn sie wirklich aufhörte, sich noch einmal umzudrehen,

könnte ich sie tatsächlich verlieren.